dalianegra

Claro de luna

2012-01-02T21:10:00.003+01:00

Ibamos hasta la casa de los tíos
pocas veces al año
(ayer soñé que recorría
el camino que hace tanto tiempo abandoné
y el reconocimiento me heló hasta los pies)
Eran muchos kilómetros
y todos preferiamos
la aventura en el río o la sierra
antes que visitar a la familia.
La casa vieja era oscura y grande
con un taller en el jardín
donde mi tío montaba el motor
de un coche de carreras
cuyas piezas de acero relucían en la penumbra
Tenía puertas que daban a habitaciones misteriosas
y una cocina enorme donde
dos parientes lejanos, melancólicos
y algo locos se sentaban sin decir palabra.
El salón era silencioso y fresco
y contra la pared había un piano
lustroso , vertical y abandonado
con teclas de marfil amarillentas
que milagrosamente
permanecía afinado
como si estuviera aguardando nuestros dedos.
Una noche mi hermano abrió su tapa
y se sentó en silencio.
Por el ventanal que se abría al jardín
se colaba la luna, enorme,blanca y llena
El comenzó a tocar
y el Claro de Luna de Beethoven
se mezcló con la luz
de tal modo que música y luna
fueron una sola cosa
y mis huesos licuados escaparon también
para bailar entre la fronda blanca y negra
mientras una desconcertante sensación
tiraba de mi corazón hacia lo alto
en busca de una región desconocida
que añoro desde entonces.
La casa nunca fue la misma
a partir de entonces
y aunque hace eones
que no voy por allí
y aunque tal vez ya no exista
permanece en mi memoria
inundada de claro de luna
nítida hasta que me vaya,,,

Ocaso

2011-12-27T15:16:00.001+01:00

Un cielo enardecido
ruborizado
aullaba sobre mis ojos
y del azul colgaba
un arete de luna
delicado,sutil, leve...
Venus se había saltado del engarce
y brillaba un poco más allá
y dios-si existe- es freak
porque teñia el agua
de rosa palo, mate,
sin una sola onda...
Como si ese rubor
de arriba
lo contagiara todo:
Sangre de rosas
bañando mi alma.

Impresionista

2011-11-23T19:21:00.001+01:00

La dorada bruma salada me cubrió la piel
como una pátina
y me volví del color del mar
y el cielo
una mujer titanio
y madreperla
caminando sola
por la arena
sonriendo
respirando nubes
mientras un velero lejano
rompia el azul
con el mástil
perdiéndose tal vez
en la magia de nunca jamás
y las tablas de surf
encabritadas
despedían a los jinetes negros
Una espuma cremosa
blanca,fría
perseguía a mis botas.

Inferno

2011-11-14T13:58:00.003+01:00

Un terremoto destroza ciudades,
se anuncian tormentas solares
y algunas personas en distintos lugares
vaticinan el fin del mundo
Gadaffi ruega por su vida
tembloroso e inofensivo
pero la turba cae sobre su carne
y el sacrificio se consuma
una y otra vez
entre cánticos de venganza
mientras el papa dice
la misa ante arrobados fieles
con su traje de otro mundo
y yo pienso que
realmente el infierno existe
y que no es necesario
expirar y ser juzgado
para sufrirlo.
Una corriente de dinero
extermina familias
y los cadáveres cuelgan
de los tendederos donde
deberíamos ver sábanas limpias
secándose al sol.
Odio este mundo
y sin embargo me embarga la ternura
con la mirada dulce de un gorila
con la torpeza de mi gato
vacilando en su salto
lo contemplo
mientras Berlusconi entra
a dar su discurso,
abultado como el gorila
pero privado de toda dulzura
de toda humanidad
con su cara de goma inflada
y su traje de Armani.
Siento la desolación
circular por mis venas
mientras la sierra del vecino
rebana las barandillas oxidadas
del viejo edificio
taladrando a la vez
mis tímpanos
Y el cielo gris
amenaza lluvia.

Tenemos que reaccionar

2011-11-06T09:54:00.001+01:00

Nómadas

2011-10-09T21:41:00.005+02:00

Ambos tenían las cuerdas de la música
que trepaba por la pared de piedra
como una poderosa enredadera.
Los dedos de él golpeando la madera
del violoncello
y ella al violín lanzando
su voz:
flores ardiendo en el otoño
en Barcelona.
Había ángeles mirando,
lo sé.
Y naves invisibles surcaban el espacio
buscando la gloria...
El aire estaba quieto y transparente
y sin embargo
pequeñas plumas blancas
bailaban afiebradas
y la gárgola excitada
maldecía la inmovilidad de su carne.
Los cuerpos relajados
con la tensión exacta
de la pureza
y aquel idioma extraño
que me condujo
a caminos de exilio
y a manadas de lobos
corriendo bajo la luna...
Una chica de rojo
se balanceaba en trance
mientras mis pies luchaban
por despegarse del suelo...
y llevarme, doliente,
de aquel vórtice
de luz surgido en el caos.

National Geographic

2011-09-06T21:10:00.002+02:00

Durante mucho tiempo solo sentí con el corazón pero sin los sentidos. Sentí y sentidos, sí, parece contradictorio y no, no lo es.
Pero ahora , tal vez por la reciente lluvia, camino entre la fronda alejándome del ruido y puedo oír en el silencio el canto de una tórtola llamando a la pareja, el ruido de las ramas mojadas contra mis piernas desnudas y el crujir de la tierra húmeda bajo mis pies.
Cada vez más rápido mientras el alma se aligera y se expanden los pulmones, cada vez más intenso el olor de las matas de lavanda, de la salvia roja y del romero.
Aún hay vencejos, y yo que pensaba que ya habían partido. Vuelan bajo y puedo ver con claridad los movimientos de sus cuerpos en el aire azul y oro. Y vuelan bajo porque están cazando y aquí - por donde yo camino- hay mucha vida…
Una increíble mariposa está posada con las alas abiertas sobre las flores de la hierba luisa.
Tiene las alas cremosas cruzadas por rayas oscuras, se parecen a la piel de una cebra.
Está mostrándome su traje, inconsciente de que poco más allá vuela el peligro. Sobre mi cabeza una enorme libélula se desplaza como un helicóptero, va y viene y me dan ganas de decirles a ambas, ( o tal vez se lo digo entre dientes) ¡escondeos!! ¡no os mostréis que hay depredadores!!!
Pero ambas me ignoran tal vez porque debe ser asi y soy yo la que se va sin mirar atrás, hoy no hay en mí sitio para el drama.
Una buganvilla se derrama sobre una verja, lujosa, enorme, cargada con el peso de la pompa…me sonrío y le digo sin palabras: ¡Majestad, King Crimson! nadie le discute la corona… una flor se desprende del manto pero ella, imperturbable, se deja acariciar por mis ojos.
Minúsculos ratones en pareja, gatos adolescentes, mariposas blancas y broncíneas, caracoles, lagartijas, cascadas de jazmín con flores como estrellas, hierba quemada por el sol del verano, setas… y por fin el mar ya azul otoño, ese azul a medio camino entre calor y frío que anuncia que el verano agoniza ofreciendo sus mejores joyas en la despedida.
Pero que digo,¿agoniza? Hoy no toca la muerte. Hoy celebro la vida.

2011-07-24T00:34:00.000+02:00

Escribí sin ton ni son y cerré el documento de Word sin guardarlo, mis palabras se fueron por donde vinieron sin que yo supiera el origen o el final de trayecto.
Como en ocasiones percibimos la propia vida : un sendero que conecta algo abstracto con algo abstracto y cuyo discurrir suele parecerse al tren de la bruja.

Los jilgueros no deberían morir

2011-07-18T18:59:00.002+02:00

Deberían fundirse en el azul y la luz.
Estoy triste,y no sé si hice bien o mal en recoger un pichón, un pequeño y frágil animal que había caído del nido.
A veces me gustaría tener bloqueados los sentidos y pasar de largo.Pero no puedo,y su piar angustiado me hizo detener.Lo cogi con cuidado y lo puse en un sitio resguardado para que los padres le cuidaran.Y me alejé pese a que no habia aves a la vista.
Horas después pasé y del mismo lugar partía un piar casi inaudible.Casi no se agitaba cuando lo cogí y lo llevé entre mis manos hasta casa.
Una gota de agua y una llamada a protección de la fauna,¿que pájaro es?
-No sé,puede que un gorrión o algo similar...
¿Si es un gorrión lo recogerán?
-Sí, los vencejos y los gorriones están protegidos.
La espera se hizo eterna, y cada mirada al interior de la caja y a la camiseta de algodón blanco que le servía de nido me dejaba mas y mas inquieta, el pajarillo no parecía estar nada bien.Cuando llegó el guarda forestal con su transportín y lo miramos,solo era un puñado de plumas y huesecillos.Es un jilguero,dijo, mira las plumas con bordes amarillos.Has hecho lo que has podido.
Pero ahora pienso¿y si lo hubiera dejado?tal vez ahora estaría vivo... Lo siento,jilguerillo,caja de música voladora,quise hacer lo mejor y tal vez hice lo peor para tí,hecho para el aire y el viento,y no para mis manos.

El sí me representa

2011-06-22T22:40:00.002+02:00

y me ha emocionado profundamente.

Y salimos a la calle

2011-06-20T02:29:00.003+02:00

Este video es previo, pero creo que vale la pena verlo. Hoy fuimos parte de una riada humana variadísima,pacífica y participativa.Ojalá toda esta fuerza no se pierda y dé frutos.

Hipocresía y manipulación

2011-06-16T08:50:00.001+02:00

Lo que pasó ayer a la entrada del Parlamento catalán fué lamentable. Sí, es verdad...agredir a cualquier persona, pintarle la cabeza con un aerosol, acorralarla, marcarle la gabardina es deplorable. Ainss, las marcas recuerdan otras, en las puertas,en la ropa, por judío, por brujo, por diferente...y lo único que resaltan es la embotada inteligencia y el miedo de quienes las realizan. Pero igual repulsión me producen las palabras pomposas del presidente de la generalitat ayer y las de la presidenta del parlamento hoy por la tele autonómica.Se han llenado la boca de democracia,de legalidad, de derechos humanos,y han aprovechado para justificar "la actuación contundente de las fuerzas del orden".Acabo de escuchar a esa señora diciendo que "ahora la gente desde sus casas tendrá que callar y no criticar la actuación de la policía por más contundente que sea"Y ha desligitimado al movimiento de los indignados aprovechando la volada, cuando la acción de ayer no nos representa ni de lejos.Yo no he participado en este movimiento poniendo el cuerpo,no he acampado ni he ido a manis,sé que parece falto de planes claros y que tal vez se desinfle como un globo o se divida y termine agonizando sin que los medios lo reaviven en las noticias de la tele o del periódico.Pero no puede negarse que la fuerza que lo origina y lo mueve es la profunda insastifaccion con este mundo,el deseo de que la gente pueda vivir dignamente y en paz. Y estos señores no tienen derecho a manipular los hechos y aprovecharse de lo que hicieron ayer un grupo de descerebrados. Y menos aún cuando callaron por completo cuando la policia repartió palos a diestro y siniestro sin motivo alguno en la Plaza Cataluña hace muy poco.Ahí no hubo discursos,solo una rueda de prensa de un Puig huidizo y vacilante que intentaba esconder su falta de razón haciéndose el "indignado" sin éxito alguno. El domingo 19 me voy de manifestación,porque esto que ha pasado ha terminado de decidirme.Estoy indignada.

INDIGNAOS!!!!

2011-05-27T13:28:00.002+02:00

MI REPUDIO A LOS DESALOJOS EN BARCELONA Y LLEIDA. ¡LIBERTAD DE EXPRESIÓN Y DE REUNIÓN! ¡MI RECHAZO A LA POLÍTICA CONVERGENTE,LES HA FALTADO TIEMPO DESPUÉS DE LAS ELECCIONES PARA INICIAR LOS DESALOJOS CON UNA EXCUSA POCO CREÍBLE, OTRA MUESTRA MÁS DE QUE EL PODER NOS CREE IMBÉCILES!

2011-05-22T16:14:00.005+02:00

La piel antigua yace-cos de serp-reseca y tiesa.
La helada prosa de los días cae sobre mí,
me cubre como un manto.
La poesía ha volado hacia otros mundos
cálidos y húmedos.
Aquí,el azul es azul
y las palabras reptan sobre arena.

Verde;

2011-04-01T16:29:00.013+02:00

Encontré ajos silvestres en la montaña
y unas flores extrañas de color rosado
al lado de una higuera
La flor del ajo es hermosa
y los dientes, pequeñas perlas tiernas.
Ya en casa,
puse las flores en agua
y me fui a la cocina.
Música afilando el cuchillo
Música y el agua cayendo
sobre espinacas frescas
(sartén, aceite virgen un poco de sal)
La música saltaba en mis oídos
suave y rítmica
Comencé a picar ajos
El filo del cuchillo contra la madera
reforzaba la percusión
Sí,
los ajos te regalan su aroma
y tus pies se mueven
mientras el chic chac
resuena en el ambiente
-el fuego baila contigo-
Los doras
y el verde intenso de las espinacas
se une a la melodía
Y sabes
que quien pruebe ese plato
sonreirá mientras come.

Ingrávidos

2011-03-10T00:59:00.002+01:00

La piel se afina y brilla
satinada
adelgazando la barrera entre
músculo y mundo
preparándonos para el gran viaje
Cada vez mas aéreos
con plumas invisibles
comienzan a gustarnos
los trinos y los pájaros
Y no es raro
que se nos vea de pie,
-la mirada hacia arriba-
contemplando
como emigran
las bandadas lejanas
Asi tomamos
lecciones de vuelo.
Y aunque no exista nada
mas allá
es hermoso soñar
con ser ingrávido

Lección de anatomía

2011-02-11T09:12:00.002+01:00

Hoy he aprendido que las neuronas son como estrellas
con un ciclo de nacimiento y muerte
Y que se tocan entre sí
como las manos en la oscuridad.
Somos todo caminos que conectan
y conducen la vida
Somos tubos que llevan la sangre,
tubos que conducen el aire
Espléndidas obras de ingeniería celeste
que a veces se rompen
En la oscuridad de la cabeza
rayos de luz iluminan la noche.
Y también nieva…
La nieve tapa las señales
y atasca los senderos.
Y en la tiniebla
Confundidas
Las manos no se encuentran…
Las estrellas titilan sobre el negro
buscando en vano entregar su mensaje
Su ofrenda para la eternidad:
la esencia del aprendizaje
Hasta que, agotada su luz,
parpadean
Se extinguen.
Y se muere.

-Usemos quitanieves, movamos la cabeza, conectemos.

Estación Término

2011-01-26T19:43:00.004+01:00

Ella navega plácida y fría
durmiendo sueños químicos.
Venas de pentotal y éter,
la gente blanca se desplaza alrededor
icebergs que siguen corrientes ocultas
que solo ellos conocen y descifran
Ella duerme y a veces
el dolor irrumpe
como una eléctrica y punzante rosa roja
que se deshoja sobre su corazón
Angeles de algodón de azúcar
la rozan con sus alas
para que siga en su mar sin oleaje
Plácida y fria,
bajo un sol de neón
ninguna playa espera
Apenas calcio y fosforo sobre la sábana
Ella duerme

Síndrome de Lennox-Gastaut

2010-12-27T13:52:00.003+01:00

Escorado a la derecha
avanzaste hacia mi corazón
como un barco que ha chocado
contra las rocas
conservando,sin embargo
algo de su antigua majestuosidad.
En tu cerebro maltratado
por tóxicas sustancias
vive agazapada la niñez:
De vez en cuando me mira
desde tus límpidos ojos azules.
O estalla como una burbuja
atravesando tu torturado caparazón…
Entonces me cantas.

Mimética

2010-12-11T00:43:00.004+01:00

Dulce el otoño me recibe en sus brazos
En la dorada luz bailan las hojas amarillas
cayendo suaves sobre el húmedo asfalto
El aire huele levemente a humo
y a la pasada lluvia
Por las calles estrechas llego hasta la playa
envuelta en bruma luminosa
Y si entorno los párpados
puedo ver el sol en el ocaso
como vemos los sueños
cuando ya no son sueños
y van camino de la muerte.
Dulce el otoño me recibe en sus brazos
Y el mar es un delfín con un barco
montado en su lomo
allá en el horizonte
Yo me sumerjo en púrpuras
En el lujo imposible de esta tarde
a principios de diciembre
Me lleno los bolsillos con el oro
que un generoso plan ha distribuido
en la arena, las nubes, las hojas
Y hasta en mis manos, teñidas
por este ocaso inigualable.
En el que
dulce, el otoño me recibe en sus brazos.

Persiguiendo el poema

2010-11-30T14:09:00.001+01:00

Cavar mas hondo
Mas profundo
El alma como un pozo
Toda esa turbiedad…
El agua se evapora
cada cubo un verso
Poemas que derramas
sobre la seca tierra de labranza
Dia tras día
buscando que germine
la verdadera faz,
la hambrienta cara
de la verdad.
Mirar profundo
Así , asomada
sobre el pretil del pozo
Viendo pasar las lunas,
los propios ojos
en esa oscuridad
Hasta el momento
del agua clara y limpia
Ah, ese momento
donde la luz se centre
y te revele

Reconciliación.

2010-11-17T21:55:00.005+01:00

No todo fue malo.
O sería mas certero decir:
no hubo un mal mayor,
un daño grave.
Pese a los desencuentros,
a la desazón de aquellos días,
al desgarro de tener que dejar
lo que ya no era goce,
ni dulce estancia...
pese a la intensa soledad
del último minuto.
Frente a la posibilidad de que murieras
por las avenidas de la memoria
como un río incontenible
llegó la risa compartida.
Los charcos de la lluvia
duplicando farolas
(era noche en Madrid)
y la aventura.
Volví a ver la luna llena
velando el galope de caballos salvajes,
el lánguido flotar
de las medusas de colores
allá en el sur,
mirando el agua azul
desde un acantilado.
La increible pureza del trazo de tu lápiz
en aquel retrato que hiciste de mi madre.
Un botón rojo con mi mote pintado
-nunca volví a usarlo-
Y me invadió la música
bailábamos juntos a la luz de un farolillo
que sostuvimos hasta que se apagó,
como lo nuestro...
De pronto me dí cuenta
de que tanto desastre,
tanto fracaso sopesado
una y otra vez,
tanto olvido
no eran como creía:
una corriente suave y poderosa
venía hacia mí desde mí misma,
barriendo,como una riada
todo vestigio de mezquina negación
toda la contracción del desencuentro
y te traía,
joven y espléndido
hasta el presente
Donde ahora te tengo.

El sueño no es solo americano,hay que despertar

2010-10-29T15:28:00.002+02:00

Golpe

2010-10-17T20:53:00.003+02:00

La noticia rasgó los días felices
Y por el agujero de la trama
se escurrió la esperanza.

Oración

2010-09-28T00:38:00.004+02:00

Carne de lluvia y sueños
casi creo en la eternidad
del átomo que me construye
Pienso que tal vez fui
lluvia de pétalos
de flores de cerezo
sobre jóvenes párpados
y eso me parece
una idea más grácil
¿Fui?¿Seré?
¿La luz del sol
-oro fundido sobre la ladera-?
¿Agua de mar azul y lánguida
puliendo arena?
¿Materia oscura,púlsar?
Soy agua y sueños
y casi creo en la eternidad del átomo
A veces siento
esa lluvia de pétalos y la luz
la forma de una onda
que me lleva
a lejanas arenas...
¿Con qué me fundirè?
por favor que sea
Ala
Beso fugaz
Sal en el agua
Mota de polvo bailando en la luz
No parte de una bala
Puño cerrado
Herida.
Ya casi creo en la eternidad del átomo
y pido por favor:
Tinta en un pentagrama
Clave de sol
Aire de un suspiro
de amor
Peca dorada
Pez volador
Piel
Ojo de gato
De nuevo ala
Luz
Lluvia de pétalos
sobre unos párpados.

Cançó d'amor bestial

2010-09-06T01:35:00.004+02:00

Bèstia i au són dos
dervixos bojos
girant sobre un eix
que solament ells coneixen.
Li faran
collarets d'espurnes
a la lluna.
Ànimes de rom cremat
i nards
ballaran
fins que acabi la festa.
L'esplèndid estiu agonitza
i sobre el campanar de l'església
la tardor
ens contempla i prepara
la bacanal
dels rodons raïms,
plens de sang de sol
i de luxúria.
Baccus
agafarà el raim mes dolç
i farà la verema...
Això,demà
Avui, balla.
Bèstia i au
giren
L'estiu encara viu
i és tot llum

Festa

2010-08-08T21:25:00.002+02:00

Alfàbrega i foc
als ulls,
la festa passa
rabent i fugaç
com l'alè del drac.
Munta't al seu llom
i gaudeix...
La vida,
com la festa,
és breu.

Insomnio

2010-07-27T20:18:00.003+02:00

A medianoche
incendio el cielo con mi sangre
y cada estrella es la médula
de mis huesos
A medianoche
bullo,bullo,bullo
y extiendo el fuego
por los bosques,
las ventanas
donde se desdibujan
los perfiles,
las almas que duermen
incineradas sin saberlo
por mis pensamientos
A medianoche
la música de mi alma
trepa
como la hiedra en las paredes
buscando llegar al cielo,
invadir algun planeta
oscuro e indefenso
Ávida plaga
de extraña semilla
A medianoche
pálida piel desnuda
acecho en la cornisa
de mi casa
a los sueños rampantes
grávidos de luz
y los consumo
-Pantagruel insaciable-
tirando sus cadáveres
a las alcantarillas
A medianoche
nada me colma
Mientras oigo el chirrido
del letargo
que como siempre
acecha
estéril e impotente
estirando minutos
entre sus dedos largos
y amarillos
A medianoche
Tu, ten cuidado conmigo
mi rueda dentada
cuenta tus dientes
para arrancarlos
Al son de la música.

Campanilla

2010-07-02T14:10:00.001+02:00

Desde que me recuerdo, hundo la nariz en las flores para descubrir su aroma.
-¡Te picará la nariz alguna abeja como sigas haciendo eso! Me decía siempre mi madre al verme con la cara enterrada en un mar de pétalos.
Hoy la mañana me hizo esos regalos que solo puede entregarte el verano y un paseo sin mas objetivo que el ejercicio físico y la contemplación.
El cielo casi blanco de tanta pureza, las calles solitarias y el calor ondulando el asfalto. Muchos pájaros cortejándose, picoteando, piando, haciendo nidos.
Las buganvillas explotando en colores y cayendo en cascadas sobre las aceras. El aire trayendo el dulcísimo olor de los árboles cuajados de flores azules.
Y de pronto, en un seto de hiedra tan lustrosa que parecía de plástico, las increíbles manchas de color violeta de enormes campanillas. Seguramente las conoceréis, son ésas que suelen crecer al costado de las vías, solo que esta vez las flores me quedaban a la altura de la cara.
No pude resistirme: me acerqué a uno de los círculos aterciopelados y hundí la nariz todo lo que pude en la corola fresca y rosa, surcada por delicadísimas y claras nervaduras.
No olía a nada definible, pero cuando aspiré para apresar su teórico perfume, se me pegó a la cara cubriéndome la nariz y parte de las mejillas.
Fue una caricia tierna, suave, casi como si me devolviera la atención prestada. Dos seres vivos tocándose, indagando el uno en el otro.
Hoy por la mañana una hermosa flor me acarició la cara y el alma, casi como lo hubieran hecho las manos de mi madre.

Quiero regresar al hogar

2010-06-17T19:18:00.002+02:00

Jeanloup Sieff
La maison noire, New York 1964

En mi sueño, la nieve caía- blanquísima - sobre las avenidas de una ciudad inmensa.
Caía bajo la luz incandescente del sol- desde un cielo sin una sola nube de tormenta- como plumas arrancadas a las alas de un ángel gigantesco.
Hacía calor, pero llevaba un largo abrigo negro , que ondeaba tras mis pasos como una sombra.
La ciudad bajo la nieve tenía una belleza de otro mundo.
Yo no podía quedarme : buscaba las señales del camino a casa.
He vuelto al sitio del naufragio.
Nadie salió a recibirme.
Ahora, cuando llega la oscuridad, mi sombra se acuesta sobre la tierra.
Ríos oscuros de las lágrimas, avenidas de sangre, arterias de dolor, fluyendo desde mí se filtran en la turba.
Soy un pájaro que agoniza entre las flores.
Transmutado en magnolia, mi corazón perfuma la noche.

Un viejo post para un sueño recurrente.

Fe

2010-05-28T18:07:00.001+02:00

Cuando contemplo la belleza
creo en los dioses.

Y con el permiso de Iluso Luis, que fué el que me hizo el regalo de mostrármelo,este video, dedicado a la belleza de vuestros ojos,blogueros,gracias a la cual muchas veces he mantenido mi fe en el ser humano.

Mi bloqueo

2010-05-04T19:44:00.003+02:00

Casi una rosa el poema
casi completo
Flor de papel marchita
deshojada
-savia de tinta roja-
derramada en la hoja
-árido suelo donde no crece nada-
Casi una rosa el poema
casi pleno, casi lleno de vida
pero hueco... vacío
-roído por un gusano
hambriento de poesía-
casi con alma
Casi logrado el verso
casi pródigo
casi flecha lanzada
vuelo frustrado el poema
-alas cortadas-
Casi profundo
casi todo
casi latido
ensordecido
Piedra en el agua
el poema
-circulo concéntrico-
casi una ola
embravecida
Casi una nave
grácil
-ancla de miedo-
naufragada
Casi una rosa
el poema
Casi... nada…

NO AL PLAGIO

2010-04-30T15:30:00.002+02:00

Léanle si aún no le conocen, merece la pena.Este es su blog,y acaba de descubrir que le han plagiado.Aunque el autor del plagio puso pies en polvorosa, dejó un rastro de incredulidad,desamparo y repugnancia detrás suyo.Por eso NO AL PLAGIO, porque tiene que haber respeto a la obra de alguien-en este caso a tope de talento- en este mundo donde hay poca defensa contra la malevolencia y el robo.
Mi solidaridad,Torosalvaje***
http://torosalvaje.blogspot.com/

Alas

2010-04-20T16:01:00.002+02:00

La inspiración es como un pájaro
que aletea en tu interior
Lo notas, sientes como
se estrella contra los barrotes
de tu mente intentando salir
Y solo cuando lo abandonas
a su suerte
levanta el vuelo y te regala
una visión del mundo nueva
y única.

Aguamarina

2010-04-18T02:22:00.003+02:00

Su corazón,
encabritado
cristal del mar
tallado
en mil mareas
buscaba calma…
La espiralada espuma
de la vida
no daba tregua,
le invadía las venas
una veta de sal
árida y blanca.
Andaba por la arena
rastreando los colores
del sosiego
pero a cambio
un cielo turbio
le regalaba
espliego y humo
y un agua verde gris
en remolinos,
un atisbo de sol,
un horizonte añil…
La arrasadora marejada
con su música azul
le dejaba un ensueño
de velas desatadas
y una súbita bruma
iba cubriendo,mansa
el ruido de los días.
Lo agradeció en silencio
con todo el corazón
ya sosegado
Y regresó despacio
por la orilla.
Le besaba los pies
el agua fría
y una música de alas
la cubría.

Sus labores

2010-03-16T20:58:00.001+01:00

Me arrastro por la casa
Para desembarazarme de la antigua piel
reseca y dejarla colgando en la luna
del armario
Deambulo por las arenas de la cama
que alguna vez fue húmeda
sometida ahora a los vaivenes
del cambio climático
secándose bajo el inclemente sol
de la bombilla de bajo consumo
Anhelo desesperadamente
un par de alas
para saltar por la ventana
sin estrellarme
y volar uniéndome
a bandadas de cualquier especie
en dirección al sur
Un viento gélido penetra
por los bajos de las puertas
y me deja cada día
un nuevo rastro blanco
en la cabeza
y frío.
Tanto frío…

Heros

2010-02-24T16:37:00.004+01:00

Shhhhhhhhhh, duerme tu sueño de agua
Que tal vez te conduzca a un sitio
donde la brisa te acaricie
y la miel te cubra gozosamente.
No hagas caso de palabras necias
Inmigrante, ilegal, indocumentado
Yo te reivindico como un héroe
a ti y a todos los que contigo han embarcado
y llegado... o como tú, muerto.
Eres Ulises, navegante
y como él
embarcas, corres,
andas tras tu sueño
No importa si real o no
No importa si espoleado por el hambre o no
Tú emprendiste el viaje
Y los que te califican sin saber
dicen que diste el primer paso
porque ignorabas el peligro
Nadie abandona su hogar
sin sentir que lo desconocido
puede alojar la muerte
Y que irse puede significar
pisar en falso y caer en el abismo.
Shhhh, duerme tu sueño de agua
Y no hagas caso.
Yo te recuerdo y te honro
héroe de estos tiempos
Y me hermano contigo
Porque tanto tú
-fruto oscuro en la vaina de un cayuco-
como yo,mujer blanca de mediocre vida
nos agitamos apresados
en los dientes de un
colérico e inhumano dios.

Origami

2010-01-27T23:32:00.002+01:00

Los días me plegaron
trazando líneas
Moldeando lo que soy:
efímero papel
donde se anuncian
futuros pliegues
y dobleces
¿Pájaro?¿Cometa?
¿Flor?
El último segundo
revelará mi forma.

Final

2010-01-07T20:19:00.002+01:00

Dibujaba espirales en su ombligo
antes de que la furia los aislara
en esa cárcel roja y despiadada
y una barca de sal desarbolada
navegara en el mar de sus ojeras
Reseguía la piel de su cintura
zambullido en oscuras pretensiones
de las que solo existe cura
en el sitio en que se hunden las pasiones
Fue un amor que murió de muerte súbita
un día de febrero que llovía
cuando miró sus ojos y no había
nada más que el hastío y la ironía.
Fue bajando el telón poquito a poco
y en la mesa del bar se despidieron
Le dibujó el adiós en el azúcar
Se bebió el café amargo y
dejó su corazón con la propina

Sobran las palabras

2009-12-11T15:55:00.000+01:00

2009-11-16T19:34:00.001+01:00

No hay letras
Buceo en mi
pero no hay letras
Quiero versos
brutales como la zarpa del oso
desollando un salmón
que todavía se arquea de dolor.
De esos que te rasgan
la piel y te desnudan
dejando el corazón humeando en aire frío,
los dedos extendidos en un penoso intento
de atrapar lo inefable…
No queda nada.

Para Petra

2009-10-15T16:11:00.003+02:00

Hay ángeles con alas invisibles que migran al menos una vez al año de Argentina a California,dueños de corazones generosos y nostálgicos.Para uno de ellos esta milonga.¡Felicidades,Petra!

Encrucijada

2009-09-15T15:10:00.002+02:00

A veces te encuentras ante un cruce de caminos:
cualquiera de los dos puede ser acertado
o terminar destrozándote mientras
caes al abismo
Tampoco es tan trágico como lo pinto,
unos golpes más, alguna frustración
que va al cajón del desacierto
ya lleno hasta los bordes.
Y a seguir viviendo.
Pero la cosa es que delante de esa encrucijada
tú notas que te surje el miedo,
que crece en ti sobre todo a la noche
cuando tienes tiempo de pensar
o cuando no tienes mas remedio que pensar
porque tu mente va hacia el cruce
como la lengua hacia una caries.
El miedo enraíza en tierras profundas,
fértiles, lo oyes crepitar en la oscuridad
subiendo por tu columna como una
siniestra enredadera,
invadiendo tu estómago,
generando espléndidas flores negras
muertas al nacer
que tú cortas cada mañana
formando un ramo que adorna
la casa que no muestras
a ningún invitado
Pero también, de vez en cuando
por ejemplo hoy,
te dices que si no lo intentas
habrás muerto como esas flores
y habitarás solitario en la casa secreta
del miedo
para siempre.
Comprendes de pronto
que tal vez no importen tanto
el abismo o el éxito,
sino ese único
pequeño paso
con el que aniquilas
la funesta simiente.

Anuncio inmobiliario

2009-09-07T18:40:00.002+02:00

Soy como una casa antigua
sin demasiado mantenimiento
Con puertas y ventanas
que chirrían por el tiempo y el uso.
Tengo un desván cada vez más grande
donde se acumula el desencanto
y la porcelana del recuerdo
se vuelve craquelé
crujiendo en la noche
mientras se rompe
en finísimos pedazos

Festa Major

2009-08-23T15:41:00.000+02:00

Albahaca y sol, grallas y timbales, las tres de la tarde y un calor de muerte.
Yo miraba desde mi balcón cuando el gigantesco rey llegó bailando por la empinada calle hasta mi casa. La cara barbuda quedó a la altura de mis muslos. Juro que los ojos casi tan brillantes como las gemas verdes de su corona, me miraban lascivamente las bragas. Atrás venía su reina girando grácil al son de la música. Le vi el escote rosado y generoso, y una mirada de reproche en sus enormes ojos negros. Rey y reina y su liliputiense corte se olvidaron de mì y dándome la espalda se perdieron bailando calle abajo. Es Festa Major.

Divergente

2009-07-29T01:32:00.003+02:00

Yo quería ser una rosa en Manhattan,
un sueño ardiente
un viento que acaricia
el perfil de una duna .
Yo quería ser el jinete pálido
salir de no se sabe dónde
para arreglar el mundo
y perderme de nuevo sin dejar rastro..
Soñaba con ser doctora en la jungla,
arqueóloga en los viejos rincones de la tierra
actriz en Hollywood
crimson rouge sobre blanco
zombie en una de Romero
Investigar el Ébola,
ser pareja en el hielo con Candeloro,
pintar como los dioses,
cantar como un ángel…
Confieso que ni siquiera lo he buscado.
Hoy como, canto, río
amo, hago la compra
trabajo, duermo, cobro y pago…
Dicen que llevo, como todos
el mismo material de las estrellas:
agua, metales, minerales
pero no creo que las estrellas se pregunten
adónde acuden a morir los sueños,
extraño cementerio de elefantes,
incorpóreo marfil
Yo quería ser la musa prohibida de Mr Spock
y navegar por las galaxias conservando en la memoria
las canciones de la lejana tierra
y el color del cielo en el ocaso
de un día de verano
Planear en el aire
como un vencejo
buscando las corrientes ocultas
del espacio
Pero camino y corro…
La altura de mi vuelo
se mide en escalones
y mi eternidad tiene la escala
de un copo de nieve
que cae y se destruye
en este barrizal que soy a veces,
aunque por dentro
sienta cómo un hirviente río turbulento
corre hacia el mar
donde esos viejos sueños permanecen
como barcos perdidos
en medio de la niebla,
y una amapola ajada
reviva en mi interior cada mañana
a golpes de esperanza…

Carpe Diem

2009-06-28T12:06:00.004+02:00

Una nube se ha hecho el harakiri con el cuerno de la luna.Bajo el cielo reluce la ermita que han pintado de blanco,aunque se sabe que se ha caído el techo y que presos del amor a la apariencia han preferido mostrarnos una fachada impoluta tras la cual duermen los muertos arrullados por el mar,hoy casi en calma.Suena un piano increíble, los pies y el camino recién estrenado te llevan bailando cuesta abajo, hacia la arena mojada, mercurial y solitaria. Mis manos aún huelen a romero, me lo han traído porque las brujas lo cosechan en la noche de San Juan y ahuyentan con sus ramas la desgracia.Ojalá se produzca la magia, pero mi alma agorera me susurra que se acerca agosto, funesto agosto y que la parca ronda sobre mi tejado en esta època, sajando corazones como trigo maduro. Pero hoy es hoy y bebo ron cremat...los amigos me rodean como un muro contra la tempestad. Como una barca me dejo mecer y tiro el ancla en esta cala que me acoje pequeña y cálida en la noche.Es verano,y el tiempo se detiene-también anclado-en la felicidad.

Tánatos

2009-05-27T00:51:00.001+02:00

Una osamenta pulida por el viento de la enfermedad.
La piel exhausta apenas te cubría.
¿Dónde estabas?
Allí no.
Pero lleno de vida
Bailabas en la luz de mi memoria.

Fondo de armario

2009-03-20T20:07:00.002+01:00

La casa conservaba su olor
Pese al tiempo pasado.
Mi padre deambulaba por las habitaciones
Evitando acercarse al núcleo del dolor.
He suprimido este post dejando sólo el comienzo provisionalmente

Puntos negros.

2009-03-18T20:41:00.003+01:00

-A Ratzinger se le ha ido la olla al afirmar que el preservativo no debe usarse para combatir el sida.Ya sabía que era retrógrado y mas duro de mollera que un tocho, pero decir esto ya es demencial.
-Y cambiando de tema.¿de dónde sale la idea de que es normal que la policía vaya pegando hostias a todo lo que se mueve?
Hoy he visto las imágenes de la batalla campal con los estudiantes en Barcelona.Se puede estar de acuerdo o no con sus reivindicaciones, pero no hay derecho a zurrarles como lo hicieron los mossos.Da grima.¡Como me joden estas cosas!!

Transcribo...

2009-03-11T00:36:00.003+01:00

Troya será sacrificada si nadie lo remedia
Troya es una perrita de unos ocho años de edad. Es cruce de presa canario y tiene leishmania pero la tiene muy controlada desde siempre así que está genial. Es una perrita perfecta con humanos: dócil, obedece a la voz, cariñosa, muy tranquila, adora ir a pasear, acostumbrada a mayores y menores de edad... perfecta. Lleva dos años recogida y la conocen bien. No apta para casas con más animales por que a veces es un poco peleona. La sacrifican entre finales de marzo y principios de abril. Necesita un hogar con urgencia. Contacto: Laia García Aliaga Presidenta de la U.P.A.G. (Unió Protectora d'Animals del Garraf) 667 25 31 07 laia@upag-animal.org

Respira hondo...

2009-02-26T02:11:00.002+01:00

Amo a Bebo y su piano...

2009-02-04T02:04:00.002+01:00

Leyéndote

2009-01-15T17:19:00.001+01:00

Leia tus poemas y lloraba
reía lloraba
sabiendo solamente
que tocabas un rincón
solitario y profundo de mi alma
donde vivía
acurrucada
la niña soñadora
y silvestre que fui,
la mujer que soy
-a medias entre el sueño y la vigilia tensa-
la anciana que seré
que llorará también
con tus palabras.
Leía tus poemas y reía
como una loca
Lloraba sin saber muy bien por qué
Sintiendo en cada letra
una mano que me estrujaba
el corazón
Y los grises paraguas
se abrían como flores mustias
bajo la mansa lluvia…
Me llenabas de rosas
de las hermosas y terribles rosas
de la melancolía
Leerte era morder una naranja
tersa y amarga
Correr por el cauce
vacío
de cada verso
desesperadamente
porque el agua brotando
lo barrería todo
Lloraba y morían las rosas
Reia y nacían las rosas
En el cauce seco
de mi garganta.

En Gaza-Maruja Torres-El País-Jueves 8 de enero de 2009

2009-01-09T11:05:00.005+01:00

Lo transcribo porque me parece coherente lo que dice.

"Por fin se ha cumplido una premisa feminista real.Y es que una mujer tiene derecho a ser tan mala, cruel y asesina como un hombre y a que la aplaudan.Medes, abandonada por su marido,que se cargó a sus hijos para vengarse, es un arquetipo machista.Nos la presentaron como una madre desnaturalizada, y el juicio se sigue repitiendo cada vez que una pobre desgraciada se aroja con su bebé por una ventana porque está en paro y no lo puede alimentar.
La ministra de Exteriores israelí, Tzipi Livni,demuestra día a día que algunas pueden ser igual de malas que el hoy yacente Ariel Sharon, el de Sabra y Chatila, campos palestinos del Líbano en los que, en 1982, masacraron a civiles indefensos que no les echaban cohetes ni piedras.
Mas Israel inventó la guerra preventiva postmoderna, y tiene derecho a defenderse aunque pierda su alma, y su ministra goza de la autoridad necesaria para obtener el silencio total de los corderos.
lo siento,ministra Chacón.En sangre inocente, cero patatero.Qué lección,la de su colega, en especial cuando declara que hace lo que puede para impedir que mueran civiles.Piénsenlo,columnistas, comentaristas y espontáneos que jamás han puesto un pie en Gaza y desconocen que, en una reserva para nativos, los tales no pueden mandar a sus niños al chalé de la montaña o a la playa, ni siquiera a la otra reserva, Cisjordania, sellada por el muro, para salvarlos de los bombardeos.Hamás es un asco, desde luego.Si lo sabrán los israelíes,que pagaron para fortalecerles y fastidiar a Al Fatah.Esto, que yo conozco y que conoce cualquier corresponsal, lo saben también la Unión Europea y Naciones Unidas: piensen en ello.Saben, y también han perdido su alma.
Pero bravo por la campeona del feminismo real.Y dos bravos si, además,tiene hijos."

Desafío

2009-01-07T01:01:00.002+01:00

Átenme
prohíbanme los libros
los cigarros
obstruyan mi boca con arena
la poesía es sangre
el agua de los ojos
se imprime con las uñas
las órbitas
las cuchillas
La clamaré
en la cárcel
en el baño
en la cantera
bajo el látigo
la violencia de las cadenas
Un millón de pájaros
sobre las ramas de mi corazón
inventan el himno combatiente

Mahmud Darwich - Poesía palestina.

Me resisto a creer

2008-12-29T02:15:00.005+01:00

que un pueblo que ha sufrido persecuciones y el holocausto, pueda-aunque no todos estén de acuerdo-masacrar a gente inocente una y otra vez.
Permitir esta atrocidad y no protestar y en algunos casos justificarla, hace que todos los países del mundo sean cómplices.Basta ya,por favor.

YO, TÚ, ÉL
-Muin Basisu,poeta palestino-

En su vocabulario no había árboles
ni flores...
En su vocabulario no había pájaros.
Sólo sabía lo que le habían enseñado:
matar a los pájaros,
y mató a los pájaros,
odiar a la luna,
y odió a la luna,
tener un corazón de piedra,
y tuvo un corazón de piedra,
a gritar: “¡Viva lo que sea!”
“¡Abajo lo que sea!”
“¡Muera lo que sea!”.
En su vocabulario no había árboles,
en su vocabulario no había
tú ni yo
porque él debía matarnos
a ti y a mí.
Sólo sabía lo que
le habían enseñado:
matarnos a ti y a mí.

Postal para los amigos

2008-12-24T12:50:00.002+01:00

Una montaña llena de agujeros por donde pasamos como el hilo por el ojo de una aguja…
Un cielo azul gélido, luminoso, limpio.
Un frío que pela.
Pinos verdes cubriendo las laderas. Más arriba la piedra desnuda.
Más abajo prados cubiertos de nieve. Pequeños prados con pequeños caballos ramoneando la hierba que surge del blanco. El blanco brilla como mil diamantes bajo el sol. Un río borbotea entre piedras y hielo.
Un frío que pela. Y sin embargo, mi corazón está caliente .Y agradecido, canta.

Oniros

2008-11-25T21:36:00.001+01:00

Tenía en el corazón un jardín sombrío
Con fantasmas de niños jugando en el laberinto
Llovía en el centro del sol
La luna salía en el agua del estanque
Su mano no lograba colgarla en el cielo
Solo brillaban sus lágrimas.
Abrí las alas y el ruido de las plumas
Crepitó en el silencio
Posado sobre el hombro de Venus
Contemplé su tristeza.

Zeitgeist-El espíritu del tiempo

2008-11-04T00:53:00.002+01:00

Acabo de descubrir esto porque un amigo me habló del documental. Tal vez ya lo hayáis visto,yo a veces voy por el mundo como Mr Magoo y no tenía ni idea.Pero si no es el caso me gustaría que si tenéis tiempo y paciencia- es largo y en ocasiones pesado -lo vierais.Hay cosas en él que me resuenan profundamente,otras con las que me asalta la sospecha,en ocasiones me parece la obra de un paranoico,pero también una visión del mundo clara y lúcida.Os pido comentarios,me interesa cantidad vuestra opinión. http://www.zeitgeistmovie.com/

Me conmueve como pocos.

2008-09-30T00:44:00.002+02:00

A vegades tot se’t fa confús

A vegades tot se’t fa confús
com en aquella Síria en guerra
descrita per Ammià Marcel·lí a les Històries.
En tu també cremen castells,
s’enfonsen naus i moren prínceps.
Se t’extravien al desert
les tropes.
En cap ciutat no et sents segur,
i els camins són vies entre camps d’arbres talats.
Demanes asil a qui, com tu,
ho ha perdut tot,
i des d’una finestra veus surar Eufrates avall
un cos inert amb una sageta al mig del pit.
L’amor que tenies.

Manel Forcano

¡Terminad con tanta estupidez!

2008-09-23T00:37:00.006+02:00

Una rosa por tí, Luis Me pregunto si tus asesinos se sentirán felices. Hay que estar muy loco para encontrar justificación a una cosa así.

Deshumanización

2008-09-05T23:22:00.002+02:00

Me dio un ataque de vergüenza ajena. Y no tan ajena. Porque una parte miserable de mí la comprendía y se reconocía en ella.
La señora catalana había ido a quejarse al canal autonómico por la creciente presencia de los “sin techo” en su barrio.
Dañaban la vista, apestaban, hacían sus necesidades en la calle, dormían en parques y portales, y se permitían traspasar los límites de la playa.
Decía que no sólo eran inmigrantes, también había “nacionales”,sin que se supiera bien lo que abarcaba la palabra.
-Vaya mierda, pensó mi parte rebelde.
-Ya me gustaría ver que haces tú si te cagan el portal, comenzó a justificar la parte que justifica.
-Pues joderme, cabrearme y limpiarlo, dijo la otra. Pero sin pretender que la gente que no tiene donde vivir huela a Chanel y luzca bonito. La miseria no suele ser bonita, ¿sabes? Ni tus jodidos códigos son válidos para los que no tienen nada que perder.
-Eso porque estás teorizando. Habría que verte en acción. Ahí es donde se empieza a mirar el bolso, por si te lo quitan, a apartar el culo, por si te lo tocan…
-No uso bolso, y tengo poco culo.
-Es una manera de hablar, no te hagas la tonta. Sabes lo que quiero decir.
-Me jode saberlo y me jode que existas. Tú eres de las que exige que el ayuntamiento o el gobierno le saque el problema de delante de las narices. Que luego el problema vaya a un campo de concentración, o al medio del desierto, te da igual….no afecta a tu entorno, a tu casa, a tu calle, al mercado, y ahora, ni siquiera a la playa…Y si no espabilo me comerás el terreno y seré toda tú, como la señora del canal autonómico.
Lo malo es que no sé que hacer para evitarlo…las palabras no bastan.

Desatinos

2008-08-31T16:52:00.002+02:00

¿Cómo se puede ser tan imbécil como para dejar una trampa en la que caiga cualquier animal indefenso?
Esto es un mero desahogo, pero sería justo que el cazador furtivo que hirió de esta mala manera a un oso quedara cogido por las pelotas en su trampa.Un pequeño apretoncito en los cojones por si de esa manera se le cae una teja y comprende que no se puede ir por el mundo así, tratando a los animales como cosas hechas para nuestro disfrute y beneficio.Ufff,esto me indigna profundamente.

Remansos

2008-08-20T01:47:00.011+02:00

El mundo es un remanso y círculos frescos rodean mis tobillos.
Agua sol y sal. Libros sobre la arena, sobre la mesa, ante los ojos, debajo, delante , dentro. Devorados, desechados, disfrutados, añorados antes de terminarlos. Sol y sal. El mundo es un remanso porque a veces no quieres ver la sangrienta y fea cara que te muestra, y te dejas llevar, flotando sobre el agua que suele tener el tono traslúcido y fresco de las aguamarinas.
Leo La carretera , de Cormac McCarthy :”al despertar en el bosque en medio del frío y la oscuridad nocturnos había alargado la mano para tocar al niño que dormía a su lado. Noches más tenebrosas que las tinieblas y cada uno de los días más gris que el día anterior. Como el primer síntoma de un glaucoma frío empañando el mundo. Su mano subía y bajaba al compás de la preciada respiración. Retiró la lona de plástico y se puso de pie envuelto en aquellas prendas y mantas pestilentes y buscó algún atisbo de luz en el este pero no lo había. En el sueño del que acababa de despertar vagaba por una gruta y el niño lo llevaba de la mano. La luz de los dos bailaba en las húmedas paredes de roca caliza. Como peregrinos de fábula engullidos y extraviados en las entrañas de una bestia granítica….” Tremendo relato que podría ser la descripción de lo real si no nos detenemos y viramos el rumbo.
Pero el mundo es un remanso aguamarina y oro, el mediterráneo fue y es morada de dioses del Olimpo….piensas en las pateras, pero hoy te permites luz y agua fresca y salada, arcos de madreselvas de espeso perfume. En la riera cantan las cigarras bajo el intenso sol del mediodía y las moras maduran para teñir los labios de los niños y los aventureros, y el pico de las aves.
Como en la infancia, me encanta ver evaporarse las huellas de mis pies mojados en el cemento del paseo, abrir los ojos bajo el agua sintiéndome sirena, Neptuno o sardina,¡qué mas da! Lo que mola es mirar el agua por dentro…
Hay fiesta en las calles y un tímido olor a pólvora anuncia a Llucifer y su corte, pronto aparecerán dragones y gigantes y habrá guerra de caramelos, la única guerra que vale la pena aunque salgas de ella con un ojo morado. Te regalan albahaca y te la pones detrás de la oreja, adorno y recurso contra los tigres alados que ahora nos invaden.
“Sofre,soroll, cremades. Calors, olors, colors, records. Llum, fum, foc, festa. Així la pólvora se´m manifesta” eso dice Genís, Llucifer durante estos días delirantes. Te regalan nardos y claveles y el mundo es un remanso aunque sepamos que este demonio es de pega porque el de verdad es múltiple y suele llevar uniforme, o trajes de Armani y corbatas de seda.
Hay más encuentros en la tercera fase: con un vencejo adulto,aturdido,casi en el mismo sitio que aquel polluelo (pude cogerlo mientras chillaba desesperado e impulsarlo en el aire para que retomara el vuelo) y con un gorrión volandón al que un niño dulce y protector recogió y puso en lugar seguro-sus manos más adultas que las mías me reconciliaron con el ser humano, hay niños crueles e insensibles reflejo de este mundo pero también hay un reflejo luminoso y profundo.
Un eclipse de luna te cobija en la playa y te bañas de noche mientras una cantante de jazz desafina. Pero ¡qué importa! alguien canta y un oscuro mordisco se ha comido un pedazo de luna , en el agua se mezclan y oscilan las luces y las sombras.
Hay cine por la noche, bajo las estrellas , entre árboles y gatos que circulan con calma y se tienden a lamerse cerca de tus pies, mientras en la pantalla alguien te cuenta un cuento como si fueras pequeño, y aunque ahora seas mayor miras y escuchas apoyando la mejilla contra la almohada oscura y aterciopelada… como los gatos, te dejas llevar, porque el mundo hoy es un remanso. Tal vez haya futuro.

Breve encuentro

2008-07-15T18:01:00.006+02:00

No fue por mi astigmatismo que hace que confunda lo que veo, aquello tenía todo el aspecto de un montón de moho casi semiesférico, pero de pronto asomaron de la semiesfera unas garras tamaño liliputiense, y me dí cuenta de que el montón de moho tenía vida. Me acerqué y focalizando comprendí que el objeto en cuestión era un polluelo de algo,un poco demasiado grande para gorrión, un pelín pequeño para paloma. Estaba sobre el parquet de la sala de exposiciones, entre cuadros y poesía de Eliseo Diego, y seguramente se había caído del techo. Un señor morrón, sí, porque el techo es altísimo. Deduje que era una cría de vencejo, cuando cae la noche el entorno es una sinfonía de chillidos y un permanente festival de vuelos rasantes y eufóricos. No podía dejarle allí, tenía el cuerpo cubierto de una pelusa oscura y en el canto de las alas le estaban naciendo plumas pero evidentemente no volaba. Fuera no había donde dejarlo, y sí cantidad de gatos, de modo que lo cogí con todo el canguelo del mundo -qué fácil es hacerles daño- y le dí un poco de agua con el dedo. Abrió una boca inmensa y la punta de mi dedo desapareció allí dentro, era como si la succionara una ventosa. Me lo llevé a casa en la mano, afortunadamente no estaba lejos. Mis sandalias nuevas quedaron tiradas de cualquier modo. Necesitaba la caja para hacerle una cama y resguardarlo del mundo. Mis gatos no se enteraron de la llegada del huésped, pero aquello duraría poco seguramente. Así que me encerré en mi habitación y le construí un nido con una toalla y trozos de una camiseta de algodón.Nunca crié un pájaro, pero mi padre sí...- uno de esos pollos de colores que yo compré sin consultar,siendo niña- y decía que necesitaban calor permanente cuando son pequeños. Agujereé la tapa y lo puse arriba del armario. Era domingo y tuve que localizar una farmacia de guardia para comprar jeringuillas desechables. Volví y logré darle una pequeña ración de pienso de gato con agua, pero se ve que aquello no era lo más adecuado porque escupía gran parte de la papilla. Lo chungo además, era que el bicho no veía nada, aún no tenía los ojos abiertos, y la cabeza le iba de un lado a otro sin control alguno, allí en el extremo de un cogote pelado, con lo que acertar al pico era difícilisimo. Lo dejé tapadito y me puse a rastrear datos por la red, crias de vencejos,fotos,lo que fuera. Y dí con un foro donde me enteré que se caen cantidad de los nidos, y había mogollón de mensajes tipo ¡Ayuda,he encontrado un polluelo de vencejo!!!¿qué hagoo?
Y daban consejos,sí señor, pienso de gato con agua...carne de cerdo fresca en miniporciones (no tenía)comida de loros, etc etc. Pero lo mejor: teléfonos de asociaciones que los recogen:)))
De modo que con el futuro más luminoso fué pasando el día y yo abrí la caja para ver si sobrevivía el pollo, no sé , cantidad de veces. Cada vez me recibía con una especie de vibración, un proyecto de ese chillido que lanzan en el aire y que te hace sonreír. Intenté darle más de comer, pero sin éxito, lo que sí aceptaba encantado eran gotitas de agua, le apoyabas la jeringuilla en la punta del pico y se quedaba quieto tragándolas. Era tan feo el jodido y tan entrañable que si no hubiera sido tan frágil le hubiera dado un achuchón, jejeje.
Bueno, resumo, dormí poco con la caja al lado de la cama,(la caja sobre una bolsa de agua calentita) y lo oía vibrar suave, suave para luego dormirse(supongo)
A primera hora de la mañana llamé y me explicaron que es un pájaro protegido y que debía dejarlo en la caja y darle agua con azúcar para hidratarlo. Y que vendrían a buscarlo esa misma mañana. Y sí, vino un tío muy amable y flipó de lo pequeño que era (menos de una semana)y se lo llevó a su nuevo y provisorio hogar.
Hoy llamé y me dijeron que está bien, que le crecerán las plumas y lo soltarán para que vuele a Africa junto a sus colegas. Ya se están marchando, así que supongo que cogerá la cola del tren...eso espero. Ha sobrevivido a un morrón de espanto, a la deshidratación, a mi inexperiencia...supongo que quiere vivir.
Dentro de dos semanas, más o menos, llamaré de nuevo y miraré como siempre hago a los vencejos. Tal vez uno de los que cruzan el cielo cazando y chillando, ebrios de azul y bailando con las corrientes de aire sea ese montoncillo de moho con garras que me encontré hace dos días. Espero que le vaya bien y que cuando se anuncie la primavera regrese y anide aquí cerca. Yo nunca olvidaré nuestro breve encuentro.
Ah, por si os encontráis con uno, éste es el teléfono para Barna: 935740036.

Otra maravilla :) El viaje-Mary Oliver

2008-06-12T21:28:00.006+02:00

The Journey by Mary Oliver from “Dream work”, 1986

One day you finally knew
what you had to do, and began,
though the voices around you
kept shouting
their bad advice –
though the whole house
began to tremble
and you felt the old tug
at your ankles.
"Mend my life!"
each voice cried.
But you didn't stop.
You knew what you had to do,
though the wind pried
with its stiff fingers
at the very foundations –
though their melancholy
was terrible.
It was already late
enough, and a wild night,
and the road full of fallen
branches and stones.
But little by little,
as you left their voices behind,
the stars began to burn
through the sheets of clouds,
and there was a new voice,
which you slowly
recognized as your own,
that kept you company
as you strode deeper and deeper
into the world,
determined to do
the only thing you could do –
determined to save
the only life you could save.

Un día finalmente supiste
lo que debías hacer, y empezaste,
aunque las voces a tu alrededor
continuaban gritando
sus malos consejos–
a pesar de que toda la casa
empezara a temblar
y sintieras el viejo tirón
en tus tobillos.
“¡Arregla mi vida!”
cada voz gritaba.
Pero no te detuviste.
Sabías lo que debías hacer,
a pesar de que el viento levantó
con sus dedos rígidos
los cimientos mismos,
a pesar de que su melancolía
era terrible.
Era lo suficientemente
tarde, y una noche salvaje,
y el camino lleno de ramas
caídas y de piedras.
Pero poco a poco,
mientras dejabas atrás sus voces,
las estrellas comenzaron a arder
entre las capas de nubes,
y hubo una nueva voz
que lentamente
reconociste como propia,
que te acompañó
mientras te adentrabas más y más
en el mundo,
decidida a hacer
la única cosa que podías hacer–
decidida a salvar
la única vida que podías salvar.

Anoche soñé que mi casa se derrumbaba,y esto parece haber sido escrito para reconfortarme.

Extraído de www.cafelang.blogspot.com

Credo- Aquiles Nazoa

2008-05-29T22:24:00.003+02:00

Repito post...nunca me canso de leerlo.Me inspira.Me hace feliz.

Creo en Pablo Neruda, todopoderoso
creador del cielo y de la tierra
Creo en Charlie Chaplin
Hijo de las violetas y los ratones
que fué crucificado, muerto y sepultado
por el tiempo, pero que cada dia resucita
en el corazon de los hombres
Creo en el amor y el arte
como vias hacia el disfrute de la vida perdurable
Creo en los grillos
que pueblan la noche de mágicos cristales
Creo en el amolador
que vive de fabricar estrellas con su rueda maravillosa
Creo en la cualidad aerea del hombre
configurado en el recuerdo
de Isadora Duncan
abatiendose como una purisima paloma herida bajo el cielo del Mediterraneo
Creo en las monedas de chocolate
que atesoro bajo la almohada de mi niñez
Creo en la fábula de Orfeo
Creo en el sortilegio de la musica
yo que en las horas de mi angustia vi
al conjuro de la pavana de Fauré
salir liberada y radiante
a la dulce Euridice del infierno de mi alma
Creo en Rainer Maria Rilke
héroe de la lucha del hombre
por la belleza, que sacrificó su vida
al acto de cortar una rosa por una mujer
Creo en las rosas que brotaron del cadaver adolescente de Ofelia
Creo en el llanto silencioso de Aquiles
frente al mar
Creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora
Su capitán Lord Byron
al cinto las espadas de los arcángeles
y junto a sus sienes
el resplandor de las estrellas
Creo en el perro de Ulises
y en el gato risueño
de Alicia en el País de las Maravillas
En el loro de Robinson Crusoe
En los ratoncitos que tiraron
el carro de la Cenicienta
En Beralfiro, el caballo de Rolando
y en las abejas que labran
su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero
Creo en la amistad
como en el invento mas bello del hombre
Creo en los poderes creadores del pueblo
Y creo en mí
puesto que sé que hay alguien
que me ama

Combustible

2008-05-17T21:56:00.001+02:00

Mi miedo
Alimenta
Mi ira

Mi pueblo es una fiesta

2008-04-23T15:57:00.004+02:00

pese al dominio de la literatura y las rosas transgénicas, aún puede olerse el perfume de la rosa imposible,aún se atisba por el rabillo del ojo el vuelo del dragón que nunca morirá (mal que le pese a Sant Jordi) porque vive en la conciencia de los hombres y resurge en la literatura.
Una rosa azul(así le dicen) para vosotros,en el día del libro,donde por estos lares se regalan historias y flores como ofrenda de amor o amistad.

;))))

2008-04-20T23:50:00.002+02:00

Me parto con esto, y necesito compartir risas con los amigos.Perdonad lo friki del asunto,pero no negaréis que tiene chispa.

María

2008-04-15T21:52:00.003+02:00

Mi querida María murió ayer, ya muy viejita,tras luchar con humor y valor contra un cáncer en el cerebro.La ví hace poco en el hospital,casi un pájaro luminoso y traslúcido, y aún transmitía fuerza y amor con la mano que podía mover y que te apresaba con la fuerza de siempre.
No quiero ir a su velatorio ni a su entierro.
Esta es mi manera de homenajearla y despedirme,y sé que ella(por favor que le llegue)lo entenderá.
María,pelo de plata,paso vivaz,corazón guerrero,no te olvidaré nunca.

Dulce.Sencillo.Genial:)

2008-04-08T01:42:00.002+02:00

Caetano Veloso-Eu sei que vou te amar

Tibet libre

2008-04-03T16:25:00.002+02:00

boicot a las olimpíadas... Los dirigentes chinos siguen el peor de los caminos: falta de libertad y liberalismo económico. Y están masacrando a la gente en el Tibet. Como mínimo,no seamos cómplices http://www.sostibet.com/

Stan Rice.Teoria estética

2008-03-14T14:50:00.002+01:00

Improvisa un poema
Recítalo
de forma que sus pétalos se despeguen
como sesos en un tarro.
Nuez de cera, que se funde con el pensamiento.
Haz que sea un poema casi
obscenamente comprensible
y que su sentido
rezume como un jarabe del tronco agujereado.
Haz que se deslice sinuosamente hacia la lasciva molécula
y aplique su boca atómica sobre la boca de su núcleo.
Tira de su tallo
Para exponer el feto. Haz que
tenga hijos con sus suaves mandíbulas de jengibre,
haz que los perros aúllen al verlo pasar,
sácalo del tarro,
para que yazga junto a nuestro cadáver, nuestro caos.
Créalo hambriento, perverso, enemigo de la Muerte.
Escríbelo en un papel. Léelo. Haz que un bisturí parezca un
suspiro a su lado, haz que posea un aguijón tan mortífero
que los escorpiones lo llamen Jehová y Compañía.
Hazlo ahora antes de que estires la pata.
Concíbelo, engéndralo, acarícialo,
haz que sea eficiente, que encaje,
haz que sea un Poema que sobreviva a todos los poemas.

Un punto repugnante,un punto lujurioso,muchos puntos bello ¿o no?

Cobardía infinita

2008-03-08T00:04:00.003+01:00

la de pegarle cuatro tiros a un pobre tío indefenso.
Es un día más de estómagos revueltos por el asco.
Bagdad,Palestina,la masacre en Israel...un terrible abanico sangriento que se despliega sin sentido alguno.
Y si lo hay que alguien me lo explique.

Pulsión.

2008-02-27T21:57:00.001+01:00

Hay días en los que me siento así:
todo lo que soñé y no fui,
pugna por brotar.

Una mujer increíble: Ilse Bing, fotógrafa y poeta

2008-02-20T01:07:00.003+01:00

La poeta y fotógrafa artística, Ilse Bing nació el 23 de Marzo de 1899 en Frankfurt, Alemania. Ella creció en una familia donde las artes y las ciencias fueron veneradas. Conocida en Europa y Nueva York en los años 1930 y 40 como "La Reina del Leica," su poesía y sus imágenes son eternas. Ilse Bing murió el 10 de Marzo de 1998, sólo unos días antes de cumplir 99 años, y celebraciones en honor a su trabajo se sucedieron a través del año. Ilse Bing escribió en la introducción de su libro: "ILSE BING 1929/1955, MUJERES de la cuna a la vejez.""Llegar a los 90 años es apenas otro día en esforzarse para subir la escalera infinita de nuestros sueños." Y este lema:"Lo indecible,tiene que ser dicho.Lo inconcebible,tiene que ser soñado.Lo intangible,tiene que ser sostenido con firmeza,pero no lo toques con tus dedos."
Y sobre los niños:"Cuando yo era una niña pequeña, los niños eran vistos como "Aún no todavía" –algo no perfecto aún- Yo resentía este punto de vista hacia mí. Pero no era una luchadora y me recluí en mi propio mundo. Este mundo era tan colorido y tan rico que no quise nunca crecer.Pero aún tuve que crecer. Esta experiencia de la niñez, sin embargo, se quedó conmigo. Esta experiencia me ayudó a ver y entender la vida con una variedad y profundidad mucho más grande. Me hizo respetar a todos los niños como personas completas en sí mismas, como individuos que tienen que encontrar su propio camino, con ideas y luchas internas tan válidas como las de los adultos. Por otro lado, me dí cuenta de que las personas adultas no son más seguras de sí mismas, ni son más libres que los niños. Fundamentalmente, aún de una forma diferente, ellos confrontan los mismos problemas, ellos están llenos de las mismas esperanzas, las mismas angustias y gozos... sus más profundos pensamientos van en la misma dirección..."
Y también escribió esto tan hermoso y tan sabio:
"Porque me duele, me río.
Porque estoy cansado, me despierto.
Porque dudo, investigo.
Porque tengo miedo, me atrevo.
Porque creo, pregunto."
(Extraído de un blog en el que escribí hace tiempo junto a algunos amigos:"La cucaracha existencialista")

Quiero leer poesía en las paredes

2008-01-25T00:51:00.000+01:00

Como ésta...
Como las hermosas pintadas a brocha sobre los muros blancos de Monterrey,México.
"Eres el espejismo que aumenta mi sed""Vacías el vacío"
O aquel fragmento del poema de Gimferrer que algún romántico copió en una pared de Barcelona:

"En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir"
Quiero leer poesía en las paredes.

Elasticidad

2008-01-10T20:52:00.000+01:00

Ahueco las manos y las hundo
En el agua oscura
Tintada de luz de luna
Imperturbable luz…
Se recompone pese a mi saqueo

La muerte y tú

2007-12-26T02:08:00.000+01:00

-Por supuesto,una introducción.
Un comienzo.
¿Qué habrá sido de mis modales?
Podría presentarme como es debido pero,la verdad,no es necesario.Pronto me conocerás bien,todo depende de una compleja combinación de variables.Por ahora baste con decir que,tarde o temprano ,apareceré ante tí con la mayor cordialidad.Tomaré tu alma en mis manos,un color se posará sobre mi hombro y te llevaré conmigo con suma delicadeza.
Cuando llegue el momento te encontraré tumbado(pocas veces encuentro a la gente de pie) y tendrás el cuerpo rígido.Esto tal vez te sorprenda:un grito dejará su rastro en el aire.Después,sólo oiré mi propia respiración, y el olor, y mis pasos.
Casi siempre consigo salir ilesa.
Encuentro un color,aspiro el cielo.-

Del prólogo de "La ladrona de libros"-Markus Zusak

Hallazgos

2007-12-11T00:59:00.000+01:00

La biblioteca es muy grande y antigua, huele a papel y misterio, como deben oler las bibliotecas, y la poesía se puede encontrar arriba en una sala circular, llena de ventanas con vitrales que dan a un umbrío patio interior. Das la vuelta mirando los estantes, viajas como un derviche giróvago por Grecia, Europa., China, Estados Unidos…en el círculo mágico vas pasando los dedos por los lomos de los libros y encontrando tesoros desconocidos.
Comencé buscando poesía china y terminé con un volumen totalmente distinto en la mano, una Antología de la Poesía Norteamericana Contemporánea.
Ojala pudiera concentrar el libro en unas pocas líneas, porque hay tanta belleza y profundidad en él que se hace difícil escoger , pero me he decidido por este sencillo y conmovedor poema de James Arlington Wright, titulado A Blessing

Una Bendición

Al lado de la carretera que va de Rochester, Minnesota,
el crepúsculo se balancea suave sobre la hierba
Y los ojos de aquellas jacas indias
se oscurecen de ternura.
Han salido gustosamente de los sauces
para darnos la bienvenida a mi amigo y a mí
Pasamos sobre la alambrada hasta el pasto
donde ellas han estado paciendo todo el día a solas.
Se curvan tensas; apenas pueden contener la alegría
de que hayamos venido.
Se inclinan tímidas como cisnes mojados. Se aman.
No hay soledad igual a la de ellas.
Sintiéndose una vez más en casa
mordisquean los jóvenes manojos de primavera.
Me gustaría coger a la más delgada en mis brazos
porque se ha acercado hasta mí
y me ha hociqueado la mano izquierda.
Es blanca y negra,
su crin le cae en desorden por la frente
y la suave brisa me incita a acariciarle la oreja grande
que es delicada como la piel de la muñeca de una muchacha.
De pronto me doy cuenta
De que si saliera de mi cuerpo estallaría
Floreciendo.

Casi bolero ;)

2007-11-29T03:12:00.000+01:00

Deriva

En la espectral oscuridad
busco barcos de amor
Perdidos
Sumergidos
Balsero loco soy
y una deriva silenciosa trazo
de olvido a olvido
En las profundas aguas de mi mar
fosforescentes sueños
me siguen como rémoras
Algascaricias flotan
buscando arena en vano
para arraigar
y dar su flor prohibida.
Perdido el rumbo
y roto mi timón
balsero loco soy
y una deriva silenciosa trazo
De olvido a olvido.

Minuto tierno :)))

2007-11-25T01:27:00.000+01:00

Los amorosos.Jaime Sabines.

2007-11-20T18:07:00.000+01:00

Lo leo fascinada contemplándolo como un ratón a una serpiente.
Lo descubrí hoy y no puedo dejarlo en el olvido.Quiero que lo leáis de nuevo si es que ya lo conocíais.Que alucinéis al descubriros en él si no es el caso..
A no ser que creáis en esa lámpara de inagotable aceite...

LOS AMOROSOS.

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos.
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos.
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos
a cazar fantasmas
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada.
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios.
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando.
la hermosa vida.

El secreto-Denise Levertov

2007-11-13T01:47:00.000+01:00

Dos niñas descubren
el secreto de la vida
en un repentino verso de
poesía.

Yo que no conozco el
secreto escribí
el verso. Ellas
me dijeron
(a través de un tercero)
que lo habían encontrado
pero no qué era
ni siquiera
qué verso era. Sin duda

ahora, más de una semana
después, han olvidado
el secreto,
el verso, el nombre del
poema. Las amo
por encontrar lo que no
puedo encontrar,
y por amarme
por el verso que escribí,

y por olvidarlo
y así
mil veces, hasta que la muerte
las encuentre, puedan
descubrirlo otra vez, en otros
versos
en otros
hechos. Y por

querer conocerlo,
por
asumir que hay
tal secreto, sí,
por eso
sobre todo.

Vértigo rojo

2007-11-05T02:56:00.000+01:00

Un sol enorme rojosandía y las colinas recortadas en negro sobre el cielo púrpuranaranjarosa y una neblina extraña cayendo sobre las viñas oxidadas que esperan la poda y yo de paquete en una moto a toda pastilla por cuestas y curvas y era como estar en Marte el planeta rojo y ser marciano, un marciano incendiado con cuatro brazos dos troncos dos cabezas con casco y dos ruedas y daban ganas de levantar los brazos y aullar porque el universo a veces es tuyo y te hace generosos regalos sólo para tus ojos.
Mas abajo, lo juro, el mar era blanco...los marcianos existen, doy fe y son felices

Canción para la noche de difuntos :))

2007-10-31T18:32:00.000+01:00

Me encantan los monstruos de cartón piedra, los cines viejos que crujen y huelen a palomitas y desinfectante,comer caramelos ácidos (de esos que hacen polvo las papilas )mientras paso miedo en la butaca.
Y esta película.
¡Feliz noche de Halloween!

Para el nazi cabrón que le pegó a la niña en el metro

2007-10-24T19:42:00.000+02:00

eres un hijo de puta cobarde,y ojalá te metan en la cárcel unos cuantos años,a ver si la única neurona malformada que tienes se reprograma y te acerca algo a la categoría de humano.
Me sumo a cualquier iniciativa que tenga por objetivo que le juzguen y condenen.
Hay personajes que dan verdadero asco.:((((

Amo a esta mujer

2007-10-17T03:58:00.000+02:00

Es tarde,llueve en la madrugada.
Lo hace mansamente y suenan las gotas como música al golpear contra la barandilla metálica de la terraza.
Oigo la lluvia y me sumerjo en poesía.
Magistral W. Szymborska...amo a esta mujer y su visión del mundo.

Amor a primera vista
De Wislawa Szymborska

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Más música.

2007-10-10T17:48:00.000+02:00

Música.Otoño.Aire que huele a leña.Los primeros jerseys.Boniatos.Setas.Bosques brumosos.Nieblas.El mar de un increíble azul.
Apetece caminar y perderse para recuperar caminos que vuelvan a casa.Calcetines.Café.Nada de melancolía. Música para bailar,bailar,bailar...

Trocitos de realidad;)

2007-10-04T13:56:00.000+02:00

Para que vean que pedazo animal tengo de vecino… Grita en cualquier competición deportiva televisada en la que participe España o el Barça, aunque en este campeonato estuvo realmente desaforado.
Frases suyas pronunciadas en distintos partidos del europeo de baloncesto, apunté algunas (hubo muchas más) porque son de antología:
¡Cerdo croata criminal de guerra!!
¡La reputamadrequelospariomecagoentó!!!
¡Puesvetealamierdaporgilipollas.!
¡Que hijodeputaaaaaaa!!
Vete a la mierdanegroenano.
Vete a la mierdablancoenano.
Hijodeputa.hijodeputa..
¡Callate negro ordinario!!
¡ Perro judío.
!Es una caca,es una caca.!
Mierrrrrda!!
Gilipollas, qué gilipollas….¡
¡Mierdaaaaaaa,me cago en la madre quels va parir.!!
Pero metedla ya, imbéciles,metedla ya, gilipollas,sois imbéciles,qué imbéciles!
Calla, caraperro,que tienes cara de perro!
!Fills de puta, ala puta merda tots,!Somos cipotes!
¡Maricooooooon,maricooooooooon,maricón de mieeerda!!!
Afortunadamente no tiene hijos,( así que merecería el premio Darwin http://es.wikipedia.org/wiki/Premios_Darwin aunque no haya realizado ninguna hazaña suicida) pero sí vecinos a los que atormenta una y otra vez.
La verdad es que no sé si reirme o matarle…

Runaround Sue.

2007-09-18T18:19:00.000+02:00

Bailarlo descalza es un placer... Probad:)

Efímero

2007-09-11T01:08:00.000+02:00

Solo a veces, contadas veces
la fortuna nos brinda
la esperanza,
el atisbo de un rostro
imaginado en la oscuridad
de noches solitarias
Y superpone
caras soñadas
y carnales.
Lilith o Abraxas,
las grandes sombras
nunca alcanzadas
se acercan levemente
y nos susurran al oído…
Caballos salvajes
nos galopan las venas
Chispas sobre negro
Y el corazón se detiene
y canta
ante la caricia dorada y suave
de los ojos que te contemplan
recreando sus propios sueños
Pero la luz del día
no da tregua
quiebra las alas de la magia
y deja, descarnada y seca
la osamenta del desencanto…
No hay amores eternos.

Fiesta

2007-08-24T02:56:00.000+02:00

¡ Corre,corre,corre!!!
Escóndete ,princesa,
que viene el drac
echando fuego por la boca
Y los diablos
lo incendian todo
mientras bailan
Han bajado gigantes
de la montaña
Que no te engañen
con el sonido
de dulces flautas
Te cogen
con sus grandes manos
y a la cesta,
a servir de merienda
en su camino de regreso
a casa
Y corren pócimas
de vaso en vaso
Y el amor trenza
cuerpos
como si fueran cintas
del baile de gitanas
Durante cuatro días
habrá fiesta
y estarás en peligro.

Ritual

2007-07-31T10:48:00.000+02:00

Había una reja oxidada
que chirriaba con el viento
El viento siempre soplaba
cuando iban en grupo
a poner flores a los muertos
Los antepasados yacían
entre mármol y madera oscura
candelabros y pesados jarrones
sin hacer ruido alguno,
pero ella no quería bajar
al sótano de aquel lugar
porque alguna mano descarnada
podía moverse
y cerrarle el paso
para siempre.
De todos modos
estaban los otros
ocupándose
de limpiar,cambiar el agua
poner flores
Claveles oscuros
de profundo perfume
Adecuados para dormir
al lado de los huesos
largos sueños narcóticos.
Dalias puntiagudas como espadas
Rosas de pétalos en llamas
Vida arrancada a los jardines
condenada a pudrirse allí,
entre mortajas.
Ella prefería vagar
entre las tumbas
Con el viento
Y robar flores
a los recordados
para dejarlas
sobre olvidadas lápidas.
Alguien te quiere
No sólo el que hizo grabar
versos de Elliot
lloró tu ausencia
Alguien imagina
como fuiste
como amaste
y cuál fue la causa
de tu muerte.
Las voces la arrancaban
de su sueño
Y mientras el viento
agitaba las flores robadas
Y la vieja verja
de la entrada
Ella entraba en el coche.

Cascabel....

2007-07-21T02:21:00.000+02:00

¿Dónde demonios te has metido? Tu hermoso blog se ha esfumado como el agua del lago chileno... Espero que estés bien y que vuelvas a escribir.Besos***

2007-07-17T19:08:00.000+02:00

Y se largaba
en espiral
lenta y segura
hacia el ocaso
y el origen
Diluyendo
los límites
del cuerpo
en el brumoso
olvido
Pensó
que era un alivio
soltarlo todo
Y que tal vez
así
sería posible
alzar el vuelo.

Pájaros-Jochen Lempert
A veces siento todo el peso del mundo sobre mis alas.

De www.chanfarin.com

2007-06-24T22:57:00.000+02:00

You are that guy…Posted in Personal, xanfarin.com on June 16th, 2007 by Xan “That guy” se llama Paul Potts. Paul Potts es “el nuevo fenómeno mediático”. Creo que durará más que la chica con la mancha en el pelo, la “amigable” menor asturiana, o el tipo que “pagaba fantas”. Obviamos a los últimos, por su propio bien. Paul Potts, un tipo normal y corriente*. De los de pico central de campana de Gauss. Un hombre aparentemente gris que te haría pensar en portada de periódico de sucesos… la gente tan “normal” suele acabar esas portadas. Siempre como protagonistas. Un tipo que se presenta a un “concurso” de “estrellas” siendo vendedor de móviles de profesión y hablando con un fuerte acento inglés que no sabes si viene de sus orígenes (Gales del sur), o de un grave accidente sucedido durante su infancia que implicó una bicicleta, una boca de riego y no usar las manos. Ese tipo, sale al escenario y dice que va a cantar ópera. Todo el mundo se ríe un poco él… al estilo “me meo en tu mascota” de Risto Mejide. Paul Potts No es el vocalista de los “Larva Fecal“, pero si pensamos en la antítesis de un “tenor”, probablemente el pensamiento tomaría la forma de Paul Potts. Lo sé: son prejuicios. Personalmente siento una terrible debilidad por los “davides” de este mundo. Y disfruto como un enano cuando sacan un pedrusco del zurrón y le sueltan un hondazo entre las cejas depiladas a alguno de los “e-goliats” que hay por ahí sueltos. Paul Potts, vendedor de móviles, se “soltó” en plan cásual con un “que nadie duerma…“.Disfrutad de la “presentación mundial” del hombre con apellido de cerveza ‘münsterener’, si aún no lo habéis hecho. El caso es que el tipo se convierte en un fenómeno de masas. ¿Por qué? Porque su voz es maravillosa.Y por identificación. Nadie puede identificarse con la insultante belleza de los miembros de D’Nash; son tan elaboradamente perfectos que hagan lo que hagan no podrán sorprenderte. Es más, esperas que fracasen porque es injusto que alguien tan premeditadamente ‘cool’ triunfe.Pero todos llevamos un pequeño ‘paulpotts’ en el fondo de nuestros sitiados-por-la-grasaza-corazones. Nos reconocemos en él. Dejamos que su luz nos ilumine. Y por un momento, sentimos que si él puede, hay esperanza para todo el resto. Además, en el fondo disfrutamos cuando un conejito blanco y aparentemente útil sólo para que se experimente gel de baño en sus ojos le salta al cuello a un caballero con armadura y le desgarra la aorta a dentelladas. El vendedor de móviles ha vuelto a ganar. Y volverá a hacerlo en la final.Y espero que cante ópera. Y espero que grabe discos. Y espero tener esos discos. Mola. * Vale… ha recibido clases de canto de los “mejores”. Y su “puesta en escena” estaba un tanto ‘exagerada’ para aumentar el efecto perdedor-que-sorprende. Pero no vamos a dejar que la realidad nos joda una buena historia. ¿No?

Extrañeza

2007-06-18T02:49:00.000+02:00

Extraño huésped
caído del espacio soy
Urna de huesos
carne, piel
Eclipses de sol
en los lunares
El alma ardiendo,
calcinándose,
oyendo la lejana, entrañable
llamada
de una canción desconocida...
Los dioses hablan
en el crepitar de la maleza
redondean la forma futura
de las uvas
completan actos
órbitas
sueños
encienden estrellas
y luciérnagas
Absurdo y yo bailamos.