Crujido

Tú me entiendes, ¿no?
Comprendes mis noches
de salvajes paseos
como una máquina desenfrenada
Aullando por carriles oxidados.
Sabes
que a veces subo
hecha escalofrío
por la escalera de huesos blancos
de mi columna vertebral
Que soy un viento negro
que tritura las rocas
a su paso.
Crujiendo...
Y aunque no seas
uno de los muertos
que suben a mi tren en marcha,
Lo sabes.
Que cabalgo sobre la ira
Que quiero una pira
roja
Para quemarlo todo.

La primera vez de Pete :)

"-¿Lo has hecho alguna vez?Hasta el final,quiero decir.Esa es la información que deseo.
Vacilé.Es una pregunta que a la mayoría de los chicos les incomoda,y ante la cual casi todos mienten.Yo no quería mentir a Carol.
-No-respondí.
-Se despojó con gracia de las bragas, las tiró al asiento trasero y entrelazó los dedos detrás de mi cuello.
-Yo sí.Dos veces.Con Sully.Creo que no lo hacía muy bien...pero él no ha ido a la universidad.Tu sí.
Noté la boca seca,pero debía de ser sólo una impresión,porque cuando la besé,los dos teníamos húmeda la boca;lenguas,labios y dientes se deslizaban sin fricción alguna.Cuando pude hablar,dije:
-Haré todo lo posible por compartir mi formación universitaria.
-Pon la radio-musitó Carol mientras me desabrochaba el cinturón y el botón de los vaqueros-.Pon la radio,Pete.Me gustan los viejos éxitos.
Así que puse la radio y besé a Carol,y había un punto,un determinado punto,al que me guiaron sus dedos,y dentro ella estaba muy caliente.Muy caliente y muy tensa.Haciéndome cosquillas con los labios, me susurró al oído:
-Despacio.Cómete toda la verdura y quizá haya postre.
Jackie Wilson cantó Lonely Teardrops y yo fuí despacio.Roy Orbison cantó Only the Ñonely y yo fui despacio.Wanda Jackson cantó Let's Have a Party y yo fui despacio.De pronto ella empezó a gemir,y no eran ya sus dedos lo que yo notaba en el cuello sino sus uñas,clavadas en la piel y cuando comenzó a mover la cadera en embestidas cortas e impetuosas,ya no pude seguir yendo despacio.
En ese momento sonaban por la radio los Platters,los Platters cantaban Twilight Time y ella, gimiendo,dijo que no lo sabía,que no tenía la menor idea,oh Dios, oh Pete,oh Dios mío,Pete y sentí sus labios en la boca,el mentón y la mandíbula,besándome con frenesí.
Oía crujir el asiento, olía el humo del tabaco y el aroma del ambientador con olor a pino que colgaba del retrovisor,y también yo empecé a gemir,mientras los Platters decían:"cada día rezo para que sigas junto a mí al caer la noche"Y entonces comenzó a ocurrir.El movimiento se convierte en éxtasis.Cerré los ojos,la abracé con los ojos cerrados y así continué penetrándola,tembloroso,oyendo el tamborileo espasmódico de mi tacón contra la puerta del conductor,pensando que podría hacer aquello aunque me estuviera muriendo,aunque me estuviera muriendo,aunque me estuviera muriendo;pensando también que era información.El movimiento se convierte en éxtasis,las cartas caen donde caigan,el mundo nunca se detiene,la dama se esconde,la dama aparece,y todo era información."

De Corazones en la Atlántida.S.King.

Pulp Fiction :)

Dulces sueños,blogueros

Dudaba entre esta canción y Sweet Dreams,también de Annie Lennox,pero al final ha ganado la hermosa canción de amor del vampiro para que acune vuestro sueño.



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En tus ojos,el mundo ajusta su hora

Antes de que fueras mi amada
había más calendarios para contar el tiempo:
los hindúes,
los chinos,
los persas
y los egipcios tenían sus calendarios.
Después de ser mi amada,
la gente comenzó a decir:
el año mil antes de sus ojos
y el siglo décimo después de sus ojos.
En tu amor alcancé el grado de evaporación,
el agua del mar se tornó mayor que el mar,
la lágrima del ojo mayor que el ojo
y la superficie de la herida
mayor que la de la carne.
No puedo quererte más aún
ni estar más unido a ti.
Mis labios no bastan para cubrir los tuyos,
mis brazos no bastan para ceñir tu cintura
y las palabras que conozco
son muchas menos
que los lunares que adornan tu cuerpo.
No puedo
adentrarme más en la espesura de tu pelo:
llevan años
publicando en los periódicos que estoy perdido.
Sigo perdido
hasta próximo aviso.
El lenguaje es ya insuficiente para pronunciarte
y las palabras son como caballos de madera
que corren tras de ti noche y día,
sin alcanzarte.
Siempre que me acusan de quererte,
me siento superior;
convoco una rueda de prensa
y reparto tus fotos a los periodistas,
aparezco en la pantalla del televisor
con la rosa del escándalo
prendida en mi ropa.
Escuchaba a los enamorados
hablar de sus amores,
y me reía.
Pero cuando volví al hotel
y tomé el café, solo,
supe cómo penetra el puñal del amor en el costado
para no salir nunca.
Mi problema con la crítica
es que siempre que escribo un poema en negro,
dicen que lo he copiado de tus ojos.
Mi problema con las mujeres
es que siempre que niego mi relación contigo,
oyen el tintineo de tus pulseras
en la vibración de mi voz
y ven tu camisón
colgado en el armario de mi recuerdo.
No me acostumbres a ti:
el médico me ha aconsejado
que no mantenga mis labios en los tuyos
más de cinco minutos,
ni me siente bajo el sol de tus pechos
más de un minuto,
para no abrasarme.
Si conoces a un hombre
que te quiera más que yo,
preséntamelo
para felicitarlo
y luego matarlo.


Nizar Qabbani
Poeta sirio(1923-1998)

Ojitooooo ;)

Es evidente que paso por una seria sequía mental;)

pero esto es hermoso:
"...existe una Danza de los Árboles. No son todos los que conocen el secreto de bailar en el viento. Pero los que poseen la gracia, organizan rondas de hojas ligeras, de ramas, de retoños, en torno a su propio tronco estremecido. Y es todo un ritmo el que se crea en las frondas; ritmo ascendente e inquieto, con encrespamientos y retornos de olas, con blancas pausas, respiros, vencimientos, que se alborozan y son torbellino, de repente, en una música prodigiosa de lo verde. Nada hay más hermoso que la danza de un macizo de bambúes en la brisa. Ninguna coreografía humana tiene la euritmia de una rama que se dibuja sobre el cielo. Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto secreto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema".

Alejo Carpentier- Los pasos perdidos