Lo que soy...

Lo que soy, más allá de mi osamenta, de mis venas y arterias, vísceras, piel, es una red de momentos, una urdimbre de imágenes que se han ido tejiendo desde mi nacimiento hasta mi muerte futura. Y en esa trama, a la que yo imagino como una red de estrellas-neuronas (¿será el universo una conciencia inmensa y las estrellas imágenes de plenitud, y los agujeros negros puntos de dolor?) mis momentos felices relumbran y generan una intensa energía al recordarlos. Y no necesariamente están ligados a personas, (aunque muchos de ellos sí) a veces son producto de la contemplación del mundo, cuando ese mundo te regala silencios, paisajes, músicas que solo tu alma puede oír. He caminado por París estos días pasados, reconociendo su formato como algo muy mío sin haber nacido en ella y sin saber bien por qué. He navegado por su río sucio y de imponente belleza, viendo sus orillas donde se mezclan las siluetas de las enormes barcazas con el encaje oscuro de los árboles desnudos, chabolas de gente sin techo, y edificios majestuosos repletos de historia que te desbocan la imaginación. Nevaba en París, el cielo se puso casi negro y los copos pintaron de blanco las Tullerías y los tejados de pizarra de las grandes buhardillas en los edificios de apartamentos coronados por cantidad de chimeneas... Y más tarde asomó el sol entre esas nubes tiñendo las aguas del Sena de un dorado increíble, y veías caer la nieve como puñados de heladas flores de cerezo brillando bajo el sol, mientras el río corría entre leonado , plata, oro, y un extraño silencio acompañaba el giro de los copos sobre el puente perfecto de Alejandro lll ... Me hubiera quedado allí para siempre... Luego volvió a nublarse y se hizo de noche repentinamente, seguía la blanca danza iluminada por las farolas y el silencio profundo envolviéndolo todo. Una imagen bellísima se agregó al entramado de mi memoria, a lo que soy, sumándose a un alucinante vuelo de mariposas allá en el sur y en el pasado, a una nocturna migración de almejas en una playa virgen e inmensa, a algunas siestas que olían a sol y jazmín del Cabo, vuelos de colibríes e hibiscos, y a otras que no escribo porque sería largo y repetitivo, pero que me han ido armando a través de los años y que tal vez sean como puentes a otra realidad, a otro modo de ver el mundo, o a otro estado que por lo general no vemos... Que tengáis mucho de esto para vuestra propia red de estrellas. Feliz 2006.

Broma macabra

Viejos solitarios, viejos malviviendo, viejos espantados. En la calle la gente se apelotona y fluye, se apelotona y fluye sorteando a los mendigos, coágulos negros en la sangre roja que nadie quiere ver... En la tele, el ministerio del interior les toma el pelo diciendo: estás en la edad de no hacer nada, de comer sano, de aprender... Ves viejos bailando, navegando, cenando, riendo, abrazados... Pero en mi cabeza, por obra de una extraña y descarnada magia el viejo deja de bailar y se transforma en el anciano de la gorra que pide monedas en un tren...la sonriente anciana de la tele deja sus galas y se viste de harapos negros para volverse bulto oscuro en una acera de Paseo de Gracia. Hay viejos que no harán ángeles en la nieve del invierno, sino que morirán en ella, y no precisamente de manera apacible como la anciana del Narayama... Viejos que no podrán comer sano porque la fruta y la verdura, el aceite de oliva y el pescado son muy caros , y las pensiones mezquinas. Viejos abandonados por sus familias, en un mundo donde la vejez, la fealdad y la pobreza son repudiadas en una macabra celebración de lo efímero y lo inhumano. Al menos se debería tener la decencia de quitar ese spot terrible e hipócrita, ya sabemos que mienten desde la mañana hasta la noche, pero esto ya es rizar el rizo de manera perversa.

Si pensáis en adoptar un perrillo, tenedlo en cuenta...

transcribo: jueves, diciembre 01, 2005 Este perrito es un caso especial, urge su adopcion, tiene depresión. Se llama Chuky, y tiene 7 años, sus dueños lo han abandonado. Es inhumano lo que está sufriendo, se pasa todo el rato llorando al lado de las puertas y siempre a nuestro lado sin separarse, se encuentra muy perdido y sólo sin su familia, la única que ha conocido, es terrible ver su dolor y su llanto, se nos parte el corazón. La excusa de sus miserables dueños, la que últimamente se ha puesto de moda: tengo alergia el pelo del perro. Necesita vuestra atención y difusión, poque sino me temo lo peor, es perfecto para un piso y una persona adulta, ya no necesita juegos ni carreras, solo caricias, atención y compañía, ahora que entra ya en la madurez, lo tiran a la calle, como basura. Contacto: ara03lucky@hotmail.com 606 71 97 97.

Elogio de una risa

Buscaba el magnífico alegato en favor de la risa del libro "El nombre de la rosa" de Umberto Eco, y me encontré con esta letra de una canción que no conozco, pero que supongo un tango y de la que prefiero no escuchar la melodía, porque me basta la cadencia de sus versos para bailar con la imaginación.

Tu risa me acompaña por el mundo
con un kimono azul de terciopelo,
cuando absorbo su espuma subo al cielo,
y el mar y el sol parecen más profundos.
Dejo de ser entonces infecundo,
y me transformo en ángel porque vuelo,
sin importarme los líos de este suelo,
fuera de tu reír soy moribundo
Con tu garganta de oro me alimentas,
eres alondra que al dolor ausentas,
y me invento una novia en primavera.
Cuando te llegues a mi con tu alegría
voy a gritarte compañera mía,
y oiré tu carcajada hasta que muera,
hasta que muera..
Desde mi encierro aguardo tu fragancia,
como un pibe goloso un caramelo,
porque no existe para mi consuelo
sin el jugo dulzón de tu sustancia.
Yo te huelo a través de la distancia,
más allá de los genes de mi abuelo,
porque soy medio iluso a veces suelo
sentirme todo un rey frente a tu gracia.
Los amigos dicen que exagero,
yo divago, es verdad, te soy sincero;
busco tus dientes para mis encías
Y no miento si digo: quiero verte
para bailar un tango con la muerte
sobre la alfombra de mis fantasías...

Besos en esta madrugada fría...

Transcribo...

Estamos buscando desesperadamente casa de acogida o adoptante para este pobre perro, atropellado, disparado. Unas chicas lo recogieron , le han costeado la operación pero no tienen donde meterlo. Por favor, si alguien tiene un huequecito que se ponga en contacto con nosotros, tenemos que ayudarle entre todos. El perrito es de tamaño pequeño y está en Madrid.Contacto: naygamor@eresmas.com 669 101 756

Ficción

I

El veinte de abril del año 2004,una mujer rubia y frágil subió hasta la tercera planta de unos grandes almacenes. Caminó sin vacilar hasta los colgadores de vestidos de fiesta, y apartando con seguridad las perchas eligió uno de color espliego y falda plisada, delicado como un pétalo. Fue hasta la caja, pagó en efectivo y se dirigió con la bolsa en la mano hacia la escalera mecánica. Se apoyó en el pasamanos que vibraba y cerró los ojos. El cambio de inclinación bajo sus pies la sacó de esa especie de sueño y siguió mecánicamente a la fila que cogía el otro tramo de escaleras. En la sección papelería compró un sobre de papel Manila grande y un bolígrafo azul. Al salir, el viento suave de la calle agitó el largo y liso cabello color platino. A la luz del sol sus ojos eran como aguamarinas. Cruzó la plaza y entró en el hotel grande y lujoso que estaba justo enfrente. Pidió las llaves en recepción y ya en el ascensor se apoyó contra la pared casi como si no pudiera más, como si hubiera recorrido un camino larguísimo y las piernas no la sostuvieran. Su habitación la recibió con un tenue olor a moqueta y encierro. Abrió los grandes ventanales con gesto distraído y el mismo viento que antes agitara sus cabellos le aplastó las cortinas contra el cuerpo. Se sentó delante del pequeño y oscuro escritorio y sacó del bolso un cuaderno con tapas de cuero gastadas por el uso. Escribió unas líneas en la única página que quedaba en blanco, y lo cerró de golpe con decisión. Metió el cuaderno en el sobre que había comprado y puso la dirección con letra nerviosa y ágil. Por el teléfono pidió que subiera un botones a su habitación, y cuando éste llegó le entregó el sobre y una generosa cantidad de dinero, diciéndole con voz levemente ronca y quebrada: - Por favor, lleve esto a correos y enviélo de modo que no se pierda. No sé... creo que certificado o algo así. Es muy importante, le pido que lo haga de manera inmediata. Puede usted quedarse con la cantidad que sobre del franqueo...Gracias.
Cerró la puerta lentamente al irse el muchacho y respirando hondo como si hubiese decidido un segundo paso, se dirigió a la silla donde descansaba la bolsa con el vestido y sacándolo lo extendió sobre la cama. Erguida frente a la prenda, con manos firmes desabotonó la blusa blanca que llevaba puesta, la abrió y dejó que se deslizara por los dorados hombros y la espalda antes de caer sobre la alfombra. Desabrochó los descoloridos tejanos, bajó la cremallera y cuando terminó de quitarse la ropa se quedó en sostén y bragas mirando abstraída la pared que tenía enfrente. Cogió el vestido con delicadeza y se lo puso. La melena dorada cayó sedosa y lacia sobre el espliego. Se miró en el espejo de cuerpo entero y sonrió levemente. Cuando salió a la terraza las cortinas la cubrieron como la seda cubre al capullo de una crisálida. Sin detenerse, llegó hasta la barandilla... palpó la piedra con sus delgados dedos, y dándose impulso se subió. No miró hacia abajo, sino que levantó la cara hacia el sol que estaba justo sobre su cabeza, y abriendo los brazos levantó el vuelo.

Un post de MANHATTAN.ONE-Foros de Filosofía y Pensamiento-Terra-España

INCONGRUENCIA SUMA
La mía, que hace un rato me despedía de todos ustedes (siento que te sentara mal, Escarolo, no iba contigo ni con nadie, podríamos habernos llevado bien), y aquí me tienen de nuevo. Nunca he sido buena manteniendo mi palabra. Pero es que no sabía donde volcar el pensamiento que me ha venido a la mente cuando he visto las imágenes de los subsaharianos metidos en autobuses donde se les conduce a inmensos y abiertos campos de concentración, o de dispersacion, abandonados a su suerte, hambrientos, desolados, desamparados y desesperados. No me digan que esas imágenes de los autobuses con los inmigrantes esposados no les han recordado, ni siquiera vagamente, para mí ha sido inmediato, las imágenes de los judíos transportados en deplorables condiciones en trenes siniestros que les conducían a la muerte. Somos la puerta de Europa. Y pretenden que seamos la infantería del estado del bienestar. Por favor, que venga la Unión Europea y tome contacto directo con esas personas. ¿Dónde quedó Enma Bonino? Directamente decepcionada y sin poder mover un dedo. No sirven las alambradas. Esas personas huyen del hambre y de la guerra. Se han enfrentado a la muerte cara a cara, han atravesado desiertos y barreras que cada día son más altas y más espinosas. Ahora dejamos que Marruecos, para evitar conflictos políticos, los meta en autobuses y los facture hacia no sé sabe qué fronteras donde tampoco les van a dejar entrar. Estamos sentados en una bomba de relojería, todos lo sabemos. Pero como las imágenes nos llegan vía satélite y nos pillan sentados en el sofá del cuarto de estar nos es fácil sentir cierta condolencia y cambiar de canal. No podemos permanecer inmunes, simplemente por egoísmo, o acabarán hundiéndo el barco en el que navegamos todos. Esas personas han dejado todo, eso es duro, para poder tener alguna esperanza de supervivencia. Comencemos a crear foros para encontrar soluciones, condonar deudas está bien. Invertir en sus propios proyectos de desarrollo estaría mejor. Alojarles y encontrar alternativas para ellos sería una solución a corto plazo. Cuesta dinero. Suban los impuestos, no como los americanos, que suben los de la clase trabajadora y no invierten más que en armamento y asistencia mínima a personas fuera del sistema. Inventemos maneras de integrar a este colectivo que está solo, que está desesperado y que no sabe ni a donde llega, sólo desea llegar a esta Tierra Prometida que es la Unión Europea. Somos la puerta de Europa. Hace poco éramos el culo de Europa, si se me perdona la expresión. Deseo dar gracias a las O.N.G. que se preocupan por su situación. Deseo apoyar a la ciudad de Melilla que ha recibido ese contingente inmenso de gente a la que no puede absorber. Deseo agradecer a cada persona que ha sentido dentro la miseria que encierra esta situación. Deseo recordar los muertos en las abalanchas de las vallas, y los heridos por los alambres de espinos. Deseo que el Primer Mundo se reúna y encuentre una solución al problema. Pero la solución no es poner alambradas. El mundo es de todos, todos deberíamos caber en él. Todos deberíamos ser libres de transitar por él. No me han gustado las palabras de Rajoy. El mal se corta de raíz si se les deporta inmediatamente. O sea, los expulsamos, los abandonamos a su suerte, los devolvemos a los infiernos de donde vienen, y como ya no los tenemos cerca y no los vemos, el problema no existe. No, señores, el problema no desaparece, y el problema no es del gobierno que actualmente está en el poder, es de todo el Primer Mundo, y de cambiar la forma de enfocarlo, la visión de esas personas. No nos carguen el muerto, y échennos una mano. No utilicen estas vidas para sembrar incertidumbre política, no es el momento ni el caso, aunque sé que lo harán. Pido Congruencia. II. Aunque sea extenso. Me sigo quedando con esa imagen de autobuses con gente encadenada, desesperada, sola, sin futuro, sin saber a donde los trasladan, muertos de miedo. Muertos de Miedo. No llevan una estrella pegada, no la necesitan. Ya tienen el color de su piel. Y no podía dejar de decir esto y no sabía donde. Y saben quien soy y mi trayectoria en el foro. Dejar el foro ha sido una decisión personal, tengo muchos asuntos que resolver en mi vida en este momento. Pero no perder unos minutos en mostrar el paralelismo entre los autobuses de inmigrantes negros subsaharianos que no entienden nuestro idioma ni nuestras leyes y el de los trenes nazis, donde se hacinaban blancos con una estrella cosida, me ha parecido tan evidente como desconsolador. Donde vamos. Si no cabemos todos, tendremos que pensar de qué manera solucionar los conflictos de los que huyen por medio del diálogo. No sé qué más decir. Las imágenes me han conmovido. Y ya les he dicho que no sabía donde decirlo. Este foro se perderá entre los de Exquisito y Pilatos, pero ojalá no fuera así. Ojalá dentro de los corazones de estos foreros que hace tiempo conozco y me conocen y sé que son buenas personas, perviva el mismo sentimiento que me ha impulsado a volver a entrar. Un saludo a todos y un llamamiento a la reflexión, a la compasión, a la solidaridad, a la libertad de caminar por este mundo donde las alambradas las hemos puesto nosotros. El día que cayó el muro de Berlín creímos que se inauguraba una etapa nueva y jubilosa. Pero el miedo nos ha podido y seguimos levantando muros. No sé decirles nada más, pero ustedes pueden comprender que aún estamos todos en el camino. La vida es bella, ya verán, como a pesar de los pesares, tendrán amigos, tendrán amor, tendrán amigos. Una canción triste para un mensaje triste. Un beso a todos y en especial a mis amigos de este foro. Ya saben donde estoy. Piensen un poco, piensen bien, y hagan pensar a los que tienen más cerca. Somos muchos y en el fondo no somos malos. Otro beso y adeu

En la tumba de Rainer María Rilke

Rosa, oh contradicción pura, placer,
ser el sueño de nadie bajo tantos párpados...

Hokusai

desde los 6 años
que tengo la manía
de dibujar la forma de las cosas.
cuando tenía 50 años,
había publicado una infinidad
de dibujos;
pero todo lo que produje antes de los 70 años de edad
no es digno
de ser tenido en cuenta.
a los 73 años aprendí un poco sobre la verdadera estructura
de la naturaleza,
de los animales, plantas, pájaros, peces e insectos.
en consecuencia,
cuando cumpla 80 años de edad
habré realizado más y más progresos;
a los 90,
penetraré en el misterio de las cosas;
a los 100,
por cierto habré alcanzado una fase maravillosa,
y cuando tenga 110 años de edad,
cualquier cosa que yo haga,
sea un punto o una línea,
tendrá vida.
escrito a los 75 años de edad por mí,
otrora llamado hokusai,
hoy gwakio rojin,
el viejo loco por dibujar.
Waly Salomão

Blogs extraños

Suspendidos entre la tierra y el cielo
(¿Cuál es cuál?)
hay viajeros que duermen
un sueño inquieto
donde vuelos de gárgolas
se enlazan
con el té de las cinco
y los amores soñados y jamás encontrados.
Flores fosforescentes
se abren y se cierran
En la oscuridad
Mientras los ojos se deslumbran
(a veces)
con espacios abiertos
solitarios y puros como perlas
yaciendo en la arena
en el estío de un país lejano.
Iris de todos los colores
Atisban el gran viaje
Desde el más allá,
y los viajeros
Les conducen hacia otros mundos
Donde vuelos de gárgolas
Se enlazan con el té de las cinco
Y los amores soñados y jamás encontrados...

Zapatos, zapatos, zapatos

Cada vez que veo un par de zapatos usados como esperando los pies que alguna vez los ocuparon u ocupan, me enternezco. Diréis que soy tontísima, pero no puedo evitarlo. La gente moldea sus zapatos de una forma única e irrepetible. Es tan peculiar la huella que les queda que podemos componer en el aire la figura del dueño/a. Son la prenda más humana que conozco, mucho mas intimos que un tanga o un slip. Acabo de ver un par de sandalias en una foto. Son blancas y tienen una flor pegada, creo que rosa. Están sobre el césped, verde y tierno. Levemente anguladas, dan la impresión de que su dueña (mas bien menuda porque no son grandes)camina con los pies un poco para adentro. La imagino detenida hablando con alguien, los pies colocados de esa manera... algo tímida, mirando a los ojos del otro con cierta turbación.

Es tan... frágil...

Mis zapatos: ahora los miro, siempre abandonados porque me encanta ir descalza.

Un par de mocasines indios que necesitan un cepillo con urgencia,

aplastados en los talones porque a veces los uso como chanclos, livianos y blandos

porque no aguanto nada que me aprisione los pies.

Me cuesta sujetarme en este mundo, me molestan las anclas

y mis zapatos me desenmascaran. Los zapatos de la catástrofe (una de tantas por alli) de hace poco en Irak. Aquella estampida que causó tantos muertos...cientos de zapatos apilados, gastados de distintas maneras, torcidos, opacos, lustrosos, nos hablaban con elocuencia de sus dueños, que ya no podrían hacerlo nunca más. El pie desnudo y ensangrentado de un muerto anónimo asomaba por debajo de la sábana. Frágil, frágil, frágil... La muerte nos quita los zapatos. Los zapatos vacíos nos rescatan de la muerte para hablar de nosotros...

Cosas que siempre quise hacer y sé que no haré jamás(snif)

-Hacer de zombie en una peli de serie B estilo Roger Corman.

-Usar un desfibrilador y decir ¡apartaos! (con uno de esos muñecos que se usan en las prácticas, claro, no con un ser humano al que se le ha parado el cuore)

-Robar un banco por el método del butrón.(que nadie se escandalice, porfa, pero es que los bancos me son muy antipáticos)

-Patinar sobre hielo con Philippe Candeloro en el Central Park.

-Ser astronauta.

-Ser inmortal y recorrer el espacio en una nave tipo Star Trek pero más friki

-Escribir un best seller fabuloso y pisarle el puesto a la creadora de Harry Potter.

-Apagar con el pensamiento el equipo de música del vecino de enfrente cuando me despierta.

-Inmovilizar temporalmente a la gente que hace ruido muy temprano y jode a todo dios.

-Encontrar oro en un río (no una sortija que alguien haya perdido sino auténticas pepitas)

-Ser un ermitaño (ermitaña queda fatal, a mi juicio) sabio al que van a pedirle guía algunos despistados.No muchos, eso sí porque si no ya no sería ermitaño sino asesor de imagen

o algo por el estilo.

-Inventar un pastel que supere a la Sachertörte o al Lemon Pie y que lleve mi nombre ;)

-Crear una rosa verdaderamente negra.

-Ser un monje Shaolin.

Hay más, pero me las callo por vergüenza, jeje.

Sí que es fácil...

Si te enredas en las dulces volutas azules de las pesadas uvas, en el lejano mar también azul, esta vez frío y compacto. Si te sirves un vaso de vino mientras la gente baila al compás de la gralla, y te vas a contemplar en silencio a la única y enorme estrella de la agónica tarde, colgada sobre un cielo pintado con un loco aerógrafo: índigo- celeste-verdeamarillo-casiblanco-amarillo-rosado-naranja-tostadorojizo-rojo-marrón y más oscuro hasta el negro ,en un vertiginoso tobogán que baja hasta el horizonte como el espeso vino peleón baja por tu garganta. Es fácil ser feliz si te paras a escuchar la música que hacen los mástiles de los pequeños barcos varados en la playa cuando los mueve el viento. Desde el casco que surge de la húmeda arena la vista se levanta y los agudos palos que apuntan hacia el cielo te conducen otra vez al esplendor insolente del ocaso y bebes vino y caes nuevamente por ese inmenso degradé sabiendo que el caldero de oro no está en la punta de cualquier arco iris sino en el alma que lo contempla. Es fácil ser feliz...

Es fácil ser feliz...

Olaf Stapledon."Hacedor de estrellas"

"Recordé los enjambres de estrellas invisibles.Recordé el tumulto de odio, temor y amargura que es el mundo del hombre.Recordé también, nuestras dimensiones, no poco frecuentes.Me dije que desapareceríamos muy pronto, como una onda que la brisa ha dibujado en el agua tranquila. Una vez más percibí ese raro contraste entre las estrellas y nosotros.La incalculable potencia del cosmos acrecentaba misteriosamente la verdad de nuestra breve chispa, y el breve e incierto destino de los hombres.Y éstos a su vez aceleraban el cosmos. Me senté en las hierbas.Arriba retrocedía la oscuridad.Y en la liberada población del cielo asomaba estrella tras estrella. Las sombrías colinas y el mar invisible se extendían alrededor hasta perderse de vista.Pero el halcón de la imaginación las seguía mas allá del horizonte.Sentía que yo estaba en una mota de piedra y metal, envuelto en una delgada película de agua y aire, y que giraba a la sombra y a la luz del sol.Y en la superficie de esa mota enjambres de hombres. en generaciones sucesivas habían vivido en el trabajo y en la ceguera, con intermitente alegria, e intermitente lucidez.Toda su historia, sus migraciones, sus imperios, sus filosofías, sus orgullosas ciencias, sus revoluciones sociales, su necesidad cada vez mayor de una vida en comunidad, eran sólo una chispa en un día de las estrellas. ¡Si uno pudiese saber, pensé. si en esa hueste centelleante había,o no,aquí y allí, otros granos de roca y metal habitados por el espíritu, y si los titubeos del hombre en su persecución de la sabiduría y el amor eran sólo un estremecimiento insignificante, o parte de un movimiento universal!

Llueve

dulcemente...

La Ecuación de Drake

En 1961, Frank Drake presentó una ecuación que permite un cálculo probabilístico de cuantas civilizaciones extraterrestres existen en nuestra galaxia con la capacidad de comunicarse por medio de señales de radio. La ecuación es la siguiente: N = N* fp ne fl fi fc fL siendo: N = Número de civilizaciones tecnológicamente avanzadas. N*= Número total de estrellas en la vía láctea. fp = La fracción de esas estrellas que tienen sistemas planetarios. ne = Número de planetas apropiados para la vida, por cada sistema planetario. fl = La fracción de esos planetas donde se desarrolla vida. fi = La fracción de esos planetas donde se desarrolla la inteligencia. fc = La fracción de esos planetas capaces de comunicarse mediante señales de radio. fL = La fracción de tiempo de vida del planeta durante la cual vive la civilización. En general la comunidad científica acepta esta ecuación, sin embargo no se puede dar un dato fijo para el resultado de N, ya que cada científico podría dar su propia aproximación de cada factor, y así el resultado cambiaría. Como referencia daré únicamente los datos que aproximó Carl Sagan para todos los factores en su obra "Cosmos", en la que razona la elección de cada uno de ellos más extensamente. Los datos son estos: N* = 4x10 11 fp = 1/3 ne = 2 fl = 1/3 fi x fc = 1/100 fL = 1/10 8 La multiplicación de todos los factores daría un resultado aproximado de: N = 10 Extraído de http://personal.telefonica.terra.es/web/sagan/setiprincipal.htm

Katrina muestra lo que hay

Un fortísimo huracán ha destrozado la vida a miles de personas en el sur de EEUU, arrancando de un manotazo lo construído durante mucho tiempo. Pero también arranca la venda de los ojos de cantidad de gente que aún creía que este país era el símbolo de la democracia, la eficacia, la igualdad de oportunidades. Ahora se ve lo que hay. Los ricos se fueron, los pobres quedaron atrapados y aún siguen allí (los que conservan la vida) en medio de un infierno cada vez mayor, viendo la verdadera cara de las cosas, esa que aparece cuando no importa aparentar, ni ser paciente, ni que te castiguen. Y se ve que la ineficacia, aliada fiel de la burocracia y de los tecnócratas, es la reina de la función. Algunos políticos de "poco nivel" de esos que están viviendo la tragedia en el nunca mejor dicho ojo del huracán están haciendo declaraciones urticantes para Bush y la caterva que le sigue. Uno dijo que no aguantaría una sola rueda de prensa más del estólido presidente. Mientras, pandillas se hacen con el control de los víveres, la gente más débil muere por falta de atención, la policía y el ejército tiran a matar(¡que novedad!) y en el resto del mundo lentamente se va cayendo en cuenta de que lo que allí ha pasado ha provocado los mismos daños, el mismo sufrimiento que en Nicaragua, o Cuba, o uno de esos países tercermundistas que nos tienen acostumbrados a las catástrofes. Un viento de mas de doscientos kilómetros por hora ha arrancado democráticamente las diferencias y muestra al ser humano que sufre... a la pobreza existente en el reino de Midas, a la desigualdad, a la ineficacia, al absurdo de tener millones de dólares invertidos en una guerra en un país lejano y martirizado, mientras la ayuda urgente no llega al propio territorio. El mundo tiene que cambiar. Estos momentos son como un dolor del cuerpo que te indica que algo no va bien. Deberíamos ser lo suficientemente sensatos como para tener en cuenta los avisos..

Fafá de Belém.Pauapixuna

Uma leira, uma esteira Uma beira de rio Um cavalo no pasto Uma égua no cio Um princípio de noite Um caminho vazio Uma leira, uma esteira Uma beira de rio Uma cantiga de amor se mexendo Uma tapuia no porto a cantar Um pedacinho de lua nascendo Um cheiro bom de peixada no ar Um não sei que de saudade doendo Uma saudade sem tempo ou lugar Uma saudade querendo, querendo... Querendo ir e querendo ficar Uma leira, uma esteira... E o vento espalhado na capoeira A lua na cuia do bamburral A vaca mugindo lá na porteira E o macho fungando cá no curral O tempo tem tempo de tempo ser O tempo tem tempo de tempo dar Ao tempo da noite que vai correr O tempo do dia que vai chegar Hubo un tiempo en que tenía tiempo de escuchar una y otra vez

esta canción que resuena en una parte de mí profunda, solitaria y silvestre.

La voz de esta tía es maravillosa, y la música bellísima. Si no la habéis oído, os la recomiendo.

Strange Fruit-Billie Holiday

Strange Fruit

Southern trees bear

a strange fruit Blood on the leaves,

blood at the root Black bodies swinging

in the southern breeze Strange fruit hanging

from the poplar tree. Pastoral scene

of the gallant South The bulging eyes,

and the twisted mouth Scent of magnolia,

cool and fresh And the smell

of the burning flesh. Here is the fruit

for the crows to pluck For the rain to gather,

for the wind to suck For the sun to rot,

for a tree to drop Here is a strange

and bitter crop. So strange So strange

Transcribo...

Este gato es Mogli, lo estaban apaleando unos niños en la calle... mientras le pegaban balonazos y lo golpeaban con un palo, en fin, sin comentarios. El gato es buenísimo, muy cariñoso, llegó acojonado, claro, pero ya está en plan mimoso perdido. Está bastante delgado por lo que ya llevaría varios días en la calle. Solo tiene unos 8 meses, y está deseando que le mimen, es un mimoso. Está acogido por la Asociación GATA, en Madrid.Contacto: lagortiz@gataweb.com 626 300 412 y 636 476 454.

Recodo inesperado

O de cómo llegué a descubrir a Kenneth Rexroth. Estaba leyendo a Sue Grafton, la tía que escribe novela negra, ya sabéis, los libros de las letras, R de rebelde, O de odio, etc, etc...Me divierten las aventuras de su personaje protagonista, Kinsey , dura pero sensible. En un episodio ella habla con un tìpo que está leyendo un libro:¿que está leyendo? pregunta. -Poesía de Kenneth Rexroth, ¿ conoce su obra? -No -Es impresionante.Se lo prestaría, pero es el único ejemplar que tengo... Bueno, me pareció que Sue Grafton hacía un guiño al lector.Inculta de mí, no sabía si el poeta era ficticio o real, asi que lo busqué en la red, y encontré parte de sus poemas.Coincido con el tipo del libro, y obviamente con la escritora que puso las palabras en boca del personaje: es impresionante. Algo suyo: EL TIEMPO ES UNA SERIE INCLUSIVA DIJO McTAGGART5 poemas sobre este asunto I En sólo un minuto nos diremos adiós Me iré conduciendo y te veré Cruzar el bulevar en el espejo retrovisor Quizás distingas mi cabeza Perdiéndose en el tráfico Y luego nunca jamás nos volveremos a ver Esto ocurrirá en sólo un minuto II Calle Willow Calle de hojas amargas Tres generaciones de putas en las ventanas Madre hija nieta De quién eres la zorra La zorra de nadie soy una zorra sola Una negra zorra sola una triste zorra sola Zorra triste así soy yo La mejor cabeza de la calle Willow Está muerta Helen muerta Dolores muerta La calle Willow es sólo una isla En un complejo de viviendas de diez pisos La calle Willow desapareció junto con La calle de los chicos malos la calle de las chicas malas La calle donde el corazón descansa Dejarán al menos un pequeño corredor Para ponerle mi nombre III Hablar en una habitación oscura Vuelan pájaros hacia el nublado espejo Y nunca regresan El espejo se desgasta IV Durante mucho tiempo He estado siguiendo una negra hiedra No puedo hallar la raíz No puedo hallar la punta Hay un alto muro de espinas Hay un grueso muro de espinas Alrededor de un castillo desconocido Las espinas están cubiertas de flores Cada flor es diferente Pero su olor es el perfume De un cuerpo que he perdido V Miles de pétalos blancos Esparcidos en las aguas de las horas Música de luz de luna mar ondeante Sentimientos trillados Desengaños y besos Voces que cantan y voces Lejanas en la playa brumosa Junto a las fogatas Cantando para siempre para siempre. Besos desde la cala oscura.:)

Oferta

Regalo por no poder usar tacones rojos hechos para caminar de noche bajo la luna llena mientras las rosas se deshojan entre la fronda. Alquilo cráneo, suele estar ocupado por neuronas diletantes, pero de vacaciones en la actualidad. Si alguien con vocación de cerebro ermitaño quiere usarlo, aclaro que no está del todo mal: dolicocéfalo, tamaño mediano, puro marfil bajo pelo negro cortísimo... Regalo recuerdo de madrugadas locas, he entrado en la estación de las obligaciones y los recuerdos ocupan espacio y estorban. Cambio largometraje agridulce por corto en imax, huevos fritos por ensaladas verdes, gatos locos por perro grande y tranquilo, diez geranios inmunes a la mariposa taladro por cactus candelabro auténtico, y casa montada, de clase media, paredes blancas, mucho sol, por casita humilde en desierto al lado del mar, donde se vean las dunas amarillas, y , a poder ser, alucinantes estrellas.

Canícula

La riera arde de calor. Las plantas crujen, las cigarras chirrían como bisagras oxidadas, el asfalto ondula y se ablanda. Hordas de niños se liberan de los mayores y van por los senderos de tierra y piedra en busca de tesoros escondidos. Les reciben las zarzas, plagadas a esta altura del año de moras. Frutos oscuros y pecaminosamente brillantes y abultados les tiñen los dedos y los labios. Cuando se atiborran de fruta piensan en compartir. Buscan bolsas, botellas, algo donde almacenar tanta dulzura. Uno me pide una bolsa: - es para llevarle moras a mi madre- dice, mirándome con unos ojos enormes y azules detrás de las gafas. Me hace recordar mi propia caza de tesoros con los que contribuir al mantenimiento de mi casa... brevas rotundas de la higuera del vecino, rosas amarillas con pinceladas de fuego y un perfume que te golpeaba la nariz y el corazón al mismo tiempo, el maíz tierno de los campos cuando nadie vigilaba, los peces logrados después de una tarde de sol y mosquitos... Mi corazón, montado en bici, se va con esos niños por la riera, buscando alzar el vuelo entre azúcar y espinas.

Mañana musical

Me debí dormir a eso de las cuatro de la madrugada y me prometía quedarme en la cama hasta después del mediodía. Pero cuando eran apenas las diez sonó debajo de mi ventana el pianillo de un tío que recorre las calles tocando canciones. Es la única ocasión en la que no me cabrea que me despierten sonidos del mundo exterior (bueno,y en la pascua florida:) Cuando te asomas a la ventana a darle una moneda, ves los dientes blanquísimos de su mujer que recoge el dinero que le van lanzando.Siempre sonríe... Así que empecé la mañana con música de pasodobles y una hermosa sonrisa. Luego he tenido un trabajo imprevisto para hacer en casa y mientras lo hacía puse la tele y pillé un concierto de Mc Clan.No había reparado en ellos aunque alguna vez escuché alguna canción suya. Justo estaban cantando una canción con este título:"Llamando a la tierra"... luego, buscando por la red he visto que es una versión de una canción llamada "Serenade from the stars" de Steve Miller y Chris McCarty (la verdad es que no sé quienes son o eran pero lo hacían genial) Aquí va la letra: He visto una luz Hace tiempo Venus se apagó He visto morir una estrella en el cielo de Orión No hay señal, no hay señal de vida humana Y yo perdido en el tiempo Perdido en otra dimensión Soy el capitán de la nave tengo el control Llamando a la Tierra Esperando contestación Soy un cowboy de espacio azul eléctrico A dos mil millones de años luz de mi casa estoy Quisiera volver No termina nunca esta misión Me acuerdo de ti Como un cuento de ciencia-ficción No estoy tan mal Juego al póker con mi ordenador Se pasan los días No hay noticias desde la estación Buenos días, planeta Tierra.:)

Abuso de poder

Odio el abuso de poder.Creo que es una de las cosas que más detesto en este mundo. Gente que se aprovecha de su situación de superioridad coyuntural o permanente para joder a otro o a otros.No lo soporto, me puede. Los que se lucran con el desamparo ajeno.Los que aprovechan cualquier situación de crisis para acaparar, especular, chantajear, presionar, etc. Los que llevan un arma y se consideran autorizados para pegarle un tiro a cualquier hijo de vecino, sólo porque no les gusta su cara.Ej, el brasileño que asesinaron a sangre fría en el metro de Londres. Ej, el pobre tipo que se cargaron en la comisaría de policía entre unos cuantos.Ahora resulta que si estaba drogado hay justificación para los asesinos. Ej, Bush y compañia, Blair y compañia, Ansar y compañia.Se pasan por los mismísimos la voluntad de millones de personas y van por lo que un amigo llamaba "la vía mística" es decir, por lo que les sale de los "santos cojones" Y también me revuelven las tripas los que justifican desde la lejanía todo ese desatino."Es lógico que la poli maltrate, es lógico que haya invasión preventiva, es lógico que le peguen un tiro, no, que digo, cinco, a un tio porque era demasiado sospechoso y le dió por correr...¿Una vez en el suelo y reducido?Vamos.... Y lo justifican porque no se toman el trabajo de ponerse en el lugar de la víctima,.de pensar¿y si ese al que le volaron los sesos en un sucio andén del metro hubiera sido mi hermano?¿Mi novio, mi novia, mi madre? Ah, entonces otro gallo cantaría. Vamos, que dan ganas de vomitar.

Tres perlas de sabiduría concentrada (para Pau, que me hizo pensar en esto colgando frases que le gustan en su blog)

1-En el placer conseguido añoro el deseo. Son sabios los árabes.el placer culmina y nos alejamos de su fuente aunque solo sea momentáneamente...hasta que vuelvan a desatarse las ganas.En cambio la búsqueda, la flecha, el acto lanzado en busca de aquello que lo complete..eso debería ser eterno. 2-Usa tu luz pero oculta su brillo. Aunque sólo sea por precaución, jajaja.Otro sabio consejo en plan Kung fu.;) 3- Algo que me ha servido mucho en situaciones críticas:"Todo pasa" Esto que parece tan simple es un arma excelente para combatir la sensación de que los males que nos aquejan son para siempre.Tanto lo bueno como lo malo tienen un tiempo, y si bien no es agradable saber que la felicidad no es amiga de la continuidad,sí lo es darse cuenta de que el dolor o el sufrimiento no son perpetuos, que tienen un tope, un punto álgido y un declive, una finitud... La noche tampoco es eterna.Pena...hay que irse a dormir.Besos.

Es allí a donde voy. Clarice Lispector.

" Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta . Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros. " A esto le llamo escribir maravillosamente bien.Es mi regalo de hoy para quienes aún no la habían leído.

Surrealismo

Escuchado hoy. En la tele :¡Buenos días! ¡Policía! ¡Arriba las manos todo el mundo! En mi barrio;una madre a uno de sus hijos pequeños:¡Como te hagas daño te mato! A veces este mundo, de tan absurdo, es inefable. Besos de madrugada.

Un poema de Li Tai Po

MIENTRAS BEBO, SOLO, A LA LUZ DE LA LUNA Un vaso de vino entre las flores: bebo solo, sin amigo que me acompañe. Levanto el vaso e invito a la luna: con ella y con mi sombra seremos tres. Pero la luna no acostumbra beber vino, y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme. Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava, mientras aún es primavera. En las canciones que entono vibran rayos lunares; en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace. Los tres juntos, antes de beber, holgábamos; ahora, ebrios, cada cual va por su lado. ¡Regocijémonos muchas horas todavía, en nuestro extraño festín inanimado, para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

Un poema antes de dormir...

Ajeno y hermoso: "La pasión" de Cristina Peri Rossi. Salimos del amor como de una catástrofe aérea Habíamos perdido la ropa los papeles a mí me faltaba un diente y a ti la noción del tiempo ¿Era un año largo como un siglo o un siglo corto como un día? Por los muebles por la casa despojos rotos: vasos fotos libros deshojados Éramos los sobrevivientes de un derrumbe de un volcán de las aguas arrebatadas y nos despedimos con la vaga sensación de haber sobrevivido aunque no sabíamos para qué. "Babel bárbara" 1991

Pide un deseo...

Una buena, una mala

18 Y 19 de julio. Vivo días extraños... Pasan cosas muy buenas, regalos inesperados del destino, pequeños goces que agradezco muchísimo. Aunque siempre es una de cal y una de arena. Por ej, una buena(¿cal o arena?): Este mundo está lleno de puertas invisibles. Algunas dan directo al corazón de la gente, otras se abren de súbito sumergiéndote en el mar de la memoria, a veces embravecido, otras calmo y acogedor como el hogar perdido. En ocasiones lo que las dibuja en el aire es la música. Un hilo de notas se enrosca alrededor del oído, se hace flecha e impacta en la diana de la emoción más profunda. Y se despliega ante ti un paisaje entrañable donde no existe dolor y nada malo puede ocurrirte, porque el sonido como magia buena te protege en el círculo de su hechizo. Así empezó el día 18 :con bandas de Catania y Sicilia tocando marchas fúnebres que suenan sobre todo en la Semana Santa. Con ese son que de fúnebre no tiene nada y que se parece muchísimo a algunas marchas valencianas, volví a ver al zapatero de mi barrio tocando su trompeta en medio de zapatos destripados, frascos con serpientes en formol y relucientes instrumentos de viento. Lo que sonaba era Matri Mía, un disco genial de Fabio Barovero, entre otros. Dios, que música preciosa... Volví a ser en un instante una niña deslumbrada con la música del mediterráneo. Una mala: entro en los foros y veo que alguien se despide para siempre. Es una mujer a la que no siempre comprendo, pero a la que tengo cariño pese a lejanos desencuentros. Una brillante cabeza y un poderoso corazón siempre en búsqueda. La echaré de menos. Una buena: como una cadena de eslabones mágicos, esa despedida desató reacciones. Entre ellas una largamente esperada. El pistolero volvió a escribir un post después de un largo invierno. La vida es realmente algo misterioso y fascinante. Una mala: arde Guadalajara y la imprudencia causa muertes, la de gente que intentaba apagar el incendio. Hoy, viendo cómo los coches se saltan las mas elementales normas de circulación pensé que mucha gente cree que es invulnerable, inmortal, perfecta. Que sus acciones no tienen efecto negativo alguno en lo que les rodea. Que equivocados están... Una buena: en la madrugada del 20 de julio, la música de Siracusa vuelve a envolverme, y mi alma la sigue como los vecinos de los pequeños pueblos del mediterráneo, despidiendo a sus muertos siempre por las mismas calles, a pie y tras el rastro de viejas lágrimas . Y al abrirse la puerta de la memoria, recuerdo antiguas preguntas. Tal vez mi fijación por la muerte tiene que ver con que nací en uno de estos senderos de lágrimas. Por mi calle pasaban los entierros, ya no a pie, sino en relucientes coches negros. Yo miraba a los conductores: siempre los mismos que iban al lugar de los muertos... pero regresaban, como Caronte. Un día le pregunté a mi padre si eran inmortales... Y para descompensar este recuento hacia el lado positivo, otra buena: la luna está en cuarto creciente y a ratos la cubren las nubes. Pero cuando aparece, solitaria y blanca, no me canso de mirar tanta belleza...

Noche de verano

La noche sabe a helado de chocolate y yoghurt, y a neblina salobre que sube del mar. Seguramente, como ayer, la bruma rojiza habrá invadido la montaña borrando sus límites. De ese modo, montaña y cielo serán un fondo único en el que brillen, suspendidas como joyas, las luces de las casas. El hombre y la naturaleza, entonces, habrán creado nuevas constelaciones efímeras, adornos insensatos en el cuello de una giganta cósmica.

Experiencia mística

la de hoy... Salgo del trabajo.Ha pasado ya la medianoche.Voy en moto.El cuerpo cansado.El aire enfría el sudor y pese a que sé que puedo resfriarme me niego a ir con chaqueta.Me gusta la sensación.Vamos rápido por una carretera que huele a pino y a flores silvestres.Si levanto la cabeza veo un cielo alucinante, aun no hay mucha luna y se ven cantidad de estrellas.Voy comiendo una mini baguette recién salida del horno,así, a palo seco y a mordiscos. Algunos usan la meditación para llegar al éxtasis.Parece que a mí me bastan una moto, un poco de aire nocturno y un pan caliente ;))Jajaja, es cachondeo, pero fué genial, de verdad.

L'espai de mi -Miquel Martí i Pol

Vetlla l'espai de mi que et configura i així sabràs que mai no s'interposa entre tu i jo cap llei de melangia. No et recordo enyorós: t'estimo en una dimensió de mi que no sabia potser perquè el teu cos me l'ocultava. Ara m'atardo amb tu sense tenir-te pels blaus i verds lentíssims de la tarda i pels ocres tendríssims del poema. Siempre he dicho que el catalán es un idioma ideal para la poesía.Leyendo a Martí i Pol, lo reitero.

Daban "El hombre Omega" en CityTV

traducida en algunos países como "El último hombre vivo"...¡Y no pude verla!...tenía que irme a trabajar...:( La había visto hace años y me encantó, aunque más me gustó el libro en el que está basada:"Soy Leyenda" de Richard Matheson. Os pongo un párrafo que ya colgué en el foro del árbol hace un tiempo, pero nunca está de más la repetición de cosas geniales. Es un virus que hace mutar a los humanos y el único que queda vivo (se ha puesto una vacuna) es Neville, que en la peli es Charlton Heston.Yo imagino lo que debe ser saberse el único humano sobre el planeta, uno se debe quedar dado vuelta como un calcetín cuando te lo quitas, asi de sudado y oliendo a miedo. Bueno, a lo que iba, o sea al libro (Lo gracioso es que no recuerdo si en la peli sale esta escena que siempre me hace llorar y que es el retrato más tremendo que he leído de la soledad ) "A eso de las once Neville sacó lentamente la colcha descubriendo la cabeza del perro. Durante un rato el animal trató de escapar a las caricias. Pero Neville le puso una mano en el cuello, y lo rascó y acarició con la otra, suavemente. -Pronto estarás bien -murmuró-. Muy pronto. El perro lo miró con ojos apagados y enfermos, y luego sacó la lengua y lamió la palma de Neville. Neville sintió que algo se le quebraba en la garganta. Miró al perro silenciosamente. Las lágrimas le corrieron por las mejillas. Una semana más tarde el perro había muerto"

¿Agujeros negros?

¿Un sol extraño emitiendo intensas radiaciones?...¿Un eclipse? No, sólo parte de un ojo de hermoso color.:)

Más Wislawa Szymborska

Baile Mientras no se sepa aún algo seguro, pues no nos llegan todavía señales, mientras la Tierra siga siendo diferente a los planetas hasta ahora cercanos y lejanos, mientras no se diga ni se escuche nada sobre otras hierbas honradas por el viento, sobre otros árboles ceñidos por coronas, sobre otros animales comprobados como aquí, mientras no haya un eco, además del nativo, que sea capaz de entrecortar palabras, mientras no haya noticia de peores o mejores mozarts, platones o edisones, mientras nuestros crímenes puedan rivalizar sólo entre sí, mientras nuestra bondad siga sin parecerse a nada y siendo excepcional hasta en su imperfección, mientras nuestras cabezas llenas de ilusiones se consideren las únicas cabezas llenas de ilusiones, mientras sólo desde la bóveda de nuestras bocas pueda ponerse un grito en el cielo, sintámonos huéspedes de este refugio, distinguidos y extraordinarios, bailemos al son de la banda local y hagamos como si éste fuera el baile de los bailes. No sé si para otros, para mí esto es del todo suficiente para ser feliz e infeliz: un rincón modesto, en el que las estrellas dan las buenas noches y hacia el que parpadean sin ningún significado.

Hay un poema de esta autora que describe un acto terrorista

Pensaba ponerlo aqui, pero he preferido colgar este, también de Wislawa Szymborska (Polonia, 1923) La realidad exige " La realidad exige que también mencionemos esto: la vida sigue. Continúa en Cannae y en Borodino, en Kosovo Polie y en Guernica. Hay una estación de gasolina en una pequeña plaza de Jericó, pintura fresca en los bancos del parque de Bila Hora. Las cartas se cruzan entre Pearl Harbor y Hastings, una camioneta pasa debajo del ojo del león de Queronea, y los florecientes huertos cerca de Verdún no pueden escapar al atmosférico frente que se aproxima. Hay tanto Todo que la Nada se esconde casi gentilmente. La música brota de los yates anclados en Accio y las parejas bailan en las cubiertas bañadas por el sol. Hay tantas cosas sucediendo siempre que deben estar pasando en todas partes. Donde no hay ni una sola piedra en pie vemos al Hombre de los Helados rodeado de niños. Donde Hiroshima estuvo Hiroshima está de nuevo, produciendo cosas para el uso de cada dia. Este terrible mundo no está desprovisto de encantos, de las mañanas que hacen inestimables los despertares. La hierba es verde en los campos de Maciejowice, y salpicada de rocío, como es lo normal de la hierba. Quizás todos los campos son campos de batalla, todas las tierras lo son, las que recordamos y las que se han olvidado: los bosques de abedules, cedros, abetos, la blanca nieve, las amarillas arenas, la gris grava, los iridiscentes pantanos, los cañones de negra derrota, donde, en tiempos de crisis, puedes esconderte debajo de un arbusto. ¿Qué moral sacamos de esto? Probablemente ninguna. Sólo la sangre fluye, secándose rápidamente, y, como siempre, unos cuantos rios, unas cuantas nubes. Sobre trágicos pasos de montañas el viento vuela sombreros de cabezas inconscientes y no podemos evitar reír de eso. "

Homo sapiens ¿sapiens?

Hemos poblado el planeta, lo hemos cubierto con nuestra obra, pero ha llegado el momento en que la conservación o el destino de la vida en él está en nuestras manos, es responsabilidad nuestra. La naturaleza nos dió ciertas facultades, y desde el chimpancé con el que compartimos el 99 por ciento del mapa genético hemos avanzado ese uno por ciento de diferencia, porcentaje que supone un lenguaje y la capacidad para distanciarnos de esa naturaleza madre. Mas o menos así hablaba un señor anciano de cara noble y ojos rebosantes de inteligencia, expresando después un deseo: ojalá dentro de muchos años haya en este planeta o en otros mundos, seres humanos mucho más inteligentes y evolucionados que usted o que yo... Si eso se logra será porque el ser humano de hoy ha sido responsable y coherente con la vida. Pero al mismo tiempo que veía a este sabio abría un mail donde me avisaban que un animalito brutalmente torturado por esa especie humana encargada de cuidar de la vida había muerto después de sufrir enormemente. Y me fascina, espanta y a la vez me conmueve (es difícil de explicar en realidad) el tremendo contraste entre unos y otros, la sutileza y la inteligencia conviviendo con la brutalidad mas extrema, la sensibilidad con la crueldad, el desprendimiento sublime con el egoísmo total. Ay, pistolero, difícil es justificar ciertas acciones, pero seguramente tú veas la bondad donde yo no puedo verla. Miraré las estrellas desde el pórtico del oso, y soñaré con mundos menos inhumanos donde la pasión y la idea se dirijan al conocimiento propio y del universo, y no al placer perverso de causar dolor a otro, sea quien sea. Por Nataku. Besos en la oscuridad.

Un guión mediocre

Cansada estoy... Y de madrugada veo como duerme la gente mientras pienso en la levedad de los días felices que se deshacen como gasa añeja cuando quieres atraparlos, en tanto que el peso del mundo te persigue aunque huyas. Y algo triste... Tranquilamente triste... Mientras navego en la vacuidad de los días que pasan sin dejar nada que importe demasiado. Las horas se suceden como las cuentas de un collar, iguales y monótonas... Es tan difícil encontrar fuegos en la oscuridad, color intenso entre los grises, una pasión que vuele hacia tierras más altas, o hacia abismos profundos. Todo es como un continuo plano medio... Hoy (ya es muy tarde) dejo una pregunta, esa pregunta que me hago cuando no encuentro la felicidad y me cuestiono el sentido de la vida y mi mortalidad. Si pudierais elegir el paraíso, la suma de situaciones ideales, o dicho de otro modo, la película de la felicidad suprema, destinada a desarrollarse eternamente... ¿qué elegiríais? Yo ya lo sé. ¿Y vosotros? Imaginad: estáis muriendo y podéis escribir el guión de lo que pasará... Escena primera:.............................................................................. Imaginad: estáis vivos y ¿podéis escribir el guión de lo que pasará? Parece que son más de una las preguntas.:)

Transcribo...

viernes, junio 17, 2005 A Max lo habían encerrado en una maleta dura y vieja. La maleta la habían tirado a un contenedor de basura a pleno sol de mediodía. Cuando lo rescatamos le tuvimos que meter bajo el agua para reanimarle. Estaba sofocado, alterado y en pleno sudor. Tiene unos 2 años. Le han quitado las uñas de delante pero aún no está castrado. No tiene microchip. Ojos verdes transparentes Todavía se le nota el collar casero alrededor del cuello Esta acostumbrado a pienso y cesta de dormir. Es muy cariñoso y nada agresivo a pesar de lo grande que es, de que no está castrado y que en 3 días ha pasado de una casa, a una maleta encerrado en la misma, a mi casa y a visitar al veterinario. Esta perfectamente sano. Se ruega difusión para encontrarle el hogar que se merece.Contacto: info@perrosygatos.org

Trocito de The Sandman...( en Estación de nieblas)

Por los Amigos ausentes,los amores perdidos,los viejos dioses, la Estación de las Nieblas,y que cada uno de nosotros le dé al Diablo su merecido. Vaya frase...buscaré los comics de Gaiman no bien tenga tiempo.¿Alguien los ha leído?

La dinámica del movimiento circular

Estaba de pie sobre el impecable suelo azul turquesa del baño. Un enorme espejo repetía su imagen de tal modo que él no supo definir cuál era la real y cuál el reflejo hasta que cierto brillo del cristal delató la réplica. Pero tampoco importaba demasiado: la veía doblemente erguida sobre los altísimos tacones negros, como moviéndose a cámara lenta... Inconsciente por completo de que era observada movía relajadamente los brazos recogiéndose el pelo, dejándolo caer de nuevo sobre la espalda confundiéndose con la seda oscura del ceñido vestido... La mano derecha tanteó la cremallera a la altura de la nuca y con parsimonia la fue bajando lentamente dejando trozos de suave piel dorada al descubierto. Los ojos de él resbalaron por la curva grácil de la columna vertebral, perdieron el norte en las ondas del pelo, patinaron en la cintura y, después de un breve parpadeo, vieron abrirse del todo aquella prenda, y cómo la piel dorada ganaba la batalla y copaba totalmente el panorama. Estaba de pie sobre el impecable suelo azul turquesa del baño. Un enorme espejo repetía su imagen de tal modo que él no supo definir cuál era la real y cuál el reflejo hasta que cierto brillo del cristal delató la réplica. Pero tampoco importaba demasiado: la veía doblemente erguida sobre los altísimos tacones negros, como moviéndose a cámara lenta... Inconsciente por completo de que era observada movía relajadamente los brazos recogiéndose el pelo, dejándolo caer de nuevo sobre la espalda y brillar como la seda oscura tirada en el suelo. Las manos tantearon el cierre del minúsculo sostén hasta lograr abrirlo... un leve movimiento de los brazos... y la prenda cayó sobre el vestido abandonado. Los ojos de él resbalaron por la curva grácil de la columna vertebral, perdieron el norte en las ondas del pelo, patinaron en la cintura... Y la vieron doblemente erguida sobre altísimos tacones negros como moviéndose a cámara lenta...

El entrañable monstruo del armario.

Soy la reina de las comparaciones, me muevo como una anguila entre los tiempos de conciencia, y es raro que el presente me seduzca por completo, esa es mi condena y a veces mi salvación. Siempre hubo o habrá un tiempo mejor que éste. Aunque a veces, afortunadamente, la realidad se rasga y uno asiste al espectáculo del mundo que despliega toda su belleza. Pero ¿y el miedo? Aquellos terribles temores del pasado, ese mundo lleno de ogros reales o ficticios que llenaban tus días de horror y de fascinación morbosa... Acostarse y empezar a mirar la puerta del armario como corredor que da directamente a la morada del fantasma. Subir las mantas hasta la barbilla para taparse y morirse de calor porque peor es mirar a la cara a eso que se acerca inexorablemente en la oscuridad. Cargar a un vecino de cualidades mágicas y malignas: es vampiro, tiene un cuarto oscuro donde puede encerrarte y nadie jamás te encontrará... Temblar cuando oyes la armónica del afilador de cuchillos porque una vez viste un reflejo insano en sus ojos mientras te decía, aprovechando que tu madre había ido a buscar dinero para pagarle: a las niñas malas yo les corto el cuello con esto...mostrándote el filo del cuchillo que momentos antes lanzaba chispas contra la piedra de amolar. Todos los temores que camparon a sus anchas en tus días y sobre todo en tus noches, de pronto se quedaron encerrados en el cuarto oscuro del vecino para no salir de nuevo, reemplazados por temores nuevos de segunda categoría (respetables y humanos, no lo niego, pero tan propios del mundo cotidiano y las obligaciones de ser adulto que sólo tienen la carga negativa y no esa poderosa fascinación de la fantasía) ¿Me querrá? ¿Conservaré el trabajo? ¿Llegaré a fin de mes? ¿Curraré toda la vida sin disfrutar de un razonable tiempo libre? Como éstos cientos de preguntas que comprometen el futuro y el presente, pero sin ahondar en las profundidades de nuestra conciencia, en el desván de los tiempos pasado, presente y futuro como hacíamos entonces. Si exceptuamos el temor a la muerte que todos, antes o después, hemos de experimentar, ahora sólo atisbamos la entrada oscura en sueños, cuando vamos al cine o leemos un libro... Por eso me pregunto:cuando me toque traspasar la puerta...¿entraré en el pasillo oscuro y me reencontraré con mis viejos enemigos?¿O se desvanecerán en la nada junto a mi memoria y a todo mi pasado?

Pócima

Un pedazo de cielo Una veleta Dos erizos de mar Una probeta para mezclar cosas y hacer milagros El momento feliz de la infancia en un caleidoscopio Las naranjas robadas verdes y ácidas del huerto del vecino El humo de la hoguera en el mes de septiembre El agua de una fuente en el medio de julio en el medio del día en la paz de la siesta El juego de los niños Un vuelo de cometas Una estrella fugaz Un pedido secreto Un abrazo furtivo Un escote discreto donde mirar alucinado Un abrazo Amor de petazetas La lluvia de verano Una ola Un remanso Una rana croando Una luna de agosto Una nota del piano Una risa Un perfume El maullido de un gato Tantas cosas Daría Para que sonrieras...

De "Morfina para el corazón"por Ramón García Mateos

Yo vi Roma a la luz de la luna de enero, desde aquella colina, mirador de sus ojos, contemplé mi fracaso en la ciudad que duerme bajo una cripta límpida de pórfido y engaño, Roma, peligro impío para juglares nómadas, cristal en que espejean los últimos naufragios, el dolor de estos versos, la claridad y el cielo,Roma con Rafael y el barrio del Trastévere, camino junto al Tíber, imposible seguir tus pasos sin esbozo, imposible aprehender el vaho de la alquitara, sólo gotas de ausencia, sólo espectros del agua, yo vi Roma en los pies desgastados de Pedro, sin barco y sin contorno, besos como mordiscos sobre la piedra en ruinas, Roma por el orgullo de tu cabeza cana, Roma para mi llanto, Roma donde dormitan saetas herrumbrosas, Roma en un espejismo que Mestre dibujara en la tumba de Keats, así te veo, con la luna más clara, así te nombro, Roma, donde tu no estuvieras, donde yo nunca estuve, desde su voz mis ojos contemplan tus secretos, te busco y tú no estás, te busco peregrino y en Roma no te hallas, Roma, Roma callada, te rondan las ausencias de aquellos que te amaron, Roma, filtro de amor y prenda de todas las mentiras, Roma, filtro de amor y prenda de todas las promesas.

Reflexiones sobre la similitud entre los depredadores animales y ciertas actitudes humanas

Ya sé, y se dice desde hace tiempo que el hombre a veces es una fiera (con perdón de las fieras), que el mundo de las finanzas es una jungla(no lo sé pero conociendo a ciertos especímenes me lo creo)que alguien muy bruto o garrulo es una bestia o un bestia, pero hoy ví una similitud tremenda entre el hombre y el mundo de las aves carroñeras o de algunos insectos devoradores de cadáveres. Yendo para el trabajo voy por una carretera comarcal que alguien renovó y rediseñó agregándole más curvas que una oreja sin necesidad alguna. Seguramente era una bestia titulada, y el que le dio el visto bueno desde la administración, otra bestia más. Ahora bien: resulta que a alguien se le averió la moto (una preciosa scooter granate)en medio de esta carretera, y no tuvo más remedio que dejarla allí, en el arcén, atada a una farola con el candado correspondiente. Supongo que perdió los planos para volver, o no quiso hacerse una caminata de manera inmediata hasta el sitio, o tuvo mucho curro y falta de tiempo, o cualquier motivo que se me escapa. La cosa es que, (de nuevo supongo), habrá pensado que con aquel candado era suficiente para asegurar la integridad del vehículo. Pues va a ser que no... Día tras día he observado una increíble metamorfosis que me ha hecho recordar esos documentales del Africa negra donde la osamenta de un animal enorme es devorada (y te lo pasan a cámara ligera) primero por grandes felinos e hienas, luego por buitres y otros carroñeros y después por insectos de distintas categorías hasta llegar, supongo yo, a las fabulosas bacterias... animalillos todos que dejan al final un reluciente esqueleto marfileño que también será erosionado por el tiempo y se mezclará con la tierra. La moto empezó siendo una cosa colorida y brillante, luego se fue opacando, y día a día alguien (un humano seguramente, lo que no sé es si se le puede llamar bestia o no)o muchas personas diferentes pero con la misma idea biodegradable in mente, le han ido quitando partes. No de golpe, no... poco a poco... gotita a gotita, el trasiego lento ha ido descarnando la osamenta metálica hasta dejarla convertida en lo que ví hoy: un triste chasis irónicamente atado por un candado intacto a la farola. Me pregunto si dentro de un tiempo (en el caso de que no la retire nadie) bacterias robóticas degradarán lo que queda del cadáver, y un viento de origen desconocido disolverá hasta convertirlos en polvo... a la última tuerca y el último tornillo...

Me he vuelto de un materialista asqueroso...

jajjaa, estaba acechando al contador de visitas como un buitre.Esto no pué ser, atesorar entradas a mi blog...parezco el tío Gilito guardando entradas en lugar de monedas....He llegado a las mil, de las cuales unas cuantas son mías ;)))¿Y qué tendrá el mil que no tenga otro número, por ej el 88? Na, no me hagáis caso, sólo una pequeña divagación más antes de irme a currar.Besos...

Agua y sol

Cuando salgo del mar Y me tiendo en la arena Hay un lago en mi ombligo Ese grano de sílice Que se mueve en el fondo Es el tesoro de un barco pirata Que naufragó en una tormenta de armonía Y ahora es pasto de los peces Que nadan por mi sangre.

Hoy no hay poesía,ni cadenas, ni azúcar. Sólo crueldad

Copio el texto que iba con la foto de este pobre animal porque parte el alma. Nataku está destrozado. Le han echado líquido corrosivo en la cabeza y se la han abrasado entera, incluidos los ojos y las orejas por dentro. En un intento desesperado por quitarse aquel dolor tan horrible se rascó con las patas delanteras y el líquido le ha afectado también a las mismas. Hubo que bañarle varias veces en betadine para eliminar todo el producto corrosivo y tóxico que tenia encima. Le han arrancado un diente, está achicharrado, ciego, con una inflamación tan brutal de los ojos que temíamos que le explotaran los globos oculares. Creemos que lo hemos controlado para evitarlo. Físicamente esperamos lograr una recuperación casi total. Aún no sabemos si le crecerá de nuevo todo el pelo de la cabeza, y si todo va bien, es posible que pueda recuperar algo de visión siempre y cuando la quemadura no le deje mal cicatrizada las córneas en cuyo caso, la ceguera sería para siempre. Aparte, se ha abrasado el sistema respiratorio y digestivo por lo que le cuesta respirar y tragar el alimento. Nataku está en los huesos, iba plagadito de garrapatas, debía llevar mucho tiempo abandonado tratando de sobrevivir cuando ha tenido que sufrir esta atrocidad. Se niega a caminar o ponerse de pie. Hay que cogerlo en brazos y se te orina cada vez que te siente. A mi me parece que es como un cruce de collie o algo parecido, debe tener como un año y poco. Debía ser precioso pero vamos a tardar mucho tiempo en conseguir que este animalito quiera vivir. Por favor, difundirlo. Tendré a Nataku hospitalizado el tiempo que sea necesario y haré lo imposible. Probablemente después lo llevaré a mi casa. Sé que es muy muy difícil y necesitará alguien muy especial que lo quiera adoptar, pero seguro que ese alguien existe. Está en Madrid.Contacto: MAEFERNANDEZ@teleline.es

Cadena de música

1.- TAMAÑO TOTAL DE LOS ARCHIVOS DE MÚSICA EN EL ORDENADOR No mucho.Suelo escuchar mucha musica que he comprado o me graban y no la archivo en el pc. 2.- ÚLTIMO DISCO QUE COMPRÉ Dos, uno de Piazzola que contiene "Verano porteño" y "Adiós Nonino"y toda el alma de la poderosa Buenos Aires en el bandoneón.El otro:"Las cuatro estaciones de Vivaldi":después de oirlas versionadas por un trio de cuerdas en el barrio gotico de Barcelona, entré en una tienda de música y me lo compré . 3.- CANCIÓN QUE ESTÁS ESCUCHANDO AHORA Star, de Reamon (ésta sí la he bajado de la mula) 4.- CANCIONES QUE NUNCA PARAS DE ESCUCHAR O QUE SIGNIFICAN ALGO PARA TI She, de Elvis Costello, aunque también me gusta por Aznavour.Es una de mis canciones preferidas. Stand by me, por Ben E.King November Rain de Guns and Roses...alguna tarde de otoño y lágrimas en la lluvia. Lágrimas negras del Cigala y Bebo Valdés.Increíble el piano, increíble la voz desgarrada del gitano. The Show must go on .Queen.La voz de Mercury es como potente miel derramándose por mi sangre. Pero esto de elegir es difícil, hay muchas más que nunca paro de escuchar y que significan algo para mí. .5.- PERSONAS QUE HAN DE RECOGER EL TESTIGO Y PONER EL MISMO POST. Si quieren, claro... Paula (YoPau) Esscarolo(Disloques) Rufus (Los abismos siderales) Animal nocturno(Vomitando soledades) Avesusurro (o sea Rem o Nico o Neska o Tole, o Mata o Saturnina porque ese blog Lacucarachaexistencialista es multipropiedad intelectual, jajaa,están ellos, más Esscarolo más la que escribe.)Besos a todos.Y otro pal eslabón anterior:Kaloni.;)

Azúuuucar

Nada es tan dulce...

...como el reencuentro con alguien que pensabas no volver a ver nunca. Tanto en estos mundos virtuales como en casa, el curro o la calle, uno se ve sometido a ausencias que duelen mucho. Si compartes minutos, horas de charlas, risas,juegos y poesía con alguien y un día, de golpe ese alguien se va y no sabes porqué, terminas pensando que eso es algo irreversible y que no la verás nunca más. Te haces a la idea, pero algo en ti, en un rinconcito de tu alma, atisba silencioso lo que te rodea para ver si esa cara, esa letra, ese vago perfume peculiar e irrepetible te anuncia que la ausencia ha terminado.Y no pasa nada, y la melancolía te atenaza la garganta, un día y otro día, y sigues porque sabes que no puedes quedarte preso en ese contradictorio sentimiento, como una cuerda tensa entre la esperanza y la desolación.Las cuerdas terminan rompiéndose si ese tironeo se estira y se estira... Así que agachas la cabeza y embistes el futuro como si fuera un muro que hay que romper para hallar el camino.Por cojones. Cuando ya tienes cogida la rutina y puedes vivir sin sentir el espoleo de tu corazón al transitar por lugares cargados de momentos compartidos, pero sabiendo que en el fondo nunca olvidarás porque hay un hueco oscuro...un día, se produce el milagro del reencuentro. Entonces, descubres que estás agradecido, al destino, a los dioses, al que volvió, a lo que sea, pero estás agradecido. Luego abres los brazos y dejas que la emoción circule, cálida, y das la bienvenida, al amigo, al amor, al que se fué para no volver en apariencia.Y el torrente luminoso del pasado irrumpe desde la memoria y llena ese hueco oscuro de un solo golpe y sin esfuerzo. Y te sientes como cuando eras niño y venía alguien en tren o en barco e ibas a buscarle, bajaba rodeado de maletas y te llenaba de besos y regalos, y el mundo para tu corazón era simplemente perfecto.Saber que el otro (que se había ido dejándote resaca, restos de naufragios, botellas sin mensajes de aliento)ha regresado, hace que la magia, como un árbol aparentemente seco y sin vida, brote nuevamente delante de tus ojos, toda, completa, enterita...para tí. Descubres en ese instante la dulce esencia del paraíso: un eterno tiempo sin pérdidas.

Blogs en ruinas

A veces vamos por un barrio y vemos una casa vacía, cerrada a cal y canto, y parece que nunca es tan fuerte el concepto de vivienda como entonces.Uno tiene súbita conciencia de que allí se comió, durmió , tal vez se amó, que hubo niños, o viejos, o jóvenes que estudiaron, hablaron por teléfono, colgaron posters en las paredes, se pelearon con los padres...que alguna vez allí hubo olor a comida y resonó música entre las paredes, y quizá se bailó con los auriculares puestos, o con los pies apoyados sobre los empeines del otro. Nunca se nota tanto la presencia como con la ausencia.Los huecos tienen una corporeidad que asusta, los vacíos se llenan con la imaginación o la memoria.¿Adónde habrán ido las personas que vivían aquí? ¿Qué habrá pasado para que se marcharan? Eso mismo que pasa con las casas abandonadas, me pasó con los foros y ahora con los blogs.Sitios que empezaron a bullir de actividad , colores radiantes en los muros virtuales, de golpe se vacían, se detienen, y es como si sus creadores hubieran emigrado a otros lugares, dejando espacios en blanco que nos impactan y nos hacen preguntarnos también que cosas pueden haber pasado para que no escriban más.Y si se trata de alguien que leíamos con agrado, más preguntas nos hacemos... En fin, esta ha sido una divagación noctámbula, cosa habitual en mi : divagar y escribir de madrugada.Recién llego de currar y afuera hay niebla espesa que subió del mar, silencio, humedad y algo de frío.Pero mi casa está habitada.

El arrecife del escorpión.Charles Williams

ese barco, el Santísima Trinidad del que habla Kaloni en un comentario, me recordó la historia del Freya (un barquito donde se desarrolla parte de la trama de la novela de Williams,excelente y negra por partes iguales) Así empieza: "Puesta de sol. Tenía algo de fantasmal. El piloto y los dos marineros de primera que componían el destacamento de abordaje se miraron, incapaces de creer lo que veían. No había señales de violencia ni de enfermedad a bordo, y el Golfo había estado de un humor benigno durante las últimas semanas. Las velas estaban desplegadas y aspiraban suavemente la brisa de la puesta de sol; la caña del timón estaba amarrada y el barco se deslizaba con serena determinación rumbo al sudeste, y hacia el estrecho de Yucatán. El chinchorro seguía en su sitio, encima de la cabina, y todo estaba en perfecto orden, salvo que no había ni un alma a bordo. El barco estaba tan misteriosamente desierto como la Mary Celeste..." -"Fue hacia la mesilla donde estaban las cartas de navegación y abrió lo que tomó por el libro de bitácora, revisando apresuradamente la última página que contenía anotaciones. La estudió un momento y luego meneó la cabeza. En cuarenta años de navegación nunca había visto una anotación como ésa. ...el azul y ese último resplandor plateado obsesionante, agitándose mientras moría. Me llamaba. Señalaba el éxtasis. El éxtasis..."

Thomas Wolfe (EEUU, 1900-1938)"No se vuelve a casa"

Algo me ha hablado en la noche, quemando los cirios del año menguante; algo ha hablado en la noche, y me ha dicho que moriré, no se dónde. Diciendo: "Perder la tierra que conoces, por un mayor conocimiento; perder la vida que tienes por una mejor vida; dejar los amigos que amaste, por un amor más grande; encontrar una tierra más amable que el hogar, más grande que la tierra. Donde se encuentran los cimientos de los pilares de esta tierra, hacia los cuales tiende la conciencia del mundo se está levantando un viento, y los ríos fluyen. "

A World Apart - Daniel Merriam

La Mirada Oblicua.Aquiles Nazoa (Venezuela 1920-1976)

Este texto por el que siento una gran fascinación, es lo único que conozco de su autor.En realidad lo encontré pegado en un foro de Terra, por un forero llamado EBRUST, y me gustó tanto que lo guardé y lo he colgado una vez en otro foro, como regalo a una amiga. Quiero que mas personas puedan disfrutarlo (como yo cada vez que lo leo) "Creo en Pablo Picasso, todopoderoso, creador del cielo de la tierra. Creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones, que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo, pero que cada día resucita en el corazón de los hombres. Creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable. Creo en los grillos que pueblan la noche de mágicos cristales. Creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa. Creo en la cualidad aérea del ser humano, configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose como una purísima paloma herida, bajo el cielo del Mediterráneo. Creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente bajo la almohada de mi niñez. Creo en la fábula de Orfeo. Creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia. Creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar. Creo en un barco esbelto y distantísimo que salió hace un siglo al encuentro de la aurora, su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles, y junto a sus sienes un resplandor de estrellas. Creo en el perro de Ulises, en el gato risueño de Alicia en el País de las Maravillas, en el loro de Robinson Crusoe, en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta. Creo en la amistad como el invento más bello del hombre. Creo en los poderes creadores del pueblo. Creo en la poesía y, en fin, creo en mí mismo puesto que sé que hay alguien que me ama." ..........llega la noche.

Pido tregua

La bruja Piruja del horóscopo, esa que aparece como las luces malas por la tele de madrugada, ha dicho que estoy entre los signos más jorobados de la semana.¡Ja! Como si fuera novedad. Por eso: Busco marea que lleve mi balsa por donde más le plazca, resaca que me deje sobre la playa blanca de algún atolón perdido, tormenta que desarme mis defensas y me desguace, o un olvido feroz que me aniquile para dejar de ser tal como soy. Pondré un anuncio pidiendo amnesias solidarias, cortinas de humo, callos mentales, algún sedante sin efectos secundarios- mas que la dulce calma de una siesta al sol en medio del silencio- Algo que me provoque cerrar los párpados y dejar de soñar los jodidos sueños que me llevan por los mismos jodidos lugares donde busco y no encuentro las mismas jodidas cosas. Tengo una duda ¿Soy la única tía que sueña con abismos, con calles solitarias donde nada coincide con lo que se espera ver? ¿Con regresos a sitios del pasado que están extrañamente vacíos, huecos, cáscaras rotas de huevos que ya eclosionaron y carecen de toda vida? ¿Con qué soñáis? ¿Tenéis pesadillas? ¿ Sueños plácidos? ¿ Sueños eróticos? Contadme dormideras para ver si las copio y varío, que me he vuelto monotemática y ya me da reparo volver a dormirme. Miedo a la soledad y a la desorientación son mis fantasmas habituales, dadme variantes, aunque sean más monstruos, y que siga la fiesta.

Lluvia

De madrugada, llueve sobre el asfalto devolviéndolo al origen, petróleo oscuro, brillante y untuoso. No he puesto música, canta la lluvia su canción sincopada. Percusión sobre plástico, percusión sobre mármol, timbales en la barandilla del balcón, suaves escobillas sobre las hojas del geranio rosa... También de madrugada viajo sin trenes por las palabras. Gentes lejanas me cuentan cosas que nos acercan. Me invitan a una cena con una mesa puesta con esmero, un oscuro mantel de terciopelo, esta noche, dos voces, en los platos estrellas que asoman cuando el viento rompe las nubes. El vino oscuro y denso que destila la luna servido en altas copas...

George Brassai

Una foto suya y sus palabras:"La noche sugiere, no enseña. La noche nos encuentra y nos sorprende por su extrañeza; ella libera en nosotros las fuerzas que, durante el día, son dominadas por la razón..."

Dos copas de Gimferrer...glamour y desesperación.

EN INVIERNO, LA LLUVIA DULCE EN LOS PARABRISAS... En invierno, la lluvia dulce en los parabrisas, las carreteras brillando hacia el océano, la viajera de los guantes rosa, oh mi desfallecido corazón, clavel en la solapa del smoking, muerto bajo el aullido de la noche insaciable, los lotos en la niebla, el erizo de mar al fondo del armario, el viento que recorre los pasillos y no se cansa de pronunciar tu nombre. Ella venía por la acera, desde el destello azul de Central Park. ¡Cómo me dolía el pecho sólo con verla pasar! Sonrisa de azucena, o jos de garza, mi amor, entre el humo del snack te veía pasar yo. ¡Oh música, oh juventud, oh bullicioso champán! (Y tu cuerpo como un blanco ramillete de azahar...) Los jardines del barrio residencial, rodeados de verjas, silenciosos, dorados, esperan. Con el viento que agita los visillos viene un suspiro de sirenas nevadas. Todas las noches, en el snack, mis ojos febrües la vieron pasar. Todo el inviemo que pasé en New York mis ojos la buscaban entre nieve y neón. Las oficinas de los aeropuertos, con sus luces de clínica. El paraíso, los labios pintados, las uñas pintadas, la sonrisa, las rubias platino, los escotes, el mar verde y oscuro. Una espada en la helada tiniebla, un jazmín detenido en el tiempo. Así llega, como un áncora descendiendo entre luminosos arrecifes,la muerte. Se empañaban los cristales con el frío de New York. ¡Patinando en Central Park sería un cisne mi amor! Los asesinos llevan zapatos de charol. Fuman rubio, sonríen. Disparan. La orquesta tiene un saxo, un batería, un pianista. Los cantantes. Hay un número de strip-tease y un prestidigitador. Aquella noche llovía al salir. El cielo era de cobre y luz magnética. EN LAS CABINAS TELEFÓNICAS En las cabinas telefónicas hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios. Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir. Última noche bajo el pálido neón, último día bajo el sol alucinante, calles recién regadas con magnolias, faros amarillentos de los coches patrulla en el amanecer. Te esperaré a la una y media, cuando salgas del cine -y a esta hora está muerta en el Depósito aquella cuyo cuerpo era un ramo de orquídeas. Herida en los tiroteos nocturnos, acorralada en las esquinas por los reflectores, abofeteada en los night-clubs, mi verdadero y dulce amor llora en mis brazos. Una última claridad, la más delgada y nítida, parece deslizarse de los locales cerrados: esta luz que detiene a los transeúntes y les habla suavemente de su infancia. Músicas de otro tiempo, canción al compás de cuyas viejas notas conocimos una noche a Ava Gardner, muchacha envuelta en un impermeable claro que besamos una vez en el ascensor, a oscuras entre dos pisos, y tenía los ojos muy azules, y hablaba siempre en voz muy baja- se llamaba Nelly Cierra los ojos y escucha el canto de las sirenas en la noche plateada de anuncios luminosos La noche tiene cálidas avenidas azules. Sombras abrazan sombras en piscinas y bares. En el oscuro cielo combatían los astros cuando murió de amor, y era como si oliera muy despacio un perfume.