Me resisto a creer

que un pueblo que ha sufrido persecuciones y el holocausto, pueda-aunque no todos estén de acuerdo-masacrar a gente inocente una y otra vez.
Permitir esta atrocidad y no protestar y en algunos casos justificarla, hace que todos los países del mundo sean cómplices.Basta ya,por favor.

YO, TÚ, ÉL
-Muin Basisu,poeta palestino-


En su vocabulario no había árboles
ni flores...
En su vocabulario no había pájaros.
Sólo sabía lo que le habían enseñado:
matar a los pájaros,
y mató a los pájaros,
odiar a la luna,
y odió a la luna,
tener un corazón de piedra,
y tuvo un corazón de piedra,
a gritar: “¡Viva lo que sea!”
“¡Abajo lo que sea!”
“¡Muera lo que sea!”.
En su vocabulario no había árboles,
en su vocabulario no había
tú ni yo
porque él debía matarnos
a ti y a mí.
Sólo sabía lo que
le habían enseñado:
matarnos a ti y a mí.

Postal para los amigos

Una montaña llena de agujeros por donde pasamos como el hilo por el ojo de una aguja…
Un cielo azul gélido, luminoso, limpio.
Un frío que pela.
Pinos verdes cubriendo las laderas. Más arriba la piedra desnuda.
Más abajo prados cubiertos de nieve. Pequeños prados con pequeños caballos ramoneando la hierba que surge del blanco. El blanco brilla como mil diamantes bajo el sol. Un río borbotea entre piedras y hielo.
Un frío que pela. Y sin embargo, mi corazón está caliente .Y agradecido, canta.

Oniros

Tenía en el corazón un jardín sombrío
Con fantasmas de niños jugando en el laberinto
Llovía en el centro del sol
La luna salía en el agua del estanque
Su mano no lograba colgarla en el cielo
Solo brillaban sus lágrimas.
Abrí las alas y el ruido de las plumas
Crepitó en el silencio
Posado sobre el hombro de Venus
Contemplé su tristeza.

Zeitgeist-El espíritu del tiempo

Acabo de descubrir esto porque un amigo me habló del documental. Tal vez ya lo hayáis visto,yo a veces voy por el mundo como Mr Magoo y no tenía ni idea.Pero si no es el caso me gustaría que si tenéis tiempo y paciencia- es largo y en ocasiones pesado -lo vierais.Hay cosas en él que me resuenan profundamente,otras con las que me asalta la sospecha,en ocasiones me parece la obra de un paranoico,pero también una visión del mundo clara y lúcida.Os pido comentarios,me interesa cantidad vuestra opinión. http://www.zeitgeistmovie.com/

Me conmueve como pocos.

A vegades tot se’t fa confús

A vegades tot se’t fa confús
com en aquella Síria en guerra
descrita per Ammià Marcel·lí a les Històries.
En tu també cremen castells,
s’enfonsen naus i moren prínceps.
Se t’extravien al desert
les tropes.
En cap ciutat no et sents segur,
i els camins són vies entre camps d’arbres talats.
Demanes asil a qui, com tu,
ho ha perdut tot,
i des d’una finestra veus surar Eufrates avall
un cos inert amb una sageta al mig del pit.
L’amor que tenies.

Manel Forcano

¡Terminad con tanta estupidez!

Una rosa por tí, Luis Me pregunto si tus asesinos se sentirán felices. Hay que estar muy loco para encontrar justificación a una cosa así.

Deshumanización

Me dio un ataque de vergüenza ajena. Y no tan ajena. Porque una parte miserable de mí la comprendía y se reconocía en ella.
La señora catalana había ido a quejarse al canal autonómico por la creciente presencia de los “sin techo” en su barrio.
Dañaban la vista, apestaban, hacían sus necesidades en la calle, dormían en parques y portales, y se permitían traspasar los límites de la playa.
Decía que no sólo eran inmigrantes, también había “nacionales”,sin que se supiera bien lo que abarcaba la palabra.
-Vaya mierda, pensó mi parte rebelde.
-Ya me gustaría ver que haces tú si te cagan el portal, comenzó a justificar la parte que justifica.
-Pues joderme, cabrearme y limpiarlo, dijo la otra. Pero sin pretender que la gente que no tiene donde vivir huela a Chanel y luzca bonito. La miseria no suele ser bonita, ¿sabes? Ni tus jodidos códigos son válidos para los que no tienen nada que perder.
-Eso porque estás teorizando. Habría que verte en acción. Ahí es donde se empieza a mirar el bolso, por si te lo quitan, a apartar el culo, por si te lo tocan…
-No uso bolso, y tengo poco culo.
-Es una manera de hablar, no te hagas la tonta. Sabes lo que quiero decir.
-Me jode saberlo y me jode que existas. Tú eres de las que exige que el ayuntamiento o el gobierno le saque el problema de delante de las narices. Que luego el problema vaya a un campo de concentración, o al medio del desierto, te da igual….no afecta a tu entorno, a tu casa, a tu calle, al mercado, y ahora, ni siquiera a la playa…Y si no espabilo me comerás el terreno y seré toda tú, como la señora del canal autonómico.
Lo malo es que no sé que hacer para evitarlo…las palabras no bastan.

Desatinos

¿Cómo se puede ser tan imbécil como para dejar una trampa en la que caiga cualquier animal indefenso?
Esto es un mero desahogo, pero sería justo que el cazador furtivo que hirió de esta mala manera a un oso quedara cogido por las pelotas en su trampa.Un pequeño apretoncito en los cojones por si de esa manera se le cae una teja y comprende que no se puede ir por el mundo así, tratando a los animales como cosas hechas para nuestro disfrute y beneficio.Ufff,esto me indigna profundamente.

Remansos

El mundo es un remanso y círculos frescos rodean mis tobillos.
Agua sol y sal. Libros sobre la arena, sobre la mesa, ante los ojos, debajo, delante , dentro. Devorados, desechados, disfrutados, añorados antes de terminarlos. Sol y sal. El mundo es un remanso porque a veces no quieres ver la sangrienta y fea cara que te muestra, y te dejas llevar, flotando sobre el agua que suele tener el tono traslúcido y fresco de las aguamarinas.
Leo La carretera , de Cormac McCarthy :”al despertar en el bosque en medio del frío y la oscuridad nocturnos había alargado la mano para tocar al niño que dormía a su lado. Noches más tenebrosas que las tinieblas y cada uno de los días más gris que el día anterior. Como el primer síntoma de un glaucoma frío empañando el mundo. Su mano subía y bajaba al compás de la preciada respiración. Retiró la lona de plástico y se puso de pie envuelto en aquellas prendas y mantas pestilentes y buscó algún atisbo de luz en el este pero no lo había. En el sueño del que acababa de despertar vagaba por una gruta y el niño lo llevaba de la mano. La luz de los dos bailaba en las húmedas paredes de roca caliza. Como peregrinos de fábula engullidos y extraviados en las entrañas de una bestia granítica….” Tremendo relato que podría ser la descripción de lo real si no nos detenemos y viramos el rumbo.
Pero el mundo es un remanso aguamarina y oro, el mediterráneo fue y es morada de dioses del Olimpo….piensas en las pateras, pero hoy te permites luz y agua fresca y salada, arcos de madreselvas de espeso perfume. En la riera cantan las cigarras bajo el intenso sol del mediodía y las moras maduran para teñir los labios de los niños y los aventureros, y el pico de las aves.
Como en la infancia, me encanta ver evaporarse las huellas de mis pies mojados en el cemento del paseo, abrir los ojos bajo el agua sintiéndome sirena, Neptuno o sardina,¡qué mas da! Lo que mola es mirar el agua por dentro…
Hay fiesta en las calles y un tímido olor a pólvora anuncia a Llucifer y su corte, pronto aparecerán dragones y gigantes y habrá guerra de caramelos, la única guerra que vale la pena aunque salgas de ella con un ojo morado. Te regalan albahaca y te la pones detrás de la oreja, adorno y recurso contra los tigres alados que ahora nos invaden.
“Sofre,soroll, cremades. Calors, olors, colors, records. Llum, fum, foc, festa. Així la pólvora se´m manifesta” eso dice Genís, Llucifer durante estos días delirantes. Te regalan nardos y claveles y el mundo es un remanso aunque sepamos que este demonio es de pega porque el de verdad es múltiple y suele llevar uniforme, o trajes de Armani y corbatas de seda.
Hay más encuentros en la tercera fase: con un vencejo adulto,aturdido,casi en el mismo sitio que aquel polluelo (pude cogerlo mientras chillaba desesperado e impulsarlo en el aire para que retomara el vuelo) y con un gorrión volandón al que un niño dulce y protector recogió y puso en lugar seguro-sus manos más adultas que las mías me reconciliaron con el ser humano, hay niños crueles e insensibles reflejo de este mundo pero también hay un reflejo luminoso y profundo.
Un eclipse de luna te cobija en la playa y te bañas de noche mientras una cantante de jazz desafina. Pero ¡qué importa! alguien canta y un oscuro mordisco se ha comido un pedazo de luna , en el agua se mezclan y oscilan las luces y las sombras.
Hay cine por la noche, bajo las estrellas , entre árboles y gatos que circulan con calma y se tienden a lamerse cerca de tus pies, mientras en la pantalla alguien te cuenta un cuento como si fueras pequeño, y aunque ahora seas mayor miras y escuchas apoyando la mejilla contra la almohada oscura y aterciopelada… como los gatos, te dejas llevar, porque el mundo hoy es un remanso. Tal vez haya futuro.

Breve encuentro

No fue por mi astigmatismo que hace que confunda lo que veo, aquello tenía todo el aspecto de un montón de moho casi semiesférico, pero de pronto asomaron de la semiesfera unas garras tamaño liliputiense, y me dí cuenta de que el montón de moho tenía vida. Me acerqué y focalizando comprendí que el objeto en cuestión era un polluelo de algo,un poco demasiado grande para gorrión, un pelín pequeño para paloma. Estaba sobre el parquet de la sala de exposiciones, entre cuadros y poesía de Eliseo Diego, y seguramente se había caído del techo. Un señor morrón, sí, porque el techo es altísimo. Deduje que era una cría de vencejo, cuando cae la noche el entorno es una sinfonía de chillidos y un permanente festival de vuelos rasantes y eufóricos. No podía dejarle allí, tenía el cuerpo cubierto de una pelusa oscura y en el canto de las alas le estaban naciendo plumas pero evidentemente no volaba. Fuera no había donde dejarlo, y sí cantidad de gatos, de modo que lo cogí con todo el canguelo del mundo -qué fácil es hacerles daño- y le dí un poco de agua con el dedo. Abrió una boca inmensa y la punta de mi dedo desapareció allí dentro, era como si la succionara una ventosa. Me lo llevé a casa en la mano, afortunadamente no estaba lejos. Mis sandalias nuevas quedaron tiradas de cualquier modo. Necesitaba la caja para hacerle una cama y resguardarlo del mundo. Mis gatos no se enteraron de la llegada del huésped, pero aquello duraría poco seguramente. Así que me encerré en mi habitación y le construí un nido con una toalla y trozos de una camiseta de algodón.Nunca crié un pájaro, pero mi padre sí...- uno de esos pollos de colores que yo compré sin consultar,siendo niña- y decía que necesitaban calor permanente cuando son pequeños. Agujereé la tapa y lo puse arriba del armario. Era domingo y tuve que localizar una farmacia de guardia para comprar jeringuillas desechables. Volví y logré darle una pequeña ración de pienso de gato con agua, pero se ve que aquello no era lo más adecuado porque escupía gran parte de la papilla. Lo chungo además, era que el bicho no veía nada, aún no tenía los ojos abiertos, y la cabeza le iba de un lado a otro sin control alguno, allí en el extremo de un cogote pelado, con lo que acertar al pico era difícilisimo. Lo dejé tapadito y me puse a rastrear datos por la red, crias de vencejos,fotos,lo que fuera. Y dí con un foro donde me enteré que se caen cantidad de los nidos, y había mogollón de mensajes tipo ¡Ayuda,he encontrado un polluelo de vencejo!!!¿qué hagoo?
Y daban consejos,sí señor, pienso de gato con agua...carne de cerdo fresca en miniporciones (no tenía)comida de loros, etc etc. Pero lo mejor: teléfonos de asociaciones que los recogen:)))
De modo que con el futuro más luminoso fué pasando el día y yo abrí la caja para ver si sobrevivía el pollo, no sé , cantidad de veces. Cada vez me recibía con una especie de vibración, un proyecto de ese chillido que lanzan en el aire y que te hace sonreír. Intenté darle más de comer, pero sin éxito, lo que sí aceptaba encantado eran gotitas de agua, le apoyabas la jeringuilla en la punta del pico y se quedaba quieto tragándolas. Era tan feo el jodido y tan entrañable que si no hubiera sido tan frágil le hubiera dado un achuchón, jejeje.
Bueno, resumo, dormí poco con la caja al lado de la cama,(la caja sobre una bolsa de agua calentita) y lo oía vibrar suave, suave para luego dormirse(supongo)
A primera hora de la mañana llamé y me explicaron que es un pájaro protegido y que debía dejarlo en la caja y darle agua con azúcar para hidratarlo. Y que vendrían a buscarlo esa misma mañana. Y sí, vino un tío muy amable y flipó de lo pequeño que era (menos de una semana)y se lo llevó a su nuevo y provisorio hogar.
Hoy llamé y me dijeron que está bien, que le crecerán las plumas y lo soltarán para que vuele a Africa junto a sus colegas. Ya se están marchando, así que supongo que cogerá la cola del tren...eso espero. Ha sobrevivido a un morrón de espanto, a la deshidratación, a mi inexperiencia...supongo que quiere vivir.
Dentro de dos semanas, más o menos, llamaré de nuevo y miraré como siempre hago a los vencejos. Tal vez uno de los que cruzan el cielo cazando y chillando, ebrios de azul y bailando con las corrientes de aire sea ese montoncillo de moho con garras que me encontré hace dos días. Espero que le vaya bien y que cuando se anuncie la primavera regrese y anide aquí cerca. Yo nunca olvidaré nuestro breve encuentro.
Ah, por si os encontráis con uno, éste es el teléfono para Barna: 935740036.

Otra maravilla :) El viaje-Mary Oliver

The Journey by Mary Oliver from “Dream work”, 1986

One day you finally knew
what you had to do, and began,
though the voices around you
kept shouting
their bad advice –
though the whole house
began to tremble
and you felt the old tug
at your ankles.
"Mend my life!"
each voice cried.
But you didn't stop.
You knew what you had to do,
though the wind pried
with its stiff fingers
at the very foundations –
though their melancholy
was terrible.
It was already late
enough, and a wild night,
and the road full of fallen
branches and stones.
But little by little,
as you left their voices behind,
the stars began to burn
through the sheets of clouds,
and there was a new voice,
which you slowly
recognized as your own,
that kept you company
as you strode deeper and deeper
into the world,
determined to do
the only thing you could do –
determined to save
the only life you could save.

Un día finalmente supiste
lo que debías hacer, y empezaste,
aunque las voces a tu alrededor
continuaban gritando
sus malos consejos–
a pesar de que toda la casa
empezara a temblar
y sintieras el viejo tirón
en tus tobillos.
“¡Arregla mi vida!”
cada voz gritaba.
Pero no te detuviste.
Sabías lo que debías hacer,
a pesar de que el viento levantó
con sus dedos rígidos
los cimientos mismos,
a pesar de que su melancolía
era terrible.
Era lo suficientemente
tarde, y una noche salvaje,
y el camino lleno de ramas
caídas y de piedras.
Pero poco a poco,
mientras dejabas atrás sus voces,
las estrellas comenzaron a arder
entre las capas de nubes,
y hubo una nueva voz
que lentamente
reconociste como propia,
que te acompañó
mientras te adentrabas más y más
en el mundo,
decidida a hacer
la única cosa que podías hacer–
decidida a salvar
la única vida que podías salvar.



Anoche soñé que mi casa se derrumbaba,y esto parece haber sido escrito para reconfortarme.

Extraído de www.cafelang.blogspot.com

Credo- Aquiles Nazoa

Repito post...nunca me canso de leerlo.Me inspira.Me hace feliz.

Creo en Pablo Neruda, todopoderoso
creador del cielo y de la tierra
Creo en Charlie Chaplin
Hijo de las violetas y los ratones
que fué crucificado, muerto y sepultado
por el tiempo, pero que cada dia resucita
en el corazon de los hombres
Creo en el amor y el arte
como vias hacia el disfrute de la vida perdurable
Creo en los grillos
que pueblan la noche de mágicos cristales
Creo en el amolador
que vive de fabricar estrellas con su rueda maravillosa
Creo en la cualidad aerea del hombre
configurado en el recuerdo
de Isadora Duncan
abatiendose como una purisima paloma herida bajo el cielo del Mediterraneo
Creo en las monedas de chocolate
que atesoro bajo la almohada de mi niñez
Creo en la fábula de Orfeo
Creo en el sortilegio de la musica
yo que en las horas de mi angustia vi
al conjuro de la pavana de Fauré
salir liberada y radiante
a la dulce Euridice del infierno de mi alma
Creo en Rainer Maria Rilke
héroe de la lucha del hombre
por la belleza, que sacrificó su vida
al acto de cortar una rosa por una mujer
Creo en las rosas que brotaron del cadaver adolescente de Ofelia
Creo en el llanto silencioso de Aquiles
frente al mar
Creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora
Su capitán Lord Byron
al cinto las espadas de los arcángeles
y junto a sus sienes
el resplandor de las estrellas
Creo en el perro de Ulises
y en el gato risueño
de Alicia en el País de las Maravillas
En el loro de Robinson Crusoe
En los ratoncitos que tiraron
el carro de la Cenicienta
En Beralfiro, el caballo de Rolando
y en las abejas que labran
su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero
Creo en la amistad
como en el invento mas bello del hombre
Creo en los poderes creadores del pueblo
Y creo en mí
puesto que sé que hay alguien
que me ama

Combustible

Mi miedo
Alimenta
Mi ira

Mi pueblo es una fiesta

pese al dominio de la literatura y las rosas transgénicas, aún puede olerse el perfume de la rosa imposible,aún se atisba por el rabillo del ojo el vuelo del dragón que nunca morirá (mal que le pese a Sant Jordi) porque vive en la conciencia de los hombres y resurge en la literatura.
Una rosa azul(así le dicen) para vosotros,en el día del libro,donde por estos lares se regalan historias y flores como ofrenda de amor o amistad.

;))))

Me parto con esto, y necesito compartir risas con los amigos.Perdonad lo friki del asunto,pero no negaréis que tiene chispa.

María

Mi querida María murió ayer, ya muy viejita,tras luchar con humor y valor contra un cáncer en el cerebro.La ví hace poco en el hospital,casi un pájaro luminoso y traslúcido, y aún transmitía fuerza y amor con la mano que podía mover y que te apresaba con la fuerza de siempre.
No quiero ir a su velatorio ni a su entierro.
Esta es mi manera de homenajearla y despedirme,y sé que ella(por favor que le llegue)lo entenderá.
María,pelo de plata,paso vivaz,corazón guerrero,no te olvidaré nunca.

Dulce.Sencillo.Genial:)

Caetano Veloso-Eu sei que vou te amar

Tibet libre

boicot a las olimpíadas... Los dirigentes chinos siguen el peor de los caminos: falta de libertad y liberalismo económico. Y están masacrando a la gente en el Tibet. Como mínimo,no seamos cómplices http://www.sostibet.com/

Stan Rice.Teoria estética

Improvisa un poema
Recítalo
de forma que sus pétalos se despeguen
como sesos en un tarro.
Nuez de cera, que se funde con el pensamiento.
Haz que sea un poema casi
obscenamente comprensible
y que su sentido
rezume como un jarabe del tronco agujereado.
Haz que se deslice sinuosamente hacia la lasciva molécula
y aplique su boca atómica sobre la boca de su núcleo.
Tira de su tallo
Para exponer el feto. Haz que
tenga hijos con sus suaves mandíbulas de jengibre,
haz que los perros aúllen al verlo pasar,
sácalo del tarro,
para que yazga junto a nuestro cadáver, nuestro caos.
Créalo hambriento, perverso, enemigo de la Muerte.
Escríbelo en un papel. Léelo. Haz que un bisturí parezca un
suspiro a su lado, haz que posea un aguijón tan mortífero
que los escorpiones lo llamen Jehová y Compañía.
Hazlo ahora antes de que estires la pata.
Concíbelo, engéndralo, acarícialo,
haz que sea eficiente, que encaje,
haz que sea un Poema que sobreviva a todos los poemas.

Un punto repugnante,un punto lujurioso,muchos puntos bello ¿o no?

Cobardía infinita

la de pegarle cuatro tiros a un pobre tío indefenso.
Es un día más de estómagos revueltos por el asco.
Bagdad,Palestina,la masacre en Israel...un terrible abanico sangriento que se despliega sin sentido alguno.
Y si lo hay que alguien me lo explique.

Pulsión.

Hay días en los que me siento así:
todo lo que soñé y no fui,
pugna por brotar.

Una mujer increíble: Ilse Bing, fotógrafa y poeta

La poeta y fotógrafa artística, Ilse Bing nació el 23 de Marzo de 1899 en Frankfurt, Alemania. Ella creció en una familia donde las artes y las ciencias fueron veneradas. Conocida en Europa y Nueva York en los años 1930 y 40 como "La Reina del Leica," su poesía y sus imágenes son eternas. Ilse Bing murió el 10 de Marzo de 1998, sólo unos días antes de cumplir 99 años, y celebraciones en honor a su trabajo se sucedieron a través del año. Ilse Bing escribió en la introducción de su libro: "ILSE BING 1929/1955, MUJERES de la cuna a la vejez.""Llegar a los 90 años es apenas otro día en esforzarse para subir la escalera infinita de nuestros sueños." Y este lema:"Lo indecible,tiene que ser dicho.Lo inconcebible,tiene que ser soñado.Lo intangible,tiene que ser sostenido con firmeza,pero no lo toques con tus dedos."
Y sobre los niños:"Cuando yo era una niña pequeña, los niños eran vistos como "Aún no todavía" –algo no perfecto aún- Yo resentía este punto de vista hacia mí. Pero no era una luchadora y me recluí en mi propio mundo. Este mundo era tan colorido y tan rico que no quise nunca crecer.Pero aún tuve que crecer. Esta experiencia de la niñez, sin embargo, se quedó conmigo. Esta experiencia me ayudó a ver y entender la vida con una variedad y profundidad mucho más grande. Me hizo respetar a todos los niños como personas completas en sí mismas, como individuos que tienen que encontrar su propio camino, con ideas y luchas internas tan válidas como las de los adultos. Por otro lado, me dí cuenta de que las personas adultas no son más seguras de sí mismas, ni son más libres que los niños. Fundamentalmente, aún de una forma diferente, ellos confrontan los mismos problemas, ellos están llenos de las mismas esperanzas, las mismas angustias y gozos... sus más profundos pensamientos van en la misma dirección..."
Y también escribió esto tan hermoso y tan sabio:
"Porque me duele, me río.
Porque estoy cansado, me despierto.
Porque dudo, investigo.
Porque tengo miedo, me atrevo.
Porque creo, pregunto."
(Extraído de un blog en el que escribí hace tiempo junto a algunos amigos:"La cucaracha existencialista")

Quiero leer poesía en las paredes

Como ésta...
Como las hermosas pintadas a brocha sobre los muros blancos de Monterrey,México.
"Eres el espejismo que aumenta mi sed""Vacías el vacío"
O aquel fragmento del poema de Gimferrer que algún romántico copió en una pared de Barcelona:

"En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir"
Quiero leer poesía en las paredes.

Elasticidad

Ahueco las manos y las hundo
En el agua oscura
Tintada de luz de luna
Imperturbable luz…
Se recompone pese a mi saqueo