Sobran las palabras

No hay letras
Buceo en mi
pero no hay letras
Quiero versos
brutales como la zarpa del oso
desollando un salmón
que todavía se arquea de dolor.
De esos que te rasgan
la piel y te desnudan
dejando el corazón humeando en aire frío,
los dedos extendidos en un penoso intento
de atrapar lo inefable…
No queda nada.

Para Petra

Hay ángeles con alas invisibles que migran al menos una vez al año de Argentina a California,dueños de corazones generosos y nostálgicos.Para uno de ellos esta milonga.¡Felicidades,Petra!

Encrucijada

A veces te encuentras ante un cruce de caminos:
cualquiera de los dos puede ser acertado
o terminar destrozándote mientras
caes al abismo
Tampoco es tan trágico como lo pinto,
unos golpes más, alguna frustración
que va al cajón del desacierto
ya lleno hasta los bordes.
Y a seguir viviendo.
Pero la cosa es que delante de esa encrucijada
tú notas que te surje el miedo,
que crece en ti sobre todo a la noche
cuando tienes tiempo de pensar
o cuando no tienes mas remedio que pensar
porque tu mente va hacia el cruce
como la lengua hacia una caries.
El miedo enraíza en tierras profundas,
fértiles, lo oyes crepitar en la oscuridad
subiendo por tu columna como una
siniestra enredadera,
invadiendo tu estómago,
generando espléndidas flores negras
muertas al nacer
que tú cortas cada mañana
formando un ramo que adorna
la casa que no muestras
a ningún invitado
Pero también, de vez en cuando
por ejemplo hoy,
te dices que si no lo intentas
habrás muerto como esas flores
y habitarás solitario en la casa secreta
del miedo
para siempre.
Comprendes de pronto
que tal vez no importen tanto
el abismo o el éxito,
sino ese único
pequeño paso
con el que aniquilas
la funesta simiente.

Anuncio inmobiliario

Soy como una casa antigua
sin demasiado mantenimiento
Con puertas y ventanas
que chirrían por el tiempo y el uso.
Tengo un desván cada vez más grande
donde se acumula el desencanto
y la porcelana del recuerdo
se vuelve craquelé
crujiendo en la noche
mientras se rompe
en finísimos pedazos

Festa Major

Albahaca y sol, grallas y timbales, las tres de la tarde y un calor de muerte.
Yo miraba desde mi balcón cuando el gigantesco rey llegó bailando por la empinada calle hasta mi casa. La cara barbuda quedó a la altura de mis muslos. Juro que los ojos casi tan brillantes como las gemas verdes de su corona, me miraban lascivamente las bragas. Atrás venía su reina girando grácil al son de la música. Le vi el escote rosado y generoso, y una mirada de reproche en sus enormes ojos negros. Rey y reina y su liliputiense corte se olvidaron de mì y dándome la espalda se perdieron bailando calle abajo. Es Festa Major.

Carpe Diem

Una nube se ha hecho el harakiri con el cuerno de la luna.Bajo el cielo reluce la ermita que han pintado de blanco,aunque se sabe que se ha caído el techo y que presos del amor a la apariencia han preferido mostrarnos una fachada impoluta tras la cual duermen los muertos arrullados por el mar,hoy casi en calma.Suena un piano increíble, los pies y el camino recién estrenado te llevan bailando cuesta abajo, hacia la arena mojada, mercurial y solitaria. Mis manos aún huelen a romero, me lo han traído porque las brujas lo cosechan en la noche de San Juan y ahuyentan con sus ramas la desgracia.Ojalá se produzca la magia, pero mi alma agorera me susurra que se acerca agosto, funesto agosto y que la parca ronda sobre mi tejado en esta època, sajando corazones como trigo maduro. Pero hoy es hoy y bebo ron cremat...los amigos me rodean como un muro contra la tempestad. Como una barca me dejo mecer y tiro el ancla en esta cala que me acoje pequeña y cálida en la noche.Es verano,y el tiempo se detiene-también anclado-en la felicidad.

Tánatos

Una osamenta pulida por el viento de la enfermedad.
La piel exhausta apenas te cubría.
¿Dónde estabas?
Allí no.
Pero lleno de vida
Bailabas en la luz de mi memoria.

Fondo de armario

La casa conservaba su olor
Pese al tiempo pasado.
Mi padre deambulaba por las habitaciones
Evitando acercarse al núcleo del dolor.
He suprimido este post dejando sólo el comienzo provisionalmente

Puntos negros.

-A Ratzinger se le ha ido la olla al afirmar que el preservativo no debe usarse para combatir el sida.Ya sabía que era retrógrado y mas duro de mollera que un tocho, pero decir esto ya es demencial.
-Y cambiando de tema.¿de dónde sale la idea de que es normal que la policía vaya pegando hostias a todo lo que se mueve?
Hoy he visto las imágenes de la batalla campal con los estudiantes en Barcelona.Se puede estar de acuerdo o no con sus reivindicaciones, pero no hay derecho a zurrarles como lo hicieron los mossos.Da grima.¡Como me joden estas cosas!!

Transcribo...

Troya será sacrificada si nadie lo remedia
Troya es una perrita de unos ocho años de edad. Es cruce de presa canario y tiene leishmania pero la tiene muy controlada desde siempre así que está genial. Es una perrita perfecta con humanos: dócil, obedece a la voz, cariñosa, muy tranquila, adora ir a pasear, acostumbrada a mayores y menores de edad... perfecta. Lleva dos años recogida y la conocen bien. No apta para casas con más animales por que a veces es un poco peleona. La sacrifican entre finales de marzo y principios de abril. Necesita un hogar con urgencia. Contacto: Laia García Aliaga Presidenta de la U.P.A.G. (Unió Protectora d'Animals del Garraf) 667 25 31 07 laia@upag-animal.org

Respira hondo...

Amo a Bebo y su piano...

Leyéndote

Leia tus poemas y lloraba
reía lloraba
sabiendo solamente
que tocabas un rincón
solitario y profundo de mi alma
donde vivía
acurrucada
la niña soñadora
y silvestre que fui,
la mujer que soy
-a medias entre el sueño y la vigilia tensa-
la anciana que seré
que llorará también
con tus palabras.
Leía tus poemas y reía
como una loca
Lloraba sin saber muy bien por qué
Sintiendo en cada letra
una mano que me estrujaba
el corazón
Y los grises paraguas
se abrían como flores mustias
bajo la mansa lluvia…
Me llenabas de rosas
de las hermosas y terribles rosas
de la melancolía
Leerte era morder una naranja
tersa y amarga
Correr por el cauce
vacío
de cada verso
desesperadamente
porque el agua brotando
lo barrería todo
Lloraba y morían las rosas
Reia y nacían las rosas
En el cauce seco
de mi garganta.

En Gaza-Maruja Torres-El País-Jueves 8 de enero de 2009

Lo transcribo porque me parece coherente lo que dice.

"Por fin se ha cumplido una premisa feminista real.Y es que una mujer tiene derecho a ser tan mala, cruel y asesina como un hombre y a que la aplaudan.Medes, abandonada por su marido,que se cargó a sus hijos para vengarse, es un arquetipo machista.Nos la presentaron como una madre desnaturalizada, y el juicio se sigue repitiendo cada vez que una pobre desgraciada se aroja con su bebé por una ventana porque está en paro y no lo puede alimentar.
La ministra de Exteriores israelí, Tzipi Livni,demuestra día a día que algunas pueden ser igual de malas que el hoy yacente Ariel Sharon, el de Sabra y Chatila, campos palestinos del Líbano en los que, en 1982, masacraron a civiles indefensos que no les echaban cohetes ni piedras.
Mas Israel inventó la guerra preventiva postmoderna, y tiene derecho a defenderse aunque pierda su alma, y su ministra goza de la autoridad necesaria para obtener el silencio total de los corderos.
lo siento,ministra Chacón.En sangre inocente, cero patatero.Qué lección,la de su colega, en especial cuando declara que hace lo que puede para impedir que mueran civiles.Piénsenlo,columnistas, comentaristas y espontáneos que jamás han puesto un pie en Gaza y desconocen que, en una reserva para nativos, los tales no pueden mandar a sus niños al chalé de la montaña o a la playa, ni siquiera a la otra reserva, Cisjordania, sellada por el muro, para salvarlos de los bombardeos.Hamás es un asco, desde luego.Si lo sabrán los israelíes,que pagaron para fortalecerles y fastidiar a Al Fatah.Esto, que yo conozco y que conoce cualquier corresponsal, lo saben también la Unión Europea y Naciones Unidas: piensen en ello.Saben, y también han perdido su alma.
Pero bravo por la campeona del feminismo real.Y dos bravos si, además,tiene hijos."

Desafío

Átenme
prohíbanme los libros
los cigarros
obstruyan mi boca con arena
la poesía es sangre
el agua de los ojos
se imprime con las uñas
las órbitas
las cuchillas
La clamaré
en la cárcel
en el baño
en la cantera
bajo el látigo
la violencia de las cadenas
Un millón de pájaros
sobre las ramas de mi corazón
inventan el himno combatiente

Mahmud Darwich - Poesía palestina.