1.7.06

Desde una foto en blanco y negro, con cara de ave rapaz,Beckett me mira

y sus ojos son como dos flechas clavadas en la presa que es mi corazón. Y aquella casi locura que se le ve en la mirada fué la causa de que escribiera cosas como ésta,árida y terrible.

SOY UN DISCURRIR DE ARENA QUE RESBALA...

soy un discurrir de arena que resbala
entre la duna y los guijarros
la lluvia del verano llueve sobre mi vida
sobre mí vida mía que me persigue y huye
y tendrá fin el día del comienzo
caro instante te veo
en el retroceder de este telón de bruma
donde ya no deberé pisar estos largos umbrales movedizos
y viviré lo mismo que una puerta
que se abre y se vuelve a cerrar
O ésta:

5. LA MOSCA

entre la escena y yo
el cristal
vacío salvo ella
vientre a tierra
ceñida por sus negras tripas
antenas enloquecidas alas atadas
patas ganchudas boca sorbiendo en el vacío
sableando el azul aplastándose contra lo invisible
impotente bajo mi pulgar hace que zozobren
el mar y el cielo sereno

9 Comments:

Blogger EL HIPPIE VIEJO said...

DALIA

SOLO PALABRAS DE AGRADECIMIENTO .
HOY , ESTOY HERIDO ..

MIS SALUDOS

ADAL

SHALOM

4:28 a. m.  
Blogger TOROSALVAJE said...

Bendita locura.

Preciosos versos.

Besos.

9:41 a. m.  
Blogger -Pato- said...

Por suerte ese tipo de locura hace que te salga esto de adentro, me quedé con esa sensación de ser arena que resbala, qué belleza Dalia.

¿Cómo será vivir como una puerta que se abre y se vuelve a cerrar?
Soné, me dejaste pensando en eso...

Besos

3:51 p. m.  
Blogger Noa- said...

Alguna locura de vez en cuando no está mal.

Un abrazo

6:55 p. m.  
Blogger Esscarolo said...

El primero es muy críptico, me pregunto lo mismo que Pato. El segundo me gusta mucho, el horror de la propia crueldad.

:)

2:27 p. m.  
Blogger Marga said...

Mientras pensaba la cara de Beckett y sus ojos de aguilucho, veía arena en un reloj cayendo y una mosca al otro lado del cristal... llegó un momento al releer que las tres imágenes se pararon en una!!

Retroceder el telón de bruma... tarea que nos queda!! besosssss de puerta y arena que la entrecierran.

(Ummm me encantó!!)

10:59 p. m.  
Blogger DaliaNegra said...

Un beso como arena que resbala dulcemente.Para todos:)

1:19 a. m.  
Blogger ybris said...

Las fotos antiguas sin color son como ojos de mirar recuerdos.
O de evocar impresiones.
Becket se presta a ello como ninguno.
Y nos vemos como arena arrastrada por la lluvia que ya no se puede recoger.
O como un mosca prisionera tal un cristal incomprensible contra el que nos estrellamos.

6:50 a. m.  
Blogger nika said...

intensidad es lo que leo y no termina nunca, puede transformarse, sí, pero continúa abarcándolo todo.

abrazos

6:17 p. m.  

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