En el polvo del mundo se pierden ya mis
huellas;
me alejo sin cesar.
No me preguntes cómo pasa el tiempo.
12.9.25
22.7.25
16.6.25
El mundo en manos de asesinos
Si esto es el ser humano, yo me declaro bestia.No hay animal capaz de masacrar con tanta saña como estos dioses de la guerra que aniquilan con bombas o con hambre y sed a poblaciones enteras.Gaza, Sudán, Ucrania, el Mediterráneo sepultando las vidas y las esperanzas de miles.El loco deportando familias enteras, encarcelando, amordazando la libertad a golpe de mentiras.Y así vamos, ejecutores o cómplices silenciosos de lo que está pasando.
No hay excusa, ni justificación alguna.
2.5.25
Gaza agoniza
Pero que nos pasa a los humanos que no somos capaces de parar a esta lacra que está torturando y exterminando a la gente de Gaza.La crueldad de estas alimañas no tiene límite y al mismo nivel están los gobiernos que lo permiten y apoyan, empezando por el fantoche anaranjado de Trump que mal rayo le parta.La impotencia me mata...
27.4.25
Árido.
Hace tiempo que escribo poco, tal vez porque la vida trae su propio afán.Solo la contemplación de la naturaleza me inspira y al mismo tiempo me devuelve a ese "casi", a esa sensación de escribir hueco...palabras como sumideros por donde se escurre la verdad...Le he cambiado el nombre porque creo que la aridez define mejor el estado.
Casi una rosa el poema
casi completoFlor de papel marchita
deshojada
-savia de tinta roja-
derramada en la hoja
-árido suelo donde no crece nada-
Casi una rosa el poema
casi pleno, casi lleno de vida
pero hueco... vacío
-roído por un gusano
hambriento de poesía-
casi con alma
Casi logrado el verso
casi pródigo
casi flecha lanzada
vuelo frustrado el poema
-alas cortadas-
Casi profundo
casi todo
casi latido
ensordecido
Piedra en el agua
el poema
-circulo concéntrico-
casi una ola
embravecida
Casi una nave
grácil
-ancla de miedo-
naufragada
Casi una rosa
el poema
Casi... nada…
23.4.25
Ventolera
A propósito de las primeras amapolas,
ésto que ya tiene unos años.
Una amapola y yo,
livianas bailarinasque el viento intenta doblegar.
Se le levanta la falda carmesí
y a mí el abrigo azul...
Ambas,
flores efímeras.
9.3.25
Canción de amor
Cabalgando un perfume,
sobre la nervadura tierna de una hoja,remonto el tiempo:
Una tarde de sol.
En la cocina,
mi madre canta.
21.1.25
21.12.24
Epifanía
Había un huerto en el sur
Era verano
La mujer miraba,conmovida
el corazón de una flor de calabaza
donde dormía un redondo abejorro azul.
El niño se acercó gritando
Hay una flor en el cielo!!!
El girasol se erguía, espléndido
sobre un largo tallo
Un estallido
sobre el perfecto azul.
A veces
la vida
es mágica.
11.11.24
R
Pálido y oscuro
Sometido al inexorable deterioro
de cada crisis,
bailabas sin embargo
una extraña y hermosa danza
con la pelota medicinal.
El hombre te cogió entre sus brazos
y te dejó con delicadeza
sobre la colchoneta azul.
Empujó la gran pelota roja
hacia tu cuerpo.
Tus dedos se movían,
aleteaban,
casi caricia sobre la tensa superficie.
Lejos, cerca, lejos, cerca ...
Solo tus dedos sobre el caucho
Y el vaivén suave que creó una sonrisa
en ese rostro torturado
de enormes ojos negros.
20.9.24
7.7.24
Infierno en Darfur
Y no se difunde.La increíble deshumanización de este mundo crece y crece sin que ninguna fuerza se le oponga.Que tiene que pasar para que reaccionemos?
15.3.24
5.1.24
Vértigo rojo.
Recordándote. Casi en tu aniversario.Viejos escritos en los que te rescato.
Un sol enorme rojosandía y las colinas recortadas en negro sobre el cielo púrpuranaranjarosa y una neblina extraña cayendo sobre las viñas oxidadas que esperan la poda y yo de paquete en una moto a toda pastilla por cuestas y curvas y era como estar en Marte el planeta rojo y ser marciano, un marciano incendiado con cuatro brazos dos troncos dos cabezas con casco y dos ruedas y daban ganas de levantar los brazos y aullar porque el universo a veces es tuyo y te hace generosos regalos sólo para tus ojos.
Mas abajo, lo juro, el mar era blanco...los marcianos existen, doy fe y son felices
22.10.23
Braceo y me hundo en los rios de sangre de este mundo
Este es un texto antiguo, cuando Darfur era un infierno olvidado por todos.
La imagen de un niño y su hermano pequeño enfermo y desnutrido me partió en dos.Pedia su siroppe...Aún duele.
Duele como símbolo de lo que la humanidad es capaz de provocar.
Cada vez más y más...
Braceo y me hundo con las imágenes de Darfur.
Recuerdo ese terrible y bellísimo poema llamado Sudánica, y pienso: más allá hay monstruos.
Más cerca, también.
Hacen que las niñas sean viejas con apenas doce años, y que las moscas vuelen sobre el vómito de Baba, que lloraba mientras mataban a su madre.
Braceo y el mar se enfurece.
El campo de rosas que me pareció ver en el horizonte se ha esfumado, trato de recordar la rosa de King, el poema de Clara Janés -su corazón era un círculo negro, y cada pétalo un nido secreto- pero de aquello sólo persiste el negro, el niño pequeño y negro que pide su "siroppe" para calmar su fiebre y su diarrea.
El infierno es una rosa seca.
Cojo aire y avanzo, detengo mi memoria en algo dulce:" Un pájaro que murió me dio un consejo:ten siempre en la mente el vuelo".
Pobre pájaro, pobre Forug Farrojzad... aquella iraní que pedía poco (o todo, según se mire) libertad, dignidad... un Regalo:" Yo hablo de la profundidad de la noche, de la abismal oscuridad. Si vienes a mi casa, amor, tráeme luz. Y una ventana para que pueda ver la felicidad de aquella calle abarrotada"
Me hundo con las mujeres de Irán, perseguidas por la ropa que llevan, pisoteadas por los hombres en nombre de Alá.
Pido ayuda a los ángeles y tal vez porque no creo en ellos no hay respuesta. Los mutilados y hermosos ángeles de la Plaza Nueva son carne inerte,bronce entre los azahares,una belleza muerta.
Estoy rabiosa y triste y los poemas se deshacen como papel viejo,polvo,ceniza.
Y no hay milagros.
Recuerdo ese terrible y bellísimo poema llamado Sudánica, y pienso: más allá hay monstruos.
Más cerca, también.
Hacen que las niñas sean viejas con apenas doce años, y que las moscas vuelen sobre el vómito de Baba, que lloraba mientras mataban a su madre.
Braceo y el mar se enfurece.
El campo de rosas que me pareció ver en el horizonte se ha esfumado, trato de recordar la rosa de King, el poema de Clara Janés -su corazón era un círculo negro, y cada pétalo un nido secreto- pero de aquello sólo persiste el negro, el niño pequeño y negro que pide su "siroppe" para calmar su fiebre y su diarrea.
El infierno es una rosa seca.
Cojo aire y avanzo, detengo mi memoria en algo dulce:" Un pájaro que murió me dio un consejo:ten siempre en la mente el vuelo".
Pobre pájaro, pobre Forug Farrojzad... aquella iraní que pedía poco (o todo, según se mire) libertad, dignidad... un Regalo:" Yo hablo de la profundidad de la noche, de la abismal oscuridad. Si vienes a mi casa, amor, tráeme luz. Y una ventana para que pueda ver la felicidad de aquella calle abarrotada"
Me hundo con las mujeres de Irán, perseguidas por la ropa que llevan, pisoteadas por los hombres en nombre de Alá.
Pido ayuda a los ángeles y tal vez porque no creo en ellos no hay respuesta. Los mutilados y hermosos ángeles de la Plaza Nueva son carne inerte,bronce entre los azahares,una belleza muerta.
Estoy rabiosa y triste y los poemas se deshacen como papel viejo,polvo,ceniza.
Y no hay milagros.
17.9.23
Memoria...
Nómadas.
Ambos tenían las cuerdas de la música
que trepaba por la pared de piedra
como una poderosa enredadera.
Los dedos de él golpeando la madera
del violoncello
y ella al violín lanzando
su voz:
flores ardiendo en el otoño
en Barcelona.
Había ángeles mirando,
lo sé.
Y naves invisibles surcaban el espacio
buscando la gloria...
El aire estaba quieto y transparente
y sin embargo
pequeñas plumas blancas
bailaban afiebradas
y la gárgola excitada
maldecía la inmovilidad de su carne.
Los cuerpos relajados
con la tensión exacta
de la pureza
y aquel idioma extraño
que me condujo
a caminos de exilio
y a manadas de lobos
corriendo bajo la luna...
Una chica de rojo
se balanceaba en trance
mientras mis pies luchaban
por despegarse del suelo...
y llevarme, doliente,
de aquel vórtice
de luz surgido en el caos.
31.7.23
Epifanía.
Las cigarras vibran rompiendo el silencio.
Al fondo, la cinta azul del mar.
Muy cerca, un abejorro sobre la flor de maracuyá.
18.6.23
De-solación (cada verano)
Mordí el verano
Y era fruta pasada.
Hojalata caliente.
Carne sudada
subiendo en ascensor
a la planta de saldos.
Las adelfas del mal
desprendian perfume
bajo el ardiente sol
¿Como puede el veneno
oler tan dulce?
Entre plástico hinchable
los cayucos repletos
de sueños y de muertos
dibujaban la postal
ideal para enviar
a los amigos.
Pedí un eclipse,
una noche clemente
PARA TAPARLO TODO.
26.5.23
Estación término
Recupero este poema de hace tiempo.Estos días todo parece girar sobre cómo acercarse al vuelo final.
Ella navega plácida y fría
durmiendo sueños químicos.
Venas de pentotal y éter,
la gente blanca se desplaza alrededor
icebergs que siguen corrientes ocultas
que solo ellos conocen y descifran
Pero hay tanto amor...
Ella duerme y a veces
el dolor irrumpe
como una eléctrica y punzante rosa roja
que se deshoja sobre su corazón
Angeles de algodón de azúcar
la rozan con sus alas
para que siga en su mar sin oleaje
Plácida y fria,
bajo un sol de neón
ninguna playa espera
Apenas calcio y fósforo sobre la sábana
Ella duerme
3.2.23
Creación
Las flores de las habas
estallan en blanco y en azules
bajo el sol de febrero.
Los gordos abejorros
hermoso tornasol oscuro
zumban entre néctares,
bailando afiebrados
la danza de la cópula.
Siento
la maravilla de la creación
algo ebria también yo
bajo este sol.
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