Y no se difunde.La increíble deshumanización de este mundo crece y crece sin que ninguna fuerza se le oponga.Que tiene que pasar para que reaccionemos?
7.7.24
15.3.24
5.1.24
Vértigo rojo.
Recordándote. Casi en tu aniversario.Viejos escritos en los que te rescato.
Un sol enorme rojosandía y las colinas recortadas en negro sobre el cielo púrpuranaranjarosa y una neblina extraña cayendo sobre las viñas oxidadas que esperan la poda y yo de paquete en una moto a toda pastilla por cuestas y curvas y era como estar en Marte el planeta rojo y ser marciano, un marciano incendiado con cuatro brazos dos troncos dos cabezas con casco y dos ruedas y daban ganas de levantar los brazos y aullar porque el universo a veces es tuyo y te hace generosos regalos sólo para tus ojos.
Mas abajo, lo juro, el mar era blanco...los marcianos existen, doy fe y son felices
22.10.23
Braceo y me hundo en los rios de sangre de este mundo
Este es un texto antiguo, cuando Darfur era un infierno olvidado por todos.
La imagen de un niño y su hermano pequeño enfermo y desnutrido me partió en dos.Pedia su siroppe...Aún duele.
Duele como símbolo de lo que la humanidad es capaz de provocar.
Cada vez más y más...
Braceo y me hundo con las imágenes de Darfur.
Recuerdo ese terrible y bellísimo poema llamado Sudánica, y pienso: más allá hay monstruos.
Más cerca, también.
Hacen que las niñas sean viejas con apenas doce años, y que las moscas vuelen sobre el vómito de Baba, que lloraba mientras mataban a su madre.
Braceo y el mar se enfurece.
El campo de rosas que me pareció ver en el horizonte se ha esfumado, trato de recordar la rosa de King, el poema de Clara Janés -su corazón era un círculo negro, y cada pétalo un nido secreto- pero de aquello sólo persiste el negro, el niño pequeño y negro que pide su "siroppe" para calmar su fiebre y su diarrea.
El infierno es una rosa seca.
Cojo aire y avanzo, detengo mi memoria en algo dulce:" Un pájaro que murió me dio un consejo:ten siempre en la mente el vuelo".
Pobre pájaro, pobre Forug Farrojzad... aquella iraní que pedía poco (o todo, según se mire) libertad, dignidad... un Regalo:" Yo hablo de la profundidad de la noche, de la abismal oscuridad. Si vienes a mi casa, amor, tráeme luz. Y una ventana para que pueda ver la felicidad de aquella calle abarrotada"
Me hundo con las mujeres de Irán, perseguidas por la ropa que llevan, pisoteadas por los hombres en nombre de Alá.
Pido ayuda a los ángeles y tal vez porque no creo en ellos no hay respuesta. Los mutilados y hermosos ángeles de la Plaza Nueva son carne inerte,bronce entre los azahares,una belleza muerta.
Estoy rabiosa y triste y los poemas se deshacen como papel viejo,polvo,ceniza.
Y no hay milagros.
Recuerdo ese terrible y bellísimo poema llamado Sudánica, y pienso: más allá hay monstruos.
Más cerca, también.
Hacen que las niñas sean viejas con apenas doce años, y que las moscas vuelen sobre el vómito de Baba, que lloraba mientras mataban a su madre.
Braceo y el mar se enfurece.
El campo de rosas que me pareció ver en el horizonte se ha esfumado, trato de recordar la rosa de King, el poema de Clara Janés -su corazón era un círculo negro, y cada pétalo un nido secreto- pero de aquello sólo persiste el negro, el niño pequeño y negro que pide su "siroppe" para calmar su fiebre y su diarrea.
El infierno es una rosa seca.
Cojo aire y avanzo, detengo mi memoria en algo dulce:" Un pájaro que murió me dio un consejo:ten siempre en la mente el vuelo".
Pobre pájaro, pobre Forug Farrojzad... aquella iraní que pedía poco (o todo, según se mire) libertad, dignidad... un Regalo:" Yo hablo de la profundidad de la noche, de la abismal oscuridad. Si vienes a mi casa, amor, tráeme luz. Y una ventana para que pueda ver la felicidad de aquella calle abarrotada"
Me hundo con las mujeres de Irán, perseguidas por la ropa que llevan, pisoteadas por los hombres en nombre de Alá.
Pido ayuda a los ángeles y tal vez porque no creo en ellos no hay respuesta. Los mutilados y hermosos ángeles de la Plaza Nueva son carne inerte,bronce entre los azahares,una belleza muerta.
Estoy rabiosa y triste y los poemas se deshacen como papel viejo,polvo,ceniza.
Y no hay milagros.
17.9.23
Memoria...
Nómadas.
Ambos tenían las cuerdas de la música
que trepaba por la pared de piedra
como una poderosa enredadera.
Los dedos de él golpeando la madera
del violoncello
y ella al violín lanzando
su voz:
flores ardiendo en el otoño
en Barcelona.
Había ángeles mirando,
lo sé.
Y naves invisibles surcaban el espacio
buscando la gloria...
El aire estaba quieto y transparente
y sin embargo
pequeñas plumas blancas
bailaban afiebradas
y la gárgola excitada
maldecía la inmovilidad de su carne.
Los cuerpos relajados
con la tensión exacta
de la pureza
y aquel idioma extraño
que me condujo
a caminos de exilio
y a manadas de lobos
corriendo bajo la luna...
Una chica de rojo
se balanceaba en trance
mientras mis pies luchaban
por despegarse del suelo...
y llevarme, doliente,
de aquel vórtice
de luz surgido en el caos.
31.7.23
Epifanía.
Las cigarras vibran rompiendo el silencio.
Al fondo, la cinta azul del mar.
Muy cerca, un abejorro sobre la flor de maracuyá.
18.6.23
De-solación (cada verano)
Mordí el verano
Y era fruta pasada.
Hojalata caliente.
Carne sudada
subiendo en ascensor
a la planta de saldos.
Las adelfas del mal
desprendian perfume
bajo el ardiente sol
¿Como puede el veneno
oler tan dulce?
Entre plástico hinchable
los cayucos repletos
de sueños y de muertos
dibujaban la postal
ideal para enviar
a los amigos.
Pedí un eclipse,
una noche clemente
PARA TAPARLO TODO.
26.5.23
Estación término
Recupero este poema de hace tiempo.Estos días todo parece girar sobre cómo acercarse al vuelo final.
Ella navega plácida y fría
durmiendo sueños químicos.
Venas de pentotal y éter,
la gente blanca se desplaza alrededor
icebergs que siguen corrientes ocultas
que solo ellos conocen y descifran
Pero hay tanto amor...
Ella duerme y a veces
el dolor irrumpe
como una eléctrica y punzante rosa roja
que se deshoja sobre su corazón
Angeles de algodón de azúcar
la rozan con sus alas
para que siga en su mar sin oleaje
Plácida y fria,
bajo un sol de neón
ninguna playa espera
Apenas calcio y fósforo sobre la sábana
Ella duerme
3.2.23
Creación
Las flores de las habas
estallan en blanco y en azules
bajo el sol de febrero.
Los gordos abejorros
hermoso tornasol oscuro
zumban entre néctares,
bailando afiebrados
la danza de la cópula.
Siento
la maravilla de la creación
algo ebria también yo
bajo este sol.
21.9.22
27.6.22
Gobiernos criminales
El infierno existe y está en este mundo.
La deshumanización, la indiferencia, las acciones de los gobiernos que seguimos eligiendo una y otra vez pese a sus políticas inhumanas, parecen sobrepasar cada día límites impensables.
Hora a hora muere la esperanza.
La muerte se frota las manos con su última cosecha.
14.5.22
23.4.22
Quiero regresar al hogar (He vuelto a soñarte.Estar perdida es la constante)
Jeanloup Sieff
La maison noire, New York 1964
En mi sueño, la nieve caía- blanquísima - sobre las avenidas de una ciudad inmensa.
Caía bajo la luz incandescente del sol- desde un cielo sin una sola nube de tormenta- como plumas arrancadas a las alas de un ángel gigantesco.
Hacía calor, pero llevaba un largo abrigo negro , que ondeaba tras mis pasos como una sombra.
La ciudad bajo la nieve tenía una belleza de otro mundo.
Yo no podía quedarme : buscaba las señales del camino a casa.
He vuelto al sitio del naufragio.
Nadie salió a recibirme.
Ahora, cuando llega la oscuridad, mi sombra se acuesta sobre la tierra.
Ríos oscuros de las lágrimas, avenidas de sangre, arterias de dolor, fluyendo desde mí se filtran en la turba.
Soy un pájaro que agoniza entre las flores.
Transmutado en magnolia, mi corazón perfuma la noche.
Un viejo post para un sueño recurrente.
17.4.22
A mi manera.(2012 y si que era otra yo)
Caminas,ríes,sueñas
te inquietas,miras,hablas
cuando de pronto algo del mundo
se te presenta nuevo y único.
Te estalla en las pupilas
y te invade.
Después probablemente duerma,
pero está ahí, como una larva.
Un día te levantas o te acuestas
o paseas
o una esquirla de sol
hiere tus ojos,
da igual...
pero algo se despierta
revoloteando en tu cabeza
o en tus tripas
y no te deja en paz.
Una insidiosa mariposa esfinge
dándose contra un muro
una y otra vez...
Tal vez se duerma nuevamente
o pugne por salir.
Y si eso pasa...
Si eso pasa sientes que irrumpe
buscando el mundo.
Que brota súbito lanzado hacia la luz
Ahora es flor,o pus,o miel,
sonrisa , grito
que rasga el aire
o se derrama suave
como sangre en la alfombra...
Que ya no es tuya.
Si lees el poema
pasado un tiempo
descubres a un extraño
o lo contemplas
como aquel astronauta
flotando en el espacio
contemplaba a la tierra:
con lejanos incendios
mansas lluvias
azul y sola ,ajena ...
y sin embargo
propia.
29.3.22
Oniros.(2019) Miro hacia atrás para despedirme
Tenía en el corazón un jardín sombrío
Con fantasmas de niños jugando en el laberinto
Llovía en el centro del solLa luna salía en el agua del estanque
Su mano no lograba colgarla en el
cielo
Solo brillaban sus lágrimas.
Abrí las alas y el ruido de las plumas
Crepitó en el silencio
Posado sobre el hombro de Venus
Contemplé su tristeza.
17.3.22
Sin daño
Hoy me perdí en el bosque
Últimamente me pierdo más y más
Un prado estallando en amarillos
Amado diente de león,
cómo me calmas!
Los abejorros lujuriosos
Copulando en el aire...
Y la bruma...
Un día seré bosque
Y no volveré
5.3.22
Road Movie
Esto también es historia:
Vi a expertos cosmólogos
explicar el desolador destino
de todo el universo:
los soles consumiéndose,
apagando su luz...
Y al final una total oscuridad.
y por primera vez
la línea del tiempo
detenida...
Ni pasado ni futuro
Pero ahora,
mientras el sol alumbra
este mundo torturado,
mi memoria rastrea
y encuentra
en la línea del tiempo,
en la serenidad de este recuerdo,
algo de paz:
El camino fluía
como una recta cinta blanquecina
hacia adelante
Los ojos de los conejos brillaban en la noche...
Soles gemelos
Mis pies descalzos sobre el tablero
Tú y yo
y la música
en la burbuja levemente iluminada
del coche
surcando la noche silenciosa
que fluía a nuestro alrededor
Alienígenas explorando
un mundo extraño
donde la espesa oscuridad
que reinará
en el final del universo
nos acunaba
sin dañarnos
de todo el universo:
los soles consumiéndose,
apagando su luz...
Y al final una total oscuridad.
y por primera vez
la línea del tiempo
detenida...
Ni pasado ni futuro
Pero ahora,
mientras el sol alumbra
este mundo torturado,
mi memoria rastrea
y encuentra
en la línea del tiempo,
en la serenidad de este recuerdo,
algo de paz:
El camino fluía
como una recta cinta blanquecina
hacia adelante
Los ojos de los conejos brillaban en la noche...
Soles gemelos
Mis pies descalzos sobre el tablero
Tú y yo
y la música
en la burbuja levemente iluminada
del coche
surcando la noche silenciosa
que fluía a nuestro alrededor
Alienígenas explorando
un mundo extraño
donde la espesa oscuridad
que reinará
en el final del universo
nos acunaba
sin dañarnos
Persiguiendo el poema
Cavar mas hondo
Mas profundo
El alma como un pozo
Toda esa turbiedad…
El agua se evapora
cada cubo un verso
Poemas que derramas
sobre la seca tierra de labranza
Dia tras día
buscando que germine
la verdadera faz,
la hambrienta cara
de la verdad.
Mirar profundo
Así , asomada
sobre el pretil del pozo
Viendo pasar las lunas,
los propios ojos
en esa oscuridad
Hasta el momento
del agua clara y limpia
Ah, ese momento
donde la luz se centre
y te revele
Mas profundo
El alma como un pozo
Toda esa turbiedad…
El agua se evapora
cada cubo un verso
Poemas que derramas
sobre la seca tierra de labranza
Dia tras día
buscando que germine
la verdadera faz,
la hambrienta cara
de la verdad.
Mirar profundo
Así , asomada
sobre el pretil del pozo
Viendo pasar las lunas,
los propios ojos
en esa oscuridad
Hasta el momento
del agua clara y limpia
Ah, ese momento
donde la luz se centre
y te revele
10.2.22
Contra las cuerdas
No hay tiempo para la vida
Ahora
En que las urgencias muerden.
No hay tiempo para llorar.
No hay tiempo para despedirse,
Andenes, pañuelos, flores, tierra.
Sólo un fuego azul
y las presencias
que se van diluyendo en la memoria.
Ya no hay momentos bajo el sol
en el silencio de las siestas de verano
que nos empujen a bailar en la luz
del mundo.
Quién o qué
nos colocó contra las cuerdas?
9.7.21
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