Bukowski me golpea, con los dedos

como garras, cierra el puño y lo retuerce dentro, gozando de su poder sobre mí. Desde que me atrapó no me ha soltado.Esto es suyo Oh sí hay cosas peores que estar solo pero a menudo toma décadas darse cuenta de ello y más a menudo cuando esto ocurre es demasiado tarde y no hay nada peor que un demasiado tarde

Alguien que me regala su amistad y largos paseos por el haz

me ha hecho conocer a Mikel Laboa.Tengo pues, otra cosa que agradecerle sumada a la lista larga de cosas bonitas que me ha regalado, entre las que cuento su increíble dulzura, las canciones del Chivi, arcoiris dobles y triples, las letras de los Secretos y una preciosidad llamada Lau Teilatu (cuatro tejados) además de post y post de risas y palabras amenas. Esta canción, o este poema con música, es verdaderamente una joya.Lo pongo tal como lo recibí, en euskera y en castellano.¡Cómo me gustaría poder hablar todos los idiomas del mundo!...bueno, aquí está: TXORIA TXORI Hegoak ebaki banizkio nerea izango zen ez zuen aldegingo baunan, honela ez zen gehiago txoria izango eta nik... txoria nuen maite. EL PÁJARO. Si le hubiera cortado las alas hubiera sido mío, no hubiera escapado Pero así hubiera dejado de ser pájaro Y yo... lo que yo amaba era el pájaro Mikel Laboa Gracias, pistolero.

Se llama Rufo y busca casa

Transcribo aqui el texto del blog, a ver si hay suerte.espero que no te moleste, Melisa, si lo ves.Rufo nació en un pueblo de Segovia, y desde que tenía mes y medio está en Madrid. Sus otros hermanos fueron adoptados, pero él no ha tenido todavía la suerte de encontrar su hogar definitivo. Está castrado, y dio negativo en las pruebas de leucemia e inmunodeficiencia. Es bueno, noble, muy inocente, se lleva estupendamente con gatos, tanto adultos como pequeños, juguetón, mimosón, va detrás de los demás gatos para que le hagan mimitos, pero es bastante tímido con la gente que no conoce. Hay que demostrarle que le quieres para ganar su confianza y, una vez que se confía, es un cielo de gato, además de guapísimo, con unos ojazos verdes preciosos. Tiene unos diez meses. 608 615 821 (Beatriz)

A mi blog le ha salido una peca

o un lunar, o la luna asomando entre el negro... ¿qué será?... pero es sexy, no puede negarse.

Eclipse de luna

Sin maquillaje

No es un buen equipaje en este viaje la maleta repleta de amor ciego, ni me sirve una agenda cubierta de citas, ni una vieja canción conocida puede ser mi muleta. Ando sola... mi boca no besa, mi noche es desierta, no echo cuerdas que enlacen a nadie. Me despojo de toda armadura y me meto en el mar a nadar bajo lunas extrañas que nunca se vieron en el cielo normal. En el tiempo que puntea el reloj no me cabe el deseo, no me importa el silencio, no me aturde la ira. Los encuentros: en tierra de nadie, en zona de tránsito, sin pagar un peaje por todo, sin derecho al reclamo, sin límites, sin ruinas. Que nos libren de la culpa perpetua, que nos amen sin condición alguna, que queramos sin ponernos cadenas. Sin embargo, por si hubiera preguntas: no he dejado de amar...y no hay olvido.

Paisaje

En el paseo te encontrabas con un tosco puentecillo curvo de madera oscura. Pasabas así a una isla plagada de viejos árboles cubiertos de musgo y líquenes. El río era una lengua mansa y marrón que acariciaba las orillas barrosas repletas de lirios y que en los remansos nos ofrecía espléndidos nenúfares y algún lomo plateado de mojarra ondulando en el agua. Las libélulas volaban incansablemente, azules, rosadas, apenas se posaban, copulaban, y a veces desafiaban la lógica quedando suspendidas e inmóviles en el aire haciendo vibrar imperceptiblemente las grandes alas traslúcidas. Huevos de rana en grandes racimos de globitos color rosa chicle se veían pegados en los juncos, y todo estaba tan lleno de vida que era difícil no sonreír de manera cómplice y satisfecha al contemplarlo. Caminabas sobre matas de violetas que nacían entre la hierba, seguramente no eran de allí, alguien las habría plantado y habían colonizado el territorio de tal manera que cuando florecían era posible recoger grandes ramos fragantes en pocos minutos. Mi abuela tanteó con la punta del pie un bultito pardo pegado al tronco de un árbol- Mira, una seta, dijo - y mientras hablaba la seta extendió lentamente un ala haciéndola dar un salto hacia atrás chillando... - Es un murciélago, déjalo tranquilo- exclamó mi madre riendo. Mientras el río seguía su curso imperturbable y lánguido, el animalito volvió a plegar perezosamente el ala y a dormirse... o tal vez morir o soñar confundido con el árbol que le daba cobijo.

Un ángel caído

Malcolm Lowry-Felicidad.

Montañas azules con nieve y fría agua azul turbulenta, un cielo borrascoso lleno de estrellas encendiéndose y Venus y la luna gibosa al amanecer, Gaviotas siguiendo una motora cara al viento, árboles con ramas prendidas al aire- Sentado al sol del mediodía con la furiosa sombra humeante de la chimenea de la cabaña- Águilas que planean viento abajo, golondrinas marinas vuelan a golpes de viento, Una nueva marca de tabaco a las once, y mi amor que vuelve en el autobús de las cuatro- Dios mío, ¿por qué nos has dado todo esto?

Paradoja

Corre escapando del cuchillo y sin embargo va llegando al sitio exacto y a la hora precisa de su muerte. La hoja hendirá tres veces el aire y el corazón le quitará la vida. Al latir... Como estaba previsto. Esto lo escribí hace un tiempo al leer en los periódicos la noticia de la muerte de Ronny, un chico latino asesinado por una pandilla a la salida del colegio en Barcelona.Pensé entonces en el destino, en si las cosas están determinadas de antemano o no...me resulta tan tremendamente contradictorio e injusto que alguien se traslade de país para que le toque morir violentamente en un sitio lejano...y en este caso más porque se equivocaron y querían matar a otro.Es como si todos los pasos que dió le acercaran inexorablemente a su final. En realidad es lo que nos pasa a todos, pero a veces es tan tremendo que parece una broma macabra, una carambola de los dioses en un mal día.Ahora están juzgando a los que le mataron, pero nada podrá devolverle sus hermosos pocos años ni su futuro.

Uno de mis poemas preferidos, de uno de mis poetas predilectos.

Hay quien dice que el mundo acabará en llamas Hay quien dice que congelado Por lo que sé del deseo Apoyo a los que defienden el fuego Pero si tuviera una muerte doble Creo que ya he visto bastante odio Para decir que el hielo Es también perfecto Para la destrucción ROBERT FROST

No compres animales, adóptalos

Hay muchísimos bichejos entrañables abandonados.La gente sigue comprando animales y cuando le molestan les deja como si fueran objetos.Haz click en el link, seguro que alguno de los que se ven allí te conquista.

Campo de trigo

Íbamos subiendo lentamente entre los pinos, descubriendo matas de acebo y aspirando el aire impregnado de resina y mar. No hablábamos, sólo se oía el crujir de la pinaza bajo nuestros pies. Era una límpida mañana de domingo. El bosque acabó abruptamente, casi diría que los últimos árboles trazaban una impecable línea recta_ si te volvías y lo enfrentabas como para entrar de nuevo en él parecía un muro oscuro y fragante_ Pero no lo miramos (sólo después, cuando regresamos). Frente a nosotros se extendía un inmenso campo de trigo abandonado. Las espigas resecas crepitaban como llamas al más mínimo soplo y brillaban como esquirlas de metal dorado bajo el sol. Entre las ramas las arañas habían construido enormes telas que también relucían, plateadas, y todo aquello era como el tesoro conquistado por ángeles o dioses después de antiguas batallas. Sólo que éstos se habían ido abandonando el oro y la plata para que lo contemplaran los mortales. Me acordé de las historias sobre la tarantela, esa danza que nació para curar las picaduras de las tarántulas mediterráneas abundantes en los campos de trigo, que picaban a los segadores durante la cosecha_ bailarla calmaba el intenso dolor y les hacía exudar el veneno, pero también entraban en trance y conectaban con los dioses de la tierra_ Allí seguro que había muchas, tal vez cientos, encargadas de incrementar el tesoro como excelentes orfebres, tejiendo incansablemente cotas de malla para futuras batallas. Ninguno de nosotros habló. La brisa hizo temblar levemente las telas. A lo lejos y abajo se veía el mar, bajo un cielo sin una sola nube. Dimos la vuelta y nos internamos de nuevo en el bosque.

Philip K.Dick

Fragmentos del germen de Blade Runner:¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? "Y aún sueño que pisa la hierba caminando espectral entre el rocío atravesado por mi canto alegre. Yeats -En un ruinoso edificio, vacío y gigantesco, que en su día había alojado a miles, un solitario aparato de televisión pregonaba sus mercancías en un salón deshabitado. Esa ruina sin dueño había sido bien cuidada y mantenida antes de la Guerra Mundial Terminal. Allí estaban antes los suburbios de San Francisco, a muy poco tiempo por el monorriel rápido. Toda la península parloteaba como un árbol lleno de pájaros, de vida, de quejas y opiniones; pero los cuidadosos propietarios habían muerto ya o emigrado a un mundo colonia. Especialmente lo primero. Había sido una guerra costosa a pesar de las valientes predicciones del Pentágono y de su presumida criada científica, la Rand Corporation, que en efecto había tenido su sede cerca de ese lugar. Como los propietarios de los edificios, la corporación se había marchado, evidentemente para siempre. Nadie extrañaba su ausencia. Además, nadie recordaba hoy por qué había estallado la guerra, ni quién —si alguien— había ganado. El polvo que había contaminado la mayor parte de la superficie del planeta no se había originado en ningún país particular, y nadie lo había previsto, ni siquiera el enemigo durante la guerra. Primero habían muerto —era extraño— los búhos. Eso había parecido entonces casi divertido: esas aves gruesas, plumosas, blancas, caídas en los parques y las calles... Como no aparecían antes del crepúsculo, y así había ocurrido cuando vivían, los búhos pasaron inadvertidos. Del mismo modo se manifestaron las plagas medievales. Muchas ratas muertas. Sin embargo, esa plaga había descendido desde lo alto. Y después de los búhos, por supuesto, todas las demás aves; pero para ese momento el misterio ya había sido comprendido- -Un silencio que emanaba del suelo y de las paredes y parecía generado por una vasta usina lo golpeó con tremenda energía. Brotaba de la moqueta gris en jirones, de los utensilios total o parcialmente destrozados de la cocina, de las máquinas muertas que no habían funcionado en ningún momento desde que Isidore había llegado. Rezumaba de la inútil lámpara de pie del cuarto de estar, combinándose con el que descendía, vacío y sin palabras, del cielorraso manchado por las moscas. En realidad, surgía de todos los objetos que tenía a la vista, como si él —el silencio— se propusiera reemplazar todos los objetos tangibles. Por eso no solamente afectaba sus oídos sino también sus ojos: mientras contemplaba el aparato de televisión inerte sentía el silencio como algo visible y, a su modo, vivo. ¡Vivo! Con frecuencia había percibido antes la severidad de su cercanía: cuando llegaba, irrumpía sin delicadeza, evidentemente incapaz de esperar. El silencio del mundo no podía refrenar su codicia. Y menos ahora, cuando ya virtualmente había vencido-

Candeloro en D'Artagnan.

El fuego del genio sobre el hielo.

Pale Rider

El jinete pálido

Cincuenta cosas que hacer antes de morirse....

Esta lista ha sido publicada por la BBC en base a una votación popular.Hay cosas que jamás se me ocurrirían, otras que ya no se pueden hacer, como volar en Concorde, y otras que se podrían agregar.En todo caso, es divertido mirarla.Aquí va:. 1.Nadar con delfines.2. Bucear en la Gran Barrera de Coral (Queensland, Australia).3. Volar en Concorde.4. Observar a las ballenas.5. Bucear con tiburones.6. Skydiving (básicamente es paracaidismo).7. Montar en globo.8. Volar en un jet.9. Ir de safari.10. Ver la aurora boreal.11. Hacer el sendero inca.12. Caminar por el Puente de la Bahía de Sydney.13. Visitar una isla paradisíaca.14. Conducir un Fórmula-1.15. Hacer rafting.16. Recorrerse la Gran Muralla China.17. Hacer puenting.18. Viajar en tren a través de las Canadian Rockies.19. Conducir por la Ruta 66 (Arizona).20. Ruta en helicóptero por el Gran Cañón del Colorado.21. Viajar en el Orient Express.22. Bañar a un elefante.23. Visitar la Antártida.24. Conducir una Harley Davidson.25. Vivir un rancho cowboy.26. Escalar el Everest.27. Caer por una catarata.28. Ver la Tierra desde el espacio.29. Explorar las Islas Galápagos.30. Caminar a través de un bosque frondoso.31. Galopar a caballo por una playa.32. Explorar las pirámides.33. Viajar en el Trans-Siberiano.34. Ver el amanecer o coronar el Uluru (Australia).35. Wingwalking (ir de pie en el ala de una avioneta).36. Escalar el Kilimanjaro.37. Volar sobre un volcán.38. Ir en un carro tirado por huskies.39. Hacer una excursión por un glaciar.40. Montar en las montañas rusas más grandes del mundo.41. Participar en pesca Blue Marlin en Florida.42. Hacer parapente.43. Jugar al golf en el Campo de Golf Nacional de Augusta.44. Hacer una excursión para ver a un gorila.45. Ver los tigres en su hábitat natural.46. Deslizarse por la pista de bobsleigh Cresta Run (Suiza).47. Ir a Disneylandia.48. Jugar en los casinos de Las Vegas.49. Ver los orangutanes.50. Ver a los osos polares. La he releído y la verdad es que no haría mas de la mitad de las cosas que menciona, aún pudiendo hacerlas.y sobre el resto tampoco estoy segura(bueno, alguna sí que me gusta) Pero ¿quien puede desear intensamente jugar al golf en el Campo de Golf Nacional de Augusta?Que me lo expliquen, por favor.

Compensando tanto palizón melancólico, el viejo Conte con su pianillo...Vía Con Me

Via, via, vieni via di qui, niente più ti lega a questi luoghi, neanche questi fiori azzurri… via, via, neanche questo tempo grigio pieno di musiche e di uomini che ti son piaciuti, It’s wonderfoul, it’s wonderfoul, it’s wonderfoul good luck my babe, it’s wonderfoul, it’s wonderfoul, it’s wonderfoul , I dream of you… chips, chips, du-du-du-du-du Via, via, vieni via con me entra in questo anore buio, non perderti per niente al mondo… via, via, non perderti per niente al mondo Lo spettacolo d’ arte varia di uno innamorato di te, it’s wonderfoul, it’s wonderfoul… Via, via, vieni via con me, entra in questo amore buio pieno di uomini via, via, entra e fatti un bagno caldo c’è un accappatoio azzurro, fuori piove un mondo freddo, it’s wonderfoul, it’s wonderfoul…

Sueño

Iba por calles oscuras. Nunca hay nadie por allí. Iba por andenes desiertos Buscando enlazar con trenes Que partían demasiado rápido O demasiado lentamente. Era como una niña Era como una joven Era como una vieja Buscaba un refugio Un lugar donde no hubiese miedo Un sitio sin pérdidas Un sitio sin ira Buscaba un lugar entre la fronda Una cama entre tules Una calle repleta de escaparates asfalto reluciendo bajo la lluvia mansa. Un olor a café Buscaba su poesía Que abre la puerta Que da al paraíso. Como en un caleidoscopio Su cara se fundía con otras Era él y mis amores Pasados Tambien alguien que no conocía Le buscaba Sentí el peso terrible Del tiempo Y no había respuestas

Naves, música y estrellas

En la madrugada, los noctámbulos acechamos el sueño de los otros mortales. Oigo a Limp Bizkit en Behind Blue Eyes mientras por la ventana entra el sonido amortiguado de una tele vecina. No soy la única que no duerme. Tengo la cabeza disparada hacia el espacio exterior. Te cuento un trozo de "El fin de la infancia" de Arthur Clarke: "Rodeado de estrellas, Reinhold descendió por la falda de la colina. Afuera, en el mar, el Forrestal barría todavía el agua con unos dedos luminosos. En la bahía los andamios que rodeaban el Columbus eran ahora un brillante árbol de Navidad. Sólo la elevada proa de la nave se alzaba como una sombra oscura entre los astros. Una radio lanzaba una estridente música de baile desde los animados cuarteles y los pasos de Reinhold se aceleraron mecánicamente siguiendo el ritmo de la música. Había llegado casi al estrecho sendero que bordeaba las arenas, cuando algún presentimiento, algo apenas atisbado, lo obligó a detenerse. Perplejo, miró primero al mar y luego a la tierra. Pasaron unos instantes antes de que pensara en mirar el cielo. Reinhold Hoffmann supo entonces, como Konrad Schneider en ese mismo instante, que había perdido la carrera. Y supo que la había perdido no por esas pocas semanas o meses que habían estado amenazándolo, sino por milenios. Las sombras enormes y silenciosas que navegaban bajo las estrellas, a una altura que Reinhold era incapaz de imaginar, estaban tan alejadas del pequeño Columbus como éste de las canoas paleolíticas. Durante un instante que pareció eterno, Reinhold observó, junto con el mundo entero, cómo las grandes naves descendían con una majestad abrumadora, hasta que oyó al fin el débil chillido de la fricción en el enrarecido aire de la estratósfera. Reinhold no se sintió apenado porque el trabajo de toda una vida se le derrumbase de pronto. Había luchado para que el hombre llegase a las estrellas, y ahora, en el instante del triunfo, las estrellas - las apartadas e indiferentes estrellas - venían a él. En ese instante la historia suspendía su aliento, y el presente se abría en dos separándose del pasado como un témpano que se desprende de los fríos acantilados paternos y se lanza al mar, a navegar solitario y orgulloso. Todo lo obtenido en las eras del pasado no era nada ahora. En el cerebro de Reinhold sonaban y resonaban los ecos de un único pensamiento: La raza humana ya no estaba sola."

Mirándote.

Miro hacia atrás. El tiempo que pasamos se esfuma en pálidos azules Miro hacia el norte Y un ocaso dorado me recuerda que el sol dió de la misma manera en tu cara Aquella vez Y de nuevo Miro hacia atrás.

Esplendor en la hierba

"Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba. Aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores, no hay que afligirse. Porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo..." William Wordsworth

Escher, Moebius y el infinito

She

She may be the face I can't forget A trace of pleasure or regret May be my treasure the or price I have to pay She may be the song the summer sings May be the chill that autumn brings My be a hundred different things Within the measure of the day. She may be the beauty or the beast May be the famine or the feast May turn each day into heaven or a hell She may be the mirror of my dream A smile reflected in a stream She may not be what she may seem inside her shell She who always seems so happy in a crowd Who's eyes can be so private and so proud No one's allowed to see them when they cry She may be the love that cannot hope to last May come to me from shadows of the past That I remember till day I die She may be the reason I survive The why and where for I'm alive The one I'll care for through the rough and many years Me I'll take her laughter and her tears And make them all my souvenirs For where she goes I've got to be The meaning of my life is she, she, she ¡Que preciosa es esta canción!

La materia oscura de un sueño

Hace algún tiempo, buscando un sitio en la red para escribir...

...porque en los foros de Terra sólo había insultos y peleas y había decidido abandonarlos, escribí esto.Ahora que el bosque de "Arbol si Arbol no" languidece lentamente, creo que me vendrá bien como recordatorio: "¿Cómo mierda pude pensar que esta era la estación término? De golpe comprendí que esos foros eran sólo la punta del iceberg, la cola del ratón, por poner lugares comunes uno tras otro, pero de ninguna manera el final del camino. Se acabó el último y jodido tramo de una etapa, no la vida. No necesito transbordador espacial, tengo mis alas. Respiro aires tóxicos o puros, me sumerjo y puedo volar. Resisto el fuego y si me canso me voy y me renuevo porque conozco el sitio donde está la fuente del alivio y del poder. No temo a la soledad de planetas vacíos. Yo los poblaré. No temo al frío, al intenso calor de los desiertos. Animal mitológico que se creó a sí mismo, me reinvento las veces que sean necesarias. Quiero impactar en las retinas con el puño, dar en el corazón sonoros besos, mostrar como se expanden las galaxias, ser una bacteria en un sistema defensivo de brillantes leucocitos, explorar las ruinas que dejaron los que se fueron. Pintar mis huellas y partir dejando que la hiedra cubra el suelo, escalar torres sin red, precipitarme en los abismos de mis sueños y de sueños ajenos, responder a tus lejanas llamadas, construir universos, escaleras al cielo, enloquecer y adquirir cordura de repente. Te haré rastrearme entre los laberintos de esta red de plata suspendida en la nada. Husmearás mi perfume y mis sílabas, pero al final darás conmigo porque siempre, siempre, estamos destinados a encontrarnos y arder, encontrarnos y unirnos en un eterno vuelo. Así que búscame, y si me encuentras, habrá empezado todo..."

Ruiseñor 

Fragmentos de "Matar a un ruiseñor" de Harper Lee

" Atticus Finch no hacía nada que pudiera despertar la admiración de nadie: no cazaba, no jugaba al póker, no pescaba, no bebía, no fumaba... Se sentaba y leía. (...) Cuando nos dio nuestros rifles de aire, Atticus no nos enseñó a disparar. Fue el tío Jack quien nos instruyó en sus principios, dijo que Atticus no estaba interesado en armas. Atticus le dijo a Jem un día, -Prefiero que disparen a las latas vacías en el patio trasero, pero se que ustedes van tras los pájaros. Dispara a todos los pájaros azules que quieras, si es que les puedes acertar, pero recuerda que es un pecado matar un ruiseñor-. Ese fue el único momento que escuché a Atticus decir que era un pecado hacer algo, y le pregunté a la señorita Maudie al respecto. -Tu padre tiene razón-, me dijo ella. Los ruiseñores no hacen otra cosa que crear música para que la disfrutemos. No se comen los jardines de la gente, no hacen nidos en los graneros, no hacen otra cosa que cantar su corazón para nosotros. Es por eso que es un pecado matar a un ruiseñor. (...) -Una dama? Jem levantó su cabeza. Su cara estaba roja. -Después de todas las cosas que ella dijo sobre ti, una dama? -Lo era. Ella tenía sus propios puntos de vista sobre las cosas, diferentes a los míos, tal vez... hijo, te digo que si no hubieras perdido la cabeza yo mismo te habría obligado a leerle. Quería que advirtieras algo sobre ella. Quería que vieras lo que es realmente el valor, en lugar de tener la idea de que el valor es un hombre con un arma en su mano. El verdadero valor es cuando sabes que tienes todas las de perder, pero emprendes la acción y la llevas a cabo a pesar de todo. Raramente ganas, pero algunas veces lo logras. La señora Dubose ganó las 90 libras de ella. De acuerdo a sus puntos de vista, ella murió sin deberle a nada ni a nadie. Era la persona más valiente que he conocido. (...) -La señorita Gates es una buena dama, verdad? -Seguro que sí- dijo Jem. Me gustaba mucho cuando estaba en su clase. -Ella odia mucho a Hitler... -Qué tiene eso de malo? -Bueno, ella nos contó hoy lo terrible que es tratando a los judíos, no es bueno perseguir a nadie, verdad? quiero decir, ni tener malos pensamientos sobre la gente, verdad? -Claro que no, Scout. Que te sucede? -Bueno, al salir de la corte esa noche la Señorita Gates -iba delante de nosotros al bajar la escaleras, no debes haberla visto-, caminaba hablando con la señorita Stephanie Crawford. La escuché decir -ya era hora que alguien les enseñara una lección, ya se estaban excediendo, lo próximo que pensarán es que podrán casarse con nosotros-. Jem, como puedes odiar tanto a Hitler y después dar la vuelta y ser tan cruel con la gente que tienes aquí en casa. "

S.O.S Poema necesita urgentemente traducción al castellano o catalán.

"Coltre di cotone, la nevicata preme sulla finestra d’inverno... le sorelline non possono uscire, unite sotto la lampada ritagliano fiori di carta. Le forbicine scintillano, il grande foglio rosso è tagliato e ritagliato: tu ritagli la bandiera rossa che sventola a Tian’anmen, lei ritaglia gonfie lanterne appese, poi ritaglia un trattore che rovescia mille ettari di terra, poi ritaglia un eroico soldato a cavallo di un corsiero, e sono porcellini, coniglietti, galli giganteschi, e sono gelsomini, peonie, sono fiori di melo: ogni ramo è un annuncio d’alba di primavera, su ogni albero il fiore di prugno sfida la chioma nevosa... I fiori da finestra crescono a uno a uno, tutti festeggeranno le mani laboriose". Ling Ying