Hoy no hay poesía,ni cadenas, ni azúcar. Sólo crueldad

Copio el texto que iba con la foto de este pobre animal porque parte el alma. Nataku está destrozado. Le han echado líquido corrosivo en la cabeza y se la han abrasado entera, incluidos los ojos y las orejas por dentro. En un intento desesperado por quitarse aquel dolor tan horrible se rascó con las patas delanteras y el líquido le ha afectado también a las mismas. Hubo que bañarle varias veces en betadine para eliminar todo el producto corrosivo y tóxico que tenia encima. Le han arrancado un diente, está achicharrado, ciego, con una inflamación tan brutal de los ojos que temíamos que le explotaran los globos oculares. Creemos que lo hemos controlado para evitarlo. Físicamente esperamos lograr una recuperación casi total. Aún no sabemos si le crecerá de nuevo todo el pelo de la cabeza, y si todo va bien, es posible que pueda recuperar algo de visión siempre y cuando la quemadura no le deje mal cicatrizada las córneas en cuyo caso, la ceguera sería para siempre. Aparte, se ha abrasado el sistema respiratorio y digestivo por lo que le cuesta respirar y tragar el alimento. Nataku está en los huesos, iba plagadito de garrapatas, debía llevar mucho tiempo abandonado tratando de sobrevivir cuando ha tenido que sufrir esta atrocidad. Se niega a caminar o ponerse de pie. Hay que cogerlo en brazos y se te orina cada vez que te siente. A mi me parece que es como un cruce de collie o algo parecido, debe tener como un año y poco. Debía ser precioso pero vamos a tardar mucho tiempo en conseguir que este animalito quiera vivir. Por favor, difundirlo. Tendré a Nataku hospitalizado el tiempo que sea necesario y haré lo imposible. Probablemente después lo llevaré a mi casa. Sé que es muy muy difícil y necesitará alguien muy especial que lo quiera adoptar, pero seguro que ese alguien existe. Está en Madrid.Contacto: MAEFERNANDEZ@teleline.es

Cadena de música

1.- TAMAÑO TOTAL DE LOS ARCHIVOS DE MÚSICA EN EL ORDENADOR No mucho.Suelo escuchar mucha musica que he comprado o me graban y no la archivo en el pc. 2.- ÚLTIMO DISCO QUE COMPRÉ Dos, uno de Piazzola que contiene "Verano porteño" y "Adiós Nonino"y toda el alma de la poderosa Buenos Aires en el bandoneón.El otro:"Las cuatro estaciones de Vivaldi":después de oirlas versionadas por un trio de cuerdas en el barrio gotico de Barcelona, entré en una tienda de música y me lo compré . 3.- CANCIÓN QUE ESTÁS ESCUCHANDO AHORA Star, de Reamon (ésta sí la he bajado de la mula) 4.- CANCIONES QUE NUNCA PARAS DE ESCUCHAR O QUE SIGNIFICAN ALGO PARA TI She, de Elvis Costello, aunque también me gusta por Aznavour.Es una de mis canciones preferidas. Stand by me, por Ben E.King November Rain de Guns and Roses...alguna tarde de otoño y lágrimas en la lluvia. Lágrimas negras del Cigala y Bebo Valdés.Increíble el piano, increíble la voz desgarrada del gitano. The Show must go on .Queen.La voz de Mercury es como potente miel derramándose por mi sangre. Pero esto de elegir es difícil, hay muchas más que nunca paro de escuchar y que significan algo para mí. .5.- PERSONAS QUE HAN DE RECOGER EL TESTIGO Y PONER EL MISMO POST. Si quieren, claro... Paula (YoPau) Esscarolo(Disloques) Rufus (Los abismos siderales) Animal nocturno(Vomitando soledades) Avesusurro (o sea Rem o Nico o Neska o Tole, o Mata o Saturnina porque ese blog Lacucarachaexistencialista es multipropiedad intelectual, jajaa,están ellos, más Esscarolo más la que escribe.)Besos a todos.Y otro pal eslabón anterior:Kaloni.;)

Azúuuucar

Nada es tan dulce...

...como el reencuentro con alguien que pensabas no volver a ver nunca. Tanto en estos mundos virtuales como en casa, el curro o la calle, uno se ve sometido a ausencias que duelen mucho. Si compartes minutos, horas de charlas, risas,juegos y poesía con alguien y un día, de golpe ese alguien se va y no sabes porqué, terminas pensando que eso es algo irreversible y que no la verás nunca más. Te haces a la idea, pero algo en ti, en un rinconcito de tu alma, atisba silencioso lo que te rodea para ver si esa cara, esa letra, ese vago perfume peculiar e irrepetible te anuncia que la ausencia ha terminado.Y no pasa nada, y la melancolía te atenaza la garganta, un día y otro día, y sigues porque sabes que no puedes quedarte preso en ese contradictorio sentimiento, como una cuerda tensa entre la esperanza y la desolación.Las cuerdas terminan rompiéndose si ese tironeo se estira y se estira... Así que agachas la cabeza y embistes el futuro como si fuera un muro que hay que romper para hallar el camino.Por cojones. Cuando ya tienes cogida la rutina y puedes vivir sin sentir el espoleo de tu corazón al transitar por lugares cargados de momentos compartidos, pero sabiendo que en el fondo nunca olvidarás porque hay un hueco oscuro...un día, se produce el milagro del reencuentro. Entonces, descubres que estás agradecido, al destino, a los dioses, al que volvió, a lo que sea, pero estás agradecido. Luego abres los brazos y dejas que la emoción circule, cálida, y das la bienvenida, al amigo, al amor, al que se fué para no volver en apariencia.Y el torrente luminoso del pasado irrumpe desde la memoria y llena ese hueco oscuro de un solo golpe y sin esfuerzo. Y te sientes como cuando eras niño y venía alguien en tren o en barco e ibas a buscarle, bajaba rodeado de maletas y te llenaba de besos y regalos, y el mundo para tu corazón era simplemente perfecto.Saber que el otro (que se había ido dejándote resaca, restos de naufragios, botellas sin mensajes de aliento)ha regresado, hace que la magia, como un árbol aparentemente seco y sin vida, brote nuevamente delante de tus ojos, toda, completa, enterita...para tí. Descubres en ese instante la dulce esencia del paraíso: un eterno tiempo sin pérdidas.

Blogs en ruinas

A veces vamos por un barrio y vemos una casa vacía, cerrada a cal y canto, y parece que nunca es tan fuerte el concepto de vivienda como entonces.Uno tiene súbita conciencia de que allí se comió, durmió , tal vez se amó, que hubo niños, o viejos, o jóvenes que estudiaron, hablaron por teléfono, colgaron posters en las paredes, se pelearon con los padres...que alguna vez allí hubo olor a comida y resonó música entre las paredes, y quizá se bailó con los auriculares puestos, o con los pies apoyados sobre los empeines del otro. Nunca se nota tanto la presencia como con la ausencia.Los huecos tienen una corporeidad que asusta, los vacíos se llenan con la imaginación o la memoria.¿Adónde habrán ido las personas que vivían aquí? ¿Qué habrá pasado para que se marcharan? Eso mismo que pasa con las casas abandonadas, me pasó con los foros y ahora con los blogs.Sitios que empezaron a bullir de actividad , colores radiantes en los muros virtuales, de golpe se vacían, se detienen, y es como si sus creadores hubieran emigrado a otros lugares, dejando espacios en blanco que nos impactan y nos hacen preguntarnos también que cosas pueden haber pasado para que no escriban más.Y si se trata de alguien que leíamos con agrado, más preguntas nos hacemos... En fin, esta ha sido una divagación noctámbula, cosa habitual en mi : divagar y escribir de madrugada.Recién llego de currar y afuera hay niebla espesa que subió del mar, silencio, humedad y algo de frío.Pero mi casa está habitada.

El arrecife del escorpión.Charles Williams

ese barco, el Santísima Trinidad del que habla Kaloni en un comentario, me recordó la historia del Freya (un barquito donde se desarrolla parte de la trama de la novela de Williams,excelente y negra por partes iguales) Así empieza: "Puesta de sol. Tenía algo de fantasmal. El piloto y los dos marineros de primera que componían el destacamento de abordaje se miraron, incapaces de creer lo que veían. No había señales de violencia ni de enfermedad a bordo, y el Golfo había estado de un humor benigno durante las últimas semanas. Las velas estaban desplegadas y aspiraban suavemente la brisa de la puesta de sol; la caña del timón estaba amarrada y el barco se deslizaba con serena determinación rumbo al sudeste, y hacia el estrecho de Yucatán. El chinchorro seguía en su sitio, encima de la cabina, y todo estaba en perfecto orden, salvo que no había ni un alma a bordo. El barco estaba tan misteriosamente desierto como la Mary Celeste..." -"Fue hacia la mesilla donde estaban las cartas de navegación y abrió lo que tomó por el libro de bitácora, revisando apresuradamente la última página que contenía anotaciones. La estudió un momento y luego meneó la cabeza. En cuarenta años de navegación nunca había visto una anotación como ésa. ...el azul y ese último resplandor plateado obsesionante, agitándose mientras moría. Me llamaba. Señalaba el éxtasis. El éxtasis..."

Thomas Wolfe (EEUU, 1900-1938)"No se vuelve a casa"

Algo me ha hablado en la noche, quemando los cirios del año menguante; algo ha hablado en la noche, y me ha dicho que moriré, no se dónde. Diciendo: "Perder la tierra que conoces, por un mayor conocimiento; perder la vida que tienes por una mejor vida; dejar los amigos que amaste, por un amor más grande; encontrar una tierra más amable que el hogar, más grande que la tierra. Donde se encuentran los cimientos de los pilares de esta tierra, hacia los cuales tiende la conciencia del mundo se está levantando un viento, y los ríos fluyen. "

A World Apart - Daniel Merriam

La Mirada Oblicua.Aquiles Nazoa (Venezuela 1920-1976)

Este texto por el que siento una gran fascinación, es lo único que conozco de su autor.En realidad lo encontré pegado en un foro de Terra, por un forero llamado EBRUST, y me gustó tanto que lo guardé y lo he colgado una vez en otro foro, como regalo a una amiga. Quiero que mas personas puedan disfrutarlo (como yo cada vez que lo leo) "Creo en Pablo Picasso, todopoderoso, creador del cielo de la tierra. Creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones, que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo, pero que cada día resucita en el corazón de los hombres. Creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable. Creo en los grillos que pueblan la noche de mágicos cristales. Creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa. Creo en la cualidad aérea del ser humano, configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose como una purísima paloma herida, bajo el cielo del Mediterráneo. Creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente bajo la almohada de mi niñez. Creo en la fábula de Orfeo. Creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia. Creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar. Creo en un barco esbelto y distantísimo que salió hace un siglo al encuentro de la aurora, su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles, y junto a sus sienes un resplandor de estrellas. Creo en el perro de Ulises, en el gato risueño de Alicia en el País de las Maravillas, en el loro de Robinson Crusoe, en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta. Creo en la amistad como el invento más bello del hombre. Creo en los poderes creadores del pueblo. Creo en la poesía y, en fin, creo en mí mismo puesto que sé que hay alguien que me ama." ..........llega la noche.

Pido tregua

La bruja Piruja del horóscopo, esa que aparece como las luces malas por la tele de madrugada, ha dicho que estoy entre los signos más jorobados de la semana.¡Ja! Como si fuera novedad. Por eso: Busco marea que lleve mi balsa por donde más le plazca, resaca que me deje sobre la playa blanca de algún atolón perdido, tormenta que desarme mis defensas y me desguace, o un olvido feroz que me aniquile para dejar de ser tal como soy. Pondré un anuncio pidiendo amnesias solidarias, cortinas de humo, callos mentales, algún sedante sin efectos secundarios- mas que la dulce calma de una siesta al sol en medio del silencio- Algo que me provoque cerrar los párpados y dejar de soñar los jodidos sueños que me llevan por los mismos jodidos lugares donde busco y no encuentro las mismas jodidas cosas. Tengo una duda ¿Soy la única tía que sueña con abismos, con calles solitarias donde nada coincide con lo que se espera ver? ¿Con regresos a sitios del pasado que están extrañamente vacíos, huecos, cáscaras rotas de huevos que ya eclosionaron y carecen de toda vida? ¿Con qué soñáis? ¿Tenéis pesadillas? ¿ Sueños plácidos? ¿ Sueños eróticos? Contadme dormideras para ver si las copio y varío, que me he vuelto monotemática y ya me da reparo volver a dormirme. Miedo a la soledad y a la desorientación son mis fantasmas habituales, dadme variantes, aunque sean más monstruos, y que siga la fiesta.

Lluvia

De madrugada, llueve sobre el asfalto devolviéndolo al origen, petróleo oscuro, brillante y untuoso. No he puesto música, canta la lluvia su canción sincopada. Percusión sobre plástico, percusión sobre mármol, timbales en la barandilla del balcón, suaves escobillas sobre las hojas del geranio rosa... También de madrugada viajo sin trenes por las palabras. Gentes lejanas me cuentan cosas que nos acercan. Me invitan a una cena con una mesa puesta con esmero, un oscuro mantel de terciopelo, esta noche, dos voces, en los platos estrellas que asoman cuando el viento rompe las nubes. El vino oscuro y denso que destila la luna servido en altas copas...

George Brassai

Una foto suya y sus palabras:"La noche sugiere, no enseña. La noche nos encuentra y nos sorprende por su extrañeza; ella libera en nosotros las fuerzas que, durante el día, son dominadas por la razón..."

Dos copas de Gimferrer...glamour y desesperación.

EN INVIERNO, LA LLUVIA DULCE EN LOS PARABRISAS... En invierno, la lluvia dulce en los parabrisas, las carreteras brillando hacia el océano, la viajera de los guantes rosa, oh mi desfallecido corazón, clavel en la solapa del smoking, muerto bajo el aullido de la noche insaciable, los lotos en la niebla, el erizo de mar al fondo del armario, el viento que recorre los pasillos y no se cansa de pronunciar tu nombre. Ella venía por la acera, desde el destello azul de Central Park. ¡Cómo me dolía el pecho sólo con verla pasar! Sonrisa de azucena, o jos de garza, mi amor, entre el humo del snack te veía pasar yo. ¡Oh música, oh juventud, oh bullicioso champán! (Y tu cuerpo como un blanco ramillete de azahar...) Los jardines del barrio residencial, rodeados de verjas, silenciosos, dorados, esperan. Con el viento que agita los visillos viene un suspiro de sirenas nevadas. Todas las noches, en el snack, mis ojos febrües la vieron pasar. Todo el inviemo que pasé en New York mis ojos la buscaban entre nieve y neón. Las oficinas de los aeropuertos, con sus luces de clínica. El paraíso, los labios pintados, las uñas pintadas, la sonrisa, las rubias platino, los escotes, el mar verde y oscuro. Una espada en la helada tiniebla, un jazmín detenido en el tiempo. Así llega, como un áncora descendiendo entre luminosos arrecifes,la muerte. Se empañaban los cristales con el frío de New York. ¡Patinando en Central Park sería un cisne mi amor! Los asesinos llevan zapatos de charol. Fuman rubio, sonríen. Disparan. La orquesta tiene un saxo, un batería, un pianista. Los cantantes. Hay un número de strip-tease y un prestidigitador. Aquella noche llovía al salir. El cielo era de cobre y luz magnética. EN LAS CABINAS TELEFÓNICAS En las cabinas telefónicas hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios. Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir. Última noche bajo el pálido neón, último día bajo el sol alucinante, calles recién regadas con magnolias, faros amarillentos de los coches patrulla en el amanecer. Te esperaré a la una y media, cuando salgas del cine -y a esta hora está muerta en el Depósito aquella cuyo cuerpo era un ramo de orquídeas. Herida en los tiroteos nocturnos, acorralada en las esquinas por los reflectores, abofeteada en los night-clubs, mi verdadero y dulce amor llora en mis brazos. Una última claridad, la más delgada y nítida, parece deslizarse de los locales cerrados: esta luz que detiene a los transeúntes y les habla suavemente de su infancia. Músicas de otro tiempo, canción al compás de cuyas viejas notas conocimos una noche a Ava Gardner, muchacha envuelta en un impermeable claro que besamos una vez en el ascensor, a oscuras entre dos pisos, y tenía los ojos muy azules, y hablaba siempre en voz muy baja- se llamaba Nelly Cierra los ojos y escucha el canto de las sirenas en la noche plateada de anuncios luminosos La noche tiene cálidas avenidas azules. Sombras abrazan sombras en piscinas y bares. En el oscuro cielo combatían los astros cuando murió de amor, y era como si oliera muy despacio un perfume.

No compres animales, adopta.

Sigo reproduciendo casos que se pueden ver haciendo click en el link "En busca de una segunda oportunidad", sé que a veces no hay tiempo de mirar, o no se ve, o lo que sea... Importa solamente que si has resuelto tener un animal después de pensarlo mucho, ahí hay cantidad que han sido abandonados y esperan que alguien les brinde un sitio. afecto y un poco de comida y atención. A Bob le encontramos vagando por la calle, saludando a toda la gente que encontraba y maullando como un loco. Es un gato un poco tímido, los cambios le afectan y los primeros días está un poco asustado, pero luego es un encanto, cariñoso y sobre todo, guapo, guapo. De pelo espeso gris y ojos dorados como si fuera un azul ruso. Este verano cumplirá dos años. Se entrega en adopción esterilizado, vacunado, desparasitado y con microchip. Está en la Asociación Nacional de Amigos de los Animales, por lo que se entrega únicamente dentro de la comunidad de Madrid. Contacto: ANAA 915 447 376 (de lunes a viernes de 9 a 17 horas)

Lluvia de primavera

Hace un rato comenzó a llover mansamente , justo cuando estaba llegando a casa. Me encanta ver las aceras moteadas por las primeras gotas, y el olor del aire, de las baldosas y la tierra cuando comienzan a mojarse...

Tesoros en las sombras

Como los planetas reflejan la luz de la estrellas y nos hacen confundirles con ellas, los humanos nos fascinamos con la luz reflejada en unos ojos ajenos que miran con embeleso a un tercero. De golpe el que es mirado así por otro cobra un brillo inesperado, acrecienta su luz y su encanto. Somos tristes monigotes sometidos a las leyes de la morfología, pobres demostraciones de la teoría de conjuntos, zapateros remendones que intentan tapar groseramente huecos que ya no tienen remedio. Y esa luz representa la terrible diferencia entre un te quiero y un te quiero mucho, el puente que cruza el abismo entre nos vemos y no te vayas nunca, la filosa arista entre la cara que sube y la cara que baja, en ese dado invisible pero implacable que define el destino del amor. Pero si vemos que otros miran, ah, ahí va el ojo a la caza del tesoro. Y tal vez ese tesoro ya era nuestro, pero dormíamos sin querer apreciarlo como los dragones avaros de los cuentos. La mirada extranjera que ahora lo acaricia nos descubre las perlas engarzadas en precioso platino, las facetas de los raros diamantes, las redes tejidas delicadamente por expertos orfebres. Y tal vez cuando empecemos a mirar menos distraídamente nuestros bienes, éstos se desvanezcan en el aire como por arte de magia, porque como las cosas vivas necesitan del sol y del calor, del cuidado de unas manos y no de la penumbra y el hastío en el que los hemos sepultado durante tanto tiempo.

Auguste Rodin

El beso

El beso

Maciza lentitud, lentitud martillada; Humana lentitud, lentitud forcejeada; Desierta lentitud, desanda tus ardores; Sublime lentitud, sube desde el amor; Que la lechuza ha vuelto. RENÉ CHAR

Trenzas

Algo con ese regusto dulce que a veces tienen la nostalgia y la memoria de los sentidos.Por supuesto, es un tango.De Homero Expósito y Armando Pontier.La primera vez que lo oí fue en un escenario y recitado, y me gustó tanto como con música... Trenzas, seda dulce de tus trenzas, luna en sombra de tu piel y de tu ausencia. Trenzas que me ataron en el yugo de tu amor, yugo casi blando de tu risa de tu voz... Fina caridad de mi rutina, me encontré tu corazón en una esquina... Trenzas de color de mate amargo que endulzaron mi letargo gris. ¿Adónde fue tu amor de flor silvestre? ¿Adónde, adónde fue después de amarte? Tal vez mi corazón tenía que perderte y así mi soledad se agranda por buscarte. ¡Y estoy llorando así cansado de llorar, trenzado a tu vivir con trenzas de ansiedad... sin ti! ¡Por qué tendré que amar y al fin partir! Pena,vieja angustia de mi pena, frase trunca de tu vozque me encadena... Pena que me llena de palabras sin rencor, llama que te llama con la llama del amor. Trenzas,seda dulce de tus trenzas, luna en sombra de tu piel y de tu ausencia,trenzas, nudo atroz de cuero crudo que me ataron a tu mudo adiós...

Testimonios del horror

Mujeres y hombres ya ancianos y de ojos dulces, que miran al pasado para contarnos su infierno y el infierno de muchos en los campos de concentración nazi. Una de ellas dice "Dante describió el infierno... no conoció Ravensbrück." "Días después de mi liberación empecé a llorar en sueños, tanto que mi marido pugnaba por sacarme de él y no lo lograba... soñaba con una forma humana cubierta por una sábana blanca. Un golpe de viento levantaba la tela haciéndola volar y podía ver el cuerpo encogido de una compañera del campo de concentración. Ella me decía: y tú, que has sobrevivido... ¿qué has hecho por todos nosotros? Cuando desperté tuve claro que debía contar lo acontecido, y pocos días después escribí mi primer artículo." Otra cuenta: "tiempo después, en Alemania, trabajando de enfermera, un joven vio el número tatuado en mi brazo y se rió sin saber lo que era... le dije: - me he tatuado el teléfono de mi amante para no olvidarlo- y él volvió a reír, de nuevo ignorante de todo. Luego he viajado varias veces a España, y en uno de esos viajes una joven española descubrió mi tatuaje y me dijo -¡tu tienes tatuado el número de Auschwitz! Y pensé - mira, una chica de Matalascañas sabe más de lo que pasó que un joven alemán..." Cuando escucho testimonios así me acuerdo también de la guerra en la ex Yugoslavia, de los campos de concentración para los bosnios, gentileza de Milosevich y Karadzic, de los numerosos lugares del mundo donde el ser humano es vejado, torturado, privado de todo, tratado como un objeto del que se puede abusar, y mas aún, del que se puede prescindir, simplemente porque alguien con la sartén por el mango decidió que molesta u obstaculiza sus planes. Tenemos que escuchar a estos ancianos, a los pocos que viven aún, porque su voz tal vez impida que alguien, en algún sitio, repita la barbarie. Y tampoco olvidemos que el nazismo tiene muchas caras, tal vez no tan espectacularmente macabras, pero negras también, como la que mira al inmigrante con desprecio, como la que rechaza a otro por ser pobre o de otro lugar, sin tener en cuenta que nacer en un sitio u otro es algo que no se elige, que lo único que se puede elegir es la opción entre la indignidad y la dignidad, la deshumanización y la humanización creciente.

Fotografía

Entre el olor a tiza notaba ese perfume de las rosas de mayo entrando por la ventana. El sol le bruñía el pelo y la pelusa del antebrazo apoyada sobre el libro. La trenza caía como una larga espada de oro por su espalda. Se quedó fascinado mirándola, perdido en ese espacio y ese tiempo como eternos, dejando que el momento le impregnara para siempre. Ella se giró y le miró y él comprendió lo que sienten los ratones frente a las cobras: una total debilidad ante la certeza de los centelleantes colmillos clavándose en la piel un segundo después. Pero no importaba... nada importaba salvo ella y el olor a rosas.