Strange Fruit-Billie Holiday

Strange Fruit

Southern trees bear

a strange fruit Blood on the leaves,

blood at the root Black bodies swinging

in the southern breeze Strange fruit hanging

from the poplar tree. Pastoral scene

of the gallant South The bulging eyes,

and the twisted mouth Scent of magnolia,

cool and fresh And the smell

of the burning flesh. Here is the fruit

for the crows to pluck For the rain to gather,

for the wind to suck For the sun to rot,

for a tree to drop Here is a strange

and bitter crop. So strange So strange

Transcribo...

Este gato es Mogli, lo estaban apaleando unos niños en la calle... mientras le pegaban balonazos y lo golpeaban con un palo, en fin, sin comentarios. El gato es buenísimo, muy cariñoso, llegó acojonado, claro, pero ya está en plan mimoso perdido. Está bastante delgado por lo que ya llevaría varios días en la calle. Solo tiene unos 8 meses, y está deseando que le mimen, es un mimoso. Está acogido por la Asociación GATA, en Madrid.Contacto: lagortiz@gataweb.com 626 300 412 y 636 476 454.

Recodo inesperado

O de cómo llegué a descubrir a Kenneth Rexroth. Estaba leyendo a Sue Grafton, la tía que escribe novela negra, ya sabéis, los libros de las letras, R de rebelde, O de odio, etc, etc...Me divierten las aventuras de su personaje protagonista, Kinsey , dura pero sensible. En un episodio ella habla con un tìpo que está leyendo un libro:¿que está leyendo? pregunta. -Poesía de Kenneth Rexroth, ¿ conoce su obra? -No -Es impresionante.Se lo prestaría, pero es el único ejemplar que tengo... Bueno, me pareció que Sue Grafton hacía un guiño al lector.Inculta de mí, no sabía si el poeta era ficticio o real, asi que lo busqué en la red, y encontré parte de sus poemas.Coincido con el tipo del libro, y obviamente con la escritora que puso las palabras en boca del personaje: es impresionante. Algo suyo: EL TIEMPO ES UNA SERIE INCLUSIVA DIJO McTAGGART5 poemas sobre este asunto I En sólo un minuto nos diremos adiós Me iré conduciendo y te veré Cruzar el bulevar en el espejo retrovisor Quizás distingas mi cabeza Perdiéndose en el tráfico Y luego nunca jamás nos volveremos a ver Esto ocurrirá en sólo un minuto II Calle Willow Calle de hojas amargas Tres generaciones de putas en las ventanas Madre hija nieta De quién eres la zorra La zorra de nadie soy una zorra sola Una negra zorra sola una triste zorra sola Zorra triste así soy yo La mejor cabeza de la calle Willow Está muerta Helen muerta Dolores muerta La calle Willow es sólo una isla En un complejo de viviendas de diez pisos La calle Willow desapareció junto con La calle de los chicos malos la calle de las chicas malas La calle donde el corazón descansa Dejarán al menos un pequeño corredor Para ponerle mi nombre III Hablar en una habitación oscura Vuelan pájaros hacia el nublado espejo Y nunca regresan El espejo se desgasta IV Durante mucho tiempo He estado siguiendo una negra hiedra No puedo hallar la raíz No puedo hallar la punta Hay un alto muro de espinas Hay un grueso muro de espinas Alrededor de un castillo desconocido Las espinas están cubiertas de flores Cada flor es diferente Pero su olor es el perfume De un cuerpo que he perdido V Miles de pétalos blancos Esparcidos en las aguas de las horas Música de luz de luna mar ondeante Sentimientos trillados Desengaños y besos Voces que cantan y voces Lejanas en la playa brumosa Junto a las fogatas Cantando para siempre para siempre. Besos desde la cala oscura.:)

Oferta

Regalo por no poder usar tacones rojos hechos para caminar de noche bajo la luna llena mientras las rosas se deshojan entre la fronda. Alquilo cráneo, suele estar ocupado por neuronas diletantes, pero de vacaciones en la actualidad. Si alguien con vocación de cerebro ermitaño quiere usarlo, aclaro que no está del todo mal: dolicocéfalo, tamaño mediano, puro marfil bajo pelo negro cortísimo... Regalo recuerdo de madrugadas locas, he entrado en la estación de las obligaciones y los recuerdos ocupan espacio y estorban. Cambio largometraje agridulce por corto en imax, huevos fritos por ensaladas verdes, gatos locos por perro grande y tranquilo, diez geranios inmunes a la mariposa taladro por cactus candelabro auténtico, y casa montada, de clase media, paredes blancas, mucho sol, por casita humilde en desierto al lado del mar, donde se vean las dunas amarillas, y , a poder ser, alucinantes estrellas.

Canícula

La riera arde de calor. Las plantas crujen, las cigarras chirrían como bisagras oxidadas, el asfalto ondula y se ablanda. Hordas de niños se liberan de los mayores y van por los senderos de tierra y piedra en busca de tesoros escondidos. Les reciben las zarzas, plagadas a esta altura del año de moras. Frutos oscuros y pecaminosamente brillantes y abultados les tiñen los dedos y los labios. Cuando se atiborran de fruta piensan en compartir. Buscan bolsas, botellas, algo donde almacenar tanta dulzura. Uno me pide una bolsa: - es para llevarle moras a mi madre- dice, mirándome con unos ojos enormes y azules detrás de las gafas. Me hace recordar mi propia caza de tesoros con los que contribuir al mantenimiento de mi casa... brevas rotundas de la higuera del vecino, rosas amarillas con pinceladas de fuego y un perfume que te golpeaba la nariz y el corazón al mismo tiempo, el maíz tierno de los campos cuando nadie vigilaba, los peces logrados después de una tarde de sol y mosquitos... Mi corazón, montado en bici, se va con esos niños por la riera, buscando alzar el vuelo entre azúcar y espinas.

Mañana musical

Me debí dormir a eso de las cuatro de la madrugada y me prometía quedarme en la cama hasta después del mediodía. Pero cuando eran apenas las diez sonó debajo de mi ventana el pianillo de un tío que recorre las calles tocando canciones. Es la única ocasión en la que no me cabrea que me despierten sonidos del mundo exterior (bueno,y en la pascua florida:) Cuando te asomas a la ventana a darle una moneda, ves los dientes blanquísimos de su mujer que recoge el dinero que le van lanzando.Siempre sonríe... Así que empecé la mañana con música de pasodobles y una hermosa sonrisa. Luego he tenido un trabajo imprevisto para hacer en casa y mientras lo hacía puse la tele y pillé un concierto de Mc Clan.No había reparado en ellos aunque alguna vez escuché alguna canción suya. Justo estaban cantando una canción con este título:"Llamando a la tierra"... luego, buscando por la red he visto que es una versión de una canción llamada "Serenade from the stars" de Steve Miller y Chris McCarty (la verdad es que no sé quienes son o eran pero lo hacían genial) Aquí va la letra: He visto una luz Hace tiempo Venus se apagó He visto morir una estrella en el cielo de Orión No hay señal, no hay señal de vida humana Y yo perdido en el tiempo Perdido en otra dimensión Soy el capitán de la nave tengo el control Llamando a la Tierra Esperando contestación Soy un cowboy de espacio azul eléctrico A dos mil millones de años luz de mi casa estoy Quisiera volver No termina nunca esta misión Me acuerdo de ti Como un cuento de ciencia-ficción No estoy tan mal Juego al póker con mi ordenador Se pasan los días No hay noticias desde la estación Buenos días, planeta Tierra.:)

Abuso de poder

Odio el abuso de poder.Creo que es una de las cosas que más detesto en este mundo. Gente que se aprovecha de su situación de superioridad coyuntural o permanente para joder a otro o a otros.No lo soporto, me puede. Los que se lucran con el desamparo ajeno.Los que aprovechan cualquier situación de crisis para acaparar, especular, chantajear, presionar, etc. Los que llevan un arma y se consideran autorizados para pegarle un tiro a cualquier hijo de vecino, sólo porque no les gusta su cara.Ej, el brasileño que asesinaron a sangre fría en el metro de Londres. Ej, el pobre tipo que se cargaron en la comisaría de policía entre unos cuantos.Ahora resulta que si estaba drogado hay justificación para los asesinos. Ej, Bush y compañia, Blair y compañia, Ansar y compañia.Se pasan por los mismísimos la voluntad de millones de personas y van por lo que un amigo llamaba "la vía mística" es decir, por lo que les sale de los "santos cojones" Y también me revuelven las tripas los que justifican desde la lejanía todo ese desatino."Es lógico que la poli maltrate, es lógico que haya invasión preventiva, es lógico que le peguen un tiro, no, que digo, cinco, a un tio porque era demasiado sospechoso y le dió por correr...¿Una vez en el suelo y reducido?Vamos.... Y lo justifican porque no se toman el trabajo de ponerse en el lugar de la víctima,.de pensar¿y si ese al que le volaron los sesos en un sucio andén del metro hubiera sido mi hermano?¿Mi novio, mi novia, mi madre? Ah, entonces otro gallo cantaría. Vamos, que dan ganas de vomitar.

Tres perlas de sabiduría concentrada (para Pau, que me hizo pensar en esto colgando frases que le gustan en su blog)

1-En el placer conseguido añoro el deseo. Son sabios los árabes.el placer culmina y nos alejamos de su fuente aunque solo sea momentáneamente...hasta que vuelvan a desatarse las ganas.En cambio la búsqueda, la flecha, el acto lanzado en busca de aquello que lo complete..eso debería ser eterno. 2-Usa tu luz pero oculta su brillo. Aunque sólo sea por precaución, jajaja.Otro sabio consejo en plan Kung fu.;) 3- Algo que me ha servido mucho en situaciones críticas:"Todo pasa" Esto que parece tan simple es un arma excelente para combatir la sensación de que los males que nos aquejan son para siempre.Tanto lo bueno como lo malo tienen un tiempo, y si bien no es agradable saber que la felicidad no es amiga de la continuidad,sí lo es darse cuenta de que el dolor o el sufrimiento no son perpetuos, que tienen un tope, un punto álgido y un declive, una finitud... La noche tampoco es eterna.Pena...hay que irse a dormir.Besos.

Es allí a donde voy. Clarice Lispector.

" Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta . Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros. " A esto le llamo escribir maravillosamente bien.Es mi regalo de hoy para quienes aún no la habían leído.

Surrealismo

Escuchado hoy. En la tele :¡Buenos días! ¡Policía! ¡Arriba las manos todo el mundo! En mi barrio;una madre a uno de sus hijos pequeños:¡Como te hagas daño te mato! A veces este mundo, de tan absurdo, es inefable. Besos de madrugada.

Un poema de Li Tai Po

MIENTRAS BEBO, SOLO, A LA LUZ DE LA LUNA Un vaso de vino entre las flores: bebo solo, sin amigo que me acompañe. Levanto el vaso e invito a la luna: con ella y con mi sombra seremos tres. Pero la luna no acostumbra beber vino, y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme. Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava, mientras aún es primavera. En las canciones que entono vibran rayos lunares; en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace. Los tres juntos, antes de beber, holgábamos; ahora, ebrios, cada cual va por su lado. ¡Regocijémonos muchas horas todavía, en nuestro extraño festín inanimado, para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

Un poema antes de dormir...

Ajeno y hermoso: "La pasión" de Cristina Peri Rossi. Salimos del amor como de una catástrofe aérea Habíamos perdido la ropa los papeles a mí me faltaba un diente y a ti la noción del tiempo ¿Era un año largo como un siglo o un siglo corto como un día? Por los muebles por la casa despojos rotos: vasos fotos libros deshojados Éramos los sobrevivientes de un derrumbe de un volcán de las aguas arrebatadas y nos despedimos con la vaga sensación de haber sobrevivido aunque no sabíamos para qué. "Babel bárbara" 1991

Pide un deseo...

Una buena, una mala

18 Y 19 de julio. Vivo días extraños... Pasan cosas muy buenas, regalos inesperados del destino, pequeños goces que agradezco muchísimo. Aunque siempre es una de cal y una de arena. Por ej, una buena(¿cal o arena?): Este mundo está lleno de puertas invisibles. Algunas dan directo al corazón de la gente, otras se abren de súbito sumergiéndote en el mar de la memoria, a veces embravecido, otras calmo y acogedor como el hogar perdido. En ocasiones lo que las dibuja en el aire es la música. Un hilo de notas se enrosca alrededor del oído, se hace flecha e impacta en la diana de la emoción más profunda. Y se despliega ante ti un paisaje entrañable donde no existe dolor y nada malo puede ocurrirte, porque el sonido como magia buena te protege en el círculo de su hechizo. Así empezó el día 18 :con bandas de Catania y Sicilia tocando marchas fúnebres que suenan sobre todo en la Semana Santa. Con ese son que de fúnebre no tiene nada y que se parece muchísimo a algunas marchas valencianas, volví a ver al zapatero de mi barrio tocando su trompeta en medio de zapatos destripados, frascos con serpientes en formol y relucientes instrumentos de viento. Lo que sonaba era Matri Mía, un disco genial de Fabio Barovero, entre otros. Dios, que música preciosa... Volví a ser en un instante una niña deslumbrada con la música del mediterráneo. Una mala: entro en los foros y veo que alguien se despide para siempre. Es una mujer a la que no siempre comprendo, pero a la que tengo cariño pese a lejanos desencuentros. Una brillante cabeza y un poderoso corazón siempre en búsqueda. La echaré de menos. Una buena: como una cadena de eslabones mágicos, esa despedida desató reacciones. Entre ellas una largamente esperada. El pistolero volvió a escribir un post después de un largo invierno. La vida es realmente algo misterioso y fascinante. Una mala: arde Guadalajara y la imprudencia causa muertes, la de gente que intentaba apagar el incendio. Hoy, viendo cómo los coches se saltan las mas elementales normas de circulación pensé que mucha gente cree que es invulnerable, inmortal, perfecta. Que sus acciones no tienen efecto negativo alguno en lo que les rodea. Que equivocados están... Una buena: en la madrugada del 20 de julio, la música de Siracusa vuelve a envolverme, y mi alma la sigue como los vecinos de los pequeños pueblos del mediterráneo, despidiendo a sus muertos siempre por las mismas calles, a pie y tras el rastro de viejas lágrimas . Y al abrirse la puerta de la memoria, recuerdo antiguas preguntas. Tal vez mi fijación por la muerte tiene que ver con que nací en uno de estos senderos de lágrimas. Por mi calle pasaban los entierros, ya no a pie, sino en relucientes coches negros. Yo miraba a los conductores: siempre los mismos que iban al lugar de los muertos... pero regresaban, como Caronte. Un día le pregunté a mi padre si eran inmortales... Y para descompensar este recuento hacia el lado positivo, otra buena: la luna está en cuarto creciente y a ratos la cubren las nubes. Pero cuando aparece, solitaria y blanca, no me canso de mirar tanta belleza...

Noche de verano

La noche sabe a helado de chocolate y yoghurt, y a neblina salobre que sube del mar. Seguramente, como ayer, la bruma rojiza habrá invadido la montaña borrando sus límites. De ese modo, montaña y cielo serán un fondo único en el que brillen, suspendidas como joyas, las luces de las casas. El hombre y la naturaleza, entonces, habrán creado nuevas constelaciones efímeras, adornos insensatos en el cuello de una giganta cósmica.

Experiencia mística

la de hoy... Salgo del trabajo.Ha pasado ya la medianoche.Voy en moto.El cuerpo cansado.El aire enfría el sudor y pese a que sé que puedo resfriarme me niego a ir con chaqueta.Me gusta la sensación.Vamos rápido por una carretera que huele a pino y a flores silvestres.Si levanto la cabeza veo un cielo alucinante, aun no hay mucha luna y se ven cantidad de estrellas.Voy comiendo una mini baguette recién salida del horno,así, a palo seco y a mordiscos. Algunos usan la meditación para llegar al éxtasis.Parece que a mí me bastan una moto, un poco de aire nocturno y un pan caliente ;))Jajaja, es cachondeo, pero fué genial, de verdad.

L'espai de mi -Miquel Martí i Pol

Vetlla l'espai de mi que et configura i així sabràs que mai no s'interposa entre tu i jo cap llei de melangia. No et recordo enyorós: t'estimo en una dimensió de mi que no sabia potser perquè el teu cos me l'ocultava. Ara m'atardo amb tu sense tenir-te pels blaus i verds lentíssims de la tarda i pels ocres tendríssims del poema. Siempre he dicho que el catalán es un idioma ideal para la poesía.Leyendo a Martí i Pol, lo reitero.

Daban "El hombre Omega" en CityTV

traducida en algunos países como "El último hombre vivo"...¡Y no pude verla!...tenía que irme a trabajar...:( La había visto hace años y me encantó, aunque más me gustó el libro en el que está basada:"Soy Leyenda" de Richard Matheson. Os pongo un párrafo que ya colgué en el foro del árbol hace un tiempo, pero nunca está de más la repetición de cosas geniales. Es un virus que hace mutar a los humanos y el único que queda vivo (se ha puesto una vacuna) es Neville, que en la peli es Charlton Heston.Yo imagino lo que debe ser saberse el único humano sobre el planeta, uno se debe quedar dado vuelta como un calcetín cuando te lo quitas, asi de sudado y oliendo a miedo. Bueno, a lo que iba, o sea al libro (Lo gracioso es que no recuerdo si en la peli sale esta escena que siempre me hace llorar y que es el retrato más tremendo que he leído de la soledad ) "A eso de las once Neville sacó lentamente la colcha descubriendo la cabeza del perro. Durante un rato el animal trató de escapar a las caricias. Pero Neville le puso una mano en el cuello, y lo rascó y acarició con la otra, suavemente. -Pronto estarás bien -murmuró-. Muy pronto. El perro lo miró con ojos apagados y enfermos, y luego sacó la lengua y lamió la palma de Neville. Neville sintió que algo se le quebraba en la garganta. Miró al perro silenciosamente. Las lágrimas le corrieron por las mejillas. Una semana más tarde el perro había muerto"

¿Agujeros negros?

¿Un sol extraño emitiendo intensas radiaciones?...¿Un eclipse? No, sólo parte de un ojo de hermoso color.:)

Más Wislawa Szymborska

Baile Mientras no se sepa aún algo seguro, pues no nos llegan todavía señales, mientras la Tierra siga siendo diferente a los planetas hasta ahora cercanos y lejanos, mientras no se diga ni se escuche nada sobre otras hierbas honradas por el viento, sobre otros árboles ceñidos por coronas, sobre otros animales comprobados como aquí, mientras no haya un eco, además del nativo, que sea capaz de entrecortar palabras, mientras no haya noticia de peores o mejores mozarts, platones o edisones, mientras nuestros crímenes puedan rivalizar sólo entre sí, mientras nuestra bondad siga sin parecerse a nada y siendo excepcional hasta en su imperfección, mientras nuestras cabezas llenas de ilusiones se consideren las únicas cabezas llenas de ilusiones, mientras sólo desde la bóveda de nuestras bocas pueda ponerse un grito en el cielo, sintámonos huéspedes de este refugio, distinguidos y extraordinarios, bailemos al son de la banda local y hagamos como si éste fuera el baile de los bailes. No sé si para otros, para mí esto es del todo suficiente para ser feliz e infeliz: un rincón modesto, en el que las estrellas dan las buenas noches y hacia el que parpadean sin ningún significado.