Colina

 Una colina de trigo dorado y maduro

se eleva nítida hacia el cielo.

Las pupilas suben por la opulenta redondez

Mi niñez aún despierta

baja rodando hasta mis pies.

Cuéntame un cuento

 

 

Hace mucho, en Kentucky, yo, un niño, estaba parado
al lado de un camino de tierra, al oscurecer, y escuché
a las grandes ocas graznar hacia el norte.
No podía verlas, no había luna
Y las estrellas estaban dispersas. Las escuché.
No sabía lo que estaba pasando en mi corazón.
Era la temporada antes de que florecieran las saucos,
Por lo tanto, se iban hacia el norte.
El sonido se iba hacia el norte.
 

Cuéntame un cuento.
En este siglo, y momento, de locura,
Cuéntame un cuento.
Hazlo un cuento de grandes distancias, y luz de estrellas.
El nombre del cuento será Tiempo,
Pero no debes pronunciar su nombre.
Cuéntame un cuento de profundo deleite.

Robert Penn Warren

La cena

 Que grato es repetir esto...

Era un laberinto sin Minotauro
y tú y yo desenredábamos el ovillo
de la memoria.
En su núcleo la infancia compartida:
yo te guiaba cuando te perdías
tú a mí cuando no encontraba el camino.
Era extraño ver esa rèplica de mi cara en la tuya
-¿o viceversa ?
pero tus ojos de un inconcebible verde claro
rompían el espejo,los míos son marrones.
Tanto tiempo hermano...tanto
y en un segundo se saltaron abismos.
Mientras el mar sonaba mansamente
en la oscuridad, más allá del ventanal
compartimos la cena con generaciones.
Los espíritus danzaban alrededor de la mesa...
Y estoy segura: brindaban por nosotros.

Vagabundeando...

 Me expando

bajo la loca espuma

de una antigua glicina

nacida en un jardín

de esos de antaño

donde enloquecen las abejas

y mi nariz,

entre el perfume azul

que alguien en estado de gracia

le concedió a esta flor

para adornarla.

Se esponjan los gorriones

entre las ramas,

bajo las ramas,

y yo no puedo creer

tanta belleza.

Me esponjo como ellos

y soy leve...

El viento me levanta

hasta un muro de piedra.

Sólo una línea recta,

contra el azul purísimo.

Y en esta tarde

-abril no es cruel-

arde mi vagabundo corazón

en amapolas.

Y tiende, como el ágave

a la luz

que lo alimenta.

Belleza para los ojos y el alma

 

Sincopado🔥

Diosss!!!!

Masacre

La esperanza, la vieja esperanza, esa que dicen que salió de una caja, y que se acomoda casi imperceptible en cada ser humano y a veces se levanta expectante cuando algun acto la revive, ha sido masacrada una vez más.Como supongo que los dioses(si es que los hay)o el universo, o su misma naturaleza le han concedido el don de rebrotar cuando la pequeña planta rompe el asfalto y regala al mundo una flor amarilla, ella resiste.

Pero cada día siente que los golpes, y las balas, y las bombas y la hambruna, y la inmunda avaricia le están quitando poco a poco la maravilla de su don.
Cuando la aniquilen, solo habrá un mundo yermo.

Reconciliación

No todo fue malo.
O sería mas certero decir:
no hubo un mal mayor,
un daño grave.
Pese a los desencuentros,
a la desazón de aquellos días,
al desgarro de tener que dejar
lo que ya no era goce,
ni dulce estancia...
pese a la intensa soledad
del último minuto.
Frente a la posibilidad de que murieras
por las avenidas de la memoria
como un río incontenible
llegó la risa compartida.
Los charcos de la lluvia
duplicando farolas
(era noche en Madrid)
y la aventura.
Volví a ver la luna llena
velando el galope de caballos salvajes,
el lánguido flotar
de las medusas de colores
allá en el sur,
mirando el agua azul
desde un acantilado.
La increible pureza del trazo de tu lápiz
en aquel retrato que hiciste de mi madre.
Un botón rojo con mi mote pintado
-nunca volví a usarlo-
Y me invadió la música
bailábamos juntos a la luz de un farolillo
que sostuvimos hasta que se apagó,
como lo nuestro...
De pronto me dí cuenta
de que tanto desastre,
tanto fracaso sopesado
una y otra vez,
tanto olvido
no eran como creía:
una corriente suave y poderosa
venía hacia mí desde mí misma,
barriendo,como una riada
todo vestigio de mezquina negación
toda la contracción del desencuentro
y te traía,
joven y espléndido
hasta el presente
Donde ahora te tengo.

Este poema lo escribí hace un tiempo y aunque ahora ya no estás no hay nudo que desatar.Solo la memoria límpida y el agradecimiento.

Me pido un par de alas

El cielo detrás de los árboles se ha puesto de un naranja eléctrico. Algunos dicen que eso anuncia viento. Ojalá pudiera conseguir un par de alas y soltar el peso de este mundo... De momento escucho en bucle a Pink Floyd.

Memoria de pez.

Dónde están los periódicos y reporteros valientes e indepedientes? Si, he leído algunos pero los responsables de dar información clara y precisa que llegue a las masas y colabore con la pizca de reflexión que aun nos queda... Silenciados? Comprados? Alguien que nos refresque la memoria y evite que una tragedia o una carnicería tape a la anterior. Gaza sepultada,Georgia sepultada, Sudán sepultado,Congo, Venezuela,hambrunas, sequías,desastres,y una lista terrible ahora actualizada por horrores que no intento minimizar como lo que está haciendo ese loco sentado en su trono con esa panda nazi llamada ICE. Qué repulsión e impotencia mas profundas siento!!!

Belleza

 

Otoño

 Voy bajando hacia el mar

por las calles vacias

Bajo los altos plátanos

solo se oye 

el ruido de los pájaros

El aire huele a leña 

 y a la pasada lluvia

Una ligera bruma 

desdibuja la luna

casi llena

aún naciendo.

Si entrecierro los ojos

y miro entre mis dedos

teñidos de dorado,

puedo mirar al sol

que va a morir al mar

(casi moneda vieja)

como mueren los sueños

cuando ya no se buscan.

Este suntuoso otoño

disuelto en llamaradas

que tiñen mar y  cielo

de un imposible rosa

me ha regalado,

pródigo,

el oro de este dia.

La belleza contra el miedo

 Hoy me apetecía recordar esto que ví una y otra vez durante el confinamiento.

Fue una demostración de la belleza y la gracia derrumbando barreras.

Romeo y Julieta. Prokofiev.Bailarines de la Ópera de París.Magia.

Li Kiu Ling

 En el polvo del mundo se pierden ya mis 

huellas; 

me alejo sin cesar. 

No me preguntes cómo pasa el tiempo.

Maravilla

 

El mundo en manos de asesinos

 Si esto es el ser humano, yo me declaro bestia.No hay animal capaz de masacrar con tanta saña como estos dioses de la guerra que aniquilan con bombas o con hambre y sed a poblaciones enteras.Gaza, Sudán, Ucrania, el Mediterráneo sepultando las vidas y las esperanzas de miles.El loco deportando familias enteras, encarcelando, amordazando la libertad a golpe de mentiras.Y así vamos, ejecutores o cómplices silenciosos de lo que está pasando.

No hay excusa, ni justificación alguna.

Gaza agoniza

Pero que nos pasa a los humanos que no somos capaces de parar a esta lacra que está torturando y exterminando a la gente de Gaza.La crueldad de estas alimañas no tiene límite y al mismo nivel están los gobiernos que lo permiten y apoyan, empezando por el fantoche anaranjado de Trump que mal rayo le parta.La impotencia me mata...

Árido.

 

Hace tiempo que escribo poco, tal vez porque la vida trae su propio afán.Solo la contemplación de la naturaleza me inspira y al mismo tiempo me devuelve a ese "casi", a esa sensación de escribir hueco...palabras como sumideros por donde se escurre la verdad...Le he cambiado el nombre porque creo que la aridez define mejor el estado.

Casi una rosa el poema

casi completo
Flor de papel marchita
deshojada
-savia de tinta roja-
derramada en la hoja
-árido suelo donde no crece nada-
Casi una rosa el poema
casi pleno, casi lleno de vida
pero hueco... vacío
-roído por un gusano
hambriento de poesía-
casi con alma
Casi logrado el verso
casi pródigo
casi flecha lanzada
vuelo frustrado el poema
-alas cortadas-
Casi profundo
casi todo
casi latido
ensordecido
Piedra en el agua
el poema
-circulo concéntrico-
casi una ola
embravecida
Casi una nave
grácil
-ancla de miedo-
naufragada
Casi una rosa
el poema
Casi... nada…

Ventolera

 A propósito de las primeras amapolas, 

ésto que ya tiene unos años.

Una amapola y yo,

livianas bailarinas 

que el viento intenta doblegar.

Se le levanta la falda carmesí

y a mí el abrigo azul...

Ambas,

flores efímeras.

Canción de amor

 Cabalgando un perfume,

sobre la nervadura tierna de una hoja,

remonto el tiempo:

Una tarde de sol.

En la cocina,

mi madre canta.