Insomnio

A medianoche
incendio el cielo con mi sangre
y cada estrella es la médula
de mis huesos
A medianoche
bullo,bullo,bullo
y extiendo el fuego
por los bosques,
las ventanas
donde se desdibujan
los perfiles,
las almas que duermen
incineradas sin saberlo
por mis pensamientos
A medianoche
la música de mi alma
trepa
como la hiedra en las paredes
buscando llegar al cielo,
invadir algun planeta
oscuro e indefenso
Ávida plaga
de extraña semilla
A medianoche
pálida piel desnuda
acecho en la cornisa
de mi casa
a los sueños rampantes
grávidos de luz
y los consumo
-Pantagruel insaciable-
tirando sus cadáveres
a las alcantarillas
A medianoche
nada me colma
Mientras oigo el chirrido
del letargo
que como siempre
acecha
estéril e impotente
estirando minutos
entre sus dedos largos
y amarillos
A medianoche
Tu, ten cuidado conmigo
mi rueda dentada
cuenta tus dientes
para arrancarlos
Al son de la música.

Campanilla

Desde que me recuerdo, hundo la nariz en las flores para descubrir su aroma.
-¡Te picará la nariz alguna abeja como sigas haciendo eso! Me decía siempre mi madre al verme con la cara enterrada en un mar de pétalos.
Hoy la mañana me hizo esos regalos que solo puede entregarte el verano y un paseo sin mas objetivo que el ejercicio físico y la contemplación.
El cielo casi blanco de tanta pureza, las calles solitarias y el calor ondulando el asfalto. Muchos pájaros cortejándose, picoteando, piando, haciendo nidos.
Las buganvillas explotando en colores y cayendo en cascadas sobre las aceras. El aire trayendo el dulcísimo olor de los árboles cuajados de flores azules.
Y de pronto, en un seto de hiedra tan lustrosa que parecía de plástico, las increíbles manchas de color violeta de enormes campanillas. Seguramente las conoceréis, son ésas que suelen crecer al costado de las vías, solo que esta vez las flores me quedaban a la altura de la cara.
No pude resistirme: me acerqué a uno de los círculos aterciopelados y hundí la nariz todo lo que pude en la corola fresca y rosa, surcada por delicadísimas y claras nervaduras.
No olía a nada definible, pero cuando aspiré para apresar su teórico perfume, se me pegó a la cara cubriéndome la nariz y parte de las mejillas.
Fue una caricia tierna, suave, casi como si me devolviera la atención prestada. Dos seres vivos tocándose, indagando el uno en el otro.
Hoy por la mañana una hermosa flor me acarició la cara y el alma, casi como lo hubieran hecho las manos de mi madre.

Fe

Cuando contemplo la belleza
creo en los dioses.


Y con el permiso de Iluso Luis, que fué el que me hizo el regalo de mostrármelo,este video, dedicado a la belleza de vuestros ojos,blogueros,gracias a la cual muchas veces he mantenido mi fe en el ser humano.

NO AL PLAGIO

Léanle si aún no le conocen, merece la pena.Este es su blog,y acaba de descubrir que le han plagiado.Aunque el autor del plagio puso pies en polvorosa, dejó un rastro de incredulidad,desamparo y repugnancia detrás suyo.Por eso NO AL PLAGIO, porque tiene que haber respeto a la obra de alguien-en este caso a tope de talento- en este mundo donde hay poca defensa contra la malevolencia y el robo.
Mi solidaridad,Torosalvaje***
http://torosalvaje.blogspot.com/

Aguamarina

Su corazón,
encabritado
cristal del mar
tallado
en mil mareas
buscaba calma…
La espiralada espuma
de la vida
no daba tregua,
le invadía las venas
una veta de sal
árida y blanca.
Andaba por la arena
rastreando los colores
del sosiego
pero a cambio
un cielo turbio
le regalaba
espliego y humo
y un agua verde gris
en remolinos,
un atisbo de sol,
un horizonte añil…
La arrasadora marejada
con su música azul
le dejaba un ensueño
de velas desatadas
y una súbita bruma
iba cubriendo,mansa
el ruido de los días.
Lo agradeció en silencio
con todo el corazón
ya sosegado
Y regresó despacio
por la orilla.
Le besaba los pies
el agua fría
y una música de alas
la cubría.

Sus labores

Me arrastro por la casa
Para desembarazarme de la antigua piel
reseca y dejarla colgando en la luna
del armario
Deambulo por las arenas de la cama
que alguna vez fue húmeda
sometida ahora a los vaivenes
del cambio climático
secándose bajo el inclemente sol
de la bombilla de bajo consumo
Anhelo desesperadamente
un par de alas
para saltar por la ventana
sin estrellarme
y volar uniéndome
a bandadas de cualquier especie
en dirección al sur
Un viento gélido penetra
por los bajos de las puertas
y me deja cada día
un nuevo rastro blanco
en la cabeza
y frío.
Tanto frío…

Final

Dibujaba espirales en su ombligo
antes de que la furia los aislara
en esa cárcel roja y despiadada
y una barca de sal desarbolada
navegara en el mar de sus ojeras
Reseguía la piel de su cintura
zambullido en oscuras pretensiones
de las que solo existe cura
en el sitio en que se hunden las pasiones
Fue un amor que murió de muerte súbita
un día de febrero que llovía
cuando miró sus ojos y no había
nada más que el hastío y la ironía.
Fue bajando el telón poquito a poco
y en la mesa del bar se despidieron
Le dibujó el adiós en el azúcar
Se bebió el café amargo y
dejó su corazón con la propina

Sobran las palabras

No hay letras
Buceo en mi
pero no hay letras
Quiero versos
brutales como la zarpa del oso
desollando un salmón
que todavía se arquea de dolor.
De esos que te rasgan
la piel y te desnudan
dejando el corazón humeando en aire frío,
los dedos extendidos en un penoso intento
de atrapar lo inefable…
No queda nada.

Para Petra

Hay ángeles con alas invisibles que migran al menos una vez al año de Argentina a California,dueños de corazones generosos y nostálgicos.Para uno de ellos esta milonga.¡Felicidades,Petra!

Encrucijada

A veces te encuentras ante un cruce de caminos:
cualquiera de los dos puede ser acertado
o terminar destrozándote mientras
caes al abismo
Tampoco es tan trágico como lo pinto,
unos golpes más, alguna frustración
que va al cajón del desacierto
ya lleno hasta los bordes.
Y a seguir viviendo.
Pero la cosa es que delante de esa encrucijada
tú notas que te surje el miedo,
que crece en ti sobre todo a la noche
cuando tienes tiempo de pensar
o cuando no tienes mas remedio que pensar
porque tu mente va hacia el cruce
como la lengua hacia una caries.
El miedo enraíza en tierras profundas,
fértiles, lo oyes crepitar en la oscuridad
subiendo por tu columna como una
siniestra enredadera,
invadiendo tu estómago,
generando espléndidas flores negras
muertas al nacer
que tú cortas cada mañana
formando un ramo que adorna
la casa que no muestras
a ningún invitado
Pero también, de vez en cuando
por ejemplo hoy,
te dices que si no lo intentas
habrás muerto como esas flores
y habitarás solitario en la casa secreta
del miedo
para siempre.
Comprendes de pronto
que tal vez no importen tanto
el abismo o el éxito,
sino ese único
pequeño paso
con el que aniquilas
la funesta simiente.

Anuncio inmobiliario

Soy como una casa antigua
sin demasiado mantenimiento
Con puertas y ventanas
que chirrían por el tiempo y el uso.
Tengo un desván cada vez más grande
donde se acumula el desencanto
y la porcelana del recuerdo
se vuelve craquelé
crujiendo en la noche
mientras se rompe
en finísimos pedazos

Festa Major

Albahaca y sol, grallas y timbales, las tres de la tarde y un calor de muerte.
Yo miraba desde mi balcón cuando el gigantesco rey llegó bailando por la empinada calle hasta mi casa. La cara barbuda quedó a la altura de mis muslos. Juro que los ojos casi tan brillantes como las gemas verdes de su corona, me miraban lascivamente las bragas. Atrás venía su reina girando grácil al son de la música. Le vi el escote rosado y generoso, y una mirada de reproche en sus enormes ojos negros. Rey y reina y su liliputiense corte se olvidaron de mì y dándome la espalda se perdieron bailando calle abajo. Es Festa Major.

Carpe Diem

Una nube se ha hecho el harakiri con el cuerno de la luna.Bajo el cielo reluce la ermita que han pintado de blanco,aunque se sabe que se ha caído el techo y que presos del amor a la apariencia han preferido mostrarnos una fachada impoluta tras la cual duermen los muertos arrullados por el mar,hoy casi en calma.Suena un piano increíble, los pies y el camino recién estrenado te llevan bailando cuesta abajo, hacia la arena mojada, mercurial y solitaria. Mis manos aún huelen a romero, me lo han traído porque las brujas lo cosechan en la noche de San Juan y ahuyentan con sus ramas la desgracia.Ojalá se produzca la magia, pero mi alma agorera me susurra que se acerca agosto, funesto agosto y que la parca ronda sobre mi tejado en esta època, sajando corazones como trigo maduro. Pero hoy es hoy y bebo ron cremat...los amigos me rodean como un muro contra la tempestad. Como una barca me dejo mecer y tiro el ancla en esta cala que me acoje pequeña y cálida en la noche.Es verano,y el tiempo se detiene-también anclado-en la felicidad.

Tánatos

Una osamenta pulida por el viento de la enfermedad.
La piel exhausta apenas te cubría.
¿Dónde estabas?
Allí no.
Pero lleno de vida
Bailabas en la luz de mi memoria.

Fondo de armario

La casa conservaba su olor
Pese al tiempo pasado.
Mi padre deambulaba por las habitaciones
Evitando acercarse al núcleo del dolor.
He suprimido este post dejando sólo el comienzo provisionalmente

Puntos negros.

-A Ratzinger se le ha ido la olla al afirmar que el preservativo no debe usarse para combatir el sida.Ya sabía que era retrógrado y mas duro de mollera que un tocho, pero decir esto ya es demencial.
-Y cambiando de tema.¿de dónde sale la idea de que es normal que la policía vaya pegando hostias a todo lo que se mueve?
Hoy he visto las imágenes de la batalla campal con los estudiantes en Barcelona.Se puede estar de acuerdo o no con sus reivindicaciones, pero no hay derecho a zurrarles como lo hicieron los mossos.Da grima.¡Como me joden estas cosas!!

Transcribo...

Troya será sacrificada si nadie lo remedia
Troya es una perrita de unos ocho años de edad. Es cruce de presa canario y tiene leishmania pero la tiene muy controlada desde siempre así que está genial. Es una perrita perfecta con humanos: dócil, obedece a la voz, cariñosa, muy tranquila, adora ir a pasear, acostumbrada a mayores y menores de edad... perfecta. Lleva dos años recogida y la conocen bien. No apta para casas con más animales por que a veces es un poco peleona. La sacrifican entre finales de marzo y principios de abril. Necesita un hogar con urgencia. Contacto: Laia García Aliaga Presidenta de la U.P.A.G. (Unió Protectora d'Animals del Garraf) 667 25 31 07 laia@upag-animal.org

Respira hondo...

Amo a Bebo y su piano...

Leyéndote

Leia tus poemas y lloraba
reía lloraba
sabiendo solamente
que tocabas un rincón
solitario y profundo de mi alma
donde vivía
acurrucada
la niña soñadora
y silvestre que fui,
la mujer que soy
-a medias entre el sueño y la vigilia tensa-
la anciana que seré
que llorará también
con tus palabras.
Leía tus poemas y reía
como una loca
Lloraba sin saber muy bien por qué
Sintiendo en cada letra
una mano que me estrujaba
el corazón
Y los grises paraguas
se abrían como flores mustias
bajo la mansa lluvia…
Me llenabas de rosas
de las hermosas y terribles rosas
de la melancolía
Leerte era morder una naranja
tersa y amarga
Correr por el cauce
vacío
de cada verso
desesperadamente
porque el agua brotando
lo barrería todo
Lloraba y morían las rosas
Reia y nacían las rosas
En el cauce seco
de mi garganta.

En Gaza-Maruja Torres-El País-Jueves 8 de enero de 2009

Lo transcribo porque me parece coherente lo que dice.

"Por fin se ha cumplido una premisa feminista real.Y es que una mujer tiene derecho a ser tan mala, cruel y asesina como un hombre y a que la aplaudan.Medes, abandonada por su marido,que se cargó a sus hijos para vengarse, es un arquetipo machista.Nos la presentaron como una madre desnaturalizada, y el juicio se sigue repitiendo cada vez que una pobre desgraciada se aroja con su bebé por una ventana porque está en paro y no lo puede alimentar.
La ministra de Exteriores israelí, Tzipi Livni,demuestra día a día que algunas pueden ser igual de malas que el hoy yacente Ariel Sharon, el de Sabra y Chatila, campos palestinos del Líbano en los que, en 1982, masacraron a civiles indefensos que no les echaban cohetes ni piedras.
Mas Israel inventó la guerra preventiva postmoderna, y tiene derecho a defenderse aunque pierda su alma, y su ministra goza de la autoridad necesaria para obtener el silencio total de los corderos.
lo siento,ministra Chacón.En sangre inocente, cero patatero.Qué lección,la de su colega, en especial cuando declara que hace lo que puede para impedir que mueran civiles.Piénsenlo,columnistas, comentaristas y espontáneos que jamás han puesto un pie en Gaza y desconocen que, en una reserva para nativos, los tales no pueden mandar a sus niños al chalé de la montaña o a la playa, ni siquiera a la otra reserva, Cisjordania, sellada por el muro, para salvarlos de los bombardeos.Hamás es un asco, desde luego.Si lo sabrán los israelíes,que pagaron para fortalecerles y fastidiar a Al Fatah.Esto, que yo conozco y que conoce cualquier corresponsal, lo saben también la Unión Europea y Naciones Unidas: piensen en ello.Saben, y también han perdido su alma.
Pero bravo por la campeona del feminismo real.Y dos bravos si, además,tiene hijos."

Desafío

Átenme
prohíbanme los libros
los cigarros
obstruyan mi boca con arena
la poesía es sangre
el agua de los ojos
se imprime con las uñas
las órbitas
las cuchillas
La clamaré
en la cárcel
en el baño
en la cantera
bajo el látigo
la violencia de las cadenas
Un millón de pájaros
sobre las ramas de mi corazón
inventan el himno combatiente

Mahmud Darwich - Poesía palestina.

Me resisto a creer

que un pueblo que ha sufrido persecuciones y el holocausto, pueda-aunque no todos estén de acuerdo-masacrar a gente inocente una y otra vez.
Permitir esta atrocidad y no protestar y en algunos casos justificarla, hace que todos los países del mundo sean cómplices.Basta ya,por favor.

YO, TÚ, ÉL
-Muin Basisu,poeta palestino-


En su vocabulario no había árboles
ni flores...
En su vocabulario no había pájaros.
Sólo sabía lo que le habían enseñado:
matar a los pájaros,
y mató a los pájaros,
odiar a la luna,
y odió a la luna,
tener un corazón de piedra,
y tuvo un corazón de piedra,
a gritar: “¡Viva lo que sea!”
“¡Abajo lo que sea!”
“¡Muera lo que sea!”.
En su vocabulario no había árboles,
en su vocabulario no había
tú ni yo
porque él debía matarnos
a ti y a mí.
Sólo sabía lo que
le habían enseñado:
matarnos a ti y a mí.

Postal para los amigos

Una montaña llena de agujeros por donde pasamos como el hilo por el ojo de una aguja…
Un cielo azul gélido, luminoso, limpio.
Un frío que pela.
Pinos verdes cubriendo las laderas. Más arriba la piedra desnuda.
Más abajo prados cubiertos de nieve. Pequeños prados con pequeños caballos ramoneando la hierba que surge del blanco. El blanco brilla como mil diamantes bajo el sol. Un río borbotea entre piedras y hielo.
Un frío que pela. Y sin embargo, mi corazón está caliente .Y agradecido, canta.

Oniros

Tenía en el corazón un jardín sombrío
Con fantasmas de niños jugando en el laberinto
Llovía en el centro del sol
La luna salía en el agua del estanque
Su mano no lograba colgarla en el cielo
Solo brillaban sus lágrimas.
Abrí las alas y el ruido de las plumas
Crepitó en el silencio
Posado sobre el hombro de Venus
Contemplé su tristeza.

Zeitgeist-El espíritu del tiempo

Acabo de descubrir esto porque un amigo me habló del documental. Tal vez ya lo hayáis visto,yo a veces voy por el mundo como Mr Magoo y no tenía ni idea.Pero si no es el caso me gustaría que si tenéis tiempo y paciencia- es largo y en ocasiones pesado -lo vierais.Hay cosas en él que me resuenan profundamente,otras con las que me asalta la sospecha,en ocasiones me parece la obra de un paranoico,pero también una visión del mundo clara y lúcida.Os pido comentarios,me interesa cantidad vuestra opinión. http://www.zeitgeistmovie.com/

Me conmueve como pocos.

A vegades tot se’t fa confús

A vegades tot se’t fa confús
com en aquella Síria en guerra
descrita per Ammià Marcel·lí a les Històries.
En tu també cremen castells,
s’enfonsen naus i moren prínceps.
Se t’extravien al desert
les tropes.
En cap ciutat no et sents segur,
i els camins són vies entre camps d’arbres talats.
Demanes asil a qui, com tu,
ho ha perdut tot,
i des d’una finestra veus surar Eufrates avall
un cos inert amb una sageta al mig del pit.
L’amor que tenies.

Manel Forcano

¡Terminad con tanta estupidez!

Una rosa por tí, Luis Me pregunto si tus asesinos se sentirán felices. Hay que estar muy loco para encontrar justificación a una cosa así.

Deshumanización

Me dio un ataque de vergüenza ajena. Y no tan ajena. Porque una parte miserable de mí la comprendía y se reconocía en ella.
La señora catalana había ido a quejarse al canal autonómico por la creciente presencia de los “sin techo” en su barrio.
Dañaban la vista, apestaban, hacían sus necesidades en la calle, dormían en parques y portales, y se permitían traspasar los límites de la playa.
Decía que no sólo eran inmigrantes, también había “nacionales”,sin que se supiera bien lo que abarcaba la palabra.
-Vaya mierda, pensó mi parte rebelde.
-Ya me gustaría ver que haces tú si te cagan el portal, comenzó a justificar la parte que justifica.
-Pues joderme, cabrearme y limpiarlo, dijo la otra. Pero sin pretender que la gente que no tiene donde vivir huela a Chanel y luzca bonito. La miseria no suele ser bonita, ¿sabes? Ni tus jodidos códigos son válidos para los que no tienen nada que perder.
-Eso porque estás teorizando. Habría que verte en acción. Ahí es donde se empieza a mirar el bolso, por si te lo quitan, a apartar el culo, por si te lo tocan…
-No uso bolso, y tengo poco culo.
-Es una manera de hablar, no te hagas la tonta. Sabes lo que quiero decir.
-Me jode saberlo y me jode que existas. Tú eres de las que exige que el ayuntamiento o el gobierno le saque el problema de delante de las narices. Que luego el problema vaya a un campo de concentración, o al medio del desierto, te da igual….no afecta a tu entorno, a tu casa, a tu calle, al mercado, y ahora, ni siquiera a la playa…Y si no espabilo me comerás el terreno y seré toda tú, como la señora del canal autonómico.
Lo malo es que no sé que hacer para evitarlo…las palabras no bastan.

Desatinos

¿Cómo se puede ser tan imbécil como para dejar una trampa en la que caiga cualquier animal indefenso?
Esto es un mero desahogo, pero sería justo que el cazador furtivo que hirió de esta mala manera a un oso quedara cogido por las pelotas en su trampa.Un pequeño apretoncito en los cojones por si de esa manera se le cae una teja y comprende que no se puede ir por el mundo así, tratando a los animales como cosas hechas para nuestro disfrute y beneficio.Ufff,esto me indigna profundamente.

Remansos

El mundo es un remanso y círculos frescos rodean mis tobillos.
Agua sol y sal. Libros sobre la arena, sobre la mesa, ante los ojos, debajo, delante , dentro. Devorados, desechados, disfrutados, añorados antes de terminarlos. Sol y sal. El mundo es un remanso porque a veces no quieres ver la sangrienta y fea cara que te muestra, y te dejas llevar, flotando sobre el agua que suele tener el tono traslúcido y fresco de las aguamarinas.
Leo La carretera , de Cormac McCarthy :”al despertar en el bosque en medio del frío y la oscuridad nocturnos había alargado la mano para tocar al niño que dormía a su lado. Noches más tenebrosas que las tinieblas y cada uno de los días más gris que el día anterior. Como el primer síntoma de un glaucoma frío empañando el mundo. Su mano subía y bajaba al compás de la preciada respiración. Retiró la lona de plástico y se puso de pie envuelto en aquellas prendas y mantas pestilentes y buscó algún atisbo de luz en el este pero no lo había. En el sueño del que acababa de despertar vagaba por una gruta y el niño lo llevaba de la mano. La luz de los dos bailaba en las húmedas paredes de roca caliza. Como peregrinos de fábula engullidos y extraviados en las entrañas de una bestia granítica….” Tremendo relato que podría ser la descripción de lo real si no nos detenemos y viramos el rumbo.
Pero el mundo es un remanso aguamarina y oro, el mediterráneo fue y es morada de dioses del Olimpo….piensas en las pateras, pero hoy te permites luz y agua fresca y salada, arcos de madreselvas de espeso perfume. En la riera cantan las cigarras bajo el intenso sol del mediodía y las moras maduran para teñir los labios de los niños y los aventureros, y el pico de las aves.
Como en la infancia, me encanta ver evaporarse las huellas de mis pies mojados en el cemento del paseo, abrir los ojos bajo el agua sintiéndome sirena, Neptuno o sardina,¡qué mas da! Lo que mola es mirar el agua por dentro…
Hay fiesta en las calles y un tímido olor a pólvora anuncia a Llucifer y su corte, pronto aparecerán dragones y gigantes y habrá guerra de caramelos, la única guerra que vale la pena aunque salgas de ella con un ojo morado. Te regalan albahaca y te la pones detrás de la oreja, adorno y recurso contra los tigres alados que ahora nos invaden.
“Sofre,soroll, cremades. Calors, olors, colors, records. Llum, fum, foc, festa. Així la pólvora se´m manifesta” eso dice Genís, Llucifer durante estos días delirantes. Te regalan nardos y claveles y el mundo es un remanso aunque sepamos que este demonio es de pega porque el de verdad es múltiple y suele llevar uniforme, o trajes de Armani y corbatas de seda.
Hay más encuentros en la tercera fase: con un vencejo adulto,aturdido,casi en el mismo sitio que aquel polluelo (pude cogerlo mientras chillaba desesperado e impulsarlo en el aire para que retomara el vuelo) y con un gorrión volandón al que un niño dulce y protector recogió y puso en lugar seguro-sus manos más adultas que las mías me reconciliaron con el ser humano, hay niños crueles e insensibles reflejo de este mundo pero también hay un reflejo luminoso y profundo.
Un eclipse de luna te cobija en la playa y te bañas de noche mientras una cantante de jazz desafina. Pero ¡qué importa! alguien canta y un oscuro mordisco se ha comido un pedazo de luna , en el agua se mezclan y oscilan las luces y las sombras.
Hay cine por la noche, bajo las estrellas , entre árboles y gatos que circulan con calma y se tienden a lamerse cerca de tus pies, mientras en la pantalla alguien te cuenta un cuento como si fueras pequeño, y aunque ahora seas mayor miras y escuchas apoyando la mejilla contra la almohada oscura y aterciopelada… como los gatos, te dejas llevar, porque el mundo hoy es un remanso. Tal vez haya futuro.

Breve encuentro

No fue por mi astigmatismo que hace que confunda lo que veo, aquello tenía todo el aspecto de un montón de moho casi semiesférico, pero de pronto asomaron de la semiesfera unas garras tamaño liliputiense, y me dí cuenta de que el montón de moho tenía vida. Me acerqué y focalizando comprendí que el objeto en cuestión era un polluelo de algo,un poco demasiado grande para gorrión, un pelín pequeño para paloma. Estaba sobre el parquet de la sala de exposiciones, entre cuadros y poesía de Eliseo Diego, y seguramente se había caído del techo. Un señor morrón, sí, porque el techo es altísimo. Deduje que era una cría de vencejo, cuando cae la noche el entorno es una sinfonía de chillidos y un permanente festival de vuelos rasantes y eufóricos. No podía dejarle allí, tenía el cuerpo cubierto de una pelusa oscura y en el canto de las alas le estaban naciendo plumas pero evidentemente no volaba. Fuera no había donde dejarlo, y sí cantidad de gatos, de modo que lo cogí con todo el canguelo del mundo -qué fácil es hacerles daño- y le dí un poco de agua con el dedo. Abrió una boca inmensa y la punta de mi dedo desapareció allí dentro, era como si la succionara una ventosa. Me lo llevé a casa en la mano, afortunadamente no estaba lejos. Mis sandalias nuevas quedaron tiradas de cualquier modo. Necesitaba la caja para hacerle una cama y resguardarlo del mundo. Mis gatos no se enteraron de la llegada del huésped, pero aquello duraría poco seguramente. Así que me encerré en mi habitación y le construí un nido con una toalla y trozos de una camiseta de algodón.Nunca crié un pájaro, pero mi padre sí...- uno de esos pollos de colores que yo compré sin consultar,siendo niña- y decía que necesitaban calor permanente cuando son pequeños. Agujereé la tapa y lo puse arriba del armario. Era domingo y tuve que localizar una farmacia de guardia para comprar jeringuillas desechables. Volví y logré darle una pequeña ración de pienso de gato con agua, pero se ve que aquello no era lo más adecuado porque escupía gran parte de la papilla. Lo chungo además, era que el bicho no veía nada, aún no tenía los ojos abiertos, y la cabeza le iba de un lado a otro sin control alguno, allí en el extremo de un cogote pelado, con lo que acertar al pico era difícilisimo. Lo dejé tapadito y me puse a rastrear datos por la red, crias de vencejos,fotos,lo que fuera. Y dí con un foro donde me enteré que se caen cantidad de los nidos, y había mogollón de mensajes tipo ¡Ayuda,he encontrado un polluelo de vencejo!!!¿qué hagoo?
Y daban consejos,sí señor, pienso de gato con agua...carne de cerdo fresca en miniporciones (no tenía)comida de loros, etc etc. Pero lo mejor: teléfonos de asociaciones que los recogen:)))
De modo que con el futuro más luminoso fué pasando el día y yo abrí la caja para ver si sobrevivía el pollo, no sé , cantidad de veces. Cada vez me recibía con una especie de vibración, un proyecto de ese chillido que lanzan en el aire y que te hace sonreír. Intenté darle más de comer, pero sin éxito, lo que sí aceptaba encantado eran gotitas de agua, le apoyabas la jeringuilla en la punta del pico y se quedaba quieto tragándolas. Era tan feo el jodido y tan entrañable que si no hubiera sido tan frágil le hubiera dado un achuchón, jejeje.
Bueno, resumo, dormí poco con la caja al lado de la cama,(la caja sobre una bolsa de agua calentita) y lo oía vibrar suave, suave para luego dormirse(supongo)
A primera hora de la mañana llamé y me explicaron que es un pájaro protegido y que debía dejarlo en la caja y darle agua con azúcar para hidratarlo. Y que vendrían a buscarlo esa misma mañana. Y sí, vino un tío muy amable y flipó de lo pequeño que era (menos de una semana)y se lo llevó a su nuevo y provisorio hogar.
Hoy llamé y me dijeron que está bien, que le crecerán las plumas y lo soltarán para que vuele a Africa junto a sus colegas. Ya se están marchando, así que supongo que cogerá la cola del tren...eso espero. Ha sobrevivido a un morrón de espanto, a la deshidratación, a mi inexperiencia...supongo que quiere vivir.
Dentro de dos semanas, más o menos, llamaré de nuevo y miraré como siempre hago a los vencejos. Tal vez uno de los que cruzan el cielo cazando y chillando, ebrios de azul y bailando con las corrientes de aire sea ese montoncillo de moho con garras que me encontré hace dos días. Espero que le vaya bien y que cuando se anuncie la primavera regrese y anide aquí cerca. Yo nunca olvidaré nuestro breve encuentro.
Ah, por si os encontráis con uno, éste es el teléfono para Barna: 935740036.

Otra maravilla :) El viaje-Mary Oliver

The Journey by Mary Oliver from “Dream work”, 1986

One day you finally knew
what you had to do, and began,
though the voices around you
kept shouting
their bad advice –
though the whole house
began to tremble
and you felt the old tug
at your ankles.
"Mend my life!"
each voice cried.
But you didn't stop.
You knew what you had to do,
though the wind pried
with its stiff fingers
at the very foundations –
though their melancholy
was terrible.
It was already late
enough, and a wild night,
and the road full of fallen
branches and stones.
But little by little,
as you left their voices behind,
the stars began to burn
through the sheets of clouds,
and there was a new voice,
which you slowly
recognized as your own,
that kept you company
as you strode deeper and deeper
into the world,
determined to do
the only thing you could do –
determined to save
the only life you could save.

Un día finalmente supiste
lo que debías hacer, y empezaste,
aunque las voces a tu alrededor
continuaban gritando
sus malos consejos–
a pesar de que toda la casa
empezara a temblar
y sintieras el viejo tirón
en tus tobillos.
“¡Arregla mi vida!”
cada voz gritaba.
Pero no te detuviste.
Sabías lo que debías hacer,
a pesar de que el viento levantó
con sus dedos rígidos
los cimientos mismos,
a pesar de que su melancolía
era terrible.
Era lo suficientemente
tarde, y una noche salvaje,
y el camino lleno de ramas
caídas y de piedras.
Pero poco a poco,
mientras dejabas atrás sus voces,
las estrellas comenzaron a arder
entre las capas de nubes,
y hubo una nueva voz
que lentamente
reconociste como propia,
que te acompañó
mientras te adentrabas más y más
en el mundo,
decidida a hacer
la única cosa que podías hacer–
decidida a salvar
la única vida que podías salvar.



Anoche soñé que mi casa se derrumbaba,y esto parece haber sido escrito para reconfortarme.

Extraído de www.cafelang.blogspot.com

Credo- Aquiles Nazoa

Repito post...nunca me canso de leerlo.Me inspira.Me hace feliz.

Creo en Pablo Neruda, todopoderoso
creador del cielo y de la tierra
Creo en Charlie Chaplin
Hijo de las violetas y los ratones
que fué crucificado, muerto y sepultado
por el tiempo, pero que cada dia resucita
en el corazon de los hombres
Creo en el amor y el arte
como vias hacia el disfrute de la vida perdurable
Creo en los grillos
que pueblan la noche de mágicos cristales
Creo en el amolador
que vive de fabricar estrellas con su rueda maravillosa
Creo en la cualidad aerea del hombre
configurado en el recuerdo
de Isadora Duncan
abatiendose como una purisima paloma herida bajo el cielo del Mediterraneo
Creo en las monedas de chocolate
que atesoro bajo la almohada de mi niñez
Creo en la fábula de Orfeo
Creo en el sortilegio de la musica
yo que en las horas de mi angustia vi
al conjuro de la pavana de Fauré
salir liberada y radiante
a la dulce Euridice del infierno de mi alma
Creo en Rainer Maria Rilke
héroe de la lucha del hombre
por la belleza, que sacrificó su vida
al acto de cortar una rosa por una mujer
Creo en las rosas que brotaron del cadaver adolescente de Ofelia
Creo en el llanto silencioso de Aquiles
frente al mar
Creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora
Su capitán Lord Byron
al cinto las espadas de los arcángeles
y junto a sus sienes
el resplandor de las estrellas
Creo en el perro de Ulises
y en el gato risueño
de Alicia en el País de las Maravillas
En el loro de Robinson Crusoe
En los ratoncitos que tiraron
el carro de la Cenicienta
En Beralfiro, el caballo de Rolando
y en las abejas que labran
su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero
Creo en la amistad
como en el invento mas bello del hombre
Creo en los poderes creadores del pueblo
Y creo en mí
puesto que sé que hay alguien
que me ama

Combustible

Mi miedo
Alimenta
Mi ira

Mi pueblo es una fiesta

pese al dominio de la literatura y las rosas transgénicas, aún puede olerse el perfume de la rosa imposible,aún se atisba por el rabillo del ojo el vuelo del dragón que nunca morirá (mal que le pese a Sant Jordi) porque vive en la conciencia de los hombres y resurge en la literatura.
Una rosa azul(así le dicen) para vosotros,en el día del libro,donde por estos lares se regalan historias y flores como ofrenda de amor o amistad.

;))))

Me parto con esto, y necesito compartir risas con los amigos.Perdonad lo friki del asunto,pero no negaréis que tiene chispa.

María

Mi querida María murió ayer, ya muy viejita,tras luchar con humor y valor contra un cáncer en el cerebro.La ví hace poco en el hospital,casi un pájaro luminoso y traslúcido, y aún transmitía fuerza y amor con la mano que podía mover y que te apresaba con la fuerza de siempre.
No quiero ir a su velatorio ni a su entierro.
Esta es mi manera de homenajearla y despedirme,y sé que ella(por favor que le llegue)lo entenderá.
María,pelo de plata,paso vivaz,corazón guerrero,no te olvidaré nunca.

Dulce.Sencillo.Genial:)

Caetano Veloso-Eu sei que vou te amar

Tibet libre

boicot a las olimpíadas... Los dirigentes chinos siguen el peor de los caminos: falta de libertad y liberalismo económico. Y están masacrando a la gente en el Tibet. Como mínimo,no seamos cómplices http://www.sostibet.com/

Stan Rice.Teoria estética

Improvisa un poema
Recítalo
de forma que sus pétalos se despeguen
como sesos en un tarro.
Nuez de cera, que se funde con el pensamiento.
Haz que sea un poema casi
obscenamente comprensible
y que su sentido
rezume como un jarabe del tronco agujereado.
Haz que se deslice sinuosamente hacia la lasciva molécula
y aplique su boca atómica sobre la boca de su núcleo.
Tira de su tallo
Para exponer el feto. Haz que
tenga hijos con sus suaves mandíbulas de jengibre,
haz que los perros aúllen al verlo pasar,
sácalo del tarro,
para que yazga junto a nuestro cadáver, nuestro caos.
Créalo hambriento, perverso, enemigo de la Muerte.
Escríbelo en un papel. Léelo. Haz que un bisturí parezca un
suspiro a su lado, haz que posea un aguijón tan mortífero
que los escorpiones lo llamen Jehová y Compañía.
Hazlo ahora antes de que estires la pata.
Concíbelo, engéndralo, acarícialo,
haz que sea eficiente, que encaje,
haz que sea un Poema que sobreviva a todos los poemas.

Un punto repugnante,un punto lujurioso,muchos puntos bello ¿o no?

Cobardía infinita

la de pegarle cuatro tiros a un pobre tío indefenso.
Es un día más de estómagos revueltos por el asco.
Bagdad,Palestina,la masacre en Israel...un terrible abanico sangriento que se despliega sin sentido alguno.
Y si lo hay que alguien me lo explique.

Pulsión.

Hay días en los que me siento así:
todo lo que soñé y no fui,
pugna por brotar.

Una mujer increíble: Ilse Bing, fotógrafa y poeta

La poeta y fotógrafa artística, Ilse Bing nació el 23 de Marzo de 1899 en Frankfurt, Alemania. Ella creció en una familia donde las artes y las ciencias fueron veneradas. Conocida en Europa y Nueva York en los años 1930 y 40 como "La Reina del Leica," su poesía y sus imágenes son eternas. Ilse Bing murió el 10 de Marzo de 1998, sólo unos días antes de cumplir 99 años, y celebraciones en honor a su trabajo se sucedieron a través del año. Ilse Bing escribió en la introducción de su libro: "ILSE BING 1929/1955, MUJERES de la cuna a la vejez.""Llegar a los 90 años es apenas otro día en esforzarse para subir la escalera infinita de nuestros sueños." Y este lema:"Lo indecible,tiene que ser dicho.Lo inconcebible,tiene que ser soñado.Lo intangible,tiene que ser sostenido con firmeza,pero no lo toques con tus dedos."
Y sobre los niños:"Cuando yo era una niña pequeña, los niños eran vistos como "Aún no todavía" –algo no perfecto aún- Yo resentía este punto de vista hacia mí. Pero no era una luchadora y me recluí en mi propio mundo. Este mundo era tan colorido y tan rico que no quise nunca crecer.Pero aún tuve que crecer. Esta experiencia de la niñez, sin embargo, se quedó conmigo. Esta experiencia me ayudó a ver y entender la vida con una variedad y profundidad mucho más grande. Me hizo respetar a todos los niños como personas completas en sí mismas, como individuos que tienen que encontrar su propio camino, con ideas y luchas internas tan válidas como las de los adultos. Por otro lado, me dí cuenta de que las personas adultas no son más seguras de sí mismas, ni son más libres que los niños. Fundamentalmente, aún de una forma diferente, ellos confrontan los mismos problemas, ellos están llenos de las mismas esperanzas, las mismas angustias y gozos... sus más profundos pensamientos van en la misma dirección..."
Y también escribió esto tan hermoso y tan sabio:
"Porque me duele, me río.
Porque estoy cansado, me despierto.
Porque dudo, investigo.
Porque tengo miedo, me atrevo.
Porque creo, pregunto."
(Extraído de un blog en el que escribí hace tiempo junto a algunos amigos:"La cucaracha existencialista")

Quiero leer poesía en las paredes

Como ésta...
Como las hermosas pintadas a brocha sobre los muros blancos de Monterrey,México.
"Eres el espejismo que aumenta mi sed""Vacías el vacío"
O aquel fragmento del poema de Gimferrer que algún romántico copió en una pared de Barcelona:

"En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir"
Quiero leer poesía en las paredes.

Elasticidad

Ahueco las manos y las hundo
En el agua oscura
Tintada de luz de luna
Imperturbable luz…
Se recompone pese a mi saqueo

La muerte y tú

-Por supuesto,una introducción.
Un comienzo.
¿Qué habrá sido de mis modales?
Podría presentarme como es debido pero,la verdad,no es necesario.Pronto me conocerás bien,todo depende de una compleja combinación de variables.Por ahora baste con decir que,tarde o temprano ,apareceré ante tí con la mayor cordialidad.Tomaré tu alma en mis manos,un color se posará sobre mi hombro y te llevaré conmigo con suma delicadeza.
Cuando llegue el momento te encontraré tumbado(pocas veces encuentro a la gente de pie) y tendrás el cuerpo rígido.Esto tal vez te sorprenda:un grito dejará su rastro en el aire.Después,sólo oiré mi propia respiración, y el olor, y mis pasos.
Casi siempre consigo salir ilesa.
Encuentro un color,aspiro el cielo.-

Del prólogo de "La ladrona de libros"-Markus Zusak

Hallazgos

La biblioteca es muy grande y antigua, huele a papel y misterio, como deben oler las bibliotecas, y la poesía se puede encontrar arriba en una sala circular, llena de ventanas con vitrales que dan a un umbrío patio interior. Das la vuelta mirando los estantes, viajas como un derviche giróvago por Grecia, Europa., China, Estados Unidos…en el círculo mágico vas pasando los dedos por los lomos de los libros y encontrando tesoros desconocidos.
Comencé buscando poesía china y terminé con un volumen totalmente distinto en la mano, una Antología de la Poesía Norteamericana Contemporánea.
Ojala pudiera concentrar el libro en unas pocas líneas, porque hay tanta belleza y profundidad en él que se hace difícil escoger , pero me he decidido por este sencillo y conmovedor poema de James Arlington Wright, titulado A Blessing

Una Bendición

Al lado de la carretera que va de Rochester, Minnesota,
el crepúsculo se balancea suave sobre la hierba
Y los ojos de aquellas jacas indias
se oscurecen de ternura.
Han salido gustosamente de los sauces
para darnos la bienvenida a mi amigo y a mí
Pasamos sobre la alambrada hasta el pasto
donde ellas han estado paciendo todo el día a solas.
Se curvan tensas; apenas pueden contener la alegría
de que hayamos venido.
Se inclinan tímidas como cisnes mojados. Se aman.
No hay soledad igual a la de ellas.
Sintiéndose una vez más en casa
mordisquean los jóvenes manojos de primavera.
Me gustaría coger a la más delgada en mis brazos
porque se ha acercado hasta mí
y me ha hociqueado la mano izquierda.
Es blanca y negra,
su crin le cae en desorden por la frente
y la suave brisa me incita a acariciarle la oreja grande
que es delicada como la piel de la muñeca de una muchacha.
De pronto me doy cuenta
De que si saliera de mi cuerpo estallaría
Floreciendo.

Casi bolero ;)

Deriva

En la espectral oscuridad
busco barcos de amor
Perdidos
Sumergidos
Balsero loco soy
y una deriva silenciosa trazo
de olvido a olvido
En las profundas aguas de mi mar
fosforescentes sueños
me siguen como rémoras
Algascaricias flotan
buscando arena en vano
para arraigar
y dar su flor prohibida.
Perdido el rumbo
y roto mi timón
balsero loco soy
y una deriva silenciosa trazo
De olvido a olvido.

Minuto tierno :)))

Los amorosos.Jaime Sabines.

Lo leo fascinada contemplándolo como un ratón a una serpiente.
Lo descubrí hoy y no puedo dejarlo en el olvido.Quiero que lo leáis de nuevo si es que ya lo conocíais.Que alucinéis al descubriros en él si no es el caso..
A no ser que creáis en esa lámpara de inagotable aceite...

LOS AMOROSOS.

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos.
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos.
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos
a cazar fantasmas
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada.
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios.
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando.
la hermosa vida.

El secreto-Denise Levertov

Dos niñas descubren
el secreto de la vida
en un repentino verso de
poesía.

Yo que no conozco el
secreto escribí
el verso. Ellas
me dijeron
(a través de un tercero)
que lo habían encontrado
pero no qué era
ni siquiera
qué verso era. Sin duda

ahora, más de una semana
después, han olvidado
el secreto,
el verso, el nombre del
poema. Las amo
por encontrar lo que no
puedo encontrar,
y por amarme
por el verso que escribí,

y por olvidarlo
y así
mil veces, hasta que la muerte
las encuentre, puedan
descubrirlo otra vez, en otros
versos
en otros
hechos. Y por

querer conocerlo,
por
asumir que hay
tal secreto, sí,
por eso
sobre todo.

Vértigo rojo

Un sol enorme rojosandía y las colinas recortadas en negro sobre el cielo púrpuranaranjarosa y una neblina extraña cayendo sobre las viñas oxidadas que esperan la poda y yo de paquete en una moto a toda pastilla por cuestas y curvas y era como estar en Marte el planeta rojo y ser marciano, un marciano incendiado con cuatro brazos dos troncos dos cabezas con casco y dos ruedas y daban ganas de levantar los brazos y aullar porque el universo a veces es tuyo y te hace generosos regalos sólo para tus ojos.
Mas abajo, lo juro, el mar era blanco...los marcianos existen, doy fe y son felices

Canción para la noche de difuntos :))

Me encantan los monstruos de cartón piedra, los cines viejos que crujen y huelen a palomitas y desinfectante,comer caramelos ácidos (de esos que hacen polvo las papilas )mientras paso miedo en la butaca.
Y esta película.
¡Feliz noche de Halloween!

Para el nazi cabrón que le pegó a la niña en el metro

eres un hijo de puta cobarde,y ojalá te metan en la cárcel unos cuantos años,a ver si la única neurona malformada que tienes se reprograma y te acerca algo a la categoría de humano.
Me sumo a cualquier iniciativa que tenga por objetivo que le juzguen y condenen.
Hay personajes que dan verdadero asco.:((((

Amo a esta mujer

Es tarde,llueve en la madrugada.
Lo hace mansamente y suenan las gotas como música al golpear contra la barandilla metálica de la terraza.
Oigo la lluvia y me sumerjo en poesía.
Magistral W. Szymborska...amo a esta mujer y su visión del mundo.

Amor a primera vista
De Wislawa Szymborska

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Más música.

Música.Otoño.Aire que huele a leña.Los primeros jerseys.Boniatos.Setas.Bosques brumosos.Nieblas.El mar de un increíble azul.
Apetece caminar y perderse para recuperar caminos que vuelvan a casa.Calcetines.Café.Nada de melancolía. Música para bailar,bailar,bailar...

Trocitos de realidad;)

Para que vean que pedazo animal tengo de vecino… Grita en cualquier competición deportiva televisada en la que participe España o el Barça, aunque en este campeonato estuvo realmente desaforado.
Frases suyas pronunciadas en distintos partidos del europeo de baloncesto, apunté algunas (hubo muchas más) porque son de antología:
¡Cerdo croata criminal de guerra!!
¡La reputamadrequelospariomecagoentó!!!
¡Puesvetealamierdaporgilipollas.!
¡Que hijodeputaaaaaaa!!
Vete a la mierdanegroenano.
Vete a la mierdablancoenano.
Hijodeputa.hijodeputa..
¡Callate negro ordinario!!
¡ Perro judío.
!Es una caca,es una caca.!
Mierrrrrda!!
Gilipollas, qué gilipollas….¡
¡Mierdaaaaaaa,me cago en la madre quels va parir.!!
Pero metedla ya, imbéciles,metedla ya, gilipollas,sois imbéciles,qué imbéciles!
Calla, caraperro,que tienes cara de perro!
!Fills de puta, ala puta merda tots,!Somos cipotes!
¡Maricooooooon,maricooooooooon,maricón de mieeerda!!!
Afortunadamente no tiene hijos,( así que merecería el premio Darwin http://es.wikipedia.org/wiki/Premios_Darwin aunque no haya realizado ninguna hazaña suicida) pero sí vecinos a los que atormenta una y otra vez.
La verdad es que no sé si reirme o matarle…

Runaround Sue.

Bailarlo descalza es un placer... Probad:)

Efímero

Solo a veces, contadas veces
la fortuna nos brinda
la esperanza,
el atisbo de un rostro
imaginado en la oscuridad
de noches solitarias
Y superpone
caras soñadas
y carnales.
Lilith o Abraxas,
las grandes sombras
nunca alcanzadas
se acercan levemente
y nos susurran al oído…
Caballos salvajes
nos galopan las venas
Chispas sobre negro
Y el corazón se detiene
y canta
ante la caricia dorada y suave
de los ojos que te contemplan
recreando sus propios sueños
Pero la luz del día
no da tregua
quiebra las alas de la magia
y deja, descarnada y seca
la osamenta del desencanto…
No hay amores eternos.

Fiesta

¡ Corre,corre,corre!!!
Escóndete ,princesa,
que viene el drac
echando fuego por la boca
Y los diablos
lo incendian todo
mientras bailan
Han bajado gigantes
de la montaña
Que no te engañen
con el sonido
de dulces flautas
Te cogen
con sus grandes manos
y a la cesta,
a servir de merienda
en su camino de regreso
a casa
Y corren pócimas
de vaso en vaso
Y el amor trenza
cuerpos
como si fueran cintas
del baile de gitanas
Durante cuatro días
habrá fiesta
y estarás en peligro.

Cascabel....

¿Dónde demonios te has metido? Tu hermoso blog se ha esfumado como el agua del lago chileno... Espero que estés bien y que vuelvas a escribir.Besos***

Y se largaba
en espiral
lenta y segura
hacia el ocaso
y el origen
Diluyendo
los límites
del cuerpo
en el brumoso
olvido
Pensó
que era un alivio
soltarlo todo
Y que tal vez
así
sería posible
alzar el vuelo.

Pájaros-Jochen Lempert

A veces siento todo el peso del mundo sobre mis alas.

De www.chanfarin.com

You are that guy…Posted in Personal, xanfarin.com on June 16th, 2007 by Xan “That guy” se llama Paul Potts. Paul Potts es “el nuevo fenómeno mediático”. Creo que durará más que la chica con la mancha en el pelo, la “amigable” menor asturiana, o el tipo que “pagaba fantas”. Obviamos a los últimos, por su propio bien. Paul Potts, un tipo normal y corriente*. De los de pico central de campana de Gauss. Un hombre aparentemente gris que te haría pensar en portada de periódico de sucesos… la gente tan “normal” suele acabar esas portadas. Siempre como protagonistas. Un tipo que se presenta a un “concurso” de “estrellas” siendo vendedor de móviles de profesión y hablando con un fuerte acento inglés que no sabes si viene de sus orígenes (Gales del sur), o de un grave accidente sucedido durante su infancia que implicó una bicicleta, una boca de riego y no usar las manos. Ese tipo, sale al escenario y dice que va a cantar ópera. Todo el mundo se ríe un poco él… al estilo “me meo en tu mascota” de Risto Mejide. Paul Potts No es el vocalista de los “Larva Fecal“, pero si pensamos en la antítesis de un “tenor”, probablemente el pensamiento tomaría la forma de Paul Potts. Lo sé: son prejuicios. Personalmente siento una terrible debilidad por los “davides” de este mundo. Y disfruto como un enano cuando sacan un pedrusco del zurrón y le sueltan un hondazo entre las cejas depiladas a alguno de los “e-goliats” que hay por ahí sueltos. Paul Potts, vendedor de móviles, se “soltó” en plan cásual con un “que nadie duerma…“.Disfrutad de la “presentación mundial” del hombre con apellido de cerveza ‘münsterener’, si aún no lo habéis hecho. El caso es que el tipo se convierte en un fenómeno de masas. ¿Por qué? Porque su voz es maravillosa.Y por identificación. Nadie puede identificarse con la insultante belleza de los miembros de D’Nash; son tan elaboradamente perfectos que hagan lo que hagan no podrán sorprenderte. Es más, esperas que fracasen porque es injusto que alguien tan premeditadamente ‘cool’ triunfe.Pero todos llevamos un pequeño ‘paulpotts’ en el fondo de nuestros sitiados-por-la-grasaza-corazones. Nos reconocemos en él. Dejamos que su luz nos ilumine. Y por un momento, sentimos que si él puede, hay esperanza para todo el resto. Además, en el fondo disfrutamos cuando un conejito blanco y aparentemente útil sólo para que se experimente gel de baño en sus ojos le salta al cuello a un caballero con armadura y le desgarra la aorta a dentelladas. El vendedor de móviles ha vuelto a ganar. Y volverá a hacerlo en la final.Y espero que cante ópera. Y espero que grabe discos. Y espero tener esos discos. Mola. * Vale… ha recibido clases de canto de los “mejores”. Y su “puesta en escena” estaba un tanto ‘exagerada’ para aumentar el efecto perdedor-que-sorprende. Pero no vamos a dejar que la realidad nos joda una buena historia. ¿No?

Extrañeza

Extraño huésped
caído del espacio soy
Urna de huesos
carne, piel
Eclipses de sol
en los lunares
El alma ardiendo,
calcinándose,
oyendo la lejana, entrañable
llamada
de una canción desconocida...
Los dioses hablan
en el crepitar de la maleza
redondean la forma futura
de las uvas
completan actos
órbitas
sueños
encienden estrellas
y luciérnagas
Absurdo y yo bailamos.

Se les ve contentos

Esto lo escribí al día siguiente de las elecciones, y no lo colgué aquí porque a veces se le pasa a uno el arroz y un texto queda como desfasado y secundario ante otras urgencias. Pero hoy, oyendo insensateces previsibles ante la declaración de los cabrones de ETA, creo que es oportuno que lo ponga aquí, al menos como expresión de mi repudio al fascismo de uno y otro lado, y de mi decisión de ir a votar aunque deba arrastrarme hasta las urnas, (y de votar doble si fuera posible) por el socialismo.
Creo que Zapatero se equivocó en la forma de encarar la negociación, pero no en la intención, y creo también que hoy no sólo hay que apoyarlo, sino denunciar la repetida hipocresía de los que llamaron ejército de liberación a los etarras y desde el comienzo no dejan de poner palos en las ruedas.
Es más, se les ve exultantes ante la perspectiva de más violencia.
¿Cómo se puede ser tan capullo?

-Detesto las banderas. Ya sé que no dejan de ser un pedazo de tela cargado de atributos, admito que muchas son bonitas, admito también que las personas puedan conmoverse con ellas, pero yo las quemaría a todas, TODAS sin excepción, en la hoguera de San Juan, y dejaría como supervivientes a los banderines de papel de las noches de verbena y fiesta. Y estos días pasados he visto agitarse demasiados trozos de tela al son de cantos que aún me gustan menos que las banderas. Detesto también tener que votar al menos malo de los malos. O al menos malo de los malos con posibilidades de acceder al poder, eso me pone de los nervios, pero peor aún me pondría si algún acólito del Ansar o de ése de la boca obscena y mentirosa ganara más terreno porque yo no hice nada para impedirlo. Y aunque no me crea el mensaje políticamente correcto de unos, no puedo imaginar que alguien sensato esté de acuerdo con cosas como que la inseguridad ciudadana esté directamente relacionada con la inmigración o perlas por el estilo. Es que da asco y me ponen muy difícil el ejercicio de reflexión necesario para no desearles que les abduzcan y les dejen en pelotas en medio de uno de esos países de los que vienen los indeseables inmigrantes, a ver que discurso emiten por sus boquitas de piñón. En ocasiones como ésta, ante la tentación de aniquilar a los cromagnones, uno de mis recursos es leer la opinión de alguien sensato y lúcido como Amos Oz, escritor israelí perseguido por los fanáticos de uno y otro bando.A veces no estoy de acuerdo con él, pero generalmente su sentido común me apabulla. Transcribo aquí un trozo de una conferencia suya, para refrescar mi memoria y para que lo leáis si os apetece. Yo creo que vale la pena hacerlo.

¿Cómo curar a un fanático?
¿Cómo curar a un fanático? Perseguir a un puñado de fanáticos por las montañas de Afganistán es una cosa. Luchar contra el fanatismo, otra muy distinta. Me temo que no sé exactamente cómo perseguir fanáticos por las montañas, pero puede que consagre una o dos reflexiones a la naturaleza del fanatismo y a las formas, si no de curarlo, al menos de controlarlo. Se trata de una lucha entre los que piensan que la justicia, se entienda lo que se entienda por dicha palabra, es más importante que la vida, y aquellos que, como nosotros, pensamos que la vida tiene prioridad sobre muchos otros valores, convicciones o credos. La actual crisis del mundo, en Oriente Próximo, o en Israel/Palestina, no es consecuencia de los valores del islam. No se debe a la mentalidad de los árabes como claman algunos racistas. En absoluto. Se debe a la vieja lucha entre fanatismo y pragmatismo. Entre fanatismo y pluralismo. Entre fanatismo y tolerancia. El 11 de septiembre no es consecuencia de la bondad o la maldad de Estados Unidos, ni tiene que ver con que el capitalismo sea peligroso o flagrante. Ni siquiera si es oportuno o no frenar la globalización. Tiene que ver con la típica reivindicación fanática: si pienso que algo es malo, lo aniquilo junto a todo lo que lo rodea. El fanatismo es más viejo que el islam, que el cristianismo, que el judaísmo. Más viejo que cualquier estado, gobierno o sistema político. Más viejo que cualquier ideología o credo del mundo. El fanatismo es un componente siempre presente en la naturaleza humana, un gen del mal. La gente que ha volado clínicas donde se practicaba el aborto en Estados Unidos, los que queman sinagogas y mezquitas en Alemania, sólo se diferencian de Bin Laden en la magnitud pero no en la naturaleza de sus crímenes. Desde luego, el 11 de septiembre produjo tristeza, ira, incredulidad, sorpresa, melancolía, desorientación y, sí, respuestas racistas –antiárabes y antimusulmanas– por doquier. ¿Quién habría pensado que al siglo XX le seguiría de inmediato el siglo XI? Mi propia infancia en Jerusalén me ha hecho experto en fanatismo comparado. El Jerusalén de mi niñez, allá por los años cuarenta, estaba lleno de profetas espontáneos, redentores y mesías. Todavía hoy todo jerosolimitano tiene su fórmula personal para la salvación instantánea. Todos dicen que llegaron a Jerusalén –y cito una frase famosa de una vieja canción– para construirla y ser construidos por ella. De hecho, algunos (judíos, cristianos, musulmanes, socialistas, anarquistas y reformadores del mundo) han acudido a Jerusalén no tanto para construirla ni ser construidos por ella como para ser crucificados o crucificar a los demás, o para ambas cosas al mismo tiempo. Hay un trastorno mental muy arraigado, una reconocida enfermedad mental llamada «síndrome de Jerusalén»: la gente llega, inhala el aire de la montaña y, de pronto, se inflama y prende fuego a una mezquita, a una iglesia o a una sinagoga. O sino, se quita la ropa, trepa a una roca y comienza a profetizar. Nadie escucha jamás. Incluso hoy, incluso en la Jerusalén actual, en cada cola del autobús es probable que estalle un exaltado seminario callejero entre gente que no se conoce de nada pero que discute de política, moral, estrategia, historia, identidad, religión y de las verdaderas intenciones de Dios. Los participantes en dichos seminarios, mientras discuten de política y teología, del bien y del mal, intentan no obstante abrirse paso a codazos hasta los primeros puestos de la fila. Todo el mundo grita, nadie escucha. Excepto yo. Yo escucho a veces y así me gano la vida.Confieso que de niño, en Jerusalén, yo también era un pequeño fanático con el cerebro lavado. Con ínfulas de superioridad moral, chovinista, sordo y ciego a todo discurso que fuera diferente del poderoso discurso judío sionista de la época. Yo era un chico que lanzaba piedras, un chico de la «Intifada» judía. De hecho, las primeras palabras que aprendí a decir en inglés, aparte de yes o no, fueron British go home!, que era lo que los chicos judíos solíamos gritar a las patrullas británicas de Jerusalén mientras las apedreábamos. Tal vez sea hora de que toda escuela, toda universidad, organice al menos un par de cursos de fanatismo comparado, ya que surge por doquier. No me refiero sólo a las manifestaciones obvias de fundamentalismo y fervor ciego. No me refiero sólo a los fanáticos declarados, ésos que vemos al otro lado de la pantalla del televisor entre multitudes histéricas que agitan sus puños contra las cámaras mientras gritan eslóganes en lenguas que no entendemos. No, el fanatismo surge por doquier. Con modales más silenciosos, más civilizados. Está presente en nuestro entorno y tal vez también dentro de nosotros mismos.¡Conozco a bastantes no fumadores que te quemarían vivo por encender un cigarro cerca de ellos! ¡Conozco a muchos vegetarianos que te comerían vivo por comer carne! Conozco a pacifistas (algunos de mis colegas del Movimiento de Paz israelí, por ejemplo) deseosos de dispararme a la cabeza sólo por defender una estrategia ligeramente diferente de la suya para lograr la paz con los palestinos. No estoy diciendo que cualquiera que alce su voz contra cualquier cosa sea un fanático. No estoy sugiriendo que cualquiera que manifieste sus opiniones vehementes sea un fanático. Digo que la semilla del fanatismo siempre brota al adoptar una actitud de superioridad moral que impide llegar a un acuerdo. Es una plaga muy común que, por supuesto, se manifiesta con diferentes grados. Un o una militante ecologista puede adoptar una actitud de superioridad moral que le impida llegar a un acuerdo pero causará muy poco daño si lo comparamos, digamos, con un depurador étnico o un terrorista. Aún más, todos los fanáticos sienten una atracción, un gusto especial por lo kitsch. Al mismo tiempo, descubriremos que, a menudo, los fanáticos son sentimentales sin remedio. Un querido amigo y colega mío, el novelista israelí Sammy Michael, tuvo una vez la experiencia, que de vez en cuando tenemos todos, de ir en un taxi durante largo rato por la ciudad con un conductor que le iba dando la típica conferencia sobre lo importante que es para nosotros, los judíos, matar a todos los árabes. Sammy Michael le escuchaba y, en lugar de gritarle: «¡Qué hombre tan terrible es usted! ¿Es usted nazi o fascista?», decidió tomárselo de otra forma y le preguntó: «¿Y quién cree usted que debería matar a todos los árabes?». El taxista dijo: «¿Qué quiere decir? ¡Nosotros! ¡Los judíos israelíes! ¡Debemos hacerlo! No hay otra elección. ¡Y si no mire lo que nos están haciendo todos los días!». «Pero ¿quién piensa usted exactamente que debería llevar a cabo el trabajo? ¿La policía? ¿O tal vez el ejército? ¿El cuerpo de bomberos o equipos médicos? ¿Quién debería hacer el trabajo?» El taxista se rascó la cabeza y dijo: «Pienso que deberíamos dividirlo entre cada uno de nosotros, cada uno de nosotros debería matar a algunos». Y Sammy Michael, todavía con el mismo juego, dijo: «De acuerdo. Suponga que a usted le toca cierto barrio residencial de su ciudad natal en Haifa y llama usted a cada puerta o toca el timbre y dice: "Disculpe, señor, o disculpe señora. ¿No será usted árabe por casualidad?". Y si la respuesta es afirmativa le dispara. Luego termina con su barrio y se dispone a irse a casa, pero al hacerlo –dijo al taxista– oye en alguna parte del cuarto piso del bloque llorar a un recién nacido. ¿Volvería para disparar al recién nacido? ¿Sí o no?». Se produjo un momento de silencio y el taxista le dijo: «Sabe, es usted un hombre muy cruel».

Sigo pensando que detesto las banderas y que la hoguera con todas ellas sería magnífica, pero tomo nota ;)-
Ahora me voy a vomitar: por la declaración de los cobardes asesinos expertos en bombas y porque acabo de oír a Rajoy en su "brillante" conferencia de prensa.
Agggggggg.

Leyendo poesía

Entro en los poemas como un saqueador
con una bolsa llena de agujeros
Los arrastro conmigo
un tiempo
sumergida en el deleite
de la fiebre
de muchos otros
que han mirado el mundo
con los ojos del odio
o del amor
o del espanto
Y vuelo con sus vuelos
Me estrello
Estallo
Broto como un zarcillo
que se enrosca
en lo desconocido
Me deslumbro
con la belleza
y el horror del corazón humano
Y mientras dura el viaje
no necesito más
que ese botín efímero.

Leo a Forcano.Ha escrito ésto:

Tú

Per la finestra del tren
un arbre en flor goteja pluja.
He recordat el teu rostre
somriure entre les llàgrimes.
De sobte em pregunten quina hora és.
Dic el teu nom.

Tú

Por la ventana del tren
un árbol en flor gotea lluvia.
Recuerdo tu rostro
sonreir entre las lágrimas.
De pronto me preguntan qué hora es.
Digo tu nombre

Necesito música, música, música... Y el olor punzante de las naranjas amargas esperando las tijeras. El sonido de mis pies descalzos y mojados corriendo sobre asfalto caliente. Y las risas estallando en el aire. Unos ojos amigos que me acompañen mientras miro el cielo entre las hojas de los altos plátanos... Así, tranquilamente...livianos como nubes que se lleva el viento, como pájaros emigrando hacia el norte. Y música, música, música.

¿Por qué os habéis muerto, cabrones?

Vuestra muerte me ha dejado sin protección frente al mundo.
Como en un segundo nacimiento, su doble contracción brutal me sacó del refugio y me lanzó a los leones, a la despiadada luz de un universo inhóspito donde hay astillas invisibles que laceran la vida.
Ahora soy parte de la primera fila en este frente, soy adulta sin quererlo. Debo entregar mi mente y mis tripas en sacrificio a un dios sin alma.
Hago esfuerzos, os lo juro, denodados esfuerzos por recuperar el paraíso...Me digo, aguanta un día más, salta por encima del horror de tus batallas, mírate y mira, la mayor parte de la gente está igual o peor que tú, mira las pateras, mira ese jersey rojo y esa melena negra lapidados y empapados de sangre, mira los viejos, mira, mira, mira, mira como algunos ni siquiera están a causa de otros. Mira la paz de los sepulcros.
Pero las llagas de este escenario infame no son un consuelo, son los trozos de piedra que me lanza el enemigo sin rostro que prescinde de mí, de mi humanidad, de la criatura alegre y sensual que fui.
Y estoy tan cansada...
Confiado y firme era mi paso asida a vuestra mano, y ahora me desoriento intentando encontrar el camino a casa.
Y lo peor, la náusea.
Me dicen, y tal vez sea cierto, que mi casa está dentro, que la llevo conmigo en mi corazón, pero por más que abro la puerta y os llamo, allí solo hay habitaciones vacías y el frío hedor del abandono.
Que mundo de mierda, éste.
Y os habéis ido, vosotros,cabrones, que lo hacíais soportable, y a veces, hasta hermoso.

Devastación.

Braceo y me hundo con las imágenes de Darfur.
Recuerdo ese monstruoso y bellísimo poema llamado Sudánica, y pienso: más allá hay monstruos.
Más cerca, también.
Hacen que las niñas sean viejas con apenas doce años, y que las moscas vuelen sobre el vómito de Baba, que lloraba mientras mataban a su madre.
Braceo y el mar se enfurece.
El campo de rosas que me pareció ver en el horizonte se ha esfumado, trato de recordar la rosa de King, el poema de Clara Janés -su corazón era un círculo negro, y cada pétalo un nido secreto- pero de aquello sólo persiste el negro, el niño pequeño y negro que pide su "siroppe" para calmar su fiebre y su diarrea.
El infierno es una rosa seca.
Cojo aire y avanzo, detengo mi memoria en algo dulce:" Un pájaro que murió me dio un consejo:ten siempre en la mente el vuelo".
Pobre pájaro, pobre Forug Farrojzad... aquella iraní que pedía poco (o todo, según se mire) libertad, dignidad... un Regalo:" Yo hablo de la profundidad de la noche, de la abismal oscuridad. Si vienes a mi casa, amor, tráeme luz. Y una ventana para que pueda ver la felicidad de aquella calle abarrotada"
Me hundo con las mujeres de Irán, perseguidas por la ropa que llevan, pisoteadas por los hombres en nombre de Alá.
Pido ayuda a los ángeles y tal vez porque no creo en ellos no hay respuesta. Los mutilados y hermosos ángeles de la Plaza Nueva son carne inerte,bronce entre los azahares,una belleza muerta.
Estoy rabiosa y triste y los poemas se deshacen como papel viejo,polvo,ceniza.
Y no hay milagros.

Urgente.Transcribo:

Bruce un cruce de pastor aleman mayor que necesita salir muy urgentemente de la perrera en Cádiz donde está porque esta siempre en esta situacion : no se pone en pie, no quiere comer porque esta muy deprimido y no puedo verlo mas asi- ¿Alguien puede cogerlo en acogida? Su situacion es desesperante---por favor ayúdalo, es muy noble y no le quedan muchos dias si sigue allí. Contacto: soniki28@hotmail.com 692 632 398

Influencias

Los cuentos de Andersen y Grimm, los cuentos de King ;)...y la poesía -no sé si me influye o me retrata de algún modo- aunque eso da igual.
De Deshielo,de María Mercé Marçal.

No asfixies a la niña que, indócil, vive en mí
que me incita al candor, a encender la mirada,
a estrenar esos bosques donde los lobos duermen
y a creer en el don de las palabras:
extraño insecto que aun clavado
en su estertor minúsculo
impenitente arbola
el reto de su vuelo.

Lisboa (vistazo breve,porque lo prometido es deuda;)

Depositadas en mi memoria reciente, sedimentadas...suaves como los copos de una nevada, yacen las imágenes de Lisboa.
Nunca puedo describir algo hasta que pasa un tiempo y lo esencial supera el filtro de las horas y los nuevos estímulos.
Con Lisboa me pasa algo extraño: siento nostalgia, una nostalgia vaga e imprecisa que hace honor a su leyenda. O tal vez tiren de mí mis genes y la memoria de mis huesos... parte de mi familia vino de allí, un abuelo pendón y aventurero hijo de militar del que tal vez he heredado esta manía de buscar horizontes y paraísos perdidos.
Si tuviera que definirla en pocos trazos, diría que es un tranvía descalabrado traqueteando como el tren de la bruja por calles empinadísimas y estrechas. Unas ojeras sobre piel pecosa, un olor a canela...
Tres vejetes increíbles de voz y silbido portentosos cantando un fado en una calle, un barco cochambroso surcando el Tajo y la luz... una luz entre dorada y plateada sobre el agua, inundando los ojos, deslumbrando, con una cualidad tan especial que ahora invade mi cabeza al recordarla...una luz que huele, se filtra, acaricia las casas y la gente, que quisieras beber y atesorar, y que te puedes llevar en la memoria como un farolillo que te dice "aquí, en esta luz, está Lisboa para siempre"

Swing-by

Era un brutal incendio
el cielo del atardecer
Un útero fecundo
perforado
por fálicos aviones
que dejaban
delicadas huellas blancas...
Abrí mi mente
y,como si fuera
la sonda Rosetta,
desplegué mis alas
La gravedad
me lanzó hacia arriba
Más allá del día...
He superado
la roja franja del ocaso
Y orbito
silenciosamente
a un mundo en guerra.

De Orfeo Negro: Mañana de Carnaval

Se acerca Carnaval, pero Cuaresma tinta mi piel con su ceniza fría...
Se me deshilan las certezas
en una lluvia de aceite y purpurina
Llevo mi corazón con antifaz y ojeras
Tobilleras de hielo y serpentinas.
Y aún así bailo;)
Disfrutad...

Monocorde

Lunes del mes de enero
El último.
Luna en cuarto creciente
No hay incendios
No hay vértigo
No quedan ni los restos
de una hoguera
No hay sitio al que fugarse
Ni palabras
La rutina me desnuda meticulosamente
El hastío estira las horas
como una cuerda tensa
que da una sola
y prolongada nota.

Transcribo:Triana...

Triana fue recogida con unas heridas en las orejas, que al final hubo que amputárselas por tener sarcoma en ambas... Triana es una gatita que está pasándolo mal. Siente miedo y se estresa entre tanto animal. Por tanto, necesita ir a un hogar donde no haya más de uno o dos gatos más, y que pueda estar tranquila.También siente miedo a las personas, aunque poco a poco se va dejando tocar si te ganas su confianza con un poco de paciencia y mucho cariño. Necesita encontrar pronto un hogar pues está estresada entre tanto animal, y se esconde del miedo y no hay manera de sacarla de su escondite. Pero lo tiene difícil, pues además de todo esto, la familia que adopte a Triana no debe permitir que ésta se exponga al sol, pues es totalmente blanca y tiene su piel predispuesta al sarcoma por el exceso de sol.Necesita un hogar con urgencia, pero lo tiene muy dificil.Por favor, ayudadnos con su difusión, a ver si en algún rinconcito hay alguien que pueda ayudar a nuestra Triana.Contacto: ArcadeNoeSevilla@yahoo.es 686 479 050 www.arcadenoe.org

La Invitacion -Oriah Mountain Dreamer

No me interesa lo que haces para ganarte la vida.
Quiero saber lo que ansías,y si te atreves a soñar en satisfacer el deseo de tu corazón.
No me interesa tu edad.
Quiero saber si te arriesgarías a parecer como un tonto por amor, por tus sueños, por la aventura de estar vivo.
No me interesa cuáles planetas están en armonía con tu luna.
Quiero saber si has tocado el centro de tu pesadumbre,
si las traiciones de la vida te han abierto,
o si te has marchitado y cerrado por el miedo al dolor futuro.
Quiero saber si puedes sentarte con el dolor,el mío o el tuyo,
sin intentar esconderlo, desvanecerlo o arreglarlo.
Quiero saber si puedes estar con la alegría,la mía o la tuya,
si puedes bailar con locura y permitir que el éxtasis te llene hasta la punta de los dedos,
sin advertirnos que seamos cuidadosos, que seamos realistas,
o que recordemos las limitaciones de los seres humanos.
No me interesa si la historia que me cuentas es verdadera.
Quiero saber si decepcionas a otros para serte fiel a ti mismo,
si puedes soportar la acusación sin traicionar a tu propia alma.
Quiero saber si puedes ser fiel, y por lo tanto ser confiable.
Quiero saber si puedes ver la belleza,aún cuando no sea bella todos los días,
y si puedes originar tu vida desde su presencia.
Quiero saber si puedes vivir con el fracaso,el tuyo o el mío,
y no obstante pararte a la orilla del lago y gritarle a la luna "¡Sí!"
No me interesa saber en dónde vives o cuánto dinero tienes.
Quiero saber si puedes levantarte después de una noche de pesar y desesperación,
cansado y golpeado hasta los huesos,
y hacer lo que se tiene que hacer por los niños.
No me interesa quién eres o cómo llegaste a estar aquí.
Quiero saber si te pararás en el centro del fuego conmigo sin rehuir.
No me interesa en dónde o qué o con quién has estudiado.
Quiero saber qué es lo que te sustenta desde adentro cuando todo lo demás desaparece.
Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo,
y si verdaderamente te agrada la compañía que buscas en los momentos vacíos.

Os quiero.Feliz año nuevo.

En un día gélido,uno de mis poemas preferidos de Huidobro.

Quería regalaros unos copos de nieve,ahora que acaba el otoño y hace mucho frío por aquí. Para que os refugiéis al calor de la casa los de estas latitudes...para refrescar la piel de los que sudan bajo el caliente sol de lejanos veranos.

Invierno para beberlo

El invierno ha llegado al llamado de alguien
Y las miradas emigran hacia los calores conocidos
Esta noche el viento arrastra sus chales de viento
Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas
Oíd crepitar el arcoiris mojado
Bajo el peso de los pájaros se ha plegado
La amargura teme a las intemperies
Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis
Sacudiendo siempre ese abanico vegetal
Seducciones de antesala en grado de aguardiente
Alejemos en seguida el coche de las nieves
Bebo lentamente tus miradas de justas calorías
El salón se hincha con el vapor de las bocas
Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
Y hay moscas
Sobre los suspiros petrificados
Los ojos están llenos de un líquido viajero
Y cada ojo tiene un perfume especial
El silencio es una planta que brota al interior
Si el corazón conserva su calefacción igual
Afuera se acerca el coche de las nieves
Trayendo su termómetro de ultratumba
Y me adormezco con el ruido del piano lunar
Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia
Cae
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar
Cae
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas
Cae
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente
Cae
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo
Simiente de sonido de campanas
Sobre los naufragios más lejanos
Calentad vuestros suspiros en los bolsillos
Que el cielo peina sus nubes antiguas
Siguiendo los gestos de nuestras manos
Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias
Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
El cielo emblanquece nuestra atmósfera
Entre las palabras heladas a medio camino
Ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza
se desliza
se desliza

El orden criminal del mundo.Un reportaje que me reconcilia con el periodismo

Tremenda y lúcida mirada que no deja de lado la esperanza.Yo quiero una revolución no violenta para que caiga este sistema cabrón.Ojalá colabore con ella poniendo este link.No dejéis de verlo,vale la pena http://librodenotas.com/enlared/10129/el-orden-criminal-del-mundo

Doble de Plushenko

Me gustaría colgar aquí los videos de Candeloro en DÁrtagnan,alguno de Yagudin y más de éste que es un genio y un cachondo, pero esto seria una réplica de YouTube y no un blog. Me excedo sólo un poco... os sirvo ración doble de Plushenko ;).

Para Petra.Yo Yo Ma, Piazzola y la gracia hecha tango.

Pensé en dejarle una oración y una rosa blanca sobre su lápida virtual, pero pensándolo bien prefiero esto,junto a una dalianegra. Y espero su resurrección.Un beso*

Nómada

Una corriente intensa me recorre
y estira de mi alma
Siempre ha sido así.
Su voz profunda me susurra:
es más allá...
el horizonte espera...
Camina
Busca...
De vez en cuando hay un remanso
y en el agua se reflejan nítidos
los árboles y el cielo,
luminosos, estáticos,
perfectos.
Pero la hoja gira sobre su tallo...
Y sigue.

Elicura Chihuailaf

HABLANDO CON LA GENTE DE LA TIERRA DE ARRIBA

Cabalgo en círculo, llevado por el aliento
de los animales
que te ofrecí en sacrificio
Galopo, galopo, soñando voy
por los caminos del cielo
De todos lados vienen a saludarme
las estrellas
Oo !, Anciana, Anciano
Doncella y Joven de la Tierra
de Arriba
en vuestro Azul se regocija mi sangre.

NVTRAMKALEYIN TAIN PU WENU MAPU CHE

Tretrogkvlen awvlerpun, pu kulliñ ñi neyvn
yewkvlerpun
genoafellvwvn mew elufeyu
Wiraf, wirafgen, pewmantulen amun
Wenu Mapu rvpv mew
Wallke pvle chalipaenew ti pu wagvlen
Oo ! Fvchakecheyem
Vlchakezomo ka Wechekeche mvlelu
Wenu Mapu
mi Kallfvmu ayvwvy ñi mollfvñ.

Hace unos años descubrí a Chihuailaf,y me quedé pegada a este poema en lengua mapuche(a su traducción al castellano, claro) Aunque no se entienda, me parece interesante colgar aquí la versión original junto a la traducida. Para tí,Juan Carlos(recordé el poema cuando leí tu post sobre las lenguas indígenas.
Podéis leerlo si pincháis en Juan Carlos Morgado, uno de los links que hay en mi blog.)
Y también, (faltaría más)para todo aquel que ame la poesía.

Sensual

Iba hundiendo los pies en la arena aún caliente, hasta sentir la zona que inunda la marea compacta y húmeda bajo las plantas.
El mar estaba calmo, casi balsa, casi mercurio oscilando y murmurando levemente en la noche.
Había una luna lujuriosa, entre rosa y naranja, una tajada de melón chorreando luz sobre su propio reflejo en la oscuridad del mundo.
Hundí los pies en el agua. Fresca y fragante, se abrió contra mi piel como rasgada seda negra...
Me metí lentamente en la materia oscura, que me envolvió como un abrazo persuasivo y paciente.
Partida en dos por el mar a la altura del ombligo, me dejé ir meciéndome como una dócil alga, mi pelo la corona cambiante de una reina perdida para siempre en la profunda dulzura de la noche.
Lejos, los jóvenes amantes copulaban en coches aparcados frente al abismo.
Las copas tintineaban sobre manteles blancos.
Una nube tapó la luna.
Cerré los ojos.

The Swan-Otoño y música de violoncello.