Lluvia

De madrugada, llueve sobre el asfalto devolviéndolo al origen, petróleo oscuro, brillante y untuoso. No he puesto música, canta la lluvia su canción sincopada. Percusión sobre plástico, percusión sobre mármol, timbales en la barandilla del balcón, suaves escobillas sobre las hojas del geranio rosa... También de madrugada viajo sin trenes por las palabras. Gentes lejanas me cuentan cosas que nos acercan. Me invitan a una cena con una mesa puesta con esmero, un oscuro mantel de terciopelo, esta noche, dos voces, en los platos estrellas que asoman cuando el viento rompe las nubes. El vino oscuro y denso que destila la luna servido en altas copas...

George Brassai

Una foto suya y sus palabras:"La noche sugiere, no enseña. La noche nos encuentra y nos sorprende por su extrañeza; ella libera en nosotros las fuerzas que, durante el día, son dominadas por la razón..."

Dos copas de Gimferrer...glamour y desesperación.

EN INVIERNO, LA LLUVIA DULCE EN LOS PARABRISAS... En invierno, la lluvia dulce en los parabrisas, las carreteras brillando hacia el océano, la viajera de los guantes rosa, oh mi desfallecido corazón, clavel en la solapa del smoking, muerto bajo el aullido de la noche insaciable, los lotos en la niebla, el erizo de mar al fondo del armario, el viento que recorre los pasillos y no se cansa de pronunciar tu nombre. Ella venía por la acera, desde el destello azul de Central Park. ¡Cómo me dolía el pecho sólo con verla pasar! Sonrisa de azucena, o jos de garza, mi amor, entre el humo del snack te veía pasar yo. ¡Oh música, oh juventud, oh bullicioso champán! (Y tu cuerpo como un blanco ramillete de azahar...) Los jardines del barrio residencial, rodeados de verjas, silenciosos, dorados, esperan. Con el viento que agita los visillos viene un suspiro de sirenas nevadas. Todas las noches, en el snack, mis ojos febrües la vieron pasar. Todo el inviemo que pasé en New York mis ojos la buscaban entre nieve y neón. Las oficinas de los aeropuertos, con sus luces de clínica. El paraíso, los labios pintados, las uñas pintadas, la sonrisa, las rubias platino, los escotes, el mar verde y oscuro. Una espada en la helada tiniebla, un jazmín detenido en el tiempo. Así llega, como un áncora descendiendo entre luminosos arrecifes,la muerte. Se empañaban los cristales con el frío de New York. ¡Patinando en Central Park sería un cisne mi amor! Los asesinos llevan zapatos de charol. Fuman rubio, sonríen. Disparan. La orquesta tiene un saxo, un batería, un pianista. Los cantantes. Hay un número de strip-tease y un prestidigitador. Aquella noche llovía al salir. El cielo era de cobre y luz magnética. EN LAS CABINAS TELEFÓNICAS En las cabinas telefónicas hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios. Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir. Última noche bajo el pálido neón, último día bajo el sol alucinante, calles recién regadas con magnolias, faros amarillentos de los coches patrulla en el amanecer. Te esperaré a la una y media, cuando salgas del cine -y a esta hora está muerta en el Depósito aquella cuyo cuerpo era un ramo de orquídeas. Herida en los tiroteos nocturnos, acorralada en las esquinas por los reflectores, abofeteada en los night-clubs, mi verdadero y dulce amor llora en mis brazos. Una última claridad, la más delgada y nítida, parece deslizarse de los locales cerrados: esta luz que detiene a los transeúntes y les habla suavemente de su infancia. Músicas de otro tiempo, canción al compás de cuyas viejas notas conocimos una noche a Ava Gardner, muchacha envuelta en un impermeable claro que besamos una vez en el ascensor, a oscuras entre dos pisos, y tenía los ojos muy azules, y hablaba siempre en voz muy baja- se llamaba Nelly Cierra los ojos y escucha el canto de las sirenas en la noche plateada de anuncios luminosos La noche tiene cálidas avenidas azules. Sombras abrazan sombras en piscinas y bares. En el oscuro cielo combatían los astros cuando murió de amor, y era como si oliera muy despacio un perfume.

No compres animales, adopta.

Sigo reproduciendo casos que se pueden ver haciendo click en el link "En busca de una segunda oportunidad", sé que a veces no hay tiempo de mirar, o no se ve, o lo que sea... Importa solamente que si has resuelto tener un animal después de pensarlo mucho, ahí hay cantidad que han sido abandonados y esperan que alguien les brinde un sitio. afecto y un poco de comida y atención. A Bob le encontramos vagando por la calle, saludando a toda la gente que encontraba y maullando como un loco. Es un gato un poco tímido, los cambios le afectan y los primeros días está un poco asustado, pero luego es un encanto, cariñoso y sobre todo, guapo, guapo. De pelo espeso gris y ojos dorados como si fuera un azul ruso. Este verano cumplirá dos años. Se entrega en adopción esterilizado, vacunado, desparasitado y con microchip. Está en la Asociación Nacional de Amigos de los Animales, por lo que se entrega únicamente dentro de la comunidad de Madrid. Contacto: ANAA 915 447 376 (de lunes a viernes de 9 a 17 horas)

Lluvia de primavera

Hace un rato comenzó a llover mansamente , justo cuando estaba llegando a casa. Me encanta ver las aceras moteadas por las primeras gotas, y el olor del aire, de las baldosas y la tierra cuando comienzan a mojarse...

Tesoros en las sombras

Como los planetas reflejan la luz de la estrellas y nos hacen confundirles con ellas, los humanos nos fascinamos con la luz reflejada en unos ojos ajenos que miran con embeleso a un tercero. De golpe el que es mirado así por otro cobra un brillo inesperado, acrecienta su luz y su encanto. Somos tristes monigotes sometidos a las leyes de la morfología, pobres demostraciones de la teoría de conjuntos, zapateros remendones que intentan tapar groseramente huecos que ya no tienen remedio. Y esa luz representa la terrible diferencia entre un te quiero y un te quiero mucho, el puente que cruza el abismo entre nos vemos y no te vayas nunca, la filosa arista entre la cara que sube y la cara que baja, en ese dado invisible pero implacable que define el destino del amor. Pero si vemos que otros miran, ah, ahí va el ojo a la caza del tesoro. Y tal vez ese tesoro ya era nuestro, pero dormíamos sin querer apreciarlo como los dragones avaros de los cuentos. La mirada extranjera que ahora lo acaricia nos descubre las perlas engarzadas en precioso platino, las facetas de los raros diamantes, las redes tejidas delicadamente por expertos orfebres. Y tal vez cuando empecemos a mirar menos distraídamente nuestros bienes, éstos se desvanezcan en el aire como por arte de magia, porque como las cosas vivas necesitan del sol y del calor, del cuidado de unas manos y no de la penumbra y el hastío en el que los hemos sepultado durante tanto tiempo.

Auguste Rodin

El beso

El beso

Maciza lentitud, lentitud martillada; Humana lentitud, lentitud forcejeada; Desierta lentitud, desanda tus ardores; Sublime lentitud, sube desde el amor; Que la lechuza ha vuelto. RENÉ CHAR

Trenzas

Algo con ese regusto dulce que a veces tienen la nostalgia y la memoria de los sentidos.Por supuesto, es un tango.De Homero Expósito y Armando Pontier.La primera vez que lo oí fue en un escenario y recitado, y me gustó tanto como con música... Trenzas, seda dulce de tus trenzas, luna en sombra de tu piel y de tu ausencia. Trenzas que me ataron en el yugo de tu amor, yugo casi blando de tu risa de tu voz... Fina caridad de mi rutina, me encontré tu corazón en una esquina... Trenzas de color de mate amargo que endulzaron mi letargo gris. ¿Adónde fue tu amor de flor silvestre? ¿Adónde, adónde fue después de amarte? Tal vez mi corazón tenía que perderte y así mi soledad se agranda por buscarte. ¡Y estoy llorando así cansado de llorar, trenzado a tu vivir con trenzas de ansiedad... sin ti! ¡Por qué tendré que amar y al fin partir! Pena,vieja angustia de mi pena, frase trunca de tu vozque me encadena... Pena que me llena de palabras sin rencor, llama que te llama con la llama del amor. Trenzas,seda dulce de tus trenzas, luna en sombra de tu piel y de tu ausencia,trenzas, nudo atroz de cuero crudo que me ataron a tu mudo adiós...

Testimonios del horror

Mujeres y hombres ya ancianos y de ojos dulces, que miran al pasado para contarnos su infierno y el infierno de muchos en los campos de concentración nazi. Una de ellas dice "Dante describió el infierno... no conoció Ravensbrück." "Días después de mi liberación empecé a llorar en sueños, tanto que mi marido pugnaba por sacarme de él y no lo lograba... soñaba con una forma humana cubierta por una sábana blanca. Un golpe de viento levantaba la tela haciéndola volar y podía ver el cuerpo encogido de una compañera del campo de concentración. Ella me decía: y tú, que has sobrevivido... ¿qué has hecho por todos nosotros? Cuando desperté tuve claro que debía contar lo acontecido, y pocos días después escribí mi primer artículo." Otra cuenta: "tiempo después, en Alemania, trabajando de enfermera, un joven vio el número tatuado en mi brazo y se rió sin saber lo que era... le dije: - me he tatuado el teléfono de mi amante para no olvidarlo- y él volvió a reír, de nuevo ignorante de todo. Luego he viajado varias veces a España, y en uno de esos viajes una joven española descubrió mi tatuaje y me dijo -¡tu tienes tatuado el número de Auschwitz! Y pensé - mira, una chica de Matalascañas sabe más de lo que pasó que un joven alemán..." Cuando escucho testimonios así me acuerdo también de la guerra en la ex Yugoslavia, de los campos de concentración para los bosnios, gentileza de Milosevich y Karadzic, de los numerosos lugares del mundo donde el ser humano es vejado, torturado, privado de todo, tratado como un objeto del que se puede abusar, y mas aún, del que se puede prescindir, simplemente porque alguien con la sartén por el mango decidió que molesta u obstaculiza sus planes. Tenemos que escuchar a estos ancianos, a los pocos que viven aún, porque su voz tal vez impida que alguien, en algún sitio, repita la barbarie. Y tampoco olvidemos que el nazismo tiene muchas caras, tal vez no tan espectacularmente macabras, pero negras también, como la que mira al inmigrante con desprecio, como la que rechaza a otro por ser pobre o de otro lugar, sin tener en cuenta que nacer en un sitio u otro es algo que no se elige, que lo único que se puede elegir es la opción entre la indignidad y la dignidad, la deshumanización y la humanización creciente.

Fotografía

Entre el olor a tiza notaba ese perfume de las rosas de mayo entrando por la ventana. El sol le bruñía el pelo y la pelusa del antebrazo apoyada sobre el libro. La trenza caía como una larga espada de oro por su espalda. Se quedó fascinado mirándola, perdido en ese espacio y ese tiempo como eternos, dejando que el momento le impregnara para siempre. Ella se giró y le miró y él comprendió lo que sienten los ratones frente a las cobras: una total debilidad ante la certeza de los centelleantes colmillos clavándose en la piel un segundo después. Pero no importaba... nada importaba salvo ella y el olor a rosas.

Bukowski me golpea, con los dedos

como garras, cierra el puño y lo retuerce dentro, gozando de su poder sobre mí. Desde que me atrapó no me ha soltado.Esto es suyo Oh sí hay cosas peores que estar solo pero a menudo toma décadas darse cuenta de ello y más a menudo cuando esto ocurre es demasiado tarde y no hay nada peor que un demasiado tarde

Alguien que me regala su amistad y largos paseos por el haz

me ha hecho conocer a Mikel Laboa.Tengo pues, otra cosa que agradecerle sumada a la lista larga de cosas bonitas que me ha regalado, entre las que cuento su increíble dulzura, las canciones del Chivi, arcoiris dobles y triples, las letras de los Secretos y una preciosidad llamada Lau Teilatu (cuatro tejados) además de post y post de risas y palabras amenas. Esta canción, o este poema con música, es verdaderamente una joya.Lo pongo tal como lo recibí, en euskera y en castellano.¡Cómo me gustaría poder hablar todos los idiomas del mundo!...bueno, aquí está: TXORIA TXORI Hegoak ebaki banizkio nerea izango zen ez zuen aldegingo baunan, honela ez zen gehiago txoria izango eta nik... txoria nuen maite. EL PÁJARO. Si le hubiera cortado las alas hubiera sido mío, no hubiera escapado Pero así hubiera dejado de ser pájaro Y yo... lo que yo amaba era el pájaro Mikel Laboa Gracias, pistolero.

Se llama Rufo y busca casa

Transcribo aqui el texto del blog, a ver si hay suerte.espero que no te moleste, Melisa, si lo ves.Rufo nació en un pueblo de Segovia, y desde que tenía mes y medio está en Madrid. Sus otros hermanos fueron adoptados, pero él no ha tenido todavía la suerte de encontrar su hogar definitivo. Está castrado, y dio negativo en las pruebas de leucemia e inmunodeficiencia. Es bueno, noble, muy inocente, se lleva estupendamente con gatos, tanto adultos como pequeños, juguetón, mimosón, va detrás de los demás gatos para que le hagan mimitos, pero es bastante tímido con la gente que no conoce. Hay que demostrarle que le quieres para ganar su confianza y, una vez que se confía, es un cielo de gato, además de guapísimo, con unos ojazos verdes preciosos. Tiene unos diez meses. 608 615 821 (Beatriz)

A mi blog le ha salido una peca

o un lunar, o la luna asomando entre el negro... ¿qué será?... pero es sexy, no puede negarse.

Eclipse de luna

Sin maquillaje

No es un buen equipaje en este viaje la maleta repleta de amor ciego, ni me sirve una agenda cubierta de citas, ni una vieja canción conocida puede ser mi muleta. Ando sola... mi boca no besa, mi noche es desierta, no echo cuerdas que enlacen a nadie. Me despojo de toda armadura y me meto en el mar a nadar bajo lunas extrañas que nunca se vieron en el cielo normal. En el tiempo que puntea el reloj no me cabe el deseo, no me importa el silencio, no me aturde la ira. Los encuentros: en tierra de nadie, en zona de tránsito, sin pagar un peaje por todo, sin derecho al reclamo, sin límites, sin ruinas. Que nos libren de la culpa perpetua, que nos amen sin condición alguna, que queramos sin ponernos cadenas. Sin embargo, por si hubiera preguntas: no he dejado de amar...y no hay olvido.

Paisaje

En el paseo te encontrabas con un tosco puentecillo curvo de madera oscura. Pasabas así a una isla plagada de viejos árboles cubiertos de musgo y líquenes. El río era una lengua mansa y marrón que acariciaba las orillas barrosas repletas de lirios y que en los remansos nos ofrecía espléndidos nenúfares y algún lomo plateado de mojarra ondulando en el agua. Las libélulas volaban incansablemente, azules, rosadas, apenas se posaban, copulaban, y a veces desafiaban la lógica quedando suspendidas e inmóviles en el aire haciendo vibrar imperceptiblemente las grandes alas traslúcidas. Huevos de rana en grandes racimos de globitos color rosa chicle se veían pegados en los juncos, y todo estaba tan lleno de vida que era difícil no sonreír de manera cómplice y satisfecha al contemplarlo. Caminabas sobre matas de violetas que nacían entre la hierba, seguramente no eran de allí, alguien las habría plantado y habían colonizado el territorio de tal manera que cuando florecían era posible recoger grandes ramos fragantes en pocos minutos. Mi abuela tanteó con la punta del pie un bultito pardo pegado al tronco de un árbol- Mira, una seta, dijo - y mientras hablaba la seta extendió lentamente un ala haciéndola dar un salto hacia atrás chillando... - Es un murciélago, déjalo tranquilo- exclamó mi madre riendo. Mientras el río seguía su curso imperturbable y lánguido, el animalito volvió a plegar perezosamente el ala y a dormirse... o tal vez morir o soñar confundido con el árbol que le daba cobijo.

Un ángel caído

Malcolm Lowry-Felicidad.

Montañas azules con nieve y fría agua azul turbulenta, un cielo borrascoso lleno de estrellas encendiéndose y Venus y la luna gibosa al amanecer, Gaviotas siguiendo una motora cara al viento, árboles con ramas prendidas al aire- Sentado al sol del mediodía con la furiosa sombra humeante de la chimenea de la cabaña- Águilas que planean viento abajo, golondrinas marinas vuelan a golpes de viento, Una nueva marca de tabaco a las once, y mi amor que vuelve en el autobús de las cuatro- Dios mío, ¿por qué nos has dado todo esto?