En un día gélido,uno de mis poemas preferidos de Huidobro.

Quería regalaros unos copos de nieve,ahora que acaba el otoño y hace mucho frío por aquí. Para que os refugiéis al calor de la casa los de estas latitudes...para refrescar la piel de los que sudan bajo el caliente sol de lejanos veranos.

Invierno para beberlo

El invierno ha llegado al llamado de alguien
Y las miradas emigran hacia los calores conocidos
Esta noche el viento arrastra sus chales de viento
Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas
Oíd crepitar el arcoiris mojado
Bajo el peso de los pájaros se ha plegado
La amargura teme a las intemperies
Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis
Sacudiendo siempre ese abanico vegetal
Seducciones de antesala en grado de aguardiente
Alejemos en seguida el coche de las nieves
Bebo lentamente tus miradas de justas calorías
El salón se hincha con el vapor de las bocas
Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
Y hay moscas
Sobre los suspiros petrificados
Los ojos están llenos de un líquido viajero
Y cada ojo tiene un perfume especial
El silencio es una planta que brota al interior
Si el corazón conserva su calefacción igual
Afuera se acerca el coche de las nieves
Trayendo su termómetro de ultratumba
Y me adormezco con el ruido del piano lunar
Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia
Cae
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar
Cae
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas
Cae
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente
Cae
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo
Simiente de sonido de campanas
Sobre los naufragios más lejanos
Calentad vuestros suspiros en los bolsillos
Que el cielo peina sus nubes antiguas
Siguiendo los gestos de nuestras manos
Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias
Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
El cielo emblanquece nuestra atmósfera
Entre las palabras heladas a medio camino
Ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza
se desliza
se desliza

El orden criminal del mundo.Un reportaje que me reconcilia con el periodismo

Tremenda y lúcida mirada que no deja de lado la esperanza.Yo quiero una revolución no violenta para que caiga este sistema cabrón.Ojalá colabore con ella poniendo este link.No dejéis de verlo,vale la pena http://librodenotas.com/enlared/10129/el-orden-criminal-del-mundo

Doble de Plushenko

Me gustaría colgar aquí los videos de Candeloro en DÁrtagnan,alguno de Yagudin y más de éste que es un genio y un cachondo, pero esto seria una réplica de YouTube y no un blog. Me excedo sólo un poco... os sirvo ración doble de Plushenko ;).

Para Petra.Yo Yo Ma, Piazzola y la gracia hecha tango.

Pensé en dejarle una oración y una rosa blanca sobre su lápida virtual, pero pensándolo bien prefiero esto,junto a una dalianegra. Y espero su resurrección.Un beso*

Nómada

Una corriente intensa me recorre
y estira de mi alma
Siempre ha sido así.
Su voz profunda me susurra:
es más allá...
el horizonte espera...
Camina
Busca...
De vez en cuando hay un remanso
y en el agua se reflejan nítidos
los árboles y el cielo,
luminosos, estáticos,
perfectos.
Pero la hoja gira sobre su tallo...
Y sigue.

Elicura Chihuailaf

HABLANDO CON LA GENTE DE LA TIERRA DE ARRIBA

Cabalgo en círculo, llevado por el aliento
de los animales
que te ofrecí en sacrificio
Galopo, galopo, soñando voy
por los caminos del cielo
De todos lados vienen a saludarme
las estrellas
Oo !, Anciana, Anciano
Doncella y Joven de la Tierra
de Arriba
en vuestro Azul se regocija mi sangre.

NVTRAMKALEYIN TAIN PU WENU MAPU CHE

Tretrogkvlen awvlerpun, pu kulliñ ñi neyvn
yewkvlerpun
genoafellvwvn mew elufeyu
Wiraf, wirafgen, pewmantulen amun
Wenu Mapu rvpv mew
Wallke pvle chalipaenew ti pu wagvlen
Oo ! Fvchakecheyem
Vlchakezomo ka Wechekeche mvlelu
Wenu Mapu
mi Kallfvmu ayvwvy ñi mollfvñ.

Hace unos años descubrí a Chihuailaf,y me quedé pegada a este poema en lengua mapuche(a su traducción al castellano, claro) Aunque no se entienda, me parece interesante colgar aquí la versión original junto a la traducida. Para tí,Juan Carlos(recordé el poema cuando leí tu post sobre las lenguas indígenas.
Podéis leerlo si pincháis en Juan Carlos Morgado, uno de los links que hay en mi blog.)
Y también, (faltaría más)para todo aquel que ame la poesía.

Sensual

Iba hundiendo los pies en la arena aún caliente, hasta sentir la zona que inunda la marea compacta y húmeda bajo las plantas.
El mar estaba calmo, casi balsa, casi mercurio oscilando y murmurando levemente en la noche.
Había una luna lujuriosa, entre rosa y naranja, una tajada de melón chorreando luz sobre su propio reflejo en la oscuridad del mundo.
Hundí los pies en el agua. Fresca y fragante, se abrió contra mi piel como rasgada seda negra...
Me metí lentamente en la materia oscura, que me envolvió como un abrazo persuasivo y paciente.
Partida en dos por el mar a la altura del ombligo, me dejé ir meciéndome como una dócil alga, mi pelo la corona cambiante de una reina perdida para siempre en la profunda dulzura de la noche.
Lejos, los jóvenes amantes copulaban en coches aparcados frente al abismo.
Las copas tintineaban sobre manteles blancos.
Una nube tapó la luna.
Cerré los ojos.

The Swan-Otoño y música de violoncello.

El otro yo

No escribo yo...
el otro que hay en mí
pide aflorar constantemente.
Mas si me apresuro a volverme y mirarlo
él vuelve a escabullirse
al momento y al lugar
donde estaba antes
pues sin saberlo entorné la puerta
y lo dejé salir.
A veces un grito encendido lo llama;
comprende que lo necesito,
y yo también. Su tarea
será decirme quién soy bajo la máscara.

Ray Bradbury,de El zen y el arte de escribir

Derek Walcott

• " Al final de esta frase, empezará a llover.
  Y al filo de la lluvia, una vela.
  Lentamente la vela perderá de vista las islas;
  la creencia en los puertos de toda una raza
  se perderá entre la niebla.
  La guerra de los diez años ha terminado.
  El pelo de Helena, una nube gris.
  Troya, un foso de ceniza blanca
  Junto al mar donde llovizna.
  la lluvia se tensa como las cuerdas de un arpa.
  Un hombre con los ojos nublados la toca con los dedos
  Y tañe el primer verso de La Odisea. "
  
  Archipiélagos, de Mapa del Nuevo Mundo
  
  Hermoso,¿verdad?

De mi pornoautor preferido...Chivi

aunque musicalmente sea una birria;)
Pero señor...¡qué letras!
Canción: Antes

Antes de las guerras nucleares
antes de que el tedio nos separe
antes de que todo esté prohibido
antes de vivir de lo vivido
Mucho antes de los polvos por correo
antes de que crean los ateos
antes de buscar en la basura
antes de que nada tenga cura
Venga
fuera pudor y bragas
Anda
demuestra que eres maga
y haz que desaparezca en tu boca
lo que a mí te vuelve tan loca
Antes de los flecos del divorcio
antes del amor como negocio
antes de que no se me levante
antes de encontrar nuevos amantes
Antes de escupirnos las verdades
antes de pujar por necedades
antes de comer de congelados
antes de llover sobre mojado
Venga
la cama nos espera
Anda
quiero comerte entera
porque tal vez mañana o pasado
tú y yo ya nos habremos cansado
Antes de tirarnos la vajilla
antes de pegarnos las ladillas
antes del adiós definitivo
antes de escribirte lo que escribo
Antes de seguir otros caminos
antes de quemar nuestros destinos
antes de "tú nunca me quisiste"
antes de fingir no estar tan triste
Venga
fuera pudor y anillo
Anda
préstame el canalillo
que el sexo más salvaje
con creces
es el de los seis primeros meses
Venga
la cama nos espera...
Antes de que el whisky desordene
la frágil conexión cabeza-pene
Mucho antes de que ya no me aguantes
Antes...
Antes de adornarnos la cabeza
Antes de luchar con la pereza
Antes de sentirnos dos extraños
Antes de pelearnos por el baño
Antes de seguir otros caminos...

Poesía Palestina.Para que aprendan los que consideran que palestino y terrorismo son sinónimos.

QIBYA*
Balas
en la noche de luna llena
surcaron las colinas y los caminos.
Balas
chocaron contra los muros
y golpearon las puertas y las ventanas.
Iban dirigidas a los corazones y a las entrañas.
Balas
por detrás de las piedras,
a través de los desfiladeros,
por detrás de los sacos de arena.
Balas.
Se esparcen por las piedras arrayanes de sangre
y se pegan adornos de sangre en las paredes.
Balas
y gelignita
arrojan los cuerpos a las hienas.
Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.
En vano se bañó nuestra noche con la fragancia de los naranjos.
Nuestra sangre corre por la tierra roja
y sobre las piedras.
Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Cerrad las puertas,
apartaos de las ventanas,
ocultaos de la luna,
protegeos de la noche.
Pero las puertas son de madera
y las ventanas no se construyen para evitar
el aire, la luna,
la gelignita
y los colmillos de las hienas.
El corazón es de hierro pero
para las balas, la gelignita y los colmillos
es más débil que la madera.
Los brazos de Fátima rodean el cuerpo de Hasan:
una alberca de sangre,
y del padre de Hasan no queda
más que el qunbaz hecho jirones.
Buscadlos bajo las piedras
y juntad los brazos a los cuerpos.
Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.
En vano se bañó nuestra noche en la fragancia de los naranjos.
Nuestra sangre fluye por la tierra roja
y sobre las piedras.
Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Balas
golpean las piedras.
Gelignita.
La noche se desgarra
entre nuestros olivos y viñas.

YABRA IBRAHIM YABRA (1926-1994)
Del poemario Tammuz fi l madina (Adonis en la ciudad). Beirut, 1959.
* QIBYA es un pueblo palestino de Cisjordania, cuyos habitantes fueron masacrados por tropas israelíes en la tarde del 14 de octubre de 1953. El anterior primer ministro israelí, Ariel Sharon, fue quien dirigió las tropas en aquel día.
Como ven, la historia se repite.Aquí o allá, no importa,la cuestíón es que la máquina del terror sigue masacrando poblaciones enteras sin que el resto del mundo la detenga.No ha pasado nada en Roma,nadie dice ni mú cuando se usa fósforo blanco para bombardear a los libaneses,el primer ministro israelí dice que lamenta profundamente la muerte de los observadores de la ONU,nada dice de los cientos de libaneses triturados por su ejército.Lo mínimo que puedo llamarle es hijo de puta cabrón. Ustedes perdonen, pero estoy asqueada con lo que está pasando y con esta mierda de mundo que asiste impávido a tanta carnicería.

No más armas.No más niños soldados.No más guerras.

Me faltó agregar el link para que quien quiera se sume a esta cadena (único caso en que me sumo a una)que me llegó a través del blog de Pato.http://www.youtube.com/watch?v=dqCiKiEAYYk

Da igual quién las lance: las bombas matan indiscriminadamente

Pueden estar en una mochila o provenir del vientre de un avión: igualmente asesinan.
Siempre me he preguntado qué se siente siendo un jefe de estado que ordena una masacre.
También he intentado ponerme en la piel de un terrorista que deja una mochila que seguramente provocará una carnicería o que forrado de explosivos se inmola a la puerta de una discoteca o de un restaurante.
Sólo encuentro preguntas como respuesta.
¿Hay algún caso en el que una bomba esté justificada?
El que da la orden ¿elige conscientemente sentir remordimientos toda su vida porque ha optado por el mal menor?
¿O no siente absolutamente nada?
¿O se siente orgulloso?
Soy consciente de que este post es algo lineal e infantil, pero qué le vamos a hacer, una es así. Cuando ve lo que está pasando en Líbano, en Palestina, en Iraq,Israel,pues le surgen- además del cabreo, la indignación y la pena por esa pobre gente inocente- esas preguntas.
Alguien que escribe maravillosamente bien trató de ponerse en el lugar del terrorista, casi como una cámara fría relatando lo que ve el ojo del asesino mientras espera que estalle la bomba.
En un terrible y hermoso poema llamado Un terrorista: él observa,Wislawa Szymborska dice esto:
La bomba explotará en el bar a las trece veinte.
Ahora apenas son las trece y dieciséis.
Algunos todavía tendrán tiempo de salir.
Otros de entrar.
El terrorista ya se ha situado al otro lado de la calle.
Esa distancia lo protege de cualquier mal
y se ve como en el cine:
Una mujer con una cazadora amarilla: ella entra.
Un hombre con unas gafas oscuras: él sale.
Unos chicos con vaqueros: ellos está hablando.
Trece diecisiete y cuatro segundos.
Ese más abajo tiene suerte y sube a una moto,
y ese más alto entra.
Trece diecisiete y cuarenta segundos.
Una niña: ella va andando con una cinta verde en el pelo.
Sólo que de repente ese autobús la tapa.
Trece dieciocho.
Ya no está la niña.
Habrá sido tan tonta como para entrar, o no,
eso ya se verá cuando vayan sacando.
Trece diecinueve.
Y ahora como que no entra nadie.
En vez de entrar aún hay un gordo calvo que sale.
Pero parece que busca algo en sus bolsillos y
a las trece veinte menos diez segundos
vuelve a buscar sus miserables guantes.
Son las trece veinte.
Qué lento pasa el tiempo.
Parece que ya.
Todavía no.
Sí, ahora.
Una bomba: la bomba explota.

Marlango-Semilla negra

Giran las aspas de los grandes ventiladores del techo.
Huele a café,serrín y tabaco.Todo está en penumbras.Detrás de las ventanas,el mundo crepita envuelto en llamas.Agua helada,y esa lánguida voz diciendo:soy un pensamiento vagabundo...


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Bebo Valdes -Diane

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¿No se os van los pies siguiendo al piano?
¿Bailamos?;)

Desde una foto en blanco y negro, con cara de ave rapaz,Beckett me mira

y sus ojos son como dos flechas clavadas en la presa que es mi corazón. Y aquella casi locura que se le ve en la mirada fué la causa de que escribiera cosas como ésta,árida y terrible.

SOY UN DISCURRIR DE ARENA QUE RESBALA...

soy un discurrir de arena que resbala
entre la duna y los guijarros
la lluvia del verano llueve sobre mi vida
sobre mí vida mía que me persigue y huye
y tendrá fin el día del comienzo
caro instante te veo
en el retroceder de este telón de bruma
donde ya no deberé pisar estos largos umbrales movedizos
y viviré lo mismo que una puerta
que se abre y se vuelve a cerrar
O ésta:

5. LA MOSCA

entre la escena y yo
el cristal
vacío salvo ella
vientre a tierra
ceñida por sus negras tripas
antenas enloquecidas alas atadas
patas ganchudas boca sorbiendo en el vacío
sableando el azul aplastándose contra lo invisible
impotente bajo mi pulgar hace que zozobren
el mar y el cielo sereno

Puertas

En esta bochornosa noche de fines de julio me escapo por la ventana.
Lejos,muy lejos, hay ciudades míticas,países que nunca pìsaré y que sin embargo conozco.
Lejos,muy lejos en tierra de nadie, hay amores eternos que no viviré pero que presiento.
Estos poemas, de algún modo, conectan con eso:países imposibles, amores imposibles,todo lo que aguarda en el horizonte y jamás se alcanza.A su manera,son dos puertas.
La primera:

SUDÁNICA,de Manel Forcano (poeta catalán)
Traducción de Juan Francisco Jiménez
Llovía en Khartum:
desaparecía en barro la ciudad
y la silueta de tu cuerpo bajo la lluvia.
Nos abrazamos como si fuéramos el agua
de los días de sequía.
En casa, una vaca con joroba
masticaba ante la comedora vacía.
El menú del hambre
era rebañar un hueso para comer,
y cenaríamos los labios que al mediodía lo habían rebañado.
Inútilmente soñaban los cubiertos
bocas.
En el diario una noticia
hablaba de un turista muerto en un safari
atropellado por un rebaño de cebras:
en sus últimas fotografías
patas y pezuñas.
-"¿Y si tu no existieses?"
-"Otro vendría
con los labios llenos de espinas a encontrarte
para sanar y reconciliarse con el polvo
y el hedor a león muerto de estas calles."
En los pies de la estatua sin cabeza
del general Charles Gordon,
me dijiste que eran mentira las revoluciones:
-"Fue breve la libertad
como el celo de los animales en primavera.
Y el caudillo de los rebeldes,
Sulayman ibn Zubayr,
murió dentro de una mosquitera
llena de mosquitos.
Todo es irreconciliable:
mira esta ciudad partida por un río."
Por lo que se refiere a la esclavitud,
lo habíamos decidido:
iríamos al país de los hombres Dinka,
tú, a deshacerte de los grilletes,
y yo, a darme cuenta de que también los llevaba
en mis muñecas y tobillos.
Pero después de arrastrar las cadenas
por las montañas de Kassala
desistimos. Dijiste:
-"Mira atrapado entre músculos
el esqueleto". Un pájaro arrancó a volar:
el cielo cabía en una jaula.
Son distancias iguales recorridas que por recorrer,
los caminos: el viaje nos llevó a ningún lugar.
En Port Sudan
los barcos dormían quietos en el agua-aceite
y vimos a gente pagar por una sombra.
Unos hombres santos, en Fakia Kingui,
nos ofrecieron pociones mágicas
y oímos como los babuinos se reían.
En al-Junayna el sultán nos recibió en el palacio:
era de lata de Coca-Cola su corona,
pero llevaba en el cuello
una fila de siete prepucios
y hacía cumplir las órdenes
con los ojos. En Atbara
un frágil puente de cuerdas con tres hombres
cayó en el río de cocodrilos
y se enrojeció la espuma.
En Méroe, la antigua capital,
el tren no para ya,
y a su paso por la necrópolis
las tumbas de los faraones nubios tiemblan.
¿De qué sirven a una ciudad
mil años de imperio?
Siempre era de noche en las junglas de Kossinga.
Hacíamos trayecto: éramos palabras
pero no decíamos nada.
Nos daba miedo Mokele Embembe,
el monstruo chupa sangres que sigue
cada vez más cerca
la espalda del que va el último en la fila.
Tan cerca del ecuador
no reconocíamos ninguna estrella.
La selva nos confundía
y los poblados llevaban nombres en un alfabeto
que no entendíamos.
La pila de la linterna se consumía:
no decía nada de nosotros dos
el mapa.
Una vez dormimos dentro de un tanque abandonado
de una de aquellas guerras que nunca fueron
pero que todavía continúan.
Le había entrado un misil por el cañón
y el interior estrecho, de golpe,
se había hecho amplio.
"Este país, como tu cuerpo,
está lleno de pólvora."
Cuando te inventas el camino
cada paso es peligroso.
Las flores más vistosas
crecen solamente en los campos de minas:
de vez en cuando alguna oveja
revienta en una nube de pétalos de colores.
Nuestro amor era un árbol
en medio de un campo de mijo.
A lo lejos
vimos acercarse un guardia de frontera:
¿Buscaba una sombra?
Llevaba un hacha.

Y la segunda puerta... otro poema de un israelí que ha sido traducido por Forcano a menudo:
POEMA D'AMOR I DOLOR

Tot el temps que vam estar junts
fórem com unes tisores bones i útils.
Després de separar-nos vam tornar
a ser dos ganivets esmolats
clavats a la carn del món
cadascú al seu lloc.

Iehuda Amikhai

Está en catalán, y dice algo así:
Todo el tiempo que estuvimos juntos
fuimos como unas tijeras buenas y útiles
Después de separarnos volvimos
a ser dos cuchillos afilados
clavados en la carne del mundo
cada uno en su sitio

Leña al mal rollo

La foto no es mía,espero que el autor no se moleste. Quemad tristezas,decepciones,temores,mal de amores,y que el verano(o el invierno si estáis en el sur) os encuentre livianos y alegres.
¡Feliz solsticio!

Jeanloup Sieff
La maison noire, New York 1964

En mi sueño, la nieve caía- blanquísima - sobre las avenidas de una ciudad inmensa.
Caía bajo la luz incandescente del sol- desde un cielo sin una sola nube de tormenta- como plumas arrancadas a las alas de un ángel gigantesco.
Hacía calor, pero llevaba un largo abrigo negro , que ondeaba tras mis pasos como una sombra.
La ciudad bajo la nieve tenía una belleza de otro mundo.
Yo no podía quedarme : buscaba las señales del camino a casa.
He vuelto al sitio del naufragio.
Nadie salió a recibirme.
Ahora, cuando llega la oscuridad, mi sombra se acuesta sobre la tierra.
Ríos oscuros de las lágrimas, avenidas de sangre, arterias de dolor, fluyendo desde mí se filtran en la turba.
Soy un pájaro que agoniza entre las flores.
Transmutado en magnolia, mi corazón perfuma la noche.

Hay que frenarles

Una amiga periodista me ha enviado un mail para que me sume a una campaña,y aunque me queda lejos el lugar,como entiendo que el planeta es uno y lo que sucede en un sitio nos atañe a todos,os los paso. Hay un proyecto de explotación minera en un sitio llamado Pascua Lama,proyecto que involucra a Chile y Argentina.Se trata de explotar un enorme yacimiento de oro, plata y otros metales preciosos para lo que se destruirán unos glaciares y se contaminarán ríos de aguas purísimas.Todo esto lo llevará a cabo- con el beneplácito de los gobiernos- una compañía canadiense entre cuyos accionistas figura papá Bush.De seguir adelante se producirá un verdadero desastre ecológico,sumado a que los pobladores de la región no obtendrán ningún beneficio,ya que las ganancias saldrán del país.Esta es una precaria explicación,pero si queréis saber más y unir vuestra firma a la campaña para salvar Pascua Lama,podéis entrar aquí:
http://www.olca.cl/oca/chile/pascualama.htm
Debemos frenarles.

Poesía iraquí

Las bombas siguen masacrando a los civiles en Irak.
Las bombas siguen masacrando a los inocentes en Palestina.
Aquí van dos rosas literarias,dos poemas de iraquíes.La belleza naciendo del dolor.

Bagdad

Bagdad
¿Eres una patria o un campo de tiro?
¿Eres un paisaje que hay que destruir
o una escalera de víctimas
que no se sacia de su muerte?
Bagdad
¿Eres una cesta que se hunde
y no se llena sino de vida?
¿Acaso es ésta tu fiesta
o tu muerte?
¿Estos caramelos de fuego
son para tus niños muertos
o para la última fiesta de tu degollación?
Entonces, muérete.
Volvámonos al lugar de donde hemos venido
A los desiertos y al infinito
Esperando un nuevo profeta.

Salah Hassan
Babilonia, 1960. Vive en Holanda

Nubes
Llueve sombreros
Cayeron encima de los pobres.
Llueve trigo
Cayó encima de los hambrientos de África.
Llueve vino
Cayó en el norte de Europa.
Llueve dátiles
Cayeron en el desierto.
Llueve bombas
Cayeron encima de nosotros.
¡Ay de las cabezas!

Ra-ad Zamil
Misan, 1969. Vive en Irak

Hallado en el blog de Evolving.ES URGENTE.

Call for adoption ------------------------------------------------------------------ El dia 1 de juny tanquen la gossera municipal de Granollers. En aquesta gossera hi ha 150 gossos, els quals en un plaç de 2 a 15 dies, si no són adoptats seràn sacrificats. Siusplau si voleu adoptar un gos/sa o sabeu d' algú que en vulgui adoptar un, truqueu al 93 840 27 77. És molt urgent. Són gossos que estan rentats, desinfectats, i en perfectes condicions sanitàries. A més us demanaria el favor que féssiu córrer aquest mail al màxim de contactes possibles (feu copiar-pegar que sinó s'acumula molt d'escrit) Són només un parell de minuts i podeu salvar la vida de desenes d'animals Gràcies. ---------------------------------

Hoy es el día de la bestia;)

Mariano, no me provoques...

Aggggggggg

Rajoy,¡eres un merluzo!

Dos poemas de Joan Margarit

Porque son tan hermosos que poner sólo uno sería mezquino.

FAROS EN LA NOCHE

Intento seducirte en el pasado.
Las manos al volante y esta luz
de club nocturno del tablier me dejan
-fantasía invernal- bailar contigo.
Detrás de mí, igual que un gran camión,
el mañana hace ráfagas de luces.
No lo conduce nadie y me adelanta,
pero ahora tú y yo viajamos juntos
y el coche puede ser el dos caballos
de los años sesenta hacia París.
"Je ne regrette rien" canta Edith Piaf.
Bajo la ventanilla, entra la noche
fria de la autopista, y el pasado
se aproxima de cara, velozmente:
cruza y me ciega sin bajar las luces.


COSAS EN COMÚN


Habernos conocido
un otoño en un tren que iba vacío;
La radiante, aunque cruel
promesa del deseo.
La cicatriz de la melancolía
y el viejo afecto con el que entendemos
los motivos del lobo.
La luna que acompaña al tren nocturno
Barcelona-París.
Un cuchillo de luz para los crímenes
que por amor debemos cometer.
Nuestra maldita e inocente suerte.
La voz del mar, que siempre te dirá
dónde estoy, porque es nuestro confidente.
Los poemas, que son cartas anónimas
escritas desde donde no imaginas
a la misma muchacha que un otoño
conocí en aquel tren que iba vacío.

Hasta los moños

Destrozar los tableros a patadas. No me enroco. No juego. Me piro. Me largo.
Dame cartas en blanco. Comodines. No compro. No debo. No ofertes. No vendo
Me desato de toda atadura. Me marcho. No espero.
Vaya mierda de vida que llevo.
Vaya absurdo de mundo.
¿Uri Geller doblaba cucharas?
No se encuentra el camino hacia el alma
Y si existe,¿cómo cuernos se llega?
Y si hay otro plano,¿cómo diablos no ponen señales?
¿Cómo es tan difícil hallarlo?
¿a que Dios cruel y extraño se le dio por hacernos jugadas?
Y si no, si no hay nada
Solo cuerpo que termina en el hoyo
Vaya chollo...
Y ese viento no para. No llueve
Necesito el sonido del agua
Un sendero de tierra
Que se pierda
Y se pierda
Y largarme
Mis zapatos
Y yo
Solo un par de tejanos
Y amapolas marcando
el camino.

Irreverente Zappa.

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Crujido

Tú me entiendes, ¿no?
Comprendes mis noches
de salvajes paseos
como una máquina desenfrenada
Aullando por carriles oxidados.
Sabes
que a veces subo
hecha escalofrío
por la escalera de huesos blancos
de mi columna vertebral
Que soy un viento negro
que tritura las rocas
a su paso.
Crujiendo...
Y aunque no seas
uno de los muertos
que suben a mi tren en marcha,
Lo sabes.
Que cabalgo sobre la ira
Que quiero una pira
roja
Para quemarlo todo.

La primera vez de Pete :)

"-¿Lo has hecho alguna vez?Hasta el final,quiero decir.Esa es la información que deseo.
Vacilé.Es una pregunta que a la mayoría de los chicos les incomoda,y ante la cual casi todos mienten.Yo no quería mentir a Carol.
-No-respondí.
-Se despojó con gracia de las bragas, las tiró al asiento trasero y entrelazó los dedos detrás de mi cuello.
-Yo sí.Dos veces.Con Sully.Creo que no lo hacía muy bien...pero él no ha ido a la universidad.Tu sí.
Noté la boca seca,pero debía de ser sólo una impresión,porque cuando la besé,los dos teníamos húmeda la boca;lenguas,labios y dientes se deslizaban sin fricción alguna.Cuando pude hablar,dije:
-Haré todo lo posible por compartir mi formación universitaria.
-Pon la radio-musitó Carol mientras me desabrochaba el cinturón y el botón de los vaqueros-.Pon la radio,Pete.Me gustan los viejos éxitos.
Así que puse la radio y besé a Carol,y había un punto,un determinado punto,al que me guiaron sus dedos,y dentro ella estaba muy caliente.Muy caliente y muy tensa.Haciéndome cosquillas con los labios, me susurró al oído:
-Despacio.Cómete toda la verdura y quizá haya postre.
Jackie Wilson cantó Lonely Teardrops y yo fuí despacio.Roy Orbison cantó Only the Ñonely y yo fui despacio.Wanda Jackson cantó Let's Have a Party y yo fui despacio.De pronto ella empezó a gemir,y no eran ya sus dedos lo que yo notaba en el cuello sino sus uñas,clavadas en la piel y cuando comenzó a mover la cadera en embestidas cortas e impetuosas,ya no pude seguir yendo despacio.
En ese momento sonaban por la radio los Platters,los Platters cantaban Twilight Time y ella, gimiendo,dijo que no lo sabía,que no tenía la menor idea,oh Dios, oh Pete,oh Dios mío,Pete y sentí sus labios en la boca,el mentón y la mandíbula,besándome con frenesí.
Oía crujir el asiento, olía el humo del tabaco y el aroma del ambientador con olor a pino que colgaba del retrovisor,y también yo empecé a gemir,mientras los Platters decían:"cada día rezo para que sigas junto a mí al caer la noche"Y entonces comenzó a ocurrir.El movimiento se convierte en éxtasis.Cerré los ojos,la abracé con los ojos cerrados y así continué penetrándola,tembloroso,oyendo el tamborileo espasmódico de mi tacón contra la puerta del conductor,pensando que podría hacer aquello aunque me estuviera muriendo,aunque me estuviera muriendo,aunque me estuviera muriendo;pensando también que era información.El movimiento se convierte en éxtasis,las cartas caen donde caigan,el mundo nunca se detiene,la dama se esconde,la dama aparece,y todo era información."

De Corazones en la Atlántida.S.King.

Pulp Fiction :)

Dulces sueños,blogueros

Dudaba entre esta canción y Sweet Dreams,también de Annie Lennox,pero al final ha ganado la hermosa canción de amor del vampiro para que acune vuestro sueño.



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En tus ojos,el mundo ajusta su hora

Antes de que fueras mi amada
había más calendarios para contar el tiempo:
los hindúes,
los chinos,
los persas
y los egipcios tenían sus calendarios.
Después de ser mi amada,
la gente comenzó a decir:
el año mil antes de sus ojos
y el siglo décimo después de sus ojos.
En tu amor alcancé el grado de evaporación,
el agua del mar se tornó mayor que el mar,
la lágrima del ojo mayor que el ojo
y la superficie de la herida
mayor que la de la carne.
No puedo quererte más aún
ni estar más unido a ti.
Mis labios no bastan para cubrir los tuyos,
mis brazos no bastan para ceñir tu cintura
y las palabras que conozco
son muchas menos
que los lunares que adornan tu cuerpo.
No puedo
adentrarme más en la espesura de tu pelo:
llevan años
publicando en los periódicos que estoy perdido.
Sigo perdido
hasta próximo aviso.
El lenguaje es ya insuficiente para pronunciarte
y las palabras son como caballos de madera
que corren tras de ti noche y día,
sin alcanzarte.
Siempre que me acusan de quererte,
me siento superior;
convoco una rueda de prensa
y reparto tus fotos a los periodistas,
aparezco en la pantalla del televisor
con la rosa del escándalo
prendida en mi ropa.
Escuchaba a los enamorados
hablar de sus amores,
y me reía.
Pero cuando volví al hotel
y tomé el café, solo,
supe cómo penetra el puñal del amor en el costado
para no salir nunca.
Mi problema con la crítica
es que siempre que escribo un poema en negro,
dicen que lo he copiado de tus ojos.
Mi problema con las mujeres
es que siempre que niego mi relación contigo,
oyen el tintineo de tus pulseras
en la vibración de mi voz
y ven tu camisón
colgado en el armario de mi recuerdo.
No me acostumbres a ti:
el médico me ha aconsejado
que no mantenga mis labios en los tuyos
más de cinco minutos,
ni me siente bajo el sol de tus pechos
más de un minuto,
para no abrasarme.
Si conoces a un hombre
que te quiera más que yo,
preséntamelo
para felicitarlo
y luego matarlo.


Nizar Qabbani
Poeta sirio(1923-1998)

Ojitooooo ;)

Es evidente que paso por una seria sequía mental;)

pero esto es hermoso:
"...existe una Danza de los Árboles. No son todos los que conocen el secreto de bailar en el viento. Pero los que poseen la gracia, organizan rondas de hojas ligeras, de ramas, de retoños, en torno a su propio tronco estremecido. Y es todo un ritmo el que se crea en las frondas; ritmo ascendente e inquieto, con encrespamientos y retornos de olas, con blancas pausas, respiros, vencimientos, que se alborozan y son torbellino, de repente, en una música prodigiosa de lo verde. Nada hay más hermoso que la danza de un macizo de bambúes en la brisa. Ninguna coreografía humana tiene la euritmia de una rama que se dibuja sobre el cielo. Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán, simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto secreto en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema".

Alejo Carpentier- Los pasos perdidos

Hola a todos ;)

Transcribo...es urgente

jueves, abril 27, 2006 Es urgente buscar adoptantes o casas de acogida con urgencia para estos perritos y para muchos como ellos (un cruce de husky, un galgo negro, un pastor alemán, podencos...) ya que van a ser sacrificados. Estan en la perrera de Mairena del Aljarafe en Sevilla, pero se admiten adoptantes de toda España. Contacto:mariteculasso@hotmail.com:o marta_medusa_92@hotmail.com

De nuevo Gimferrer

no sé cómo definirlo...es narcótico, bello, malsano,glamouroso,intenso, negro, es tan como siento que podría ser yo la que escribiera esto que leéis,eso si pudiera escribir tan bien como él... Ya colgué aquí un poema suyo, el de las cabinas telefónicas que alguna vez fué graffitti en Barcelona.Deberíamos pintar las paredes de los solares y de las fábricas -invadirlo todo con sus letras- porque esta ciudad es como él,narcótica, malsana, glamourosa,intensa, negra.

BY LOVE POSSESSED

Me dio un beso y era suave como la bruma
dulce como una descarga eléctrica
como un beso en los ojos cerrados
como los veleros al atardecer
pálida señorita del paraguas
por dos veces he creído verla su vestido
(estampado el bolso el pelo corto y
(aquella forma de andar muy en el
borde de la acera.
En los crepúsculos exangües la ciudad es un torneo
de paladines en cámara lenta
sobre una pantalla plateada
como una pantalla de televisión son las imágenes
de mi vida los anuncios
y dan el mismo miedo que los objetos volantes
venidos de no se sabe
dónde fúlgidos en el espacio.
Como las banderolas caídas en los yates de lujo
las ampollas de morfina en los cuartos cerrados de
los hoteles
estar enamorado es una música una droga es como
escribir un poema
por ti los dulces dogos del amor y su herida carmesí.
Los uniformes grises de los policías los cascos
las cargas los camiones los jeeps
los gases lacrimógenos
aquel año te amé como nunca llevabas un
vestido verde y por las mañanas sonreías
Violines oscuros violines de agua
todo el mundo que cabe en el zumbido de una línea
telefónica
los silfos en el aire la seda y sus relámpagos
las alucinaciones en pleno día como viendo fantasmas
luminosos
como palpando un cuerpo astral
desde las ventanas de mi cuarto de estudiante
y muy despacio los visillos
con antifaz un rostro me miraba
el jardín un rubí bajo la lluvia.

Cometa

Se podían comprar pero ninguna me gustaba y aquella iba a ser algo especial.
Dibujó un hexágono enorme en un papel en el suelo y trazó líneas cruzándolo.
Yo miraba sus manos armando la estructura de varillas que se iban colocando sobre esas líneas hasta que tuvo el esqueleto presentado y lo fijó.
Me dejó elegir el color: fue lila y amarillo.
Colocó el material delgado y flexible en forma de gajos sobre el armazón.
Rodeó el hexágono con flecos.
Luego puso los hilos y una cola pensada para equilibrar el vuelo. Estaba lista.
Cuando la llevamos para remontarla,vi que era más grande que yo.
Sostuve el hilo y mi hermano corrió -sujetando aquella obra maestra- por una extensa loma de césped hacia la cima y llegado a un punto la soltó y volvió corriendo.
Sentí un tirón,el hilo se tensó, y si mi padre no me ayuda a compensar aquella fuerza,y a soltar más sedal,creo me hubiera separado del suelo y aún estaría volando.
Subió y subió y tiraba tanto que el cordel te hacia daño en las manos,pero alli estaba él, seguro y cálido,ayudándome a no soltar la presa que era como una flor cada vez mas pequeña volando más y más arriba.
La dejo aquí,está casi intacta.Sólo tiene un desgarrón en un gajo lila,porque una vez cayó sobre un árbol y hubo que desengancharla de una rama.
Si se le pone un parche,puede volver a volar.Podéis volar con ella si queréis
(Colgué esto en un foro y también fue aniquilado por el tiempo,pero lo remonto ahora como a una cometa)

Mi regalo

En el día del dragón, el libro y la rosa...


Montados en el dragón de la palabra
contemplamos el mundo.
Prefiero a los dragones,
tornasol alado,
fuego en el alma
antes que al caballero
que les da muerte.
Eso sí: amo los libros y las rosas.

Aunque las musas hayan pasado de mi...

como dice Serrat, aún puedo distinguir los sitios donde habitan.
Este poema es uno de ellos

Discurso en la oficina de objetos perdidos -Wislawa Szymborska

" Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,
también muchos dioses camino de este a oeste.
Un par de estrellas se apagaron para siempre, ábrete, oh cielo.
Una isla, otra se me perdió en el mar.
Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,
quién anda con mi piel,
quién habita mi caparazón.
Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,
y sólo algún pequeño hueso dentro de mí celebra el aniversario.
He saltado fuera de mi piel, desparramado vértebras y piernas,
dejado mis sentidos muchas, muchas veces.
Hace tiempo que he guiñado mi tercer ojo a eso,
chasqueado mis aletas, encogido mis ramas.
Está perdido, se ha ido, está esparcido a los cuatro vientos.
Me sorprendo de cuán poco queda de mí:
un ser individual, por el momento del género humano,
que ayer simplemente perdió un paraguas en un tranvía. "

Somnolencia

Haciendo miel como una abeja
Reventando amapolas a disparos
sonoros
Libando vino con los dioses
¡dulce sopor!
Enredada
en la hiedra
y en la piedra
Languideciendo
entre la tibia bruma
que alimenta
la tierra
Devanando metros
y metros
de seda
en la morera
Vibrando en la cigarra,
Voy a dormir la siesta;)

Sai King, el rey de las puertas(leyendo La Torre Oscura VII)

H e comenzado a caminar con el ka tet con la seguridad de que la aventura acabaría mal.
En un momento, lo confieso, estuve a punto de no abrir el libro, de colocarlo así, aún impecable en un estante y lograr que Roland de Gilead, Eddie, Susannah , Jake, el padre Flannagan y Acho siguieran tan intactos en mi memoria como las páginas sin leer. Pero la curiosidad mató al gato, y lo abrí...
Una vez que comienzas ya no puedes parar: enterré al padre Flannagan en el sofá de mi casa, secándome las lágrimas con la manga del jersey (lo confieso), he despedido a Eddie Dean en la parada del autobús, he caminado haciendo musculación con un libro que pesa un huevo ;) y de nuevo en casa y a las pocas páginas me he marchitado un poco con la partida de Jake, el tercero del grupo...
Y sé con certeza, aunque me haya resistido a espiar el último capítulo, que todo va teniendo sabor a adiós, no uno de esos adioses felices de comieron perdices o algo por el estilo, sino uno de esos que te dejan hecho polvo y preguntándote por qué , si la cosa tiene un regusto amargo, sigues jugando el juego de leer y emocionarte y penetrar en la historia a través de la puerta que te abre el escritor.
Tal vez sea para hacerte a la idea de tu propia finitud, para encajar las pérdidas que has sufrido o sufrirás,o en resumen para aceptar la muerte.
Y también, por qué no, para alimentar alguna (aunque sea tímida y fantástica) esperanza.
Esta saga de La Torre Oscura, que es básicamente lo mismo que todas: una lucha entre el bien y el mal, una epopeya y un canto a la amistad ,al amor, y a la sospecha de que hay otros mundos dentro de éste -¿lo dijo Hamlet?- y también más allá, tiene la propiedad de atraparte en sus fauces (perdonad , pero estoy mimetizada con las imágenes de King :) y no te suelta. Es como si de tí saliera una mano incorpórea que atrapa el corazón de la aventura y de la historia saliera otra que apresa el tuyo acelerándolo y dejándolo en suspenso en los momentos precisos. Un buen cuento, sí señor, diría sai King, ese tipo denostado por los críticos literarios pero que para mí es un magnífico escritor y muchas veces un tremendo poeta...
Me queda aún por leer la tercera y última parte del libro.
Presiento un árido camino lleno de desencanto, pero aún así,ahora me voy... a enfrentarme con el final.
Deseadme suerte y un buen viaje ;)

Más allá...

Dejar el mundo opaco y gris
Elevarse y volar
Semilla
De un diente de león
Plumoso y leve.

Maaaaaaaambo ;)))

Va,¡ a bailar se ha dicho!jaja, es que me parto, me hace reír y también hace que se muevan mis pies como con vida propia.Mola :)¡Maaaaaaaaaambo!!(y sí, estoy como una cabra)Besitos.


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Delicadeza

Un día como el de hoy,en el que el mundo pesa tanto,escribí esto:

Quiero ser
Hueco y ariete
Pausa
Escala
Hilo y aire,
urdimbre
de un delicado encaje.

Para Torosalvaje.

Nada es tan dulce...
...como el reencuentro con alguien que pensabas no volver a ver nunca. Tanto en estos mundos virtuales como en casa, el curro o la calle, uno se ve sometido a ausencias que duelen mucho. Si compartes minutos, horas de charlas, risas,juegos y poesía con alguien y un día, de golpe ese alguien se va y no sabes porqué, terminas pensando que eso es algo irreversible y que no le verás nunca más. Te haces a la idea, pero algo en ti, en un rinconcito de tu alma, atisba silencioso lo que te rodea para ver si esa cara, esa letra, ese vago perfume peculiar e irrepetible te anuncia que la ausencia ha terminado.Y no pasa nada, y la melancolía te atenaza la garganta, un día y otro día, y sigues porque sabes que no puedes quedarte preso en ese contradictorio sentimiento, como una cuerda tensa entre la esperanza y la desolación.Las cuerdas terminan rompiéndose si ese tironeo se estira y se estira... Así que agachas la cabeza y embistes el futuro como si fuera un muro que hay que romper para hallar el camino.Por cojones. Cuando ya tienes cogida la rutina y puedes vivir sin sentir el espoleo de tu corazón al transitar por lugares cargados de momentos compartidos, pero sabiendo que en el fondo nunca olvidarás porque hay un hueco oscuro...un día, se produce el milagro del reencuentro. Entonces, descubres que estás agradecido, al destino, a los dioses, al que volvió, a lo que sea, pero estás agradecido. Luego abres los brazos y dejas que la emoción circule, cálida, y das la bienvenida, al amigo, al amor, al que se fué para no volver en apariencia.Y el torrente luminoso del pasado irrumpe desde la memoria y llena ese hueco oscuro de un solo golpe y sin esfuerzo. Y te sientes como cuando eras niño y venía alguien en tren o en barco e ibas a buscarle, bajaba rodeado de maletas y te llenaba de besos y regalos, y el mundo para tu corazón era simplemente perfecto.Saber que el otro (que se había ido dejándote resaca, restos de naufragios, botellas sin mensajes de aliento)ha regresado, hace que la magia, como un árbol aparentemente seco y sin vida, brote nuevamente delante de tus ojos, toda, completa, enterita...para tí. Descubres en ese instante la dulce esencia del paraíso: un eterno tiempo sin pérdidas.

Esto lo posteé el año pasado en este mismo blog, lo cuelgo de nuevo porque ha quedado en los estratos más profundos de esta mina bloguera, y porque creo que resume mi sentimiento ante estas ausencias a veces inexplicadas,o anunciadas, pero no por ello menos dolorosas.Poeta, hoy ha vuelto Kaloni,después de un largo tiempo sin escribir,y ahora tú te vas.Tal vez no leas esto,pero... Espero que vuelvas.Besos.

Li Kiu Ling "No me preguntes cómo pasa el tiempo"

En el polvo del mundo se pierden ya mis huellas;
me alejo sin cesar.
No me preguntes cómo pasa el tiempo...

Este poema me tiene clavada el alma como un alfiler a una mariposa.No he podido encontrar nada más de su autor, y lo he buscado mucho...
Aparece en una poesía de José Emilio Pacheco y de ahí lo conozco, pero también allí se acaban todas las pistas.¿Alguno de vosotros sabe algo de este poeta chino? Besos en la madrugada.

Dante.La Divina Comedia

"Per me si va ne la città dolente,

per me si va ne l'etterno dolore,

per me si va tra la perduta gente.

Giustizia mosse il mio alto fattore:

fecemi la divina podestate,

la somma sapienza e 'l primo amore.

Dinanzi a me non fuor cose create

se non etterne, e io etterno duro.

Lasciate ogni speranza, voi ch'intrate".

(Canto III)

Abandonad toda esperanza de que aquí se continúe una cadena ;)

Autorretrato inacabado.

Lentas medusas flotando en el agua azul

como paraguas de colores pálidos

se mecen en la corriente fría

soñando con la muerte,

oscura boca de un delfín.

Mi corazón,medusa inerme,

nocturna gárgola sobrevolando abismos,

Marte reinando sobre un trono negro,

río de arena danzando en el viento,

trozo de hierro siguiendo a un imán,

fuerte marea golpeando las venas

gran tiburón olfateando la sangre.

Un sol mortecino agoniza en el cielo

La intensidad mastica la pulpa de las horas

y escupe los restos

Arde la hoguera del tiempo

Consumiéndome

Tienes ojos extraños

Tienes ojos extraños.
Palpitantes caderas con inquietud de río.
Lentas ondas oscuras que tiemblan en tu frente
como algas mecidas por las olas.
Tus manos bien podrían alzar en vilo el mundo,
frío cáliz de espanto ofrendado a los dioses.
Suspiras y es mi pecho quien absorto suspira.
Te mueves y soy yo quien se agita y disloca.
Sonríes y provocas la muerte en quien te mira;
una muerte instantánea: la muerte de los héroes.
Eres, pues, peligrosa, como un tigre en la jungla
bajo la luna pálida. Eres más: eres todo,
todo un peligro público. Y lo sabes, bandida.
Te estoy diciendo esto desde el fondo del pozo,
tieso ya, amortajado, la barba de diez días
y lleno de gusanos que me sueltan las uñas.

Víctor Botas

jajaja, emoticón Darth Vader

Soy tu padre (suena la respiración detrás de la máscara)...


(8<|


jajjaa, lo siento, tiene poco sentido pero me ha hecho mucha gracia.;)

Arriba, hacia el cielo azul.

Dedicado a los que están alegres por la primavera, el sol, el amor y las buenas noticias.Bueno, y a todos los demás. La mejor traducción que he encontrado dice así(pero si podéis mejorarla, genial)

Stairway To Heaven - Escalera al Cielo

Hay una dama que está segura de que todo lo que brilla es oro
Y va a comprar una escalera al cielo
Cuando llegue, sabrá si las tiendas están cerradas
Con una palabra puede conseguir lo que vino a buscar
Oh, y va a comprar una escalera al cielo
Hay una señal en la pared, pero quiere estar segura
Porque ya sabes que a veces las palabras tienen doble sentido
En un arbol junto al arroyo hay un pájaro cantando
A veces todos nuestros pensamientos nos llenan de dudas
Oh, me hace pensarOh, me hace pensar
Me invade un sentimiento cuando miro hacia el oeste
Y mi espíritu me grita que me marche
En mis pensamientos he visto anillos de humo entre los árboles
Y las voces de los que están allí mirando
Oh, me hace pensarOh, de veras me hace pensar
Y se susurra que pronto, si todos cantamos la canción,
El flautista nos conducirá a la razón
Y un nuevo día amanecerá para aquellos que se queden
Y los bosques resonarán con las risas
Si hay agitación en tu seto, no te alarmes
Es sólo una limpieza para la reina de Mayo
Sí, hay dos senderos por los que puedes ir, pero en la larga carrera
Aun queda tiempo para cambiar el camino en el que estás Y me hace pensar
Hay un zumbido en tu cabeza, y no parará, por si no lo sabes
El flautista te llama para que te unas a él
Querida dama, ¿puedes oír el viento soplar, y sabes
Que tu escalera está en el susurro del viento?
Y mientras bajamos por el camino
Con nuestras sombras más largas que nuestra alma
Camina una dama que todos conocemos
Que brilla con luz blanca y quiere mostrar
Que todavía todo se convierte en oro
Y si escuchas con atención
Por fin oirás la canción
Cuando todos seamos uno y uno sea todos
Para ser una roca y no rodar
Y va a comprar una escalera al cielo


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Solos

Solos

escribiendo

devanamos palabras,

hebras del alma lanzadas al espacio.

Náufragos en la oscuridad

Leemos...

Hay luces en el horizonte

Y sí, es un barco,

errante como nosotros.

O es una isla

cuya fronda

nos susurra

(presa de extraños vientos)

delicados poemas

fragantes y efímeros

como magnolias.

Solos

Bailamos con el espejo

Y la mano que recorre

apenas

nuestra espalda

mientras giramos

con la música

es sólo

un sueño

Un dulce sueño.

Por el pueblo iraquí

Estoy cabreada, me siento impotente, me cuesta creer que se pueda ser tan inhumano.
EEUU lanza la ofensiva mayor desde la invasión de Irak, 1500 soldados y 50 aviones. En teoría para luchar contra la "insurgencia". Por supuesto la muerte de civiles, familias enteras, niños, es un daño "colateral"... y también la muerte de los pobres soldados americanos...
¡Qué asco me dan Bush, todo su gobierno, Rumsfeld, Condolezza, Blair y toda la caterva que apoya esta masacre como si fuera una cruzada liberadora...
El otro día leyendo lo del avión de la vida, que trae niños para operarles de dolencias que no pueden ser tratadas en su país, pensaba: es conmovedor que haya una movilización para salvarles, y es digno de elogio el periódico gratuito que promueve esta campaña...pero:
Primero, gran parte de la destrucción de los hospitales y el deterioro de la atención sanitaria ha sido por culpa de la invasión, y más atrás en el tiempo, por el monstruoso bloqueo al que sometieron al país después de la guerra del Golfo. Que no parezca esto que apoyo al carnicero de Saddam, creo que es un tipo sin entrañas, pero pongo en el mismo saco a los que van de libertadores.
Segundo, que esos niños rescatados de la muerte por los cirujanos, volverán a un sitio donde, (más allá de que sea su hogar) les pueden pegar un tiro o hacer saltar por los aires con una bomba en cualquier momento.
La única solución a todo esto es que se retiren los invasores, que la ONU tome cartas en el asunto de una vez por todas, que se llame a las cosas por su nombre: la invasión preventiva fue y es una gran mentira, los motivos fueron y siguen siendo económicos y estratégicos, que se acabe la masacre, si es que aún es posible, porque han desatado fenómenos difíciles de detener.
Mi solidaridad con el pueblo iraquí , con todos los iraquíes que viven por aquí o que puedan leer esto, que sepan que la anestesia a la que nos somete la costumbre de ver las imágenes y la repetición de la información, no ha logrado atenuar mi indignación ante la violación repetida de sus derechos fundamentales, ni mi total rechazo ante la violencia que les aniquila diariamente.

Regeneración o destrucción?

El cielo del atardecer era de un azul desvaído, la bruma esfumaba los contornos de la montaña, fundía el mar con el aire, y tapaba con una especie de velo de danzarina oriental a la luna, casi llena, una especie de perla rosada colgando de un lóbulo gigante e invisible...
Corría aspirando el olor a mar y a césped recién cortado, (pocos olores hay que den tanta vitalidad) cuando ví el barco grande de casco negro, posado como un buitre en aguas profundas.
Era, evidentemente, un arenero.
Permaneció anclado un rato, yo me detuve a observarlo, y luego viró lentamente y se dirigió hacia la playa.
La enorme manguera se desplegaba unos cientos de metros hasta la arena, casi como una anaconda alucinante...
A los pocos minutos la manguera se infló y vomitó sin parar chorros de materia negra en una balsa cavada para que la sustancia no se perdiera de nuevo en el agua.
Regeneración de playas. Se jorobó la poesía, la bruma, la luna, las metáforas.
Un vampiro mecánico succionando la arena del fondo del mar para que las playas luzcan bonitas de cara al verano.
Me pregunto: ¿no sería más sensato construir los espigones de modo tal que las playas se regeneren solas?
¿Cómo puede ser que destrocemos un ecosistema para poner un parche al paisaje? Porque otro temporal se llevará la arena que hoy pusieron, mientras que al fondo del mar no lo regenerará ninguna máquina.
¡Qué poco sensatos somos a veces! ¡Qué poco amor al mundo, qué falta de visión de futuro, creando páramos hasta en el mar!
Pero si alguien puede convencerme de que lo que ví es coherente y acertado, que me lo diga...será un alivio.

Poema nocturno-Margaret Atwood

No hay nada que temer,

es sólo el viento

que ahora sopla hacia el este,

es sólo tu padre..........el trueno

tu madre..........la lluvia

En este país de agua

con su luna ocre y húmeda como un champiñón,

sus muñones ahogados y sus pájaros largos

que nadan, donde crece el musgo

por todo el tronco de los árboles

y tu sombra no es tu sombra

sino un reflejo,

tus padres verdaderos desaparecen

al bajar la cortina

y quedamos los otros,

los sumergidos del lago

con nuestras cabezas de oscuridad

de pie ahora y en silencio junto a tu cama...

Venimos a arroparte

con lana roja,

con nuestras lágrimas y susurros distantes.

Te meces en los brazos de la lluvia,

el arca fría de tu sueño,

mientras aguardamos, tu padre

y madre nocturnos,

con las manos heladas y una linterna muerta,

sabiendo que somos solamente

las sombras vacilantes que proyecta

una vela, en este eco

que oirás veinte años más tarde.

Espinita-Banda Iónica-Macaco

Quiero un pueblo de calles estrechas y empinadas, una banda de música,una verbena de verano, manzanas con caramelo y carámbanos de sol cayendo entre las hojas verdes de los plátanos.Gatos gordos y somnolientos, vecinos sonrientes sentados a la puerta de sus casas y un pasaje para el tiovivo.
No puede ser, pero tengo la música.


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Mimosas- Una ventana al sol

Respira hondo...

Ejercicio en espiral

Del violín amo el arco, del arco y la flecha la trayectoria, del camino lo que atraviesa, de lo que atraviesa mi corazón no sé nada, de la nada huyo, la huída tiene su propia música, de la música amo también los silencios.Corro en sueños hacia ninguna parte, me muevo y encuentro, me muevo y no encuentro, camino para volver a irme, nada es igual y busco lo inhallable, temiendo el vértigo monto en ascensores que van subiendo al borde del abismo, y cada vez más alto sube el miedo a caerse, y la esperada caída resulta gratamente apacible.
Del ojo puedo apreciar la órbita, del pómulo la curva, la belleza del hueso que subyace en la carne, y más allá el vacío de las vísceras y el hueco en la osamenta, espacio que conecta con espacio, espacio donde expando mi silencio, silencio de la música que amo, amor del que huyo, nada con que me encuentro,diana en la trayectoria de la flecha,cuerda tensa del arco, violín en las manos del tiempo que toca, acorde,corazón,nada...

Instantes

Oh, dios,
Oh, dioses
¡que bueno fue el reencuentro!
Allí los tres...
Como en los viejos tiempos
levantando la copa del pasado
radiante
mientras el sol entraba
por la ventana de tu celda
y a lo lejos se veía el mar
como una cinta azul
en un vestido gris.
Los recuerdos
montados en palabras
bailaban,
estallaban en burbujas,
hacían piruetas,
tocaban la misteriosa,
profunda y amable música
de la risa.
Oh, tú, con tu pijama celeste
como un niño,
recortado contra el cristal
de la ventana
casi una dulce figura
de un cuadro naif
Que bueno fue verte,
vernos sonreir.

Carnaval

Llueve apenas, hace frío y hay viento.
Vuelan en el aire las plumas blancas de disfraces de ángeles.
Una lentejuela azul flota en un charco...
Don Carnal se refugia en los bares, calentando la carne a golpe de tequila...
Desapacible mes de carnaval, siega flores tempranas y esperanzas de baile.
Si hasta parece noviembre...
Por eso, Guns N'Roses. November Rain.


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Sonrisas y lágrimas

Como decía el título de aquella peli ...días en los que mezclas la risa con las lágrimas, en los que llueve con sol, agridulces días en el filo de la navaja,titubeantes paseos en la cuerda tendida en las alturas:si llegas sano y salvo es que triunfó la vida, y si te caes, ha ganado el lado oscuro, el del sufrimiento.O tal vez sea todo parte de lo mismo, de ir viviendo.
Divagaciones mías que tal vez suenen a chino.
La cuestión es que me levanté y el sol era radiante, pero el viento era molesto y llevaba nubarrones de aquí para allá, ponía en peligro mi ropa colgada y los cristales de mis ventanas, que ajustan mal y se abren solas cada dos por tres.
Quemé el pescado al horno pero la ensalada estaba buena.
Cogí un tren y recorrí los quilómetros de cuerda que me separaban de un amigo enfermo y me caí de bruces en la cruda realidad de un derrumbe físico irreversible y de una mente que alterna la lucidez más tremenda con idas de olla totales.Por dentro una parte de mí quería salir corriendo para no ver más aquello,otra quería saltar la barrera y decirle no temas,te pondrás bien, sea como sea todo irá mejor,te curarás, haremos un huerto juntos...y le dije..sí, le dije: te repondrás , déjate cuidar, todo saldrá bien, haremos un huerto juntos, sabiendo que no habrá tal huerto, o quizás lo haya en otro tiempo y en otro espacio...
Y es tan joven aún...y mantiene tan puros los ojos de un azul brumoso...
Salí de allí prometiéndole música.Cualquier cosa que lo alivie, cualquier cosa que lo ayude, cualquier cosa que lo calme.
Caminando hacia el tren descubrí un sitio enorme de venta de electrónica, y entré para distraer mi cabeza de lo que acababa de vivir.Miraba reproductores de mp3 de todos los colores y tamaños, luego aspiradoras, luego cafeteras, cuando llegué a una estantería donde habia pelis de todo tipo.
Llevaba tiempo buscando algunas imposibles de encontrar en los videoclubs, y de pronto aparecieron, casi relucientes ante mi nariz:Matar a un ruiseñor.Bagdad café. Belleza robada...tres cantos a la amistad, al amor, a la vida.Tres regalos del lado dulce,pequeñas cosas que no tienen importancia al lado de la enfermedad y la muerte, pero que contribuyen a aliviar el alma.Y al lado: lo mejor de Camarón, lo que le había prometido, flamenco puro y voces desgarradas.Otro regalo del lado dulce...
Al llegar a casa abro el correo y leo mails de los amigos comunes.Todos hacen piña para ayudar al enfermo, abandonado por su familia.
Angeles combatiendo las tinieblas...miseria y generosidad humanas,la sal de las lágrimas y la dulzura del afecto.
Lo dicho:sonrisas y lágrimas, o rosas y espinas.Besos en la madrugada.

Oración para un amigo.

Dejame que llore, por ti, por mí, por todos los que amé y no están aquí.
Deja que las lágrimas laven mi alma mientras te recreo , para que pueda dejarte partir libre. Ojalá mi abrazo pueda acompañarte y empujar tus alas,y en vuelo de vencejos te fundas con la música.
Déjame que extraiga como de una veta profunda y valiosa la imagen de tus gafas reflejando el sol y de tu risa blanca, y te devuelva los instantes de gracia y amistad que me diste, oro puro brillando entre la bruma del tiempo.
Amigo mío, ojalá dances con el universo.

La segunda canción del baile

¡ Oh hombre ! ¡ Presta atención ! ¿ Qué dice la profunda medianoche ?
" Yo dormía, yo dormía, - De un profundo soñar me he despertado: El mundo es profundo. Y más profundo de lo que el día ha pensado. Profundo es su dolor,
-- El placer -- es más profundo aun que el sufrimiento: El dolor dice: ¡ Pasa ! Mas todo placer quiere eternidad, - ¡ quiere profunda, profunda eternidad ! ".

´De "Así habló Zaratustra"- Friedrich Nietzsche

Urgente.Winky

Este perrito esta en Arca de Noe de Sevilla, y el miércoles 15 de febrero van a cerrar este refugio. Los perros que estén allí para ese día terminaran en la perrera. Los que estén sanos tendrán una oportunidad de salvarse, pero este pobre no. Por favor, buscad un huequecito para él, ha sufrido muchísimo y se merece un poco de felicidad los años que le queden. Su aspecto actual es mas que mejorable, solo necesita unos cuidados que hasta ahora no ha podido recibir en condiciones. Es un perrito precioso. Difundidlo lo mas que podáis, a ver si podemos salvarlo. Winky es un perrito de tamaño chiquitín, de unos 8 años de edad, que ha tenido una muy mala vida hasta ahora... Fue rescatado por Arca de Noé de la casa de una anciana donde convivía con unos 40 perros más y sin recibir las atenciones necesarias. Tras esto, Winky se ve metidito en un triste refugio, donde tampoco puede recibir toda la atención que necesita y merece. Y es no sabemos qué pudo ocurrirle a Winky, pero venía con una de sus patitas traseras 'desencajada', totalmente cojito. Y ya, a estas alturas, según nuestro veterinario, esa cojera no tiene solución. Para colmo de males, Winky tiene un alto grado de Leishmania, lo cual hace de su adopción un "más difícil todavía". Contacto: nusancor2005@yahoo.es 635 109 317

Alice-Tom Waits

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Alas de mariposa

Escribí esto hace tiempo, lo colgué en un post llamado El desvan, en un foro de terra y ya lo borró el tiempo y la ausencia, como decía la canción.Es uno de mis recuerdos más dulces y creo que más mío que muchas cosas que hay en este blog.De modo que lo rescato nuevamente...
Empezamos a verlas durante la siesta...
Era pleno verano y no teniamos cole.
Los mayores dormían y los niños nos escapábamos de las habitaciones oscuras para jugar en la calle.La única consigna era no hacer mucho ruido.
Primero las vimos de a una, o dos...luego algún grupito aislado nos empezó a llenar de júbilo. El sol caia vertical sobre nosotros y el aire era de una luminosidad sobrenatural. Mirábamos el mundo como lo hacen los niños, sin preguntarnos si aquello era malo o bueno, sólo si era hermoso o apetecible,o débil para apoderarnos de él.
Durante los días siguientes empezaron a llegar en más cantidad.Eran blancas, amarillas , verde pálido, verde limón,y volaban siempre en la misma dirección,de norte a sur..¡Los últimos días fueron gloriosos! El aire estaba lleno de mariposas que te rodeaban y te sobrepasaban,haciendo un ruido suave, como de seda...Cientos, miles de trocitos de colores volaban ,se elevaban y bajaban como si estuvieran danzando. Primero intentamos cazarlas,pero el trofeo no resultaba gracioso...un mariposa muerta no es bella.Asi que nos limitamos a disfrutar del vuelo, inmersos en una especie de borrachera estética...
Me recuerdo de pie,con un liviano vestido de algodón de florecillas , los brazos extendidos en cruz, parada en medio del cruce de dos calles.Venían de frente y te envolvían, regalándote esquirlas de sol.
No sabíamos que en realidad aquello era una plaga que asolaba los campos,y si lo hubiéramos sabido tampoco nos hubiera importado, deslumbrados como estábamos.
Un día , de golpe, se fueron.Los mayores respiraron aliviados.
Nosotros mirábamos la calle con la secreta esperanza de verlas de nuevo...

El canto de Ulises

Voy a encadenarme
a un coral,
a las algas del fondo
del mar
Me vendaré
los ojos,
taparé mis oídos
para no ver
para no oir
el canto de Ulises,
y sacrificar
mi cola de pez,
siguiéndolo
en el gran viaje.

¿Limón o chocolate?

mmmmmm y....
¿té o café?
Pequeños
dilemas
para una fría
tarde de domingo...

Saudade

Cuando te leo
hundo la nariz
en la almohada
de la niñez
Y se presenta
mi casa,
un patio lleno de sol,
una lluvia de ranas,
abejorros zumbando,
juegos con agua...
Los pies descalzos
sobre las baldosas
calientes
y
tu risa.
El olor a verano...
Cada vez
que leo tus cartas,
esa letra apretada
y redonda,
pequeña...
Extraño tu mano
tu voz
en la cocina
cantando
Si huelo el papel
te huelo a ti,
a los dorados
frutos robados
de una higuera
Hundo la nariz
en algodón de azúcar
bañado en lágrimas

Sin palabras

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Rosa de nubes

Creo que ví una rosa en el cielo azul y gélido.
Hoy al atardecer.
En realidad estoy segura de que ví una rosa
Una rosa roja hecha de nubes
Nacía del perfil de una montaña
Y de los restos de una tormenta
Tenía el tallo oscuro,
una hoja
tambien oscura,
y en el extremo del tallo
una nube
Ardiente carmesí,
era perfecta
Fue solo un momento
luego el viento
me hizo dudar
de mi visión
Pero ahora que lo pienso,
creo que sí.
Que era una rosa roja
Enorme y celestial
Sólo para mis ojos

Miedo

Días de un amarillo eléctrico
en los que zumban los cables,
las cornisas crepitan contra el cielo
y deambulo por estaciones de tren
abandonadas
yendo hacia ninguna parte
Esa soy yo
persiguiendo lejanas llamadas
siempre más allá
hacia la zona del horizonte donde está
el ocaso...
las primeras estrellas,
(esas que asoman al atardecer)
y las ciudades míticas
que nunca conoceré
pero que intuyo.
Días de magia negra
y vuelos de buitres
sobre el alma
que se encoge
y se retuerce
de miedo
Porque ahora
sólo hay miedo
y monstruos de metal
acechan desde los tejados

Nomeolvides...

Estoy leyendo a Bukowski...Peleando a la contra...

Dios, siempre me ha gustado este tío, pero ahora...estoy fascinada, asqueada, dada vuelta como un calcetín.
Lo leo y puedo ver al niño que fué, demasiado sensible para este mundo loco, demasiado honesto, demasiado brillante para tantas sombras, demasiado sombrío para el brillo de la fama.
Iré poniendo aquí las cosas que encuentre que más me gusten,aunque os recomiendo leerle sin cortes ni parches, así,de a tragos largos sintiendo cómo te arde en la garganta y te golpea el estómago.
Hay un poema:"Trapos, botellas, sacos" donde habla de un trapero y su viejo, agotado y hambriento caballo y dice que, al ver a ese hombre maltratar al pobre animal, sintió por primera (y última) vez ganas de matar a alguien.
Leyéndole puedes verle las costillas al jamelgo y percibes la agonía en sus ojos oscuros...
Es demasiado largo para colgarlo aquí.
Pero hay otro poema, bellísimo,más corto, y a ese sí lo cuelgo, porque merece la pena.
Se llama
"Hielo para las águilas"

aún recuerdo los caballos
bajo la luna
aún recuerdo dar a los caballos
azúcar
terrones de azúcar blancos
casi como de hielo,
tenían cabezas
como de águila
peladas cabezas que podían morder
y no lo hacían

los caballos eran más reales
que mi padre
más reales que Dios
y podían haberme pisado
pero no lo hicieron
podían haberme hecho cualquier cosa horrible
pero no lo hicieron

yo aún no tenía 5 años
pero me acuerdo;
dios mio qué fuertes y buenas
aquellas lenguas rojas que babeaban
desde sus almas.

Y unas risas, también para Enero.Compensando lo anterior...

Fórmulas y principios prácticos fórmula para hacer que suene el teléfono:

1. entre en la ducha.
2. enjabónese bien la cabeza.
3. cuente hasta tres.entonces, sonará el teléfono.
En ese momento se abrirán dos caminos
:a) si lo atiende, era una equivocación.
b) si no lo atiende, veinte días más tarde se enterará de que era una llamada importante.
Fórmula para hacer que llueva:
1. diga:"qué día tan bonito,ojalá siga así..."
2. lave el coche.
3. riegue el jardín.
4. lave toda la ropa que tenga y póngala a secar.
5. organice una barbacoa para la noche.
6. salga de casa a pie y sin abrigo.
Fórmula para echar limón al pescado:
1. ponga el pescado sobre su ojo derecho
.2. tome un limón y exprímalo apuntando en cualquier dirección, nunca falla.
Fórmula para hacer aparecer un autobús:
1. llegue a la parada.
2. espere veinte minutos.
3. enciéndase un cigarrillo y, en la mitad de la primera calada, aparecerá.
Nota: se han registrado casos donde han aparecido hasta tres autobuses juntos
Fórmula para no poder aparcar cerca de casa:
1. pegue tres vueltas en la manzana de su casa buscando aparcamiento
2. péguese treinta minutos más dando vueltas en las 10 manzanas más próximas.
3. termine aparcando finalmente en otro barrio a 30 minutos a pie de su casa.
4. cuando llegue a casa a pie, verá dos o tres sitios vacíos delante de ella.
lLe y e s i n e x o r a b l e s :
"cuando necesites abrir una puerta con la única mano libre,la llave estará en el bolsillo opuesto". (ley de mecago enlamar)
"la única vez que la puerta se cierra sola es cuando has dejado las llaves dentro (ley de angustias negro destino)
"cuando tengas las manos llenas de grasa, te comenzará a picar la nariz". (ley de vayusté pordiós)
"el seguro lo cubre todo,........ menos lo que te sucedió" (ley de esoco rede sucuenta)
"cuando las cosas parecen ir mejor, es que has pasado algo por alto". (axioma de chungo palos pollos)"
si mantienes la calma cuando todos pierden la cabeza, sin duda es que no has captado la gravedad del problema". (axioma de notenteras)
"los problemas ni se crean, ni se resuelven, sólo se transforman". (ley de estonoesvida)
"llegarás corriendo al teléfono justo a tiempo para oír como cuelgan". (principio de ring ring)
"siempre que te vayas a conectar a internet, se producirá la llamada que habías estado esperando durante todo el día". (principio de justo ahora hombre)
"si solo hay dos programas en la tele que valga la pena ver, serán a la misma hora". (ley de queco jones tienen)
"la probabilidad de que te manches comiendo, es directamente proporcional a la necesidad que tengas de estar limpio". (ley de menudo lamparón)
"todo cuerpo sumergido en la bañera hará sonar el teléfono". (ley de mevi amatar)
"todo cuerpo sentado en el inodoro hará sonar el timbre de la puerta".(ley de nicagar puedeuno)
"la velocidad del viento aumenta proporcionalmente segun haya sido el precio del peinado". (principio de llongueras)
"cuando tras años de haber guardado una cosa sin usarla decides tirarla, no pasará más de una semana sin que la necesites de verdad". (ley de lama dreque loparió)
"siempre que llegues puntual a una cita no habrá nadie allí para comprobarlo, y si por el contrario llegas tarde, todo el mundo habrá llegado antes que tú y quedarás fatal" (principio de longines)
"no te tomes tan en serio la vida, al fin y al cabo no saldrás vivo de ella". (teorema de muertoaloyo vivoalbollo)
me lo enviaron por mail, y juro que me pasan casi todas las cosas que menciona.;)

Canción triste para enero

Destilada en el alambique de la auténtica melancolía, creo que es la canción más triste que conozco, música de fondo de la película francesa "La chica del puente" donde un lanzador de cuchillos te hiere permanentemente el alma con su fragilidad.
La escucho y siento que todas las búsquedas son inútiles, que mi corazón es una hoja seca a merced del viento en una tarde gris, que he perdido algo que ni siquiera conozco...
Y sin embargo, me gusta tanto ...¡increíble Marianne Faithfull!
Who will take your dreams away

I can’t give you all my dreams
Nor the life I live.
You and I won’t friendship miss,
That’s all we got to give.
Who will take your dreams away
Takes your soul another day.
What can never be lost is gone,
It’s stolen in a way.
Please, don’t stand too close to me,
Can you hear my heart ?
Take my woe and lean on me
When we’re not apart.
Now our mission is complete
And our friends are hid.
Evil things brought down by the light,
Life goes on until the end.

Nieve...

Los superhéroes no vendrán a salvarnos.

La vida no es un cómic donde Spiderman nos rescata de mutantes malignos. Al mismo tiempo, el mundo en el que vivimos sí parece una historieta creada por un ilustrador loquísimo que acentúa los rasgos de sus criaturas hasta lo increíble. Miraba el otro día un episodio de Superman, ese hombre que una y otra vez salva a la humanidad de las catástrofes provocadas por Lex Luthor, y recordaba también al malo de Batman, el pingüino, y a tantos otros malos de ficción capaces de convertir a la tierra en un páramo, en un bloque de hielo gigante, en una pelota ígnea desprovista de vida... Se me ocurrió que todo esto palidecía al lado de los malos que ocupan los sitios de poder del planeta, vamos, que ni al más imaginativo de los dibujantes se le hubiera ocurrido un Rumsfeld, un Castro, un Kim Il Sung, un Bush...y cantidad de personajes ( no he encontrado ninguna excepción, la verdad) al lado de los cuales el pingüino es un angelito. Gente siniestra que si no hacemos algo para variar la dirección de la historia nos dejará asados por algún desastre nuclear, envueltos en una nube de polvo sin nada que comer porque nuestro hogar será un desierto, prisioneros de alguna "guerra preventiva" determinada cuando hayan decidido que no les convenimos, que nuestro libre albedrío no es compatible con su existencia. También pensé que preferimos, (al menos la mayoría), esconder la cabeza debajo del ala para no ver estas cosas, como en un carpe diem kamikaze, como si la historia no fuera con nosotros, cuando tarde o temprano (si no ahora) terminará yendo, y casi con seguridad, en contra de nosotros.Y no vendrán el Capitán América, o Superman, o Songoku a sacarnos las castañas del fuego, por más que lo esperemos. No se producirá el milagro de naves alienígenas que bajando a la tierra, y tripuladas por seres de infinita sabiduría, nos muestren el camino correcto. Porque si existe el milagro, como alguien dijo una vez, éste es hijo de la acción. Tiene que producirse una correntada que fluya en dirección opuesta a la que lleva el ser humano, esa correntada existe, aflora y se muestra en alguna movida pero vuelve a sumergirse, seguramente también se puede ver en miles de pequeñas acciones que se llevan a cabo en todos los lugares del mundo todos los días, momentos de amor, de solidaridad, de peraltar a la gente por encima de cualquier otro valor...pero es necesario que todo esto confluya y como un torrente pacífico pero aniquilador de todas las miserias de este sistema corrupto se ponga en marcha y derrumbe lo que hace infeliz al ser humano.

Buena nueva:Chuky ha sido adoptado.Este es Timi

a ver si también tiene suerte.Transcribo:Timi,cachorro de seis meses de tamaño pequeño (casi con toda seguridad cruce de teckel), cuando lo sacamos de Son Reus (salvado como muchos compañeros de un destino atroz) estaba cambiando la dentadura. Muy bueno y cariñoso, se lleva bien con otros perros y con gatos. Color marrón, pelo corto, mestizo. Está en Madrid. Necesita una familia que le quiera por siempre. Se hará seguimiento.Contacto: brujabea@gmail.com

Salmo T, también de Valéry

El más escéptico de todos
es el Tiempo,
que con los Nos hace Sis
y con el odio amor
y al contrario.
Y si el río no remonta su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reune a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo.

Paul Valéry

Esas letras que apenas se ven están en el frontón del Museo del Hombre de París, y son de Valéry.

Dicen :

"Depend de celui qui passe
que je sois tombe o tresor
que je parle o me taise
ceci ne tient qu'a toi
ami n'entre pas sans desir"

algo así como:

"depende del que pasa
que yo sea tumba o tesoro
que hable o me calle
esto solo depende de ti
amigo no entres sin deseo"