Nená Mercedes

La abuela Mercedes va con bastón
a visitar a su nieto.
Él yace en la cama
hace años ya.
Sonda gástrica, pañal
Oxígeno.
Hasta hace poco
sonreía con la música
Se cabreaba con casi todo
Y se resistía a marchar
con uñas y dientes.
La abuela Mercedes
venía a verle 
caminando a duras penas
con frío, lluvia, viento...
Y los días de sol 
lo sacaba en su silla al jardín
y le cantaba
acariciando su cara.
Hoy parece decidido a volar...
Cuando vuelven los vencejos
en busca de la incipiente primavera.
Y tal vez sea lo mejor.
Dejar el cuerpo torturado
y minúsculo
buscando las estrellas.
La abuela Mercedes
ha aceptado la derrota.
Y yo estoy triste.

Estoy primaveral y bailo...

Y aunque ya no tu boca sobre la  mía, 
Ni tus dedos derramando luna sobre mi piel
Y aunque seguiría vagando por Nápoles
Y no por este sitio tan vacío...
Es primavera.Y bailo.

Vuela libre

"Acuérdate de mirar a las estrellas y no a tus pies.
Trata de darle sentido a lo que ves y sobre lo que hace que el universo exista.Sé curioso.Y por muy difícil que parezca la vida, siempre hay algo que puedes hacer, y tener éxito.
Importa que no te des por perdido"
Prof.Stephen Hawking

💜💜💜

Mujeres

Eramos miles.De todas las edades, colores,estatura,volumen.
Pero hermanadas por el mismo espíritu.
Me reconfortáis, mujeres,entre tanta injusticia.Me dais fuerza y espero daros fuerza yo también.Me dais esperanza y me sostenéis.Como sostenéis el mundo.
Hoy Barcelona era mujer y estaba  tintada de color morado.
Hoy ha sido un gran día.
Gracias, hermanas!

Balance

Recordando los amores lejanos,
los triunfos,los fracasos,
los desvíos de lo que una 
anhelaba desesperadamente...
Haciendo cuentas
para ver que hay de cierto
en aquello de:"tuvo una vida rica"...
Y todo estalla, casi sin ruido,
como pompas de jabón
sin peso alguno.
Solo hay instantes
en los que el oro
ha tejido una trama
desigual e imperfecta.
Momentos en que la eternidad
la luz,
se dejaba atisbar
como si algún plan 
te permitiera espiar
por pequeñas rendijas
la esencia de la vida,
del universo.
Y en esa trama estaban:
El hilo del amor desapegado
sin etiquetas,
cada vez que miramos
asombrados, sin miedo.
Consolar sin esperar pago a cambio
Contemplar la flor
el vuelo suspendido del colibrí.
La ternura
La reconciliación.
Volver  a casa del exilio.

Justicia esperpéntica

Que un rapero sea condenado y enviado a prisión por rapear contra los borbones es para flipar. Se han vuelto todos locos,o tal vez no sea locura sino que la" justicia" sirve  a unos pocos que tienen total impunidad y a los que el resto de la humanidad les importamos un carajo.Asco y más asco.

El toreo es un acto criminal

He comenzado el día fatal.Una amiga me envió la foto de un hermoso toro que en mitad de la "faena" se detiene a beber agua de un charco.La imagen me ha rasgado el alma y me ha dejado indignada, furiosa, triste.Muy triste.Que mundo de mierda es éste donde el sufrimiento se contempla como un espectáculo.Tenia que expresar el horror que siento.No puedo dejar de llorar.

Bailad, malditos!

Se llamaba Blanca Marques , la mató su marido y después la tiró al río.
Hoy en la manifestación contra la violencia de género me dieron un clavel rojo que llevaba en el tallo un papelito con su nombre impreso.Blanca Marques-Marit.
Os juro que al leerlo me pasó algo extraño que me conmovió profundamente: fué como si aquella mujer desconocida para mi se volviera presente, es más, yo le daba mi cuerpo, mi mano y mis piernas para caminar y gritar por ella un no rotundo al feminicidio, a la violencia ejercida contra las mujeres desde que se tiene memoria y que se manifiesta múltiple, solapada o descarnada en nuestra vida diaria.Y que culmina trágicamente en la muerte de muchas, puñados de papeles con nombres prendidos en los tallos de los claveles rojos.
Ahora, al llegar a casa y como te llevo aún conmigo, te busqué por la red,Blanca Marques y por eso sé que tenías 48 años y no cumpliste ni uno más porque aquel hombre te quebró la vida.
Te sentí presente, Blanca y por eso escribo esto ahora, para hacerte presente también a los que lo lean.
Y hago mía esta frase: si nos tocan a una nos tocan a todas.
Descansa en paz,Blanca.Yo no te olvidaré.

Para todas.Nosotras

Nosotras

Cualquier día, nosotras,

a menudo invisibles

por los siglos de los siglos,

en lugar de negociar cuotas,

raciones de respeto,

y homenajes tardíos,

ocuparemos los asientos de nuestra vida

sin pedir permiso,

sin el visto bueno de la historia.

Cualquier día, nosotras, silenciadas

por los siglos de los siglos,

en lugar de comprar un libro,

un coche, un champú,

un bocadillo o un bonobús,

compraremos un mundo

y os devolveremos el vuestro.

El que habéis convertido en finca privada,

en apartheid milenario.

Y nuestro mundo

será un mundo con curvas o sin curvas,

un mundo rizado o liso,

con tacones o con zapatillas,

un mundo lleno de ríos,

de bosques, de plazas, de derechos,

todos los derechos que quepan

en nuestros bolsillos,

en nuestras cabezas,

en nuestras vidas.

Derechos cavando fosas

sobre los privilegios.

Y si los dioses de cualquier religión

vienen a instalar su franquicia de eterna culpa

o reclaman su ilegítimo poder

sobre nuestros cuerpos,

les cerraremos la puerta de la sinrazón

y haremos que coman de nuestra mano

las uvas sin ira.

Y si la tristeza saca sus uñas

de lunes lluvioso sobre los días,

haremos de nuestra comunidad

la mejor trinchera,

una trinchera multiétnica y multiética,

multigénera y multifeliz.

Cualquier día, nosotras

borraremos del diccionario

las palabras: víctima, agresión,

invisible, machista, golpes, minuto de silencio.

Cualquier día, nosotras,

en lugar de encender una vela tras cada funeral,

ocuparemos el mundo

donde volver a ser quienes fuimos,

un mundo donde no será necesario

hacerle el boca a boca a nuestras vidas.

Cualquier día, nosotras

desde nuestra ventana observaremos

el final de la violencia

como quien observa un glaciar milenario

ardiendo a la deriva

y tal vez,

tal vez os tendamos un puente.

El único puente posible para llegar al otro lado

del mundo.

El puente de la igualdad.

Cualquier día,

nosotras.

Texto de Marta Navarro García

Fiesta

Festa Major.Las enormes montañas -verdes aún -a mi espalda y el rio al frente.
Perros y niños jugando y un mulo viejo y sociable que se acercó a que le dieran pan.
Mesas largas bajo el sol y una paella gigante para compartir.
Melón y vino tinto.
Nómadas que se reencuentran cada cierto tiempo
y la dulzura y el humor de tres guitarras y dos voces
cantando una canción de amor en francés,
y otra que decía algo así como "no me tengas a dieta, ponte las braguitas de nylon y luego te las quitas poco a poco" Boleros y Hey Joe.
Este mundo terrible puede ser muy bello a veces

M

M bailaba en el lavabo
una canción de Mecano
"Hawai Bombay son dos paraísos
Que a veces yo me monto en mi piso"
Ella camina por el delgado alambre de la cordura
con pasos cada vez mas vacilantes.
Detrás de las gruesas gafas
sus ojos grandes chispean
o se pierden en algun sitio
que ni siquiera ella sabe dónde queda.
Entonces se fuga y hay que rescatarla.
Down y demencia unidos
la zarandean a diario
y sin embargo su alegría
es más alegre que cualquier alegría
que yo haya conocido,
y sus abrazos un poderoso remedio
contra  la melancolía
y la soledad del mundo.
M bailaba en el lavabo
sin saber que yo la miraba
Su cuerpo redondito y compacto
concentraba toda la gracia
y yo, que siempre he sido escéptica
pensé que los ángeles existen
y que uno bailaba ante mis ojos

"Sin embargo,lo más importante de todo aquello era el inmenso y creciente peso de las cosas pequeñas, desde aviones que no se habían estrellado, a hombres y mujeres que habían llegado al lugar correcto en el momento idóneo y habían fundado generaciones.Vio besos correspondidos en portales, carteras devueltas y hombres que habían llegado a una bifurcación y habían escogido el camino correcto.Vio un millar de encuentros al azar que no eran azarosos,diez mil decisiones correctas, cien mil respuestas acertadas,un millón de actos de amabilidad no reconocidos." "Y la tranquila y cantarina voz de la rosa.La canción que prometía que todo iría bien,todo iría bien,que todo tipo de cosas podrían ir bien"Exotránsito. Los lobos del Calla.S.King

Delicadeza

Un día como el de hoy,en el que el mundo pesa tanto,escribí esto:

Quiero ser
Hueco y ariete
Pausa
Escala
Hilo y aire,
urdimbre
de un delicado encaje.

La luna de las flores

la luna de mayo,enorme, imperturbable y bella, trazó un camino blanco sobre el mar, y recordé este viejo poema.

Elasticidad


Ahueco las manos y las hundo

En el agua oscura

Tintada de luz de luna

Imperturbable luz…

Se recompone pese a mi saqueo

E

Un chico nuevo ha llegado a mi vida

E es moreno y tiene los ojos de un azul brumoso

Pasa los días de la silla a la cama

pero por dentro bullen la vida y el humor.

Un parpadeo es si y dos son no.

Ama a las mujeres maduras

al fútbol, al heavy metal y a Manolo Escobar.

Durante mucho tiempo

antes de que la epilepsia

le quitara el caminar por el mundo

tuvo en su habitación

un poster de Metállica

y otro de una tia en biquini

para alegrar sus ojos y sus noches.

Ayer hablándole comenzó a reírse…

Y me robó el corazón.

Jardín secreto

En medio de esta lluvia mansa

que me deja perlas diminutas en el pelo

Aspirando ese verde olor húmedo

me convierto otra vez en la niña

salvaje y solitaria

explorando el jardín de la abuela.

Dulce el aire frío

colándose entre las ramas del ciruelo vecino

fruta prohibida robada escalando la pared en verano.

Sapos gordos croando entre la fronda

Y aquellas fascinantes flores azules…

Caracoles dejando estelas en las hojas del lirio

Y la vibrante flecha tornasol del colibrí

cuando la siesta chirriaba de sol y de alegría.

Gatos grises de ojos dorados

señores de los cuentos de hadas

que un dia se fueron, tal vez a Nunca Jamás

como la niña, calcetines caídos

que me mira desde esa lluvia mansa.

Ella, yo…

Fundido en verde.

Leonard Cohen - Traveling Light ( Audio)

Puta melancolía.Ayer como hoy y agregando nombres: Fondo de armario

La casa conservaba  su olor

pese al tiempo pasado.

Mi padre deambulaba por las habitaciones

evitando acercarse al núcleo del dolor.

El perfume era màs  intenso en el dormitorio,

me acechaba como un depredador a su presa.

Respiré hondo y abrí el armario.

El espejo me devolvió mi imagen casi de perfil

alargando el brazo para coger las prendas.

Allí estaba su traje ocre con ribetes negros

chaqueta y falda pulcramente colgados.

Reconocí los vestidos que usaba a diario

y aquel de fiesta verde con estampado de flores

con el que estaba tan guapa...

La manga de la blusa me golpeó en el estómago

El foulard de seda que le trajeron de París

me cerró la garganta

como la soga de una horca.

El monstruo del armario era el amor

y me trituraba entre sus garras

El espejo me mostró encogida

mientras sus zapatos, con las puntas

levemente inclinadas hacia adentro

me llenaban los ojos de dolorosas espinas

y me daban el golpe de gracia.

Lloré escondiendo la cara en un abrigo.

Ventolera

Una amapola y yo,

livianas bailarinas 

que el viento intenta doblegar.

Se le levanta la falda carmesí

y a mí el abrigo azul...

Ambas,

flores efímeras.

Europa apesta!!!!

Europa apesta!!!! Mi solidaridad con los refugiados!!!

Me quedo sin palabras y la impotencia me retuerce las tripas.Los monstruos se han apoderado del mundo.No hay invasión alienígena ni película gore que supere esto.Europa putrefacta y autómata condenando a la muerte y al sufrimiento a miles de seres humanos.Si no alzamos la voz y detenemos esta pestilente maquinaria seremos también monstruos.
¿Que se necesita para que salgamos a las calles en masa  en defensa de aquella gente, para que despertemos de este espantoso letargo que nos mantiene en casa mirando la tele o justificando nuestro estado de coma?Europa apesta.

Magia

Se inclinó sobre la mata de espliego.
Cogió una flor y la estrujó con los dedos.Yo me acercaba y la ví erguirse al lado de su abuela…
Cuando estuve a su altura ella escondió la cara entre las manos y aspiró la fragancia. Sonreía con los ojos cerrados.
Toda la belleza del universo se concentró en la imagen. El rostro casi adolescente , luces  y sombras sobre la piel y esos dedos frágiles con restos de lavanda…

Angélico

Roma se estira

bajo el  ultimo sol del verano

y el Tíber corre lento

con su calma de siglos.

Cruzo el puente de Sant'Angelo

los ángeles bellísimos

me miran desde arriba

con las alas trabadas por la piedra,

sosteniendo en las manos

la pasión derramada sobre el mármol.

Un violinista solitario

toca un adagio pausado y melancólico.

Extraña sensación de paz

cubriendo el mundo

en esta Roma invadida por los bárbaros

entre los que ahora me cuento.

Nit de foc

Luna en cuarto creciente

Amarilla como un doblón imposible...

Un enjambre de barcos

anclados cerca de la orilla,

en la oscuridad.

Lucecillas de colores

temblando en los mástiles.

Fuego y pólvora en el aire.

La ceniza del recuerdo,

entre tanto esplendor,

cayendo sobre mi cabeza.

De Solacion

Mordí el verano

Y era fruta pasada.

Hojalata caliente.

Carne sudada

subiendo en ascensor

a la planta de saldos.

Las adelfas del mal

desprendian perfume

bajo el ardiente sol

¿Como puede el veneno

oler tan dulce?

Entre plástico hinchable

los cayucos repletos

de sueños y de muertos

dibujaban la postal

ideal para enviar

a los amigos.

Pedí un eclipse,

una noche clemente

PARA TAPARLO TODO.

Origami

Los días me plegaron
trazando líneas
Moldeando lo que soy:
efímero papel
donde se anuncian
futuros pliegues
y dobleces
¿Pájaro?¿Cometa?
¿Flor?
El último segundo
revelará mi forma.

Cancion de amor

Cabalgando un perfume,

sobre la nervadura tierna de una hoja,

remonto el tiempo:

Una tarde de sol.

En la cocina,

mi madre canta.

Estacional

La luz bailando suave entre los dedos

si los colocas entre el sol y los ojos

La primavera pródiga ofreciendo a las aves

un banquete de moras…

Y el verano que irrumpe

irreverente

como un puñal dorado

clavándose en el mundo.

Nocturno

Atisbo la oscuridad
a través del cristal
Ya suena la lluvia
leve, suave
sobre las plantas del balcón.
Presintiendo la nieve
los ojos se estiran
hacia la negrura
Me fundo suavemente
con los primeros copos
Y danzo con ellos
en el aire frío.

Paula

Un corazón
como un pájaro
aleteando
en la luz.
Esa eres tú.

Hermético

Ellas le arrullan
Le dedican poemas...
El corre tras un sueño
Más allá
Más allá...

Bucólico

Empujamos la puerta de madera

y frente a la iglesia cancelada

había un cementerio pequeñito.

Solo dos lápidas enormes

con sus correspondientes fotos

sobre el mármol negro

relucian.

De tanto en tanto

había piedras oscuras

que emergían de la hierba segada,

señalando seguramente

el sitio de añejos esqueletos

ya sin nombre ni historia.

Olía a heno y a tilos.

Alguien, (probablemente niños)

había dejado cerca de la entrada

al lado de una tumba

una incorpórea lápida:

un cuadrilátero de rosas.

De esas flores de tela

que muchos ponen a sus muertos

el día de difuntos.

Curiosamente parecían

haber surgido de la tierra

encarnadas y vivas

entre tanto olvido.

Antes de volver sobre mis pasos

y cerrar la puerta pensé,

-no es mal lugar para el descanso eterno

Aquí hay tanta quietud,

ese perfume manso

y el rumor del río…

No, no es mal lugar…

Jugar en equipo

A los que amáis el fútbol ( no es mi caso pero en esta ocasión no importa) leed a Pato en http://especiesquedesaparecen.blogspot.com.es/
Un vencejo, creo que te gustará y te marco las coordenadas porque no sé si la visitas.A Toro no le digo nada porque sé que lo hace y que disfruta con la mirada de Patricia.
No os lo perdáis.Vale la pena y se puede aplicar a este país tan necesitado de ese juego en equipo.

Memoria

Se enfrentó a su ausencia

armada con coraza y escudo

Hoy lo haré, pensó.

En el sitio de las herramientas

las cosas la miraron llenas de dientes:

La broca de acero del taladro

perforó su armadura

tocando el corazón

letal y rápida.

Clavos en su cintura,

astillas en la sangre,

el martillo golpeó

contra la frente.

Y se dobló sobre la caja

mascando arena,

envuelta en piedra.

Perdida la batalla.

Soñemos, y no precisamente con perfumes.

Nunca cuelgo videos pero éste me toca el alma.Música para acabar este aciago 2013.Si, dejadme soñar.

Réquiem

La tierra era seca y dura pero estaba cubierta de pequeñas florecillas blancas.
Hicimos un hoyo no demasiado profundo a prudente distancia de otros árboles.
La azada pasó de mano en mano pero fué tu amigo del alma el que tuvo más fuerza para cavar.
N. traía un limonero que creció a partir de una semilla.Pequeño pero enhiesto y de un verde intenso.
Abrimos la urna y derramamos tus cenizas en el hueco oscuro.
Pequeños fragmentos de lo que fué tu traje en este mundo cayeron uno tras otro.
Un trozo con forma de flor o estrella se destacó del resto.
Parecía querer decirnos que allí estaba la promesa de futuras flores y frutos.
Tus amigos y yo cuidaremos del árbol.
No sabemos si tu alma continúa su viaje, somos agnósticos.
Pero creemos en la inmortalidad del átomo y en tu vida, círculo perfecto ya, que ilumina nuestra memoria.

Desenlazados

Y al final, resultó que me esperaba
un camino solitario.
La luna blanca como un hueso
a medio masticar
y yo debajo .
Polvo bajo mis zapatos
y un agujero hostil
en medio del pecho.
Ninguna señal de tu presencia
bailando en la lluvia de ayer.
Quito las flores muertas del jarrón
y te reclamo.
Sin éxito.

Fronterizo

Polvo,basura, tierra quemada.
Moscas,moscas,moscas y sol.
Transito en la frontera
de la frágil cordura.
Deambula un alacrán
sobre las sábanas.
Bajo la superficie de los días
muele la duda con su rueda
grano a grano, la esperanza.
Despacio, muy despacio
late mi acongojado corazón
y si lo estrujas
tan sólo un poco más
será ceniza leve,
libre, por fin,
del peso de estas horas.

Recuperando letras que hoy vienen al caso....."Divergente"

Yo quería ser una rosa en Manhattan,
un sueño ardiente
un viento que acaricia
el perfil de una duna .
Yo quería ser el jinete pálido
salir de no se sabe dónde
para arreglar el mundo
y perderme de nuevo sin dejar rastro..
Soñaba con ser doctora en la jungla,
arqueóloga en los viejos rincones de la tierra
actriz en Hollywood
crimson rouge sobre blanco
zombie en una de Romero
Investigar el Ébola,
ser pareja en el hielo con Candeloro,
pintar como los dioses,
cantar como un ángel…
Confieso que ni siquiera lo he buscado.
Hoy como, canto, río
amo, hago la compra
trabajo, duermo, cobro y pago…
Dicen que llevo, como todos
el mismo material de las estrellas:
agua, metales, minerales
pero no creo que las estrellas se pregunten
adónde acuden a morir los sueños,
extraño cementerio de elefantes,
incorpóreo marfil
Yo quería ser la musa prohibida de Mr Spock
y navegar por las galaxias conservando en la memoria
las canciones de la lejana tierra
y el color del cielo en el ocaso
de un día de verano
Planear en el aire
como un vencejo
buscando las corrientes ocultas
del espacio
Pero camino y corro…
La altura de mi vuelo
se mide en escalones
y mi eternidad tiene la escala
de un copo de nieve
que cae y se destruye
en este barrizal que soy a veces,
aunque por dentro
sienta cómo un hirviente río turbulento
corre hacia el mar
donde esos viejos sueños permanecen
como barcos perdidos
en medio de la niebla,
y una amapola ajada
reviva en mi interior cada mañana
a golpes de esperanza…

Extrañeza... un viejo poema.

Extraño huésped
caído del espacio soy
Urna de huesos
carne, piel
Eclipses de sol
en los lunares
El alma ardiendo,
calcinándose,
oyendo la lejana, entrañable
llamada
de una canción desconocida...
Los dioses hablan
en el crepitar de la maleza
redondean la forma futura
de las uvas
completan actos
órbitas
sueños
encienden estrellas
y luciérnagas
Absurdo y yo bailamos.

Lluvia de primavera

Agua de primavera
limpia mi corazón de incertidumbres.
Estallo en alegrías
con esas campanillas
creciendo entre la fronda,
con la cara lavada
por esta lluvia mansa...
La piel se hidrata y brilla
como la seda verde
de las hojas
y el aire huele dulce
dulce,dulce,
enredado en las rosas.

La cena

Era un laberinto sin Minotauro
y tú y yo desenredábamos el ovillo
de la memoria.
En su núcleo la infancia compartida:
yo te guiaba cuando te perdías
tú a mí cuando no encontraba el camino.
Era extraño ver esa rèplica de mi cara en la tuya
-¿o viceversa ?
pero tus ojos de un inconcebible verde claro
rompían el espejo,los míos son marrones.
Tanto tiempo hermano...tanto
y en un segundo se saltaron abismos.
Mientras el mar sonaba mansamente
en la oscuridad, más allá del ventanal
compartimos la cena con generaciones.
Los espíritus danzaban alrededor de la mesa...
Y estoy segura: brindaban por nosotros.

Vida

Vida,
sujeta mi corazón con pentagramas
porque si no,
uno de estos días volará descontrolado,
para estrellarse
en la cara oculta de la luna.
Dame recuerdos dulces
que no sean
aquellos versos de Elliot sin una sola rosa
sobre la tumba del viejo profesor…
Detén la felicidad:
risas bajo las mimosas,
una pequeña mano entre las mías,
o ese vértigo de alas de las alegres noches.
Deja que los amigos se sienten a mi lado
construyendo andamiajes de sueños.
Polvo interestelar en los zapatos,
y extrañas lunas durmiendo en las solapas.
Déjanos tejer una red de estrellas
que nos sostenga el alma
e impida que nos venzan el cansancio o el desánimo.
Dame un amor sin ira
donde decir rutina signifique refugio y calma
Y un sendero en el que lo inesperado
no golpee.
No demasiado.
Dame la inspiración necesaria
para mirar los días con ojos asombrados,
para atisbar las puertas que conducen al sitio
donde te muestras
y si no fuera el caso:
déjame la esperanza.

Este sol inclemente con la pena
la desmenuza
como hizo con la bruma
a la mañana.
Miro mi mano
antes contraída
ahora plena de luz,
abierta ante mis ojos.
Y pese a que una sombra
se posó en mi ventana
hace ya mucho
mostrándome los dientes,
me digo: aún corre la sangre
y hay aliento.
Aún hay tiempo.

Autismo

Mueves la cabeza
-redonda,pequeña,perfecta-

como un pájaro

mientras tus ojos brillantes y duros

como canicas negras

enfocan mi cara buscando

una respuesta que no sé darte

porque no entiendo tu pregunta.

Me coges de las muñecas con fuerza

pero cuando te pido que seas suave
me sueltas un instante.

Me das un beso como un soplo leve,
te doy otro casi sin tocar tu pálida mejilla.
Luego aúllas como un lobo una y otra vez...
hasta el siguiente beso y el paseo.
Tu mano blanda dentro de la mía
mientras caminamos por el jardín
es una dulce certeza: no te puedo curar.
Tal vez no necesites que te curen
y yo sí...
Pero mi corazón es tuyo. 

Cavilando

En los viejos ladrillos de una pared
crece una enredadera,
pequeñas flores entre pálido verde.
La belleza ingeniosa brotando
donde menos lo esperas...
Ayer por la noche
en un viejo hospital
han nacido diez niños,
venciendo los temores al futuro
de sus padres.
Semillas vigorosas 
entre la sangre derramada en el mundo.
Sin ser un muro viejo,
fosa común, 
yo, que tiemblo 
ante horribles horizontes,
a veces siento que me brotan
inesperadas flores,
y que hay niños que juegan
y cantan.

Colina

Una colina de trigo dorado y maduro

se eleva nítida hacia el cielo.

Las pupilas suben por la opulenta redondez

Mi niñez aún despierta

baja rodando hasta mis pies.

Hibernación

Mi inspiración duerme el sueño de la marmota.

A mi manera

Caminas,ríes,sueñas
te inquietas,miras,hablas
cuando de pronto algo del mundo
se te presenta nuevo y único.
Te estalla en las pupilas
y te invade.
Después probablemente duerma,
pero está ahí, como una larva.
Un día te levantas o te acuestas
o paseas
o una esquirla de sol
hiere tus ojos,
da igual...pero algo se despierta
revoloteando en tu cabeza
o en tus tripas
y no te deja en paz.
Una insidiosa mariposa esfinge
dándose contra un muro
una y otra vez...
Tal vez se duerma nuevamente
o pugne por salir.
Y si eso pasa...
Si eso pasa sientes que irrumpe
buscando el mundo.
Que brota súbito lanzado hacia la luz
Ahora es flor,o pus,o miel,
sonrisa , grito
que rasga el aire
o se derrama suave
como sangre en la alfombra...
Que ya no es tuya.
Si lees el poema
pasado un tiempo
descubres a un extraño
o lo contemplas
como aquel astronauta
flotando en el espacio
contemplaba a la tierra:
con lejanos incendios
mansas lluvias
azul y sola
ajena
y sin embargo
propia.

No a la monarquía

¿Qué se siente,Borbón, al apuntar y disparar contra un animal lleno de vida hasta que topó contigo y con una panda de degenerados que medran con la muerte? Supongo, aunque me cuesta mucho ponerme en tu lugar, que te debes sentir más valiente,macho,rey, al abatir a un elefante,al oso repleto de alcohol,a un guepardo. No te gustaría saber lo que yo siento ante tí,porque te puedo asegurar que nada se aleja más del respeto o de la admiración.Hay que estar muy jodido para experimentar placer al cazar un elefante.Ya no entro en los dineros que supuestamente hemos desembolsado para pagarte tu "sibaritismo", porque es tan obvio el despropósito que no cabe añadir nada a lo que se ha dicho hasta la saciedad. Tampoco doy rienda suelta a los pensamientos que me asaltaron cuando conocí tus "hazañas" porque dejarte en pelotas frente a una manada enloquecida era el mas suave de los mismos y he tenido que poner un poco de raciocinio al mandato de mis vísceras. Eres el símbolo de un mundo caduco y este último acto solo confirma mi convicción.No te elegí,ni se me consultó sobre tu reinado,si por mí fuera no ocuparías trono alguno a no ser que te compraras uno y lo usaras en tu casa. Buscaos un sponsor que sostenga vuestro tren de vida y ahorradnos vuestro nefasto espectáculo.

Vagabundeando

Me expando
bajo la loca espuma
de una antigua glicina
nacida en un jardín
de esos de antaño
donde enloquecen las abejas
y mi nariz,
entre el perfume azul
que alguien en estado de gracia
le concedió a esta flor
para adornarla.
Se esponjan los gorriones
entre las ramas,
bajo las ramas,
y yo no puedo creer
tanta belleza.
Me esponjo como ellos
y soy leve...
El viento me levanta
hasta un muro de piedra.
Sólo una línea recta,
contra el azul purísimo.
Y en esta tarde
-abril no es cruel-
arde mi vagabundo corazón
en amapolas.
Y tiende, como el ágave
a la luz
que lo alimenta.

Inimitable...

Dicen que las mujeres somos románticas
pero él perseguía muchachas imposibles
que le contemplaban desde la ventana de un café
mojada por la lluvia
para perderse después
ajenas a su desesperación
en amplias avenidas otoñales
con sus largas melenas
bajo paraguas de colores
Dicen que los tiovivos son para niños
pero él soñaba con caballos pastel
subiendo y bajando al compás de una canción
mientras el mundo
giraba alrededor de los dos
como un hula hop
de colorines.
Dicen que la delicadeza es femenina
pero sus labios tendrían
la suavidad de pétalos
sobre unos párpados
que le desconocen.
Dicen que hombres así
no existen
pero yo sé de uno
al que atisbo
mientras sueña
con muchachas imposibles
perdiéndose bajo la lluvia...

Postal

Pels forats a la roca
es veu el blau del mar
i una barca petita
s’allunya cap a l’horitzó.
La boca fosca del tunel
s'ens empassa
i dins del ventre càlid
del tren de rodalies
marxem cap a la llum…
Una mica mes lluny,
Barcelona ens espera.

Claro de luna

Íbamos hasta la casa de los tíos

pocas veces al año
(ayer soñé que recorría
el camino que hace tanto tiempo abandoné
y el reconocimiento me heló hasta los pies)
Eran muchos kilómetros
y todos preferiamos
la aventura en el río o la sierra
antes que visitar a la familia.
La casa vieja era oscura y grande
con un taller en el jardín
donde mi tío montaba el motor
de un coche de carreras
cuyas piezas de acero relucían en la penumbra
Tenía puertas que daban a habitaciones misteriosas
y una cocina enorme donde
dos parientes lejanos, melancólicos
y algo locos se sentaban sin decir palabra.
El salón era silencioso y fresco
y contra la pared había un piano
lustroso , vertical y abandonado
con teclas de marfil amarillentas
que milagrosamente
permanecía afinado
como si estuviera aguardando nuestros dedos.
Una noche mi hermano abrió su tapa
y se sentó en silencio.
Por el ventanal que se abría al jardín
se colaba la luna, enorme,blanca y llena
El comenzó a tocar
y el Claro de Luna de Beethoven
se mezcló con la luz
de tal modo que música y luna
fueron una sola cosa
y mis huesos licuados escaparon también
para bailar entre la fronda blanca y negra
mientras una desconcertante sensación
tiraba de mi corazón hacia lo alto
en busca de una región desconocida
que añoro desde entonces.
La casa nunca fue la misma
a partir de entonces
y aunque hace eones
que no voy por allí
y aunque tal vez ya no exista
permanece en mi memoria
inundada de claro de luna
nítida hasta que me vaya...

Ocaso

Un cielo enardecido
ruborizado
aullaba sobre mis ojos
y del azul colgaba
un arete de luna
delicado,sutil, leve...
Venus se había saltado del engarce
y brillaba un poco más allá
y dios-si existe- es freak
porque teñia el agua
de rosa palo, mate,
sin una sola onda...
Como si ese rubor
de arriba
lo contagiara todo:
Sangre de rosas
bañando mi alma.

Impresionista

La dorada bruma salada me cubrió la piel
como una pátina
y me volví del color del mar
y el cielo
una mujer titanio
y madreperla
caminando sola
por la arena
sonriendo
respirando nubes
mientras un velero lejano
rompia el azul
con el mástil
perdiéndose tal vez
en la magia de nunca jamás
y las tablas de surf
encabritadas
despedían a los jinetes negros
Una espuma cremosa
blanca,fría
perseguía a mis botas.

Inferno

Un terremoto destroza ciudades,
se anuncian tormentas solares
y algunas personas en distintos lugares
vaticinan el fin del mundo
Gadaffi ruega por su vida
tembloroso e inofensivo
pero la turba cae sobre su carne
y el sacrificio se consuma
una y otra vez
entre cánticos de venganza
mientras el papa dice
la misa ante arrobados fieles
con su traje de otro mundo
y yo pienso que
realmente el infierno existe
y que no es necesario
expirar y ser juzgado
para sufrirlo.
Una corriente de dinero
extermina familias
y los cadáveres cuelgan
de los tendederos donde
deberíamos ver sábanas limpias
secándose al sol.
Odio este mundo
y sin embargo me embarga la ternura
con la mirada dulce de un gorila
con la torpeza de mi gato
vacilando en su salto
lo contemplo
mientras Berlusconi entra
a dar su discurso,
abultado como el gorila
pero privado de toda dulzura
de toda humanidad
con su cara de goma inflada
y su traje de Armani.
Siento la desolación
circular por mis venas
mientras la sierra del vecino
rebana las barandillas oxidadas
del viejo edificio
taladrando a la vez
mis tímpanos
Y el cielo gris
amenaza lluvia.

Tenemos que reaccionar

National Geographic

Durante mucho tiempo solo sentí con el corazón pero sin los sentidos. Sentí y sentidos, sí, parece contradictorio y no, no lo es.
Pero ahora , tal vez por la reciente lluvia, camino entre la fronda alejándome del ruido y puedo oír en el silencio el canto de una tórtola llamando a la pareja, el ruido de las ramas mojadas contra mis piernas desnudas y el crujir de la tierra húmeda bajo mis pies.
Cada vez más rápido mientras el alma se aligera y se expanden los pulmones, cada vez más intenso el olor de las matas de lavanda, de la salvia roja y del romero.
Aún hay vencejos, y yo que pensaba que ya habían partido. Vuelan bajo y puedo ver con claridad los movimientos de sus cuerpos en el aire azul y oro. Y vuelan bajo porque están cazando y aquí - por donde yo camino- hay mucha vida…
Una increíble mariposa está posada con las alas abiertas sobre las flores de la hierba luisa.
Tiene las alas cremosas cruzadas por rayas oscuras, se parecen a la piel de una cebra.
Está mostrándome su traje, inconsciente de que poco más allá vuela el peligro. Sobre mi cabeza una enorme libélula se desplaza como un helicóptero, va y viene y me dan ganas de decirles a ambas, ( o tal vez se lo digo entre dientes) ¡escondeos!! ¡no os mostréis que hay depredadores!!!
Pero ambas me ignoran tal vez porque debe ser asi y soy yo la que se va sin mirar atrás, hoy no hay en mí sitio para el drama.
Una buganvilla se derrama sobre una verja, lujosa, enorme, cargada con el peso de la pompa…me sonrío y le digo sin palabras: ¡Majestad, King Crimson! nadie le discute la corona… una flor se desprende del manto pero ella, imperturbable, se deja acariciar por mis ojos.
Minúsculos ratones en pareja, gatos adolescentes, mariposas blancas y broncíneas, caracoles, lagartijas, cascadas de jazmín con flores como estrellas, hierba quemada por el sol del verano, setas… y por fin el mar ya azul otoño, ese azul a medio camino entre calor y frío que anuncia que el verano agoniza ofreciendo sus mejores joyas en la despedida.
Pero que digo,¿agoniza? Hoy no toca la muerte. Hoy celebro la vida.

Escribí sin ton ni son y cerré el documento de Word sin guardarlo, mis palabras se fueron por donde vinieron sin que yo supiera el origen o el final de trayecto.
Como en ocasiones percibimos la propia vida : un sendero que conecta algo abstracto con algo abstracto y cuyo discurrir suele parecerse al tren de la bruja.

Los jilgueros no deberían morir

Deberían fundirse en el azul y la luz.
Estoy triste,y no sé si hice bien o mal en recoger un pichón, un pequeño y frágil animal que había caído del nido.
A veces me gustaría tener bloqueados los sentidos y pasar de largo.Pero no puedo,y su piar angustiado me hizo detener.Lo cogi con cuidado y lo puse en un sitio resguardado para que los padres le cuidaran.Y me alejé pese a que no habia aves a la vista.
Horas después pasé y del mismo lugar partía un piar casi inaudible.Casi no se agitaba cuando lo cogí y lo llevé entre mis manos hasta casa.
Una gota de agua y una llamada a protección de la fauna,¿que pájaro es?
-No sé,puede que un gorrión o algo similar...
¿Si es un gorrión lo recogerán?
-Sí, los vencejos y los gorriones están protegidos.
La espera se hizo eterna, y cada mirada al interior de la caja y a la camiseta de algodón blanco que le servía de nido me dejaba mas y mas inquieta, el pajarillo no parecía estar nada bien.Cuando llegó el guarda forestal con su transportín y lo miramos,solo era un puñado de plumas y huesecillos.Es un jilguero,dijo, mira las plumas con bordes amarillos.Has hecho lo que has podido.
Pero ahora pienso¿y si lo hubiera dejado?tal vez ahora estaría vivo... Lo siento,jilguerillo,caja de música voladora,quise hacer lo mejor y tal vez hice lo peor para tí,hecho para el aire y el viento,y no para mis manos.

El sí me representa

y me ha emocionado profundamente.

Y salimos a la calle

Este video es previo, pero creo que vale la pena verlo. Hoy fuimos parte de una riada humana variadísima,pacífica y participativa.Ojalá toda esta fuerza no se pierda y dé frutos.

Hipocresía y manipulación

Lo que pasó ayer a la entrada del Parlamento catalán fué lamentable. Sí, es verdad...agredir a cualquier persona, pintarle la cabeza con un aerosol, acorralarla, marcarle la gabardina es deplorable. Ainss, las marcas recuerdan otras, en las puertas,en la ropa, por judío, por brujo, por diferente...y lo único que resaltan es la embotada inteligencia y el miedo de quienes las realizan. Pero igual repulsión me producen las palabras pomposas del presidente de la generalitat ayer y las de la presidenta del parlamento hoy por la tele autonómica.Se han llenado la boca de democracia,de legalidad, de derechos humanos,y han aprovechado para justificar "la actuación contundente de las fuerzas del orden".Acabo de escuchar a esa señora diciendo que "ahora la gente desde sus casas tendrá que callar y no criticar la actuación de la policía por más contundente que sea"Y ha desligitimado al movimiento de los indignados aprovechando la volada, cuando la acción de ayer no nos representa ni de lejos.Yo no he participado en este movimiento poniendo el cuerpo,no he acampado ni he ido a manis,sé que parece falto de planes claros y que tal vez se desinfle como un globo o se divida y termine agonizando sin que los medios lo reaviven en las noticias de la tele o del periódico.Pero no puede negarse que la fuerza que lo origina y lo mueve es la profunda insastifaccion con este mundo,el deseo de que la gente pueda vivir dignamente y en paz. Y estos señores no tienen derecho a manipular los hechos y aprovecharse de lo que hicieron ayer un grupo de descerebrados. Y menos aún cuando callaron por completo cuando la policia repartió palos a diestro y siniestro sin motivo alguno en la Plaza Cataluña hace muy poco.Ahí no hubo discursos,solo una rueda de prensa de un Puig huidizo y vacilante que intentaba esconder su falta de razón haciéndose el "indignado" sin éxito alguno. El domingo 19 me voy de manifestación,porque esto que ha pasado ha terminado de decidirme.Estoy indignada.

INDIGNAOS!!!!

MI REPUDIO A LOS DESALOJOS EN BARCELONA Y LLEIDA. ¡LIBERTAD DE EXPRESIÓN Y DE REUNIÓN! ¡MI RECHAZO A LA POLÍTICA CONVERGENTE,LES HA FALTADO TIEMPO DESPUÉS DE LAS ELECCIONES PARA INICIAR LOS DESALOJOS CON UNA EXCUSA POCO CREÍBLE, OTRA MUESTRA MÁS DE QUE EL PODER NOS CREE IMBÉCILES!

Bloqueo

La piel antigua yace-cos de serp-reseca y tiesa.
La helada prosa de los días cae sobre mí,
me cubre como un manto.
La poesía ha volado hacia otros mundos
cálidos y húmedos.
Aquí,el azul es azul
y las palabras reptan sobre arena.

Esto que escribí hace tiempo, me define hoy perfectamente.

Verde;

Encontré ajos silvestres en la montaña
y unas flores extrañas de color rosado
al lado de una higuera
La flor del ajo es hermosa
y los dientes, pequeñas perlas tiernas.
Ya en casa,
puse las flores en agua
y me fui a la cocina.
Música afilando el cuchillo
Música y el agua cayendo
sobre espinacas frescas
(sartén, aceite virgen un poco de sal)
La música saltaba en mis oídos
suave y rítmica
Comencé a picar ajos
El filo del cuchillo contra la madera
reforzaba la percusión
Sí,
los ajos te regalan su aroma
y tus pies se mueven
mientras el chic chac
resuena en el ambiente
-el fuego baila contigo-
Los doras
y el verde intenso de las espinacas
se une a la melodía
Y sabes
que quien pruebe ese plato
sonreirá mientras come.

Ingrávidos

La piel se afina y brilla
satinada
adelgazando la barrera entre
músculo y mundo
preparándonos para el gran viaje
Cada vez mas aéreos
con plumas invisibles
comienzan a gustarnos
los trinos y los pájaros
Y no es raro
que se nos vea de pie,
-la mirada hacia arriba-
contemplando
como emigran
las bandadas lejanas
Asi tomamos
lecciones de vuelo.
Y aunque no exista nada
mas allá
es hermoso soñar
con ser ingrávido

Estación Término

Ella navega plácida y fría
durmiendo sueños químicos.
Venas de pentotal y éter,
la gente blanca se desplaza alrededor
icebergs que siguen corrientes ocultas
que solo ellos conocen y descifran
Pero hay tanto amor...
Ella duerme y a veces
el dolor irrumpe
como una eléctrica y punzante rosa roja
que se deshoja sobre su corazón
Angeles de algodón de azúcar
la rozan con sus alas
para que siga en su mar sin oleaje
Plácida y fria,
bajo un sol de neón
ninguna playa espera
Apenas calcio y fosforo sobre la sábana
Ella duerme

Síndrome de Lennox-Gastaut

Escorado a la derecha
avanzaste hacia mi corazón
como un barco que ha chocado
contra las rocas
conservando,sin embargo
algo de su antigua majestuosidad.
En tu cerebro maltratado
por tóxicas sustancias
vive agazapada la niñez:
De vez en cuando me mira
desde tus límpidos ojos azules.
O estalla como una burbuja
atravesando tu torturado caparazón…
Entonces me cantas.

El sueño no es solo americano,hay que despertar

Golpe

La noticia rasgó los días felices
Y por el agujero de la trama
se escurrió la esperanza.

Oración

Carne de lluvia y sueños
casi creo en la eternidad
del átomo que me construye
Pienso que tal vez fui
lluvia de pétalos
de flores de cerezo
sobre jóvenes párpados
y eso me parece
una idea más grácil
¿Fui?¿Seré?
¿La luz del sol
-oro fundido sobre la ladera-?
¿Agua de mar azul y lánguida
puliendo arena?
¿Materia oscura,púlsar?
Soy agua y sueños
y casi creo en la eternidad del átomo
A veces siento
esa lluvia de pétalos y la luz
la forma de una onda
que me lleva
a lejanas arenas...
¿Con qué me fundirè?
por favor que sea
Ala
Beso fugaz
Sal en el agua
Mota de polvo bailando en la luz
No parte de una bala
Puño cerrado
Herida.
Ya casi creo en la eternidad del átomo
y pido por favor:
Tinta en un pentagrama
Clave de sol
Aire de un suspiro
de amor
Peca dorada
Pez volador
Piel
Ojo de gato
De nuevo ala
Luz
Lluvia de pétalos
sobre unos párpados.

Festa

Alfàbrega i foc
als ulls,
la festa passa
rabent i fugaç
com l'alè del drac.
Munta't al seu llom
i gaudeix...
La vida,
com la festa,
és breu.

Insomnio

A medianoche
incendio el cielo con mi sangre
y cada estrella es la médula
de mis huesos
A medianoche
bullo,bullo,bullo
y extiendo el fuego
por los bosques,
las ventanas
donde se desdibujan
los perfiles,
las almas que duermen
incineradas sin saberlo
por mis pensamientos
A medianoche
la música de mi alma
trepa
como la hiedra en las paredes
buscando llegar al cielo,
invadir algun planeta
oscuro e indefenso
Ávida plaga
de extraña semilla
A medianoche
pálida piel desnuda
acecho en la cornisa
de mi casa
a los sueños rampantes
grávidos de luz
y los consumo
-Pantagruel insaciable-
tirando sus cadáveres
a las alcantarillas
A medianoche
nada me colma
Mientras oigo el chirrido
del letargo
que como siempre
acecha
estéril e impotente
estirando minutos
entre sus dedos largos
y amarillos
A medianoche
Tu, ten cuidado conmigo
mi rueda dentada
cuenta tus dientes
para arrancarlos
Al son de la música.

Campanilla

Desde que me recuerdo, hundo la nariz en las flores para descubrir su aroma.
-¡Te picará la nariz alguna abeja como sigas haciendo eso! Me decía siempre mi madre al verme con la cara enterrada en un mar de pétalos.
Hoy la mañana me hizo esos regalos que solo puede entregarte el verano y un paseo sin mas objetivo que el ejercicio físico y la contemplación.
El cielo casi blanco de tanta pureza, las calles solitarias y el calor ondulando el asfalto. Muchos pájaros cortejándose, picoteando, piando, haciendo nidos.
Las buganvillas explotando en colores y cayendo en cascadas sobre las aceras. El aire trayendo el dulcísimo olor de los árboles cuajados de flores azules.
Y de pronto, en un seto de hiedra tan lustrosa que parecía de plástico, las increíbles manchas de color violeta de enormes campanillas. Seguramente las conoceréis, son ésas que suelen crecer al costado de las vías, solo que esta vez las flores me quedaban a la altura de la cara.
No pude resistirme: me acerqué a uno de los círculos aterciopelados y hundí la nariz todo lo que pude en la corola fresca y rosa, surcada por delicadísimas y claras nervaduras.
No olía a nada definible, pero cuando aspiré para apresar su teórico perfume, se me pegó a la cara cubriéndome la nariz y parte de las mejillas.
Fue una caricia tierna, suave, casi como si me devolviera la atención prestada. Dos seres vivos tocándose, indagando el uno en el otro.
Hoy por la mañana una hermosa flor me acarició la cara y el alma, casi como lo hubieran hecho las manos de mi madre.

Fe

Cuando contemplo la belleza
creo en los dioses.


Y con el permiso de Iluso Luis, que fué el que me hizo el regalo de mostrármelo,este video, dedicado a la belleza de vuestros ojos,blogueros,gracias a la cual muchas veces he mantenido mi fe en el ser humano.

NO AL PLAGIO

Léanle si aún no le conocen, merece la pena.Este es su blog,y acaba de descubrir que le han plagiado.Aunque el autor del plagio puso pies en polvorosa, dejó un rastro de incredulidad,desamparo y repugnancia detrás suyo.Por eso NO AL PLAGIO, porque tiene que haber respeto a la obra de alguien-en este caso a tope de talento- en este mundo donde hay poca defensa contra la malevolencia y el robo.
Mi solidaridad,Torosalvaje***
http://torosalvaje.blogspot.com/

Aguamarina

Su corazón,
encabritado
cristal del mar
tallado
en mil mareas
buscaba calma…
La espiralada espuma
de la vida
no daba tregua,
le invadía las venas
una veta de sal
árida y blanca.
Andaba por la arena
rastreando los colores
del sosiego
pero a cambio
un cielo turbio
le regalaba
espliego y humo
y un agua verde gris
en remolinos,
un atisbo de sol,
un horizonte añil…
La arrasadora marejada
con su música azul
le dejaba un ensueño
de velas desatadas
y una súbita bruma
iba cubriendo,mansa
el ruido de los días.
Lo agradeció en silencio
con todo el corazón
ya sosegado
Y regresó despacio
por la orilla.
Le besaba los pies
el agua fría
y una música de alas
la cubría.

Sus labores

Me arrastro por la casa
Para desembarazarme de la antigua piel
reseca y dejarla colgando en la luna
del armario
Deambulo por las arenas de la cama
que alguna vez fue húmeda
sometida ahora a los vaivenes
del cambio climático
secándose bajo el inclemente sol
de la bombilla de bajo consumo
Anhelo desesperadamente
un par de alas
para saltar por la ventana
sin estrellarme
y volar uniéndome
a bandadas de cualquier especie
en dirección al sur
Un viento gélido penetra
por los bajos de las puertas
y me deja cada día
un nuevo rastro blanco
en la cabeza
y frío.
Tanto frío…

Final

Dibujaba espirales en su ombligo
antes de que la furia los aislara
en esa cárcel roja y despiadada
y una barca de sal desarbolada
navegara en el mar de sus ojeras
Reseguía la piel de su cintura
zambullido en oscuras pretensiones
de las que solo existe cura
en el sitio en que se hunden las pasiones
Fue un amor que murió de muerte súbita
un día de febrero que llovía
cuando miró sus ojos y no había
nada más que el hastío y la ironía.
Fue bajando el telón poquito a poco
y en la mesa del bar se despidieron
Le dibujó el adiós en el azúcar
Se bebió el café amargo y
dejó su corazón con la propina

Sobran las palabras

No hay letras
Buceo en mi
pero no hay letras
Quiero versos
brutales como la zarpa del oso
desollando un salmón
que todavía se arquea de dolor.
De esos que te rasgan
la piel y te desnudan
dejando el corazón humeando en aire frío,
los dedos extendidos en un penoso intento
de atrapar lo inefable…
No queda nada.

Para Petra

Hay ángeles con alas invisibles que migran al menos una vez al año de Argentina a California,dueños de corazones generosos y nostálgicos.Para uno de ellos esta milonga.¡Felicidades,Petra!

Encrucijada

A veces te encuentras ante un cruce de caminos:
cualquiera de los dos puede ser acertado
o terminar destrozándote mientras
caes al abismo
Tampoco es tan trágico como lo pinto,
unos golpes más, alguna frustración
que va al cajón del desacierto
ya lleno hasta los bordes.
Y a seguir viviendo.
Pero la cosa es que delante de esa encrucijada
tú notas que te surje el miedo,
que crece en ti sobre todo a la noche
cuando tienes tiempo de pensar
o cuando no tienes mas remedio que pensar
porque tu mente va hacia el cruce
como la lengua hacia una caries.
El miedo enraíza en tierras profundas,
fértiles, lo oyes crepitar en la oscuridad
subiendo por tu columna como una
siniestra enredadera,
invadiendo tu estómago,
generando espléndidas flores negras
muertas al nacer
que tú cortas cada mañana
formando un ramo que adorna
la casa que no muestras
a ningún invitado
Pero también, de vez en cuando
por ejemplo hoy,
te dices que si no lo intentas
habrás muerto como esas flores
y habitarás solitario en la casa secreta
del miedo
para siempre.
Comprendes de pronto
que tal vez no importen tanto
el abismo o el éxito,
sino ese único
pequeño paso
con el que aniquilas
la funesta simiente.

Anuncio inmobiliario

Soy como una casa antigua
sin demasiado mantenimiento
Con puertas y ventanas
que chirrían por el tiempo y el uso.
Tengo un desván cada vez más grande
donde se acumula el desencanto
y la porcelana del recuerdo
se vuelve craquelé
crujiendo en la noche
mientras se rompe
en finísimos pedazos

Festa Major

Albahaca y sol, grallas y timbales, las tres de la tarde y un calor de muerte.
Yo miraba desde mi balcón cuando el gigantesco rey llegó bailando por la empinada calle hasta mi casa. La cara barbuda quedó a la altura de mis muslos. Juro que los ojos casi tan brillantes como las gemas verdes de su corona, me miraban lascivamente las bragas. Atrás venía su reina girando grácil al son de la música. Le vi el escote rosado y generoso, y una mirada de reproche en sus enormes ojos negros. Rey y reina y su liliputiense corte se olvidaron de mì y dándome la espalda se perdieron bailando calle abajo. Es Festa Major.

Carpe Diem

Una nube se ha hecho el harakiri con el cuerno de la luna.Bajo el cielo reluce la ermita que han pintado de blanco,aunque se sabe que se ha caído el techo y que presos del amor a la apariencia han preferido mostrarnos una fachada impoluta tras la cual duermen los muertos arrullados por el mar,hoy casi en calma.Suena un piano increíble, los pies y el camino recién estrenado te llevan bailando cuesta abajo, hacia la arena mojada, mercurial y solitaria. Mis manos aún huelen a romero, me lo han traído porque las brujas lo cosechan en la noche de San Juan y ahuyentan con sus ramas la desgracia.Ojalá se produzca la magia, pero mi alma agorera me susurra que se acerca agosto, funesto agosto y que la parca ronda sobre mi tejado en esta època, sajando corazones como trigo maduro. Pero hoy es hoy y bebo ron cremat...los amigos me rodean como un muro contra la tempestad. Como una barca me dejo mecer y tiro el ancla en esta cala que me acoje pequeña y cálida en la noche.Es verano,y el tiempo se detiene-también anclado-en la felicidad.

Tánatos

Una osamenta pulida por el viento de la enfermedad.
La piel exhausta apenas te cubría.
¿Dónde estabas?
Allí no.
Pero lleno de vida
Bailabas en la luz de mi memoria.

Fondo de armario

La casa conservaba su olor
Pese al tiempo pasado.
Mi padre deambulaba por las habitaciones
Evitando acercarse al núcleo del dolor.
He suprimido este post dejando sólo el comienzo provisionalmente

Puntos negros.

-A Ratzinger se le ha ido la olla al afirmar que el preservativo no debe usarse para combatir el sida.Ya sabía que era retrógrado y mas duro de mollera que un tocho, pero decir esto ya es demencial.
-Y cambiando de tema.¿de dónde sale la idea de que es normal que la policía vaya pegando hostias a todo lo que se mueve?
Hoy he visto las imágenes de la batalla campal con los estudiantes en Barcelona.Se puede estar de acuerdo o no con sus reivindicaciones, pero no hay derecho a zurrarles como lo hicieron los mossos.Da grima.¡Como me joden estas cosas!!

Transcribo...

Troya será sacrificada si nadie lo remedia
Troya es una perrita de unos ocho años de edad. Es cruce de presa canario y tiene leishmania pero la tiene muy controlada desde siempre así que está genial. Es una perrita perfecta con humanos: dócil, obedece a la voz, cariñosa, muy tranquila, adora ir a pasear, acostumbrada a mayores y menores de edad... perfecta. Lleva dos años recogida y la conocen bien. No apta para casas con más animales por que a veces es un poco peleona. La sacrifican entre finales de marzo y principios de abril. Necesita un hogar con urgencia. Contacto: Laia García Aliaga Presidenta de la U.P.A.G. (Unió Protectora d'Animals del Garraf) 667 25 31 07 laia@upag-animal.org

Respira hondo...

Amo a Bebo y su piano...

Leyéndote

Leia tus poemas y lloraba
reía lloraba
sabiendo solamente
que tocabas un rincón
solitario y profundo de mi alma
donde vivía
acurrucada
la niña soñadora
y silvestre que fui,
la mujer que soy
-a medias entre el sueño y la vigilia tensa-
la anciana que seré
que llorará también
con tus palabras.
Leía tus poemas y reía
como una loca
Lloraba sin saber muy bien por qué
Sintiendo en cada letra
una mano que me estrujaba
el corazón
Y los grises paraguas
se abrían como flores mustias
bajo la mansa lluvia…
Me llenabas de rosas
de las hermosas y terribles rosas
de la melancolía
Leerte era morder una naranja
tersa y amarga
Correr por el cauce
vacío
de cada verso
desesperadamente
porque el agua brotando
lo barrería todo
Lloraba y morían las rosas
Reia y nacían las rosas
En el cauce seco
de mi garganta.

En Gaza-Maruja Torres-El País-Jueves 8 de enero de 2009

Lo transcribo porque me parece coherente lo que dice.

"Por fin se ha cumplido una premisa feminista real.Y es que una mujer tiene derecho a ser tan mala, cruel y asesina como un hombre y a que la aplaudan.Medes, abandonada por su marido,que se cargó a sus hijos para vengarse, es un arquetipo machista.Nos la presentaron como una madre desnaturalizada, y el juicio se sigue repitiendo cada vez que una pobre desgraciada se aroja con su bebé por una ventana porque está en paro y no lo puede alimentar.
La ministra de Exteriores israelí, Tzipi Livni,demuestra día a día que algunas pueden ser igual de malas que el hoy yacente Ariel Sharon, el de Sabra y Chatila, campos palestinos del Líbano en los que, en 1982, masacraron a civiles indefensos que no les echaban cohetes ni piedras.
Mas Israel inventó la guerra preventiva postmoderna, y tiene derecho a defenderse aunque pierda su alma, y su ministra goza de la autoridad necesaria para obtener el silencio total de los corderos.
lo siento,ministra Chacón.En sangre inocente, cero patatero.Qué lección,la de su colega, en especial cuando declara que hace lo que puede para impedir que mueran civiles.Piénsenlo,columnistas, comentaristas y espontáneos que jamás han puesto un pie en Gaza y desconocen que, en una reserva para nativos, los tales no pueden mandar a sus niños al chalé de la montaña o a la playa, ni siquiera a la otra reserva, Cisjordania, sellada por el muro, para salvarlos de los bombardeos.Hamás es un asco, desde luego.Si lo sabrán los israelíes,que pagaron para fortalecerles y fastidiar a Al Fatah.Esto, que yo conozco y que conoce cualquier corresponsal, lo saben también la Unión Europea y Naciones Unidas: piensen en ello.Saben, y también han perdido su alma.
Pero bravo por la campeona del feminismo real.Y dos bravos si, además,tiene hijos."

Desafío

Átenme
prohíbanme los libros
los cigarros
obstruyan mi boca con arena
la poesía es sangre
el agua de los ojos
se imprime con las uñas
las órbitas
las cuchillas
La clamaré
en la cárcel
en el baño
en la cantera
bajo el látigo
la violencia de las cadenas
Un millón de pájaros
sobre las ramas de mi corazón
inventan el himno combatiente

Mahmud Darwich - Poesía palestina.