Ritual

 Había una reja oxidada

que chirriaba con el viento

El viento siempre soplaba

cuando iban en grupo

a poner flores a los muertos

Los antepasados yacían

entre mármol y madera oscura

candelabros y pesados jarrones

sin hacer ruido alguno,

pero ella no quería bajar

al sótano de aquel lugar

porque alguna mano descarnada

podía moverse

y cerrarle el paso

para siempre.

De todos modos

estaban los otros

ocupándose

de limpiar,cambiar el agua

poner flores...

Claveles oscuros

de profundo perfume

Adecuados para dormir

al lado de los huesos

largos sueños narcóticos.

Dalias puntiagudas como espadas

Rosas de pétalos en llamas

Vida arrancada a los jardines

condenada a pudrirse allí,

entre mortajas.

Ella prefería vagar

entre las tumbas

con el viento

y robar flores

a los recordados

para dejarlas

sobre olvidadas lápidas.

Alguien te quiere

No sólo el que hizo grabar

versos de Elliot

lloró tu ausencia

Alguien imagina

cómo fuiste

cómo amaste

y cuál fue la causa

de tu muerte.

Las voces la arrancaban

de su sueño

Y mientras el viento

agitaba las flores robadas

y la vieja verja

de la entrada,

ella entraba en el coche.

Colina

 Una colina de trigo dorado y maduro

se eleva nítida hacia el cielo.

Las pupilas suben por la opulenta redondez

Mi niñez aún despierta

baja rodando hasta mis pies.

Cuéntame un cuento

 

 

Hace mucho, en Kentucky, yo, un niño, estaba parado
al lado de un camino de tierra, al oscurecer, y escuché
a las grandes ocas graznar hacia el norte.
No podía verlas, no había luna
Y las estrellas estaban dispersas. Las escuché.
No sabía lo que estaba pasando en mi corazón.
Era la temporada antes de que florecieran las saucos,
Por lo tanto, se iban hacia el norte.
El sonido se iba hacia el norte.
 

Cuéntame un cuento.
En este siglo, y momento, de locura,
Cuéntame un cuento.
Hazlo un cuento de grandes distancias, y luz de estrellas.
El nombre del cuento será Tiempo,
Pero no debes pronunciar su nombre.
Cuéntame un cuento de profundo deleite.

Robert Penn Warren

La cena

 Que grato es repetir esto...

Era un laberinto sin Minotauro
y tú y yo desenredábamos el ovillo
de la memoria.
En su núcleo la infancia compartida:
yo te guiaba cuando te perdías
tú a mí cuando no encontraba el camino.
Era extraño ver esa rèplica de mi cara en la tuya
-¿o viceversa ?
pero tus ojos de un inconcebible verde claro
rompían el espejo,los míos son marrones.
Tanto tiempo hermano...tanto
y en un segundo se saltaron abismos.
Mientras el mar sonaba mansamente
en la oscuridad, más allá del ventanal
compartimos la cena con generaciones.
Los espíritus danzaban alrededor de la mesa...
Y estoy segura: brindaban por nosotros.

Vagabundeando...

 Me expando

bajo la loca espuma

de una antigua glicina

nacida en un jardín

de esos de antaño

donde enloquecen las abejas

y mi nariz,

entre el perfume azul

que alguien en estado de gracia

le concedió a esta flor

para adornarla.

Se esponjan los gorriones

entre las ramas,

bajo las ramas,

y yo no puedo creer

tanta belleza.

Me esponjo como ellos

y soy leve...

El viento me levanta

hasta un muro de piedra.

Sólo una línea recta,

contra el azul purísimo.

Y en esta tarde

-abril no es cruel-

arde mi vagabundo corazón

en amapolas.

Y tiende, como el ágave

a la luz

que lo alimenta.

Belleza para los ojos y el alma

 

Sincopado🔥

Diosss!!!!

Masacre

La esperanza, la vieja esperanza, esa que dicen que salió de una caja, y que se acomoda casi imperceptible en cada ser humano y a veces se levanta expectante cuando algun acto la revive, ha sido masacrada una vez más.Como supongo que los dioses(si es que los hay)o el universo, o su misma naturaleza le han concedido el don de rebrotar cuando la pequeña planta rompe el asfalto y regala al mundo una flor amarilla, ella resiste.

Pero cada día siente que los golpes, y las balas, y las bombas y la hambruna, y la inmunda avaricia le están quitando poco a poco la maravilla de su don.
Cuando la aniquilen, solo habrá un mundo yermo.

Reconciliación

No todo fue malo.
O sería mas certero decir:
no hubo un mal mayor,
un daño grave.
Pese a los desencuentros,
a la desazón de aquellos días,
al desgarro de tener que dejar
lo que ya no era goce,
ni dulce estancia...
pese a la intensa soledad
del último minuto.
Frente a la posibilidad de que murieras
por las avenidas de la memoria
como un río incontenible
llegó la risa compartida.
Los charcos de la lluvia
duplicando farolas
(era noche en Madrid)
y la aventura.
Volví a ver la luna llena
velando el galope de caballos salvajes,
el lánguido flotar
de las medusas de colores
allá en el sur,
mirando el agua azul
desde un acantilado.
La increible pureza del trazo de tu lápiz
en aquel retrato que hiciste de mi madre.
Un botón rojo con mi mote pintado
-nunca volví a usarlo-
Y me invadió la música
bailábamos juntos a la luz de un farolillo
que sostuvimos hasta que se apagó,
como lo nuestro...
De pronto me dí cuenta
de que tanto desastre,
tanto fracaso sopesado
una y otra vez,
tanto olvido
no eran como creía:
una corriente suave y poderosa
venía hacia mí desde mí misma,
barriendo,como una riada
todo vestigio de mezquina negación
toda la contracción del desencuentro
y te traía,
joven y espléndido
hasta el presente
Donde ahora te tengo.

Este poema lo escribí hace un tiempo y aunque ahora ya no estás no hay nudo que desatar.Solo la memoria límpida y el agradecimiento.

Me pido un par de alas

El cielo detrás de los árboles se ha puesto de un naranja eléctrico. Algunos dicen que eso anuncia viento. Ojalá pudiera conseguir un par de alas y soltar el peso de este mundo... De momento escucho en bucle a Pink Floyd.

Memoria de pez.

Dónde están los periódicos y reporteros valientes e indepedientes? Si, he leído algunos pero los responsables de dar información clara y precisa que llegue a las masas y colabore con la pizca de reflexión que aun nos queda... Silenciados? Comprados? Alguien que nos refresque la memoria y evite que una tragedia o una carnicería tape a la anterior. Gaza sepultada,Georgia sepultada, Sudán sepultado,Congo, Venezuela,hambrunas, sequías,desastres,y una lista terrible ahora actualizada por horrores que no intento minimizar como lo que está haciendo ese loco sentado en su trono con esa panda nazi llamada ICE. Qué repulsión e impotencia mas profundas siento!!!

Belleza

 

Otoño

 Voy bajando hacia el mar

por las calles vacias

Bajo los altos plátanos

solo se oye 

el ruido de los pájaros

El aire huele a leña 

 y a la pasada lluvia

Una ligera bruma 

desdibuja la luna

casi llena

aún naciendo.

Si entrecierro los ojos

y miro entre mis dedos

teñidos de dorado,

puedo mirar al sol

que va a morir al mar

(casi moneda vieja)

como mueren los sueños

cuando ya no se buscan.

Este suntuoso otoño

disuelto en llamaradas

que tiñen mar y  cielo

de un imposible rosa

me ha regalado,

pródigo,

el oro de este dia.

La belleza contra el miedo

 Hoy me apetecía recordar esto que ví una y otra vez durante el confinamiento.

Fue una demostración de la belleza y la gracia derrumbando barreras.

Romeo y Julieta. Prokofiev.Bailarines de la Ópera de París.Magia.

Li Kiu Ling

 En el polvo del mundo se pierden ya mis 

huellas; 

me alejo sin cesar. 

No me preguntes cómo pasa el tiempo.

Maravilla

 

El mundo en manos de asesinos

 Si esto es el ser humano, yo me declaro bestia.No hay animal capaz de masacrar con tanta saña como estos dioses de la guerra que aniquilan con bombas o con hambre y sed a poblaciones enteras.Gaza, Sudán, Ucrania, el Mediterráneo sepultando las vidas y las esperanzas de miles.El loco deportando familias enteras, encarcelando, amordazando la libertad a golpe de mentiras.Y así vamos, ejecutores o cómplices silenciosos de lo que está pasando.

No hay excusa, ni justificación alguna.

Gaza agoniza

Pero que nos pasa a los humanos que no somos capaces de parar a esta lacra que está torturando y exterminando a la gente de Gaza.La crueldad de estas alimañas no tiene límite y al mismo nivel están los gobiernos que lo permiten y apoyan, empezando por el fantoche anaranjado de Trump que mal rayo le parta.La impotencia me mata...

Árido.

 

Hace tiempo que escribo poco, tal vez porque la vida trae su propio afán.Solo la contemplación de la naturaleza me inspira y al mismo tiempo me devuelve a ese "casi", a esa sensación de escribir hueco...palabras como sumideros por donde se escurre la verdad...Le he cambiado el nombre porque creo que la aridez define mejor el estado.

Casi una rosa el poema

casi completo
Flor de papel marchita
deshojada
-savia de tinta roja-
derramada en la hoja
-árido suelo donde no crece nada-
Casi una rosa el poema
casi pleno, casi lleno de vida
pero hueco... vacío
-roído por un gusano
hambriento de poesía-
casi con alma
Casi logrado el verso
casi pródigo
casi flecha lanzada
vuelo frustrado el poema
-alas cortadas-
Casi profundo
casi todo
casi latido
ensordecido
Piedra en el agua
el poema
-circulo concéntrico-
casi una ola
embravecida
Casi una nave
grácil
-ancla de miedo-
naufragada
Casi una rosa
el poema
Casi... nada…

Ventolera

 A propósito de las primeras amapolas, 

ésto que ya tiene unos años.

Una amapola y yo,

livianas bailarinas 

que el viento intenta doblegar.

Se le levanta la falda carmesí

y a mí el abrigo azul...

Ambas,

flores efímeras.

Canción de amor

 Cabalgando un perfume,

sobre la nervadura tierna de una hoja,

remonto el tiempo:

Una tarde de sol.

En la cocina,

mi madre canta.

Habas y Bombus: vida

 Quién te imaginó, pequeña maravilla?

Epifanía

 Había un huerto en el sur

Era verano 

La mujer miraba,conmovida

el corazón de una flor de calabaza 

donde dormía un redondo abejorro azul.

El niño se acercó gritando

Hay una flor en el cielo!!!

El girasol se erguía, espléndido

sobre un largo tallo

Un estallido 

sobre el perfecto azul.

 A veces

la vida 

es mágica.

R

 Pálido y oscuro

Sometido al inexorable deterioro

de cada crisis,

bailabas sin embargo

una extraña y hermosa danza

con la pelota medicinal.

El hombre te cogió entre sus brazos

y te dejó con delicadeza

sobre la colchoneta azul.

Empujó la gran pelota roja

hacia tu cuerpo.

Tus dedos se movían,

aleteaban,

casi caricia sobre la tensa superficie.

Lejos, cerca, lejos, cerca ...

Solo tus dedos sobre el caucho 

Y el vaivén suave que creó una sonrisa

en ese rostro torturado

de enormes ojos negros.

En el bosque

Bendita lluvia mansa.

Infierno en Darfur

 Y no se difunde.La increíble deshumanización de este mundo crece y crece sin que ninguna fuerza se le oponga.Que tiene que pasar para que reaccionemos?

Memoria en rosa

 

Mi infancia es un árbol de Judea detrás de la ventana.

Vértigo rojo.

Recordándote. Casi en tu aniversario.Viejos escritos en los que te rescato. 

Un sol enorme rojosandía y las colinas recortadas en negro sobre el cielo púrpuranaranjarosa y una neblina extraña cayendo sobre las viñas oxidadas que esperan la poda y yo de paquete en una moto a toda pastilla por cuestas y curvas y era como estar en Marte el planeta rojo y ser marciano, un marciano incendiado con cuatro brazos dos troncos dos cabezas con casco y dos ruedas y daban ganas de levantar los brazos y aullar porque el universo a veces es tuyo y te hace generosos regalos sólo para tus ojos.

Mas abajo, lo juro, el mar era blanco...los marcianos existen, doy fe y son felices

Braceo y me hundo en los rios de sangre de este mundo

Este es un texto antiguo, cuando Darfur era un infierno olvidado por todos.

La imagen de un niño y su hermano pequeño enfermo y desnutrido me partió en dos.Pedia su siroppe...Aún duele.

Duele como símbolo de lo que la humanidad es capaz de provocar.

Cada vez más y más...

Braceo y me hundo con las imágenes de Darfur.
Recuerdo ese terrible y bellísimo poema llamado Sudánica, y pienso: más allá hay monstruos.
Más cerca, también.
Hacen que las niñas sean viejas con apenas doce años, y que las moscas vuelen sobre el vómito de Baba, que lloraba mientras mataban a su madre.
Braceo y el mar se enfurece.
El campo de rosas que me pareció ver en el horizonte se ha esfumado, trato de recordar la rosa de King, el poema de Clara Janés -su corazón era un círculo negro, y cada pétalo un nido secreto- pero de aquello sólo persiste el negro, el niño pequeño y negro que pide su "siroppe" para calmar su fiebre y su diarrea.
El infierno es una rosa seca.
Cojo aire y avanzo, detengo mi memoria en algo dulce:" Un pájaro que murió me dio un consejo:ten siempre en la mente el vuelo".
Pobre pájaro, pobre Forug Farrojzad... aquella iraní que pedía poco (o todo, según se mire) libertad, dignidad... un Regalo:" Yo hablo de la profundidad de la noche, de la abismal oscuridad. Si vienes a mi casa, amor, tráeme luz. Y una ventana para que pueda ver la felicidad de aquella calle abarrotada"
Me hundo con las mujeres de Irán, perseguidas por la ropa que llevan, pisoteadas por los hombres en nombre de Alá.
Pido ayuda a los ángeles y tal vez porque no creo en ellos no hay respuesta. Los mutilados y hermosos ángeles de la Plaza Nueva son carne inerte,bronce entre los azahares,una belleza muerta.
Estoy rabiosa y triste y los poemas se deshacen como papel viejo,polvo,ceniza.
Y no hay milagros.

Memoria...

 

Nómadas.

Ambos tenían las cuerdas de la música
que trepaba por la pared de piedra
como una poderosa enredadera.
Los dedos de él golpeando la madera
del violoncello
y ella al violín lanzando
su voz:
flores ardiendo en el otoño
en Barcelona.
Había ángeles mirando,
lo sé.
Y naves invisibles surcaban el espacio
buscando la gloria...
El aire estaba quieto y transparente
y sin embargo
pequeñas plumas blancas
bailaban afiebradas
y la gárgola excitada
maldecía la inmovilidad de su carne.
Los cuerpos relajados
con la tensión exacta
de la pureza
y aquel idioma extraño
que me condujo
a caminos de exilio
y a manadas de lobos
corriendo bajo la luna...
Una chica de rojo
se balanceaba en trance
mientras mis pies luchaban
por despegarse del suelo...
y llevarme, doliente,
de aquel vórtice
de luz surgido en el caos.

Epifanía.

 Las cigarras vibran rompiendo el silencio.

Al fondo, la cinta azul del mar.

Muy cerca, un abejorro sobre la flor de maracuyá.

De-solación (cada verano)

 Mordí el verano

Y era fruta pasada.

Hojalata caliente.

Carne sudada

subiendo en ascensor

a la planta de saldos.

Las adelfas del mal

desprendian perfume

bajo el ardiente sol

¿Como puede el veneno

oler tan dulce?

Entre plástico hinchable

los cayucos repletos

de sueños y de muertos

dibujaban la postal

ideal para enviar

a los amigos.

Pedí un eclipse,

una noche clemente

PARA TAPARLO TODO.

Estación término

 Recupero este poema de hace tiempo.Estos días todo parece girar sobre cómo acercarse al vuelo final.

Ella navega plácida y fría
durmiendo sueños químicos.
Venas de pentotal y éter,
la gente blanca se desplaza alrededor
icebergs que siguen corrientes ocultas
que solo ellos conocen y descifran
Pero hay tanto amor...
Ella duerme y a veces
el dolor irrumpe
como una eléctrica y punzante rosa roja
que se deshoja sobre su corazón
Angeles de algodón de azúcar
la rozan con sus alas
para que siga en su mar sin oleaje
Plácida y fria,
bajo un sol de neón
ninguna playa espera
Apenas calcio y fósforo sobre la sábana
Ella duerme

Creación

 Las flores de las habas 

estallan en blanco y en azules           

bajo el sol de febrero.

Los gordos abejorros            

hermoso tornasol oscuro

zumban entre néctares, 

bailando afiebrados

la danza de la cópula.

Siento 

la maravilla de la creación

algo ebria también yo

bajo este sol.

Embeleso

 El verde es un olor.

Gobiernos criminales

 El infierno existe y está en este mundo.

La deshumanización, la indiferencia, las acciones de los gobiernos que seguimos eligiendo una y otra vez pese a sus políticas inhumanas, parecen sobrepasar cada día límites impensables.

Hora a hora muere la esperanza.

La muerte se frota las manos con su última cosecha.

Combustible

 Mi miedo

Alimenta

Mi ira

Quiero regresar al hogar (He vuelto a soñarte.Estar perdida es la constante)

Jeanloup Sieff
La maison noire, New York 1964

En mi sueño, la nieve caía- blanquísima - sobre las avenidas de una ciudad inmensa.
Caía bajo la luz incandescente del sol- desde un cielo sin una sola nube de tormenta- como plumas arrancadas a las alas de un ángel gigantesco.
Hacía calor, pero llevaba un largo abrigo negro , que ondeaba tras mis pasos como una sombra.
La ciudad bajo la nieve tenía una belleza de otro mundo.
Yo no podía quedarme : buscaba las señales del camino a casa.
He vuelto al sitio del naufragio.
Nadie salió a recibirme.
Ahora, cuando llega la oscuridad, mi sombra se acuesta sobre la tierra.
Ríos oscuros de las lágrimas, avenidas de sangre, arterias de dolor, fluyendo desde mí se filtran en la turba.
Soy un pájaro que agoniza entre las flores.
Transmutado en magnolia, mi corazón perfuma la noche.


Un viejo post para un sueño recurrente.

A mi manera.(2012 y si que era otra yo)

Caminas,ríes,sueñas 

te inquietas,miras,hablas 

cuando de pronto algo del mundo 

se te presenta nuevo y único. Te estalla en las pupilas y te invade. Después probablemente duerma, 

pero está ahí, como una larva. 

Un día te levantas o te acuestas o paseas o una esquirla de sol hiere tus ojos,

da igual...

pero algo se despierta 

revoloteando en tu cabeza 

o en tus tripas

y no te deja en paz. 

Una insidiosa mariposa esfinge dándose contra un muro 

una y otra vez...

Tal vez se duerma nuevamente

 o pugne por salir.

 Y si eso pasa... 

Si eso pasa sientes que irrumpe buscando el mundo. 

Que brota súbito lanzado hacia la luz Ahora es flor,o pus,o miel, sonrisa , grito que rasga el aire 

o se derrama suave

como sangre en la alfombra... 

Que ya no es tuya. 

Si lees el poema pasado un tiempo descubres a un extraño

 o lo contemplas como aquel astronauta flotando en el espacio contemplaba a la tierra: con lejanos incendios 

mansas lluvias 

azul y sola ,ajena ...

y sin embargo propia.

Oniros.(2019) Miro hacia atrás para despedirme

 Tenía en el corazón un jardín sombrío

Con fantasmas de niños jugando en el laberinto

Llovía en el centro del sol

La luna salía en el agua del estanque

Su mano no lograba colgarla en el

 cielo

Solo brillaban sus lágrimas.

Abrí las alas y el ruido de las plumas

Crepitó en el silencio

Posado sobre el hombro de Venus

Contemplé su tristeza.

Sin daño

 Hoy me perdí en el bosque

Últimamente me pierdo más y más

Un prado estallando en amarillos

Amado diente de león,

cómo me calmas!

Los abejorros lujuriosos 

Copulando en el aire...

Y la bruma...

Un día seré bosque

Y no volveré 

Road Movie

Esto también es historia:

Vi a expertos cosmólogos

explicar el desolador destino

de todo el universo:

los soles consumiéndose,

apagando su luz...

Y al final una total oscuridad.

y por primera vez

la línea del tiempo 

detenida...

Ni pasado ni futuro

Pero ahora,

mientras el sol alumbra

este mundo torturado,

mi memoria rastrea

y encuentra 

en la línea del tiempo,

en la serenidad de este recuerdo,

algo de paz:

El camino  fluía 

como una recta cinta blanquecina 

hacia adelante

Los ojos de los conejos brillaban en la noche...

Soles gemelos

Mis pies descalzos sobre el tablero

Tú y yo

 y la música

 en la burbuja levemente iluminada

del coche

surcando la noche silenciosa

que fluía a nuestro alrededor

Alienígenas explorando

un mundo extraño

donde la espesa oscuridad

que reinará 

en el final del universo

nos acunaba

sin dañarnos

Persiguiendo el poema

Cavar mas hondo
Mas profundo
El alma como un pozo
Toda esa turbiedad…
El agua se evapora
cada cubo un verso
Poemas que derramas
sobre la seca tierra de labranza
Dia tras día
buscando que germine
la verdadera faz,
la hambrienta cara
de la verdad.
Mirar profundo
Así , asomada
sobre el pretil del pozo
Viendo pasar las lunas,
los propios ojos
en esa oscuridad
Hasta el momento
del agua clara y limpia
Ah, ese momento
donde la luz se centre
y te revele

Contra las cuerdas

No hay tiempo para la vida Ahora En que las urgencias muerden. No hay tiempo para llorar. No hay tiempo para despedirse, Andenes, pañuelos, flores, tierra. Sólo un fuego azul y las presencias que se van diluyendo en la memoria. Ya no hay momentos bajo el sol en el silencio de las siestas de verano que nos empujen a bailar en la luz del mundo. Quién o qué nos colocó contra las cuerdas?

Maravillosa!

No me lo puedo creer, pero ha logrado que me guste como suena una gaita!!!

 

Enfoque plácido

Atísbala. Coloca el ojo para detectarla. En el verde brote de la esparraguera. En la ferocidad de las abejas. En las primeras mariposas blancas. En el desenfreno floral del almendro. Deja que te invada. Es la primavera.

Pez volador

Estrella caída

Solo carbón ahora

Casi apagada, palpitante

sobre un suelo de rocas

Sueño

con

fundirme en las escamas

de un pez volador

y entre un salto y otro

en el agua azul

coger valor ,

impulsarme hacia el sol.

Y volver a casa.

San Valentín 2020

He cometido un crimen

Maté un sueño de amor

Hoy, san Valentín del 2020

lo he sabido

Fue mucho tiempo atrás

y yo fui la causante del dolor.

El dijo: "desapareciste,

no te vi NUNCA MAS!

Yo soñaba y te escurriste

como agua entre los dedos"

Entonces comprendí

la gravedad del acto

que no recuerdo

y que él, con tanta nitidez,

tiene grabado a fuego.

Belleza

Soy abeja, pájaro, flor.
Me elevo en el azul.

Anhelo

Cómo me gustaría saber cantar!!

Tengo un ritmo por dentro

Una canción en las venas

(Llámale sangre, tu que no sabes nada)

Que solo saco al aire en forma de 
palabras

Desteñidos reflejos de ese pulso caliente

Oscuro pozo donde se miran lunas extrañas.

Ay, cómo me gustaría poder cantar...

Por un 2020 de combate no violento.

Por nuestros hermanos, por el planeta, cada uno en su medio, sin rendirse.

Estación término

Recupero este poema de hace tiempo.Estos días todo parece girar sobre cómo acercarse al vuelo final.

Ella navega plácida y fría
durmiendo sueños químicos.
Venas de pentotal y éter,
la gente blanca se desplaza alrededor
icebergs que siguen corrientes ocultas
que solo ellos conocen y descifran
Pero hay tanto amor...
Ella duerme y a veces
el dolor irrumpe
como una eléctrica y punzante rosa roja
que se deshoja sobre su corazón
Angeles de algodón de azúcar
la rozan con sus alas
para que siga en su mar sin oleaje
Plácida y fria,
bajo un sol de neón
ninguna playa espera
Apenas calcio y fosforo sobre la sábana
Ella duerme

En rebelión contra la extinción

Camino de montaña

Las manos rojas de cerezas silvestres,grosellas y fresas.
Los labios rojos y dulces.
Huelo a clavel silvestre.
Los prados segados vibran de chicharras.
Voy por la carretera serpenteante,tramos de sol abrasador,zonas de sombra bajo los altos árboles.
El agua corre allí abajo,en el verde profundo.
Las mariposas me rodean,blancas,bronce alado,negras con ribetes blancos.
Los saltamontes son atletas de musculosas patas y alas índigo.
Mi corazón se expande y canta.
El bosque me rodea y me reclama.
Podría danzar hasta morir de la alegría.

Cría de vencejo.

Vida

Iban dos,

bajo la sombra

de los grandes árboles.

Una con bastón,

la otra encorvada.

Patitas de pájaro,

las alas ocultas

bajo el vestido.

Hablaban entre ellas

como quien se conoce 

desde siempre.

Hacia adelante el sol,

ya declinando.

A sus espaldas yo,

que las miraba

y el pasado:

dos niñas,

alitas de pájaro

bajo el vestido,

paseando

bajo los altos árboles .

Ganas locas de bailar!!!

La tristeza es un estado provisional

El amor volverá a sorprenderte un día de éstos.

Marrakech

Era la luna llena sobre Marrakech
y las golondrinas volaban en escuadra
trazando en el ocaso
oscuras coreografías ,
mientras la voz del muecín
entonaba la plegaria
extendiéndola como un manto .
Hoy, lejos ya, mi corazón intenta,
sin éxito
explicarte que a veces
el mundo es un pincel
que te pinta el alma
con alas de pájaros
y lunas enormes
y que lo pierdes
si intentas conservarlo
Que las locas murallas
del palacio Badi
donde reinan las cigüeñas
y el azahar te eleva
embriagador y místico
hacia el azul y el sol,
se fugaron junto al sultán
y su sueño de oro y turquesas.
Y Marrakech solo existe
en los mapas.

Huellas

Rapsodia en rosa

Solo para los que lo aman.

Me hierve la sangre!!!

Esto es un alarido, un rugido de rabia y de dolor!!!

 Esta era nefasta,el antropoceno, ha superado todos los límites de la barbarie, la estupidez, la crueldad y lo que es peor, la indiferencia.

Esto no es (ni lo pretende) ser un poema, ni prosa poética, es a lo sumo un cubo virtual donde vomitar mi asco y mi desolación.

Están muriendo miles de personas en este mar que también en poco tiempo morirá acidificado y lleno de plástico.

No importan, vienen de lejos, muchos son de otro color y la carambola cósmica no les repartió carta de nacionalidad europea.Nos llenamos de dolor por la muerte de un niño nacido,también por azar,en territorio español y aquellos otros, muertos por el frío, ahogados,aterrados, no nos mueven un pelo.No quiero acusar a todo el mundo porque hay muchos (no suficientes ) conmovidos y espantados que hacen lo posible para que esta tragedia termine.

Pero qué horror...me agito y me hundo entre cuerpos ahogados, cuerpos esclavos, mujeres asesinadas, especies que se extinguen, fascistas creciendo como la espuma y el mundo atontado votando a Trump, a Salvini, a Bolsonaro.Creyéndose la farsa que le cuentan...

Estoy tan furiosa, tan triste, tan,tan cabreada...

Hay un brote de sarna en un hospital cercano.Un comentario: eso antes no abía eso es de los estranjeros.Escrito así, con total impunidad e imbecilidad, como si nada.Le he respondido intentando explicarle, obviando el horror ortográfico...intento inútil.Impulso de atravesar el hiperespacio y darle con un garrote.

Sigue la rueda esparciendo mierda y Bolsonaro da luz verde a la presa que inundará miles de hectáreas del Amazonas y están echando a las tribus de sus tierras.Podéis mirarlo, las fotos están por todas partes.

Trump se ríe del calentamiento global, pide un poco más de calor porque las temperaturas han llegado a -48.No entiende o sí entiende que es producto de lo mismo pero le importa un carajo.Y yo deseo que un tornado se lleve por los aires como en el mago de Oz a la casa blanca con él y su corte dentro, y de paso arramble con Bolsonaro,Salvini y todas las alimañas que en el mundo reinan.

Ayer caminé al lado del mar y mirando el cielo en magníficas llamas, y el agua teñida de rosado, con un velero lejano casi inmóvil, pensé: esto que se me regala, esto de valor incalculable,este mundo repleto de criaturas hermosas...podremos conservarlo?

A qué puedo apelar, cómo rebelarme y luchar?

Hoy la furia me supera.

Mi corazón la cuerda y esta música el arco...

Una lección que no podemos ignorar

Heading for extinction and what to do about it

Ritual

Había una reja oxidada
que chirriaba con el viento
El viento siempre soplaba
cuando iban en grupo
a poner flores a los muertos
Los antepasados yacían
entre mármol y madera oscura
candelabros y pesados jarrones
sin hacer ruido alguno,
pero ella no quería bajar
al sótano de aquel lugar
porque alguna mano descarnada
podía moverse
y cerrarle el paso
para siempre.
De todos modos
estaban los otros
ocupándose
de limpiar,cambiar el agua
poner flores
Claveles oscuros
de profundo perfume
Adecuados para dormir
al lado de los huesos
largos sueños narcóticos.
Dalias puntiagudas como espadas
Rosas de pétalos en llamas
Vida arrancada a los jardines
condenada a pudrirse allí,
entre mortajas.
Ella prefería vagar
entre las tumbas
Con el viento
Y robar flores
a los recordados
para dejarlas
sobre olvidadas lápidas.
Alguien te quiere
No sólo el que hizo grabar
versos de Elliot
lloró tu ausencia
Alguien imagina
como fuiste
como amaste
y cuál fue la causa
de tu muerte.
Las voces la arrancaban
de su sueño
Y mientras el viento
agitaba las flores robadas
y la vieja verja
de la entrada
ella entraba en el coche.

Radiactivo

Chernóbil arde aún

Y Fukushima

Su envenenada llama

Circulando en silencio

por las espigas y los ojos

los peces y las motas de polvo

que bailan

-gráciles-

en el aire de octubre

rastreando el camino

a los pulmones,el cerebro

los huesos.

Arden,

lo harán por siglos,

Perpetuando el mal

en la tierna carne de los niños.

Jovencito estúpido

dile a una víctima

que la nuclear es energía limpia.

Dilo ahí, en Chernóbil

(si te atreves)

O mejor,

dilo en Hiroshima,

en cuya memoria yacen

la agonía y el grito.

Llaga del mundo

no curarás jamás

si se cierran los ojos

a tanta evidencia.

Road movie

Vi a expertos cosmólogos

explicar el desolador destino

de todo el universo:

los soles consumiéndose,

apagando su luz...

Y al final una total oscuridad.

y por primera vez

la línea del tiempo 

detenida...

Ni pasado ni futuro

Pero ahora,

mientras el sol alumbra

este mundo torturado,

mi memoria rastrea

y encuentra 

en la línea del tiempo,

en la serenidad de este recuerdo,

algo de paz:

El camino  fluía 

como una recta cinta blanquecina 

hacia adelante

Los ojos de los conejos brillaban en la noche...

Soles gemelos

Mis pies descalzos sobre el tablero

Tú y yo

 y la música

 en la burbuja levemente iluminada

del coche

surcando la noche silenciosa

que fluía a nuestro alrededor

Alienígenas explorando

un mundo extraño

donde la espesa oscuridad

que reinará 

en el final del universo

nos acunaba

sin dañarnos

Lost on you

Días extraños
Perdida en tí
Tratando de asirte
Ruidos de cobra
Entre las plantas
Y te me escapas
Perdida en Birmania
Tigres al acecho 
entre tú y yo
Y no te alcanzo
Llueve,
Gotas de lluvia
sobre el verde
Y esta canción
Que te persigue
Y no te encuentra

La canción del bosque

Hoy Solo las cigarras rompían el silencio del bosque...

Con el permiso de Rufus

Tengo un sueño que perseguir.
Emprendiendo mi camino a casa
No voy a estar sola.

Salvini cabrón,a tí y a todos los descerebrados fachas que te votaron os deseo que os encontréis en pelotas en una balsa que haga aguas en medio de un mar embravecido, y que os nieguen toda ayuda.Ya no puedo escribir poemas, no hay lugar en mi para la paz o la contemplación extasiada del mundo, solo hay ruido y furia.Os maldigo!

Hitler bailaría de gozo

Estoy tan furiosa,asqueada con este momento de la historia humana que la única esperanza que me queda es que haya gente que sienta que ya hemos llegado al límite y que,o viramos el rumbo o nos vamos a la mierda sin remedio.

No puedo ver más jaulas,ni para humanos ni para animales, más náufragos,más víctimas, más gente desamparada,más dolor,más desesperación.

No puedo ver al rey al lado de criminales saudíes,riéndole la "broma" a Trump, con el "periodismo"  comentando el modelito de la reina.

Hagamos que la balanza se incline a favor de la vida, cada uno donde pueda,desterremos la idea de que el que viene es enemigo y nos quitará algo, borremos ese fascismo que se nos cuela alrededor y por dentro cada vez más.Porque si no es así sería deseable que alguna poderosa y sabia raza alienígena venga y nos fumigue como a cucarachas!

Replicante bandarra!

Me siento como un ángel caído, expulsado del paraíso 😂

Deshumanización

¡Hoy más que nunca suscribo todo lo que dice!

Ya no puedo con tanta náusea

La sentencia a la "manada":9 años por abuso.
No se reconoce la violación.Cabronazos todos.

Origami

Los días me plegaron
trazando líneas
Moldeando lo que soy:
efímero papel
donde se anuncian
futuros pliegues
y dobleces
¿Pájaro? ¿Cometa?
¿Flor?
El último segundo
revelará mi forma.

Escribí esto hace tiempo.Hoy hay más pliegues pero aún no sé su forma final.Intento definir un par de alas.

Nená Mercedes

La abuela Mercedes va con bastón
a visitar a su nieto.
Él yace en la cama
hace años ya.
Sonda gástrica, pañal
Oxígeno.
Hasta hace poco
sonreía con la música
Se cabreaba con casi todo
Y se resistía a marchar
con uñas y dientes.
La abuela Mercedes
venía a verle 
caminando a duras penas
con frío, lluvia, viento...
Y los días de sol 
lo sacaba en su silla al jardín
y le cantaba
acariciando su cara.
Hoy parece decidido a volar...
Cuando vuelven los vencejos
en busca de la incipiente primavera.
Y tal vez sea lo mejor.
Dejar el cuerpo torturado
y minúsculo
buscando las estrellas.
La abuela Mercedes
ha aceptado la derrota.
Y yo estoy triste.

Estoy primaveral y bailo...

Y aunque ya no tu boca sobre la  mía, 
Ni tus dedos derramando luna sobre mi piel
Y aunque seguiría vagando por Nápoles
Y no por este sitio tan vacío...
Es primavera.Y bailo.

Vuela libre

"Acuérdate de mirar a las estrellas y no a tus pies.
Trata de darle sentido a lo que ves y sobre lo que hace que el universo exista.Sé curioso.Y por muy difícil que parezca la vida, siempre hay algo que puedes hacer, y tener éxito.
Importa que no te des por perdido"
Prof.Stephen Hawking

💜💜💜

Mujeres

Eramos miles.De todas las edades, colores,estatura,volumen.
Pero hermanadas por el mismo espíritu.
Me reconfortáis, mujeres,entre tanta injusticia.Me dais fuerza y espero daros fuerza yo también.Me dais esperanza y me sostenéis.Como sostenéis el mundo.
Hoy Barcelona era mujer y estaba  tintada de color morado.
Hoy ha sido un gran día.
Gracias, hermanas!

Balance

Recordando los amores lejanos,
los triunfos,los fracasos,
los desvíos de lo que una 
anhelaba desesperadamente...
Haciendo cuentas
para ver que hay de cierto
en aquello de:"tuvo una vida rica"...
Y todo estalla, casi sin ruido,
como pompas de jabón
sin peso alguno.
Solo hay instantes
en los que el oro
ha tejido una trama
desigual e imperfecta.
Momentos en que la eternidad
la luz,
se dejaba atisbar
como si algún plan 
te permitiera espiar
por pequeñas rendijas
la esencia de la vida,
del universo.
Y en esa trama estaban:
El hilo del amor desapegado
sin etiquetas,
cada vez que miramos
asombrados, sin miedo.
Consolar sin esperar pago a cambio
Contemplar la flor
el vuelo suspendido del colibrí.
La ternura
La reconciliación.
Volver  a casa del exilio.

Justicia esperpéntica

Que un rapero sea condenado y enviado a prisión por rapear contra los borbones es para flipar. Se han vuelto todos locos,o tal vez no sea locura sino que la" justicia" sirve  a unos pocos que tienen total impunidad y a los que el resto de la humanidad les importamos un carajo.Asco y más asco.

El toreo es un acto criminal

He comenzado el día fatal.Una amiga me envió la foto de un hermoso toro que en mitad de la "faena" se detiene a beber agua de un charco.La imagen me ha rasgado el alma y me ha dejado indignada, furiosa, triste.Muy triste.Que mundo de mierda es éste donde el sufrimiento se contempla como un espectáculo.Tenia que expresar el horror que siento.No puedo dejar de llorar.

Bailad, malditos!

Se llamaba Blanca Marques , la mató su marido y después la tiró al río.
Hoy en la manifestación contra la violencia de género me dieron un clavel rojo que llevaba en el tallo un papelito con su nombre impreso.Blanca Marques-Marit.
Os juro que al leerlo me pasó algo extraño que me conmovió profundamente: fué como si aquella mujer desconocida para mi se volviera presente, es más, yo le daba mi cuerpo, mi mano y mis piernas para caminar y gritar por ella un no rotundo al feminicidio, a la violencia ejercida contra las mujeres desde que se tiene memoria y que se manifiesta múltiple, solapada o descarnada en nuestra vida diaria.Y que culmina trágicamente en la muerte de muchas, puñados de papeles con nombres prendidos en los tallos de los claveles rojos.
Ahora, al llegar a casa y como te llevo aún conmigo, te busqué por la red,Blanca Marques y por eso sé que tenías 48 años y no cumpliste ni uno más porque aquel hombre te quebró la vida.
Te sentí presente, Blanca y por eso escribo esto ahora, para hacerte presente también a los que lo lean.
Y hago mía esta frase: si nos tocan a una nos tocan a todas.
Descansa en paz,Blanca.Yo no te olvidaré.

Para todas.Nosotras

Nosotras

Cualquier día, nosotras,

a menudo invisibles

por los siglos de los siglos,

en lugar de negociar cuotas,

raciones de respeto,

y homenajes tardíos,

ocuparemos los asientos de nuestra vida

sin pedir permiso,

sin el visto bueno de la historia.

Cualquier día, nosotras, silenciadas

por los siglos de los siglos,

en lugar de comprar un libro,

un coche, un champú,

un bocadillo o un bonobús,

compraremos un mundo

y os devolveremos el vuestro.

El que habéis convertido en finca privada,

en apartheid milenario.

Y nuestro mundo

será un mundo con curvas o sin curvas,

un mundo rizado o liso,

con tacones o con zapatillas,

un mundo lleno de ríos,

de bosques, de plazas, de derechos,

todos los derechos que quepan

en nuestros bolsillos,

en nuestras cabezas,

en nuestras vidas.

Derechos cavando fosas

sobre los privilegios.

Y si los dioses de cualquier religión

vienen a instalar su franquicia de eterna culpa

o reclaman su ilegítimo poder

sobre nuestros cuerpos,

les cerraremos la puerta de la sinrazón

y haremos que coman de nuestra mano

las uvas sin ira.

Y si la tristeza saca sus uñas

de lunes lluvioso sobre los días,

haremos de nuestra comunidad

la mejor trinchera,

una trinchera multiétnica y multiética,

multigénera y multifeliz.

Cualquier día, nosotras

borraremos del diccionario

las palabras: víctima, agresión,

invisible, machista, golpes, minuto de silencio.

Cualquier día, nosotras,

en lugar de encender una vela tras cada funeral,

ocuparemos el mundo

donde volver a ser quienes fuimos,

un mundo donde no será necesario

hacerle el boca a boca a nuestras vidas.

Cualquier día, nosotras

desde nuestra ventana observaremos

el final de la violencia

como quien observa un glaciar milenario

ardiendo a la deriva

y tal vez,

tal vez os tendamos un puente.

El único puente posible para llegar al otro lado

del mundo.

El puente de la igualdad.

Cualquier día,

nosotras.

Texto de Marta Navarro García

Fiesta

Festa Major.Las enormes montañas -verdes aún -a mi espalda y el rio al frente.
Perros y niños jugando y un mulo viejo y sociable que se acercó a que le dieran pan.
Mesas largas bajo el sol y una paella gigante para compartir.
Melón y vino tinto.
Nómadas que se reencuentran cada cierto tiempo
y la dulzura y el humor de tres guitarras y dos voces
cantando una canción de amor en francés,
y otra que decía algo así como "no me tengas a dieta, ponte las braguitas de nylon y luego te las quitas poco a poco" Boleros y Hey Joe.
Este mundo terrible puede ser muy bello a veces

M

M bailaba en el lavabo
una canción de Mecano
"Hawai Bombay son dos paraísos
Que a veces yo me monto en mi piso"
Ella camina por el delgado alambre de la cordura
con pasos cada vez mas vacilantes.
Detrás de las gruesas gafas
sus ojos grandes chispean
o se pierden en algun sitio
que ni siquiera ella sabe dónde queda.
Entonces se fuga y hay que rescatarla.
Down y demencia unidos
la zarandean a diario
y sin embargo su alegría
es más alegre que cualquier alegría
que yo haya conocido,
y sus abrazos un poderoso remedio
contra  la melancolía
y la soledad del mundo.
M bailaba en el lavabo
sin saber que yo la miraba
Su cuerpo redondito y compacto
concentraba toda la gracia
y yo, que siempre he sido escéptica
pensé que los ángeles existen
y que uno bailaba ante mis ojos

"Sin embargo,lo más importante de todo aquello era el inmenso y creciente peso de las cosas pequeñas, desde aviones que no se habían estrellado, a hombres y mujeres que habían llegado al lugar correcto en el momento idóneo y habían fundado generaciones.Vio besos correspondidos en portales, carteras devueltas y hombres que habían llegado a una bifurcación y habían escogido el camino correcto.Vio un millar de encuentros al azar que no eran azarosos,diez mil decisiones correctas, cien mil respuestas acertadas,un millón de actos de amabilidad no reconocidos." "Y la tranquila y cantarina voz de la rosa.La canción que prometía que todo iría bien,todo iría bien,que todo tipo de cosas podrían ir bien"Exotránsito. Los lobos del Calla.S.King

Delicadeza

Un día como el de hoy,en el que el mundo pesa tanto,escribí esto:

Quiero ser
Hueco y ariete
Pausa
Escala
Hilo y aire,
urdimbre
de un delicado encaje.

La luna de las flores

la luna de mayo,enorme, imperturbable y bella, trazó un camino blanco sobre el mar, y recordé este viejo poema.

Elasticidad


Ahueco las manos y las hundo

En el agua oscura

Tintada de luz de luna

Imperturbable luz…

Se recompone pese a mi saqueo

E

Un chico nuevo ha llegado a mi vida

E es moreno y tiene los ojos de un azul brumoso

Pasa los días de la silla a la cama

pero por dentro bullen la vida y el humor.

Un parpadeo es si y dos son no.

Ama a las mujeres maduras

al fútbol, al heavy metal y a Manolo Escobar.

Durante mucho tiempo

antes de que la epilepsia

le quitara el caminar por el mundo

tuvo en su habitación

un poster de Metállica

y otro de una tia en biquini

para alegrar sus ojos y sus noches.

Ayer hablándole comenzó a reírse…

Y me robó el corazón.

Jardín secreto

En medio de esta lluvia mansa

que me deja perlas diminutas en el pelo

Aspirando ese verde olor húmedo

me convierto otra vez en la niña

salvaje y solitaria

explorando el jardín de la abuela.

Dulce el aire frío

colándose entre las ramas del ciruelo vecino

fruta prohibida robada escalando la pared en verano.

Sapos gordos croando entre la fronda

Y aquellas fascinantes flores azules…

Caracoles dejando estelas en las hojas del lirio

Y la vibrante flecha tornasol del colibrí

cuando la siesta chirriaba de sol y de alegría.

Gatos grises de ojos dorados

señores de los cuentos de hadas

que un dia se fueron, tal vez a Nunca Jamás

como la niña, calcetines caídos

que me mira desde esa lluvia mansa.

Ella, yo…

Fundido en verde.

Leonard Cohen - Traveling Light ( Audio)

Puta melancolía.Ayer como hoy y agregando nombres: Fondo de armario

La casa conservaba  su olor

pese al tiempo pasado.

Mi padre deambulaba por las habitaciones

evitando acercarse al núcleo del dolor.

El perfume era màs  intenso en el dormitorio,

me acechaba como un depredador a su presa.

Respiré hondo y abrí el armario.

El espejo me devolvió mi imagen casi de perfil

alargando el brazo para coger las prendas.

Allí estaba su traje ocre con ribetes negros

chaqueta y falda pulcramente colgados.

Reconocí los vestidos que usaba a diario

y aquel de fiesta verde con estampado de flores

con el que estaba tan guapa...

La manga de la blusa me golpeó en el estómago

El foulard de seda que le trajeron de París

me cerró la garganta

como la soga de una horca.

El monstruo del armario era el amor

y me trituraba entre sus garras

El espejo me mostró encogida

mientras sus zapatos, con las puntas

levemente inclinadas hacia adentro

me llenaban los ojos de dolorosas espinas

y me daban el golpe de gracia.

Lloré escondiendo la cara en un abrigo.

Ventolera

Una amapola y yo,

livianas bailarinas 

que el viento intenta doblegar.

Se le levanta la falda carmesí

y a mí el abrigo azul...

Ambas,

flores efímeras.